Y con él llego Kaká

En unos pocos días Florentino ha conseguido el fichaje eternamente prometido por Calderón, una de las primeras mentiras del infausto presidente cuyo mandato a elevado a los altares a Floren, por aquello de las comparaciones odiosas y los hechos consumados.

A nadie le puede disgustar la contratación del brasileño, un tipo religioso de inmensa calidad, nada problemático y con mucho caché internacional. Birlarle a su estrella máxima al Milán es una muestra más de que los tiempos están cambiando. En un fútbol dominado por los grandes magnates, Floren es una rara excepción por aquello de que teoricamente él no es el dueño del club, aunque no tengo nada claro de donde va a sacar los 300 millones para transformar la plantilla en un equipo campeón.

Parece que los siguientes serán Villa y Silva, no se sabe muy bien en que orden. Son los hombres de la "españolización", una política tan absurda como la de los "Zidanes y Pavones". Fichar a un solo jugador es tan ridículo como querer encajar a diez nuevos en apenas unos meses. Se acerca una "pequeña revolución" ¿será capaz de llevarse por delante a Raúl?

No creo que Floren sea tan bueno como nos lo está pintando la prensa, hay que reconocerle sus méritos como presidente, pero no hay que olvidar que si la cosa se pone fea volverá a salir por patas. Al fin y al cabo, la historia le ha dado una segunda oportunidad para enmendar los errores de su primera etapa, pero no está claro que él sepa bien cuales fueron esos errores.

El fútbol escapa a la pura gestión empresarial, la seriedad laboral que rezuman Floren, Valdano y Pellegrini es un profundo alivio después de tres años de pitorreo y situaciones absurdas; pero al final el fútbol es un juego y, como tal, tiene una profunda componente de azar que no puede controlar ni el capo más manipulador.

Los madridistas soñamos con una alineación con Casillas, Ramos, Pepe, Vidic, Clichy, Xabi Alonso, Rivery, Silva, Kaka, CRonaldo y Villa ... así como la expulsión de Raúl del equipo. Floren ha puesto la primera piedra de su nuevo proyecto, seguiremos expectantes la construcción de un equipo capaz de pasar de octavos en la Champions.

La figura del crack mediático en nuestra sociedad

Hoy comienza una nueva etapa para el madridismo, en la que Florentino P. vuelve a tomar el timón de una nave a la que dejó tirada en mitad de un océano de mediocridad. La gran pregunta es si Floren ha aprendido de sus errores, sus declaraciones de los últimos días no dejan muy claro este tema, solo el tiempo dará y quitará razones.

Cuando apareció en el 2000, fue capaz de echar a Lorenzo Sanz, presidente de un equipo campeón de Europa, pero que nadaba en un mar de irregularidades deportivas y económicas. El fichaje de Figo fue capital para desestabilizar del todo al Barça y devolver la ilusión a una afición que en un par de años había visto ganar más Copas de Europa que en los treinta anteriores.

Aquel verano del 2000, todavía eramos "tiernos" universitarios, sin ingresos ni responsabilidades. Cuando iniciábamos las salidas en Goya, era inevitable hablar de Floren y sus promesas de madridismo superlativo. Cuestionábamos la forma en la que echó a Redondo y soñábamos con otra manera de hacer las cosas, apalancados en cualquier esquina del Parque Juan Bravo, sabiendo que aquella noche seguramente acabaríamos en Gatsby y que el Madrid volvería a ser campeón de Europa en breve.

Floren se sacó de la manga un modelo económico en el que los billetes fluían a raudales, pero su modelo deportivo perdió muy pronto el norte, si es que alguna vez lo tuvo. Su maquinaria mediática nos hizo creer que todo se acabaría arreglando, hasta que estalló por los aires en febrero de 2006.

Después de unas elecciones esperpénticas, en las que ganó la opción que parecía menos mala, han venido tres años raros, de triunfos locales y fracasos internacionales. Algo parecido a lo que vivimos a finales de los 80 y principios de los 90, pero condensado en 1000 días, que acabaron con una orgía de cinco derrotas consecutivas y todo el hastío y la desidia que once tíos pueden poner sobre un terreno de juego.

Comienza una etapa de fichajes, especulaciones, noticias dudosas, ilusiones y decepciones. Todos somos nueve años más viejos (sobre todo Raúl) y hace mucho que perdimos la inocencia; pero todavía nos queda algo de esperanza, no en un modelo futbolístico a largo plazo, sino en triunfos inmediatos que nos hagan recuperar la autoestima futbolística; al fin y al cabo, el Madrid siempre ha sido como nosotros: la ley del mínimo esfuerzo rentabilizada hasta el extremo.

El Rey Tímido del Fútbol

Andres Iniesta es un producto de la mercadotecnia del Larguero, un hijo adoptivo de De la Morena y sus torneos de fútbol 7 para alevines. Aquel niño manchego, que tanto nos han recordado una y otra vez en los medios de Prisa, se acabó convirtiendo en un futbolista clave, tanto en el Barça como en la Selección. Como tipo agradecido que es, le escucharemos cada noche de partido en la SER, comentando sus impresiones del encuentro.

Los excesos de la inteligencia emocional hacen que tipos aparentemente apocados, estallen en forma de estajanovismo sensorial, cuando encuentran eso que es lo que mejor saben hacer. Con un balón en los pies, Iniesta derrocha maestría y versatilidad. A veces basta con saber como hacer bien las cosas y tener la cabeza lo suficientemente fría para ejecutarlas tal como imaginamos que se tienen que hacer.

Cuentan los que le conocen que las quejas no forman parte de su repertorio, que su palidez esconde un poderoso caparazón que le hace inmune a las manzanas podridas del vestuario. Puede que jamás sea un ídolo de masas, pero tampoco le hace falta, su florido palmarés habla por si mismo: se retirará habiéndolo ganado todo.

El fútbol sin balón es esa rareza en la que Butragueño era un maestro mucho antes de convertirse en adorador de seres superiores. Al final el instinto se acaba mezclando con la experiencia, por corta que esta sea. Su jeta de niño bueno esconde un espíritu de futbolista rebelde, de los que reivindican su ley: su manera única de hacer el fútbol.

Con partidos como los del Málaga y el Bayern, da la sensación de que el Barça de Guardiola juega a hacer historia, mientras el resto de equipos luchan por evitar que se coma todo el pastel. Pep ha encontrado tres pretorianos de tamaño mediano (Messi, Iniesta y Xavi), capaces de convertir sus instrucciones en arte, mientras el madridismo sueña con el segundo advenimiento del Megaconstructor Superior.

Cuando fuimos Champions

Chorreos y Telégrafos

Fue abrir la boca Boluda y venirse abajo todo. Un Madrid tosco y sin ideas salió trasquilado de su duelo con el mejor equipo de eliminatorias. En un partido aburridísimo, no se podría destacar nada en absoluto. Lo mejor de todo es no haber pagado ni un céntimo por verlo.

El papel de los equipos de nuestra liga en estos dos días ha sido lamentable, quitando el Madrid, todos los demás jugaban contra equipos menores y tampoco fueron capaces de derrotarles. No se pueden sacar conclusiones hasta el partido de vuelta, pero la imagen que han dado ha sido muy pobre.

El Madrid necesita unas cuantas capas de pintura, por mucho que gane 8 partidos de liga seguidos o golee al Sporting o el Betis de turno, todavía se están pagando los errores de planificación de los últimos años y el imperativo de tener que poner a Raúl de titular SI o SI.

Han sido demasiados años sin pisar los cuartos de la Champions y ni una victoria épica en Anfield nos hará pensar que tenemos posibilidades serias de levantar la orejona. El Madridismo crítico tiene una gran oportunidad de chorrear al otro, el de los forofos incondicionales de cualquier cosa que meta goles.

Nos esperan unos cuantos meses en los que reiremos, nos cabrearemos, disfrutaremos y hasta nos aburriremos con este Madrid de transición, previo al segundo Florentinato.

Retazos del Clásico

Casta, sacrificio, coraje, brega, furia ... lo podemos llamar como queramos y fue lo que puso el Madrid sobre el césped del Camp Nou, lo más importante es que al final no valió de nada porque perdieron y ya están a 12 puntos del Barça. El concepto de dulce derrota no está hecho para el Madrid, aunque el sábado pasado muchos de sus seguidores sintieron al menos el consuelo de no ver a su equipo sumido en la desidia, como en muchos otros partidos recientes.

La Selección nos enseñó en la Eurocopa que la forma perfecta de ganar es una mezcla de talento y oficio, cuando ambos se juntan en apropiadas dosis, el resultado es una victoria brillante y merecida. Al Madrid actual le falta calidad: solo Robben, Guti y Sneijder son capaces de desequilibrar con sus pases o acciones individuales, por desgracia, las lesiones merman constantemente a los dos holandeses y Guti es la sombra de lo que fue, si es que alguna vez fue algo.

Viendo hace unas semanas un refrito de la Novena en casa del Sr. Fo, se me cayeron unos gordos lagrimones recordando esa final. Aquel Madrid era bastante irregular, capaz de lo mejor y lo peor, de hacer el ridículo en el Centenariazo, pero también de ganar la Copa de Europa a lo grande en una final inolvidable. Aquel San Isidro del 2002, sabíamos de sobra que llegaría un día en el que echaríamos de menos a los Galácticos, a los "Zidanes y Pavones", pero a la vez pensábamos que por decreto divino estábamos condenados a ganar la Champions cada dos años.

Una nefasta planificación deportiva nos ha condenado a jugarnos toda la temporada en las eliminatorias de Copa de Europa, como en los tiempos de Lorenzo Sanz, cuando un desdibujado Zaragoza nos colaba un 4-0 en el Bernabeu y acabábamos levantando la Orejona en el Amsterdam Arena. ¿Esta preparado el Madrid de Juande para hacer de la necesidad virtud?

La inteligencia está infravalorada en el fútbol, priman mucho más otros valores como los físicos, estéticos, los de sacrificio o los puramente mercantilistas. Pep siempre destacó por su lucidez y orden mental, el mismo que ha sabido imponer a la panda de gandules del Barça, que llevaban tocándose los huevos desde que ganaron la Champions hace un par de años. Ha transformado a una banda en una tropa de asalto que gana los partidos enchufando goles de cuatro en cuatro.

Los triunfos hacen olvidar la incompetencia del palco, el Calderón o Laporta de turno deja de insultar a nuestra inteligencia con su mera presencia, pasando desapercibido hasta que los días de vino y rosas sean solo un recuerdo. La clave está en la cantera, en fabricar proyectos de crack como Cesc, Iniesta, Bojan o Messi. Su coste es bajo y su rendimiento infinito. Si además la necesidad obliga a rescatar del infierno a tipos válidos que pasan por su peor momento como Etoo o Henry, el resultado todos sabemos cual es.

El Madrid con más holandeses parece haber aprendido a jugar a la italiana y a reencontrarse con el Castilla. La esperanza de alcanzar un fútbol mejor es nula, pero este Madrid de Juande al menos da la sensación de que morirá con las botas puestas.

Lo que pudo haber sido

Ahora que Bernardo ya es historia, toca hacer un poco de leña con su sustituto, un sieso que hace como diez años - cuando entrenaba al Rayo - me caía muy bien, pero que después de su efímero paso por el Tottenham, no me convence como revulsivo, por aquello del fútbol y los estados de ánimo. Ojala me equivoque, pero Juande no es la solución, aunque será difícil que lo haga peor que Bernardo. Es probable que en unos meses sea historia y venga el que tenía que haber venido: Roberto Mancini, del que a continuación he plagiado vilmente una estampa que hace unas semanas apareció en fansdelmadrid.

Sobre Roberto Mancini como jugador no voy a detenerme demasiado. Dejo los juicios al gusto de cada uno. Fue un extraordinario futbolista, un fantasiasta y luego segundo punta de exquisita técnica y excepcional inteligencia táctica durante 20 años. Y lo fue en un calcio italiano que vivía momentos de esplendor; el dinero llegaba a raudales, los mejores entrenadores y futbolistas querían trabajar, y trabajaban en la serie A. Fueron también los tiempos de auge del 4-4-2 de Sacchi, que poco espacio dejaba a los jugadores de fantasía, muy a menudo obligados a jugar en banda.

Mancini debutó con 16 años en Serie A. Jugador de grandísima personalidad, tuvo diversos encontronazos con periodistas y entrenadores. De Mancini dicen que era un rebelde, también un tocacojones; pero no un rebelde al estilo Schuster, de estos que van por libre sin que nadie les haga caso. Un rebelde con un carisma fuera de lo común, un entrenador/jugador, un chaval con personalidad y lo más importante: capacidad e intuición. Mancini fue el típico futbolista al que se le esperaba un extraordinario futuro como entrenador. Y así fue.

Si como jugador Mancini quemó etapas a ritmo de vértigo, como entrenador más de lo mismo. Fue entrenador asistente de Eriksson durante algunos meses, en la Lazio. Luego se fue a Inglaterra a cerrar su trayectoria como futbolista. Al año siguiente, la primera llamada de prestigio. La Fiorentina de Vittorio Cecchi Gori (hijo bobo de un multimilionario que había fundado un imperio cinematográfico) acababa de echar al turco Fatih Terim y requería sus servicios a temporada casi acabada. Mancini, con 36 años, todavía no tenía el título de entrenador (el Supercorso de Coverciano, que luego obtendría con el máximo de la puntuación). Su elección causó escandalo en el país de los entrenadores, el que se jacta de la mejor escuela y tradición de directores técnicos del mundo. Las iras cayeron sobre Mancini, al que vieron como un recomendado y un sinvergüenza. Este odio se mantiene todavía hoy. Y es que en mi país la envidia es el pan de cada día. A nivel deportivo Mancini heredó un buen equipo, tranquilo en la tabla y en semifinales de Coppa Italia. El camino fue breve, pero bastante bueno. Clasificó al equipo para la final de Copa y la ganó. Primer título. Dirán: hombre, llegó y el equipo ya estaba en semifinales. Ya, pero los títulos luego hay que ganarlos. Un ganador gana, los demás buscan excusas.

Pero vientos gélidos empezaban a atenazar a la Fiorentina, y el caballo pronto se hizo ingobernable. Durante el verano la Fiorentina tuvo que vender casi todos sus activos, encontrándose practicamente en la antesala de una terrorífica quiebra. El dinero empezaba a escasear en Italia, los despilfarros y manías de grandeza de todo el calcio durante los años precedentes pasaban irremediablemente factura. La temporada empezó mal con un equipo roto, un club arrasado y un exigente público acostumbrado a las magias de los Rui Costa o Batistuta, que ya no estaban. Sólo quedaba una plantilla hecha de retales y futbolistas semi-retirados, y la cosa marchaba mal. Empezaron las contestaciones a Mancini, que llegó a ser amenazado por los aficionados (por arrogante, y por no echarle cojones, cómo no, ¡el poder de los medios y del populismo barato!). Después de 17 jornadas Mancini dimitió. Con Mancini fuera, la Fiorentina acabó de morir. Bajó a segunda, quebró y tuvo que volver a empezar desde la eccelenza (practicamente fútbol amateur).

Pero Mancini había dejado una interesante huella. La Lazio de Cragnotti, uno de los equipos que más dinero se había gastado y que más había ganado durante el lustro anterior, le llamó para que fuera el entrenador imagen del nuevo proyecto. Estamos en 2002 y hablamos de un proyecto, otra vez, perturbado por las vicisitudes económicas y el inminente y anunciado crack de Cirio (la multinacional del presidente) y de la propia Lazio. Muchos jugadores fueron vendidos; la Lazio se quedó con una buena plantilla, aunque bastante descompensada. Evidentemente ya no se trataba del poderoso equipo de finales de los 90 y principio del milenio. A esto le añadimos que la palabra clave fue "redimensionar". El ambiente desde el principio no se demostró el ideal para un entrenador sin apenas experiencia: el club estaba sin un duro, los sueldos no llegaban (meses y meses de retraso), los futbolistas empezaron a poner denuncias contra el club y amenazaron con no jugar si no se les pagaba. Más tarde el presidente Cragnotti fue arrestado y la Lazio puesta en venta con una deuda enorme, un agujero que crecía sin parar. El club cayó con estrépito en bolsa. La Lazio intentó pagar parte de los sueldos con acciones del club. Famosa es la frase de Stam (ex defensor de Lazio, Manchester Utd, Milan...): "cuando voy a hacer la compra no me dejan pagar con las acciones de la Lazio".

Lejos de arrugarse, se vio a Mancini en estado puro, empezando a demostrar su grandeza. Clase y elegancia fuera del campo, capacidad y habilidad táctica dentro del terreno de juego, fantástico psicólogo en el vestuario. La Lazio empezó a jugar el mejor fútbol , de largo, de la serie A, obteniendo resultados absolutamente inesperados. En su primera temporada en la Lazio ganó la Coppa Italia (segundo título como entrenador) y clasificó al equipo para la Liga de Campeones. Mancini gana reputación y es el primer entrenador de un club italiano nombrado manager general (a lo Ferguson). Le desmantelan otra vez el equipo, pero con el poco margen de maniobra que tiene (poco dinero) consigue rehacer la plantilla, dejando patente su ojo clínico. El segundo año de Mancini sigue las pautas del primero: equipo competitivo, corto, que juega al fútbol como los ángeles con combinaciones rápidas y mortíferas, máximo aprovechamiento de todos los recursos de la plantilla. 4-4-2 muy bien estructurado y trabajado. Equipo técnico, pero que no desdeñaba el físico. Hablamos de un once limitado, pero trabajadísimo. Gracias a Mancini y al juego virtuoso, alegre y equilibrado que supo imprimir a la Lazio, muchos jugadores se revalorizaron y pudieron ser vendidos por cifras razonables, aliviando un poco una situación dramática. La plantilla fue blindada por el entrenador ante todas las adversidades. Y las hubo, vaya si las hubo. Por cierto, Mancini coincidió en la Lazio con Valter di Salvo. Di Salvo era el preparador físico del primer equipo junto a Ivan Carminati. En la 2003/2004 Carlos Queiroz fichó al primero como preparador físico del Real Madrid. El segundo se convertiría en jefe de los preparadores físicos en el Inter de Mancini.

En su etapa lazial Mancini volvía a salir airoso de una situación comprometidísima, demostrando varias cosas: inteligencia extrema, personalidad para gestionar situaciones al límite de lo soportable, capacidades tácticas muy superiores a la media, versatilidad táctica, visión de futuro y concepto global de lo que debe ser el entrenador del nuevo milenio.Ni las envidias, ni los ataques furibundos de todos los entrenadores provincianos y de los medios pudieron con Mancini, que iba a más y ya estaba considerado el entrenador más prometedor de Italia. El Real Madrid de Florentino Pérez se interesó por Mancini tras el descalabro de Monaco y el final del corto trayecto de Queiroz. Finalmente eligieron a Camacho... no comment.

Pero la hazaña más difícil, el desafío más fascinante para Mancini estaba por llegar: levantar el Inter de Milán. Estamos en el año 2004, y todo el mundo augura a Roberto un breve y desafortunado futuro en una casa de putas como el Inter.

Durante el verano de 2004 Roberto Mancini ficha por el Inter de Milán, y Moratti convierte así en realidad un viejo sueño. Cuando Mancini llega al Inter el panorama es desolador. El club es gestionado de forma absolutamente caótica: infinitas direcciones generales, decenas de cargos sin sentido, todo el mundo opinando y nadie tomándose las responsabilidades; entrenadores de todo tipo que año tras año fracasaban sin remedio (Lippi entre otros, al que le dieron carta blanca). Una problemática plantilla de 40 jugadores malcriados, cuya abundante mitad era pura escoria de variedades y colores para todos los gustos. En fin, una casa de putas en toda regla.

Y sobre todo: 15 años sin ganar un título nacional importante, más de 40 sin un título europeo (las Uefas no me valen), una presión desmedida y los medios increíblemente carroñeros. Ya sabéis, los medios en Italia son casi todos de Berlusconi. 2+2=4. En Milanello siempre luce el sol, en Appiano Gentile (a pocos kilómetros) llueve. ¿Y cómo olvidarnos de los mangoneos de la premiada dupla Galliani (Milan) - Moggi (Juve)? Ésta la situación, sin duda un desafío importante y con el fuerte riesgo de quemarse para siempre.

AÑO 1 - Desde el principio Mancini intenta imponer un estilo futbolistico claro a un equipo que por lo que fuera llevaba desde Trapattoni (1989) sin una identidad específica. Claro, la plantilla era claramente inferior a la de Milan y Juventus. Los comienzos de Mancini fueron buenos, luego la cosa se estancó. Muchisimos empates, demasiados goles en contra... el equipo jugaba bien, era alegre y divertido. La plantilla tenía carencias: posiciones por cubrir, futbolistas importantes muy veteranos y castigados (Vieri, por ejemplo), otros simplemente malísimos (Couthos, Recoba...). Los fichajes de Mancini fueron bastante baratos y dieron resultados inmediatos: Stankovic, Cruz, Burdisso, Favalli, Mihaijlovic (estos dos gratis y de relleno). Los primeros dos siguen siendo jugadores muy importantes para el club. El año acabó entre polémicas, muy típico del Inter. Pese a todo, Mancini ganó la Copa Italia (la tercera como entrenador).

AÑO 2 - Es evidente que se ha hecho un buen trabajo y hay que perfilarlo. Pero nada, los fichajes que llegan son retales: Kili González, Verón, Solari, Figo... chusma veterana. También llegan, ambos pedidos por Mancini, un deprimido Walter Samuel (que volverá a ser colosal) y un desconocido portero brasileño llamado Julio Cesar (gratis). El Inter empieza ganándole la supercopa de Italia a la todopoderosa Juve de Capello. El equipo mejora y adquiere automatismos. Acaba la liga como un tiro, pero sigue habiendo demasiada diferencia de calidad. El inter es tercero. En Champions cae eliminado contra un Villareal muy bien plantado y afortunado. Otra vez el Inter de Mancini gana la Coppa Italia. A finales de año, tras explotar Calciopoli, se le reconce al Inter también el título de campeón de Italia.

AÑO 3 - Mientras el Inter seguía en competición, Moratti había llegado a un acuerdo con el técnico de la Juve, Fabio Capello. La noticia ve luz. Mancini ni se inmuta, a pesar de ser humillado públicamente después de devolverle las victorias (por modestas que fueran) y el juego al Inter. Tras explotar Calciopoli, Moratti se echa atrás y ratifica a Mancini. Finalmente accede a fichar lo que el entrenadorl e pide: un desconocido lateral izquierdo llamado Maxwell (que llevaba meses lesionado y llega del Ajax con carta de libertad), el lateral derecho del Monaco Maicon (6 millones), el mediocentro Vieira (de la Juve) y el delantero sueco Ibraimovic (de la Juve por 24 millones). La temporada empieza bien, con el Inter que gana la Supercopa Italiana por 4-3. De ahí en adelante, puro espectáculo de una maquina de guerra sin rivales. Un equipo físico, capaz de combinar bien, mortal en las jugadas a balón parado. Los rivales sufren para llegar a disparar desde 30 metros. El Inter es un sueño. En Champions las cosas se tuercen. En la eliminatoria contra el Valencia, los jugadores pierden los nervios, Mancini se equivoca planteando un partido con muchos ausentes forzados y no consigue arreglarlo, cayendo eliminados. Es una lección aprendida.. El Inter acaba ganando el scudetto con 97 puntos (¡¡97!!), con 17 victorias consecutivas, una sola derrota y rompiendo todo tipo de record.

AÑO 4 - El nuevo año parece ofrecer más de lo mismo. Los fichajes de Mancini son el versátil Chivu y el veloz delantero Suazo. El interés se centra en la Champions, esta vez toca. En noviembre parece que no hay dios capaz de parar al Inter, y sin embargo a Mancini le quitan meritos. Qué mala es la envidia. El presidente inexplicablemente flirtea con otros entrenadores. El juguete se rompe: las lesiones se suceden, y casi todas son de gravedad. Los dos centrales titulares se rompen los cruzados. Ibrahimovic entra y sale de la enfermería, en la que se quedaría encerrado durante los últimos 3 meses de competición. Vieira, Stankovic, Dacourt y Chivu fuera. Hablamos de 6 o 7 titulares. No hay día sin que a un jugador decisivo le pase algo. Mancini tira de cantera y de suplentes, por malos que sean. Saca un joven prodigio de la cantera: Balotelli. Lo mima, lo cuida, lo hace crecer, le da responsabilidades. El Inter no puede con el Liverpool en Anfield Road, tras jugar 60 minutos con un jugador menos, y resistir gracias a una excepcional fase defensiva. Dos tiros desde fuera (uno rebotado) en los últimos 10 minutos del partido echan al Inter de Europa. Mancini entiende que su presidente, ese que tan rápido se enamora como te echa una patada en el culo le busca relevo. Se filtra que desde antes que empezara la temporada Moratti tiene un acuerdo con Mourinho. El Inter como club se desmorona, incapaz, como de costumbre, de aguantar la presión. Pese a todo y con un equipo que no se queda en pie Mancini se erige en protagonista (a lo Capello), tira de habilidad y blindaje para cumplir el milagro y revalidar el título de liga ante una Roma que pisaba con fuerza. Pero no bastó: Moratti le destituye de mala manera para fichar a Mourinho. Visto desde cerca, y sin saber qué ganará, el portugués no es digno de besarle la suela de los zapatos al italiano.

¿Qué calificación poner a la experiencia interista? Sobresaliente. Mancini rehizo un club entero, dando la cara siempre y erigiéndose en factótum del club. En el Inter hubo un antes y un después de Mancini, muchísimos interistas siguen llorando por su marcha. Casi todos sus fichajes resultaron ser éxitos extraordinarios; dejen que subraye tres casi desconocidos que hoy están entre los mejores del mundo: Maxwell, Maicon, Julio Cesar (ese portero sí que le gustaría al Socio). Tres futbolistas sobre los que se cimenta el Inter de ahora y del futuro. Habría mucho más que contar.

Mancini ha crecido muchísimos en esos cuatro años en el Inter. Cuando eres capaz de demostrar tu habilidad táctica en una liga como la italiana, no hace falta nada más. Me meo de la risa cuando leo que nuestro entrenador tiene que conocer bien la liga Española. Mancini la puede estudiar con gran facilidad, porque es un estratega como la copa de un pino. Seguro que se complementaría bien con Di Salvo, ya que ambos trabajaron juntos. El trabajo físico adquiere un rol importante con Roberto, que además suele tener un cuerpo técnico muy amplio. Cada miembro del staff trabaja una parte del equipo de manera individualizada: uno para la defensa, uno para el centro del campo, otro para el ataque. De la parte técnico/táctica general se ocupa él. Los entrenamientos son exigentes, como con todos los entrenadores italianos. El día del partido se entrena por la mañana (si el encuentro es de noche). Mancini quiere ver a los jugadores bien despiertos, avispados, refrescando conceptos a pocas horas del match. La estrategia asume un rol esencial: el Inter de Mancini desbloqueaba muchísimos partidos a balón parado.

A nivel táctico hablamos de versatilidad. La defensa es de cuatro, con carrileros que suben mucho. Es una novedad, ya que en Italia suelen gustar laterales muy defensivos. La defensa de tres no la probó casi nunca. Arriba casi siempre se juega con dos delanteros, a ser posible que sean potentes (Vieri, Ibra, Cruz, Adriano, Crespo...). El centro del campo es una zona de máxima flexibilidad: rombo, doble pivote, 3 más un enganche. En el Inter jugó durante mucho tiempo con el rombo, luego pasó a 3 jugadores que básicamente ofrecieran equilibrio más un enganche con libertad. Eso sí, una mezcla de mucho físico con gotas de calidad. Eso permitía que los laterales subieran con gran libertad y los delanteros estuvieran frescos para abordar únicamente la fase ofensiva. Cuando el Inter ataca, lo hace en masa, pero con lógica. Si tiene la oportunidad saca sin problemas un mediocampo muy creativo: llegó a jugar durante meses con Verón como 5 (lo que fue Redondo en el Madrid, digamos). Le gustan los mediocentros completos: hizo de Cambiasso un jugador decisivo. Estoy convencido que se enamoraría de Sneijder. A los porteros les exige una cosa: que sepan salir del área y jugar con los pies. Odia los porteros que no salen. Fulminó a todo un mito como Toldo por esta razón, y prefirió a un portero de 37 años (Fontana). Hasta que le ficharon a Julio Cesar, muy atrevido en las salidas y sobresaliente con los pies. Las alineaciones se repiten muy poco. Se cambian jugadores y posiciones según el rival y el partido.

Planteando el partido se parece a Benítez: el estudio del rival es máximo.

Planteando los cambios se parece a Capello: la lectura y la eficacia son muy buenas.

Planteando los movimientos se parece a Lippi: el equipo debe manejar tácticas diferentes y saber ser camaleónico a lo largo del partido. Muchas variables, pues.

Mancini siempre le echa un ojo a la cantera y si ve algo que le gusta lo pone, aunque se trate de un chaval de 16 años. A su disposición tiene ojeadores privados de confianza que le aconsejan jugadores. O son muy buenos los ojeadores, o es muy bueno él; sea como sea, los resultados son fantásticos: dale el mando y confía en él.

Tiene carácter y ningún problema si hay que mandar a alguien a tomar por el culo, por mucho nombre que tenga (vease Figo o Adriano entre otros). El problema de la presión de los medios: si resistió a Mediaset, a casi toda la clase periodística que le odia, a los colegas entrenadores que no lo pueden ver, además de aguantar cuatro años en el Inter, creo que no tendría problemas en el Madrid.

Comunicación: habla con mucha propiedad y capacidad. No levanta nunca la voz. Si te insulta lo hace con tranquilidad y aplomo, así te quedas más contento y parece que te ha dado los buenos días. Cuando te das cuenta del insulto se acabó la rueda de prensa. Si hay que responder no se arruga.

Y voy acabando este trabajo, que tenía que ser bastante más corto. Ya sé que Mancini tiene un importante lunar que es la Champions League. ¡¡Pero tiene 43 años y todas las capacidades de este mundo!! No hay otro entrenador con más futuro, más conocimientos, más talento y mejor currículum siendo tan joven. No hay otro que reúna tantas condiciones positivas. No olvidemos otro detalle: la clase y la elegancia. Este hombre está hecho para sentarse en nuestro banquillo. Sí, sí, ya sé que parecen tonterías, pero se empieza descuidando estas cosas, perdiendo las formas, y se acaba con gente como Camacho, Calderón, Mijatovic... o Schuster, al que sólo le falta poner en orden la cavidad nasal durante el partido. Bueno, ya se lo he visto hacer al bueno de Bernd.

Y otra vez se habla de Wenger, un tío que nos ha rechazado mil veces. ¿Existe un limite de humillaciones? ¿Qué ha hecho Wenger en mil años que lleva entrenando? Tiene casi 60 tacos y sigue ahí, con su tres Premiership de siempre (la última es de hace 4 o 5 años) y sus jóvenes, con los que no se come nunca un colín. Si Wenger fichara por el Madrid lo haría para jubilarse. Ya está bien de Wenger y de humillaciones. Un poco de dignidad. Cada vez que leo el nombre del francés me dan ganas de vomitar. Si hay un entrenador limitado y que odia al Madrid, este es Wenger. Me soprende el amor ciego que le tiene gran parte de la afición madridista. De verdad que no lo entiendo, ni que fuera el mejor entrenador de todos los tiempos.

¿Luego quién? Capello, Lippi, Hitzfeld... pero sobrepasan los 60. ¿En qué nos queremos convertir? Son hombres para poco tiempo. ¿Ancelotti? Es un hombre que no me ilusiona, aunque ha mejorado mucho. Pero digo una cosa: no metamos en nuestra casa a otro milanista. Sólo llevan problemas, en serio. Además, no vendría. ¿Benitez? Sí, pero: ¿vendría? Benitez ya le ha dado mucho al fútbol español. Me gustaría alguien que pudiéramos sentir como nuestro. A Benitez siempre le voy a ver como el ex entrenador del Valencia en España y del Liverpool en Inglaterra.

Lo único que no me convence de Mancini es su inquietante parecido con Luis Casimiro.

Cuando todo se va a pique

Bernardo en el fondo no es un mal tipo, puede que incluso no sea un mal entrenador, su único problema es que el banquillo del Madrid le viene grande. Raúl debería tomar las riendas del vestuario y el club, la figura del entrenador-jugador es normal en el fútbol inglés. Hasta mediados de los 90, cracks como Vialli o Gullit entonaban su canto del cisne futbolístico compaginando sus últimos minutos en la hierba con una pizarra que cualquiera que hayamos estado enganchados al pcfutbol podríamos manejar.

El Madrid es una república bananera en la que mangantes de toda calaña conviven con gente normal que mira para otro lado y socios que pagan sus cuotas pero no parecen preocupados por saber en que se gasta su dinero. Con el nuevo milenio el palco del Bernabeu se convirtió en un excelente lugar para hacer negocios, el teatro de los sueños del ladrillo, con el que se construyeron burbujas que parecían destinadas a no explotar jamás.

La crisis financiera, económica, mundial ... como la queramos llamar, es la crisis del Madrid, el equipo merengue es una metáfora del mundo en el que nos ha tocado vivir. Con Capello había que ganar un título por lo civil o por lo criminal, daba igual el cómo o el por qué. Las facturas ya se pagarían en la siguiente ronda, la Champions era una entelequia, ya habíamos ganado demasiadas en la última década, lo único que importaba era mojar cuanto antes y daba igual con quién.

Calderón no es el "Hombre del Plan" sino todo lo contrario, de la tropa de frikis que se presentó a las elecciones, él parecía el menos malo, pero cuesta creer que el resto lo estuvieran haciendo tan mal a estas alturas de la legislatura. ¿De que sirve votar cuando no esta claro como se cuentan los votos y te da la sensación de que sólo puede ganar el más rastrero y mafioso?

El Madrid siempre es noticia, vaya bien o mal consume nuestro tiempo, criticándole o disfrutando con su juego. Sus aristas son infinitas y las sombras que le acechan le conducen inexorablemente a su conversión en sociedad anónima, a que llegue un magnate ruso o árabe para comprarlo y convertirlo en una máquina de gastar dinero sin esencia, valores ni cultura de club.

La culpa no es de Bernardo, es de los que pagan su cuota de socios y no se revelan contra una trayectoria absurda, llena de personajes grotescos, salidos de una película de gangster de serie B, una de esas en las que parece que los malos ganarán, pero al final siempre triunfan los buenos. Seguimos esperando al héroe que nos saque del pozo de la mediocridad.

Pedazos de carne (por John Carlin)

Patrick Vieira, centrocampista francés del Inter de Milán, dijo esta semana que el jugador más duro al que se había enfrentado en su larga carrera era Roy Keane, ídolo de la afición del Manchester United desde su fichaje por una cantidad récord en 1993 hasta que dejó el equipo en 2005.

"Le dabas una patada, y él te la devolvía. Pero no decía nada, y esperaba que tú no dijeras nada tampoco", recordaba Vieira, cuyos encuentros con Keane durante los años en que el francés jugaba para el Arsenal eran casi como un deporte aparte, una lucha de boxeo en paralelo al partido.

Vieira dijo que Keane, también capitán de la selección irlandesa, siempre había sido un tipo "justo". Quizá, pero a veces se pasaba; a veces rozaba la locura. El par de incidentes que tuvo con el jugador noruego Alf Inge Haaland recordaban más a una película de Quentin Tarantino que a las reglas del fair play que en las Islas creen haber patentado.

En septiembre de 1997, a las pocas semanas de ser nombrado capitán del Manchester United, Roy Keane se lesionó gravemente tras una colisión con Haaland, del Leeds United. No pudo volver a jugar hasta la siguiente temporada, pero lo que sí hizo, como confesaría después en su autobiografía, fue acariciar fantasías de venganza. Se la tomó, no un año, sino cuatro después. Al comienzo de un partido en abril de 2001 le hizo una entrada brutal a Haaland, de manera absolutamente premeditada, a la altura de la rodilla. Keane recibió la roja, fue suspendido durante cinco partidos, y multado con 200.000 euros; Haaland dejó el campo en camilla. Menos de un año después, incapaz de recuperarse de su lesión, se jubiló.

Por esto, y mucho más, cuesta un poco sentir pena por Keane, que hoy vive sus horas más bajas. Dimitió el jueves como entrenador del Sunderland, cargo que había ocupado durante 27 meses. Se fue abatido, deprimido, confuso, hundido. Siempre había sido un hombre que se jactaba de dar la cara, de ser el tipo duro y silencioso, el Clint Eastwood de los terrenos de fútbol. Pero le comunicó su renuncia al presidente del club no cara a cara, ni siquiera por teléfono, sino por mensaje de texto. Y esto después de cuatro días en los que estuvo desaparecido. Cuando el Sunderland perdió 1-4 en casa contra el Bolton el sábado pasado (la séptima derrota en ocho partidos), Keane hizo unas declaraciones tan raras que uno podría haberse imaginado que estaba contemplando el suicidio, o recitando unas líneas del dramaturgo surrealista Samuel Beckett. "Sólo hay una persona a la que se puede culpar... Y esa persona soy yo", dijo. "Mira siempre al hombre en el espejo. Eso es lo que haré esta noche".

Y se quedó haciéndolo hasta el jueves, cuando el gran gladiador del fútbol inglés tiró la toalla. No estaba nada claro que lo fueran a echar. Todavía no, por lo menos. Su trayectoria había sido buena. Llevó al Sunderland de la Segunda División a la Premier en su primera temporada; en la segunda logró el objetivo de consolidar la permanencia del club en la más alta categoría; y ahora, en su tercera temporada, había bajado a la zona de descenso, pero quedaba mucho campeonato por delante.

Si decidió irse por voluntad propia, fue porque su orgullo no soportaba que lo echaran. Una vez declaró, tras la venta de su compañero del Manchester Jaap Stam al Lazio, que los clubes trataban a los jugadores como pedazos de carne. Tratan a los entrenadores igual. Tratan a todos igual. Así es la vida y después, como podría haber dicho Woody Allen, la carne muere. Keane era duro en el campo pero fuera de él acabó mirándose un día en el espejo y lo que vio fue un mortal frágil y fracasado.

Pactar con el diablo

Hace década y media, Alessandro Del Piero surgió de la cantera de la Juve, como sucesor natural de Robbie Baggio: la penúltima esperanza fantasiasta del Calcio post-Sacchi. Con los años se ha demostrado que Del Piero era otra cosa: un superviente nato que una noche de marzo le entregó su alma al diablo a cambio de una carrera futbolística perenne e inolvidable.

La Juve del primer Del Piero era la del viejo Lippi, su filosofía de juego consistía en "Presión a Tutto Campo y Velas al Vento". Había barra libre de pociones mágicas en la caseta, mientras jugadores talentosos como el propio Del Piero o Vialli, compartían vestuario con auténticos tronquetes como Conte, Ravanelli, Lombardo o Padovano. Aquella Juve tenía carisma, su fútbol era aburrido, pero daba la sensación de poder ganar a cualquiera, incluso al plástico Ajax de Van Gaal y todos aquellos tulipanes que acabarían jugando en el Madrid o el Barça.

Florencia, año 97, un joven Muchacho que meses después cumpliría la mayoría de edad, adquirió por la módica cantidad de 105.000 liras la zamarra de la Vechia Signora, como no tenían la de Zidane, se tuvo que conformar con la de Alez Del Piero. Aquella camiseta perecería antes de que el Madrid se reencontrara consigo mismo una noche de mayo en el Amsterdam Arena y fue un símbolo más del final de una época, un cambio de ciclo tan necesario como inevitable.

La historia de la Champions es la de la Juve y el Madrid, dos eternos candidatos al título, condenados a cruzarse infinitas veces en el camino, con los pelos como escarpias por culpa de ese himno que escuchamos por primera vez en directo un miércoles del año 95, cuando el Madrid de Valdano se enfrentó al Ajax campeonísimo de Europa. Eran otros tiempos, días de pcfutbol, pccalcio y yankeelandias. Nuestras personalidades se iban forjando sin sospechar que muchos años después, la nostalgia nos envargaría recordando aquellos días extraños.

El fútbol moldeó nuestro carácter, nuestra capacidad de reacción o quedarnos quietos ante las adversidades, gracias a este deporte, aprendimos a asumir nuestra condición de loosers o encabronarnos hasta el infinito cuando decidíamos que algo no era justo y que, por algún motivo, merecíamos nuestro pedacito de gloria.

Del Piero representa la madurez de nuestro estigma, la capacidad de enfrentarse a un año en el infierno a cambio de la esperanza de volver a tocar el cielo de la Champions. La suya es la historia de un tipo que siempre creyó en si mismo, sobre todo cuando nadie creía en él. Un capitán que aprendió a marcar goles decisivos cuando en su equipo ya solo juegan paquetes. Su espíritu revolucionario se llevó la ovación del Bernabeu, un premio al alcance solo de los más grandes. Anoche Del Piero hizo historia, ya nunca olvidaremos su gesta, ni lo mucho que merecía esos aplausos.

El Madrid ya no manda

Atrás quedaron los tiempos del Florentinato, cuando los jugadores de otros equipos se declaraban en rebeldía para que sus clubes los traspasaran al Madrid. El esplendor ya pasó y el equipo merengue está probando de su propia medicina, por culpa del infinito dinero de Abramovich y de una directiva ridícula, que no es más que la sombra de la que fue a principios del milenio.

Con el dinero de Robinho el Madrid comprará un par de jugadores, no parece tarea fácil, es como si los futbolistas no holandeses se lo pensaran muy mucho antes de recalar en el Madrid. Algo huele a podrido en el Bernabeu y todo el mundo del fútbol parece que está al tanto.

El Madrid necesita un killer del área y un mediocampista polivalente: Schuster lo sabe, la afición lo sabe y parece que hasta Pedja y Calderón se han dado por enterados. El plan B surge como alternativa al NO de CRonaldo y como respuesta al corte mangas de Robinho, al que seguro que le viene bien un cambio de aires.

España gana la Eurocopa y ahora toca fichar producto nacional. Salvo Huntelaar, ya quedan pocos holandeses de renombre a los que contratar, así que habrá que tirar fichas sobre Villa, Cazorla o Capel. Como los malos o intrépidos estudiantes, el Madrid lo dejará todo para el último minuto: Nanín pillará un taxi a las 23:30 del día de cierre, para inscribir al flamante fichaje de turno.

Entre Villa, Capel, Cazorla y Huntelaar; me quedo con los dos primeros, representan la promesa de una nueva era, de ver a Raúl chupando banquillo o grada, del adiós definitivo a 14 años de madridismo rancio, en los que ha pasado de todo y nadie parece acordarse de que hace ya 6 temporadas que no mojamos en la Champions.

Calderón, Pedja y Nanín rigen los destinos del club más laureado del fútbol mundial. Con semejante tropa, es normal que los futbolistas cuenten cada billete de su contrato antes de firmarlo. Lo triste es que sabemos de sobra que ni el Relojero del Mal ni el abuelo Mir lo hubieran hecho mejor. Mientras se sigan ganando títulos seguirá habiendo calma chicha, el socio es soberano.

Post de Viena que convalida el post de España Campeona de Europa

Ya no nos moriremos sin haber visto a la selección absoluta de fútbol ganar un título. La noche del 29 de junio, nos acabamos de quitar las telarañas y esa vitola de perdedores sin suerte que nos acompañaba desde tiempos inmemoriales. Viena fue el escenario del triunfo, la misma que un día fue capital del Imperio Austro-Hungaro, la de Sissi Emperatriz, Mozart y, sobre todo, la de "El Tercer Hombre".

La capital de Austria se ve en un par de días, siempre que no se sea adicto a los museos o se disfrute como un enano con la inmersión cultural. Los vieneses llaman Schnitzel al Cachopo y es su plato más emblemático; aunque no le ponen queso, ni salsa, ni pimientos, ni nada que no sea el propio escalope, que tampoco es tan grande como el de la Gaspara.

Viena está repleta de historias, de palacios, de inmigrantes otómanos y de todas las naciones del Este de Europa. Para nosotros siempre será la ciudad de Harry Lime y de la noria del Prater. El Danubio la baña con su caudal infinito, que a ratos se convierte en una improvisada playa cuando el sol calienta. La Stephansplatz es el centro neurálgico de una ciudad adicta a la música clásica y a un pasado más melancólico que traumático.

En Viena es imposible encontrar los colores de la roja, porque los afortunados que vieron la final en vivo, arrasaron con todo el merchandising que se fabricó pensando en un equipo que jamás pasaría de cuartos. Hay que quitarse el sombrero ante Luis por haber soportado a todos los que le han criticado durante años. Como ya sospechabamos, al final los que resisten son siempre los que ganan.

Las ciudades imperiales no son lugar para Muchachos, porque no acaban de entender por qué Adrián, Pertierra o el que fuera, jamás pasaban en clase del siglo XVIII. No paladeamos el valor de una cultura que nos es ajena y nos obsesionamos con la noche que nos liberamos por fin de todos nuestros complejos, una noche para presumir de equipo nacional después de infinitas decepciones.

La tarde que España cayó ante la Yugoslavia de Stoikovich en el Mundial de Italia 90, mi portero me dijo: "en noches como esta hay que irse a la cama sin cenar". Una mayoría de edad después, recuperé aquella cena, acabándola con una Sacher Torte frente a la Opera de Viena, esa ciudad en la que una noche de junio por fin nos dieron esa copa que tantas veces nos habíamos bebido: la de los mejores de Europa

El clásico post de la Eurocopa

C. Ronaldo ya está camino de Madeira, desde donde esperará a que el Madrid le pague unas decenas de millones de €s al Manchester, a cambio de su fichaje. Una contratación no necesaria desde el punto de vista futbolístico, pero que sí que hace falta desde el lado emocional, por aquello de la nostalgia del carísma y tirón popular de los galácticos.

Está siendo un torneo algo rancio, la superioridad de Alemania nos suena viejuna y nos remonta a otras épocas en las que los teutones ganaban sin estrellas ni convencer a nadie. Holanda es la de siempre pero con otro esquema, dejando un lado las reminiscencias cruyfferas, no tienen su mejor equipo en la última década, pero su entrenador huele a campeón, ya sea hoy o en años venideros. Los millones rusos de Abramovich serán un hueso duro de roer en cuartos.

El españolito de a pie no se fía ni de Italia ni de su propia selección. Por mucho que la prensa nos venda que el ambiente en la concentración es inmejorable, siempre aparece algún gilipollas (llamemoslos Aragonés o Ramos) y lo estropea todo, en un par de tardes. ¿Qué ha cambiado en esta Eurocopa que no hubiéramos visto antes? Pues, a parte de que se han ganado los tres partidos del grupo, poca cosa, todo nos suena y nos parece ya visto y oído.

La gran virtud de esta selección es la juventud y su lacra es la ausencia de físico contundente, se trata de una selección con demasiados tirillas en la que se echa de menos algún trotón, y tal vez sobren algunos aprendices de fantasiastas. El Madrid haría muy bien fichando a Villa y mandando al banquillo a Raúl, el vitalicio al que nadie echa de menos en Austria.

Una tormenta de dudas se cierne sobre el futuro de la roja: ¿se atreverá Del Bosque a volver a llamar a Raúl o aplicará las teorías de los ciclos y de los cerdos y los San Martines? Es hora de dar un paso adelante y ganar por una vez a los italianos en competición oficial, si no lo hacen, serán merecedores de otros dos años de escarnio, en los que se les restregará que jamás son capaces de pasar de cuartos.

La otra Iberia, llora desconsolada la ausencia de un killer, lo paquete que es su portero y lo escasamente decisivo que ha sido C. Ronaldo en esta Eurocopa, de la que ya sólo quedan 6 partidillos. Se nos ha pasado volada y en apenas 10 días, ya estaremos pensando en el Mundial de Sudáfrica. La suerte y el desafío a la historia serán determinantes el domingo por la noche, quién quiera pronósticos, que pruebe en bwin.

Eterno Giggs

Una Premier más y ya son infinitas. De pequeño coleccionaba cromos de la liga y en el Sabadell había un tipo que se llamaba Hicks, mi ingenuidad infantil me llevó a pensar que era el mismo que años después vestiría para la eternidad la camiseta de los Diablos Rojos y marcaría una época, o dos o tres o las que hagan falta.

Futbolista precoz, si algo siempre le ha retratado sobre el campo son sus inagotables ganas de ganar, una sed de triunfos y de notoriedad como se han visto pocas en el deporte contemporáneo. En una época en que los cracks mediáticos acaban convirtiéndose en orondos fiesteros compradores de besos de dudosa condición sexual, Giggs es un ejemplo de como escapar a las tentadoras garras de la desidia, de como convertir la reinvención de uno mismo en rutina y levantar más copas en los palcos que en la barra de los pubs.

Siempre ha sido y será la prolongación de Ferguson sobre el campo, el rudo escocés se mimetiza en fino estilista galés, para deleite de los aficionados de medio planeta, que asisten embobados al espectáculo de la inmortalidad futbolística. Él fue ese extremo que volaba por la banda izquierda para ponerle en bandeja los goles a Cantona, a Van Nistelrooy y a todos los que iban pasando por la delantera de Old Trattford. Un día se dio cuenta de que ya no era tan rápido y se reconvirtió en Dragón Rojo Fantasiasta, explotando la calidad que le sobra y marcando goles imposibles con la fiereza del ariete más letal.

Tom Jones, Anthony Hopkins y Catherine Zeta Jones son los tres galeses más universales, pero en las tierras de las colinas verdes y los celtas verdirrojos, Giggs es un mito, porque todo el mundo sabe que con él la selección inglesa hubiera ganado algún título, pero él prefirió anclarse en su tierra, ser siempre un asimilado y luchar contracorriente, en busca de clasificaciones imposibles para las grandes citas, sabedor de que cada partido es una batalla y la derrota no es más que un estado de ánimo.

Un personaje inspirador, que jamás se esconde en el campo, un mito en los vestuarios que cada noche sueña con levantar otra Copa de Europa, con seguir haciendo historia y que acepta su suplencia con resignación, sin protestar; porque sabe que cada minuto que le queda como futbolista es un homenaje a sí mismo, al trabajo y a la suerte que le han coronado y le harán ser recordado como uno de los más grandes de la historia del fútbol. La Eternidad es la suma de los minutos de Giggs sobre el cesped del Teatro de los Sueños.

Quien quiera furgol: Furgol

Como cada año, el Geta es una vez más la revelación de la temporada. El equipo del pueblo de los 1000 centros comerciales se ha consolidado en su papel de secundario de lujo al que le vale cualquier descarte de la cantera de los grandes, para hacerse una plantilla que se enfrentará al mismísimo Bayer de Munich de "Copito de Nieve" Khan en los cuartos de final de una competición europea.

El Madrid se hubiera ahorrado mucho tiempo y dinero fichando directamente a Laudrup el verano pasado. El tipo no tenía experiencia entrenando en España, pero le sobra elegancia y experiencia como jugador en nuestro fútbol como para no hacerlo peor que el amargado Schuster.

Laudrup siempre fue un ave fénix fantasiasta, capaz de reinventarse a si mismo tantas veces como le dieron por acabado: cuando fracasó en la Juve y triunfó en el Barça, cuando Cruyff le condenó al banquillo y ganó la liga con el Madrid de Valdano, cuando tenía edad para retirarse y siguió siendo grande con el Ajax y Dinarmarca en el Mundial del 98 ...

El Madrid apesta hoy más que hace un año, el cicatero Capello ha dado paso al Grinch Bernardo, al que un día deberían dar una paliza en una rueda de prensa. Se echa de menos que a Calderón le diera un ataque de Juan Soler y echara a la puta calle a Raúl, Guti y Salgado. Hace falta una buena limpieza en ese vestuario, en el que en lugar del alcohol de antaño se respira tristeza y estoicismo decadente.

Hablando de alcohol, el Barça se ha convertido en una mala copia de los peores galácticos. Lo ganaron todo, se les pasó el hambre de triunfos y ahora están desnortados por culpa de una directiva tan perdida que se plantea echar al blandito Rikjaard para fichar a Mourinho, un tipo que desde que dejó el Barça, no ha parado de mearse en el club culé.

Ronaldinho es el Paquirrín del fútbol mundial, lo bueno es que por su culpa Bojan acabará madurando antes de tiempo, y en breve le tendremos en la selección con el Niño Torres y Cesc: las últimas esperanzas rojas venidas de la Pérfida Albión, que no hicieron ni el huevo hace unos días en el Super Domingo. Una vez más, hay que quitarse el sombrero ante Sir Alex Ferguson y su intuición para fichar portugueses a los que no conoce ni el tato y acaban siendo estrellas a las que vende por el triple de lo que costaron.

Fantasiesta

Es duro llamarse BernarDino Baggio y pasar a la historia como "el otro Baggio", el que no era un Fantasiasta, sino más bien un tronquete. Tras una carrera brillante, las comparaciones han sido odiosas, incesantes y dolorosas. Si tuviera que volver atrás, igual me hubiera dedicado al esquí alpino, seguro que le hubiera echo sombra al mismísimo Alberto Tomba.

Junto con mi amigo Ravanelli, montamos una pequeña empresa de blanqueo de dinero, algo modesto y sin pretensiones. No queríamos ser grandes capos, pero sí que la Cosa Nostra triunfara en el Norte de la bota como lo hacía en el Sur. Era cuestión de tiempo que ocurriera y estábamos más que preparados para ser los precursores y artífices de la conversión del Norte en el Sur.

Para empezar dimos un curso intensivo de crimen organizado a escasos metros del San Paolo, el mítico estadio en el que Maradona cambió para siempre el rumbo del fútbol. La Camorra es una organización seria y bien montada, allí no hacen falta ordenadores para controlar que no se escape ni un solo céntimo procedente de la extorsión.

Mis noches solitarias en el centro del campo, bregando con los más duros del Calcio, me enseñaron que ni se puede ni se debe confiar en nadie, sobre todo si parecen inofensivos. En el tercer tiempo es donde se descubre a los hombres de verdad, en mi época la metrosexualidad se llamaba homosexualidad y nos comprábamos los ferraris de cuatro en cuatro.

Una tarde, tomando una cerveza con mi tocayo Robbie Baggio, me confesó el secreto de su longevidad deportiva, que no era otro que no ver jamás la tele, ni leer los periódicos. El Coleta vivía en un mundo sin noticias, alimentándose de libros ancestrales que cuanto más etéreos, más le ponían los pies en el suelo. Para él las máquinas eran un estorbo y el fútbol una necesaria forma de comunión con el universo.

Otra tarde, despachando con "Abuelo" Meneghin, llegamos casi a las manos, discutiendo cuál era la mejor cerveza de Europa. El viejo se levantaba cada mañana a las 8 como si todavía siguiera en activo, había perdido el norte por no darse cuenta de que ni somos inmortales ni podemos prolongar nuestra carrera hasta el infinito.

Recluido en mi casa de la Toscana, me puse a reflexionar sobre lo que había sido mi vida hasta entonces: un buen puñado de casualidades que cabrían en una caja del tamaño de un ascensor de hotel, en el que por supuesto sonaría una melodía castigada con la voz impenetrable de mi gran ídolo de siempre, el otro Dino.

Tan grande como su ego

Hace una década nos reíamos de Mourinho en el colegio, dando por sentado que a diario era salvajemente sodomizado por Bobby Robson, el viejo zorro inglés al que prestaba servicios de traducción, con una eficacia incuestionable. A día de hoy el portugués lo ha ganado todo en el fútbol de clubes y el resto de sus días soló tendrá que trabajar por amor al arte.

Cuentan que es un motivador nato, capaz de hacer creer que es el mejor del mundo a cualquier tronquete de dudosa calidad y poderosa zancada. Ha canalizado toda la tristeza de sus genes lusitanos hasta convertirla en una suerte de perpetua mala cara que esconde la sonrisa de un ganador inasequible al desaliento.

Sus equipos no juegan bien pero ganan, sus hinchas y jugadores le adoran, pero el mafioso Abramovich lo quería todo: ganar la Champions jugando de cine, algo que no está al alcance de casi nadie. Harto del intervencionismo y las ingerencias, Mou ha hecho su petate en busca de tierras más cálidas. Su acérrimo antibarcelonismo le hace sempiterno candidato al banquillo del Madrid, para regocijo de los amantes del "fútbol espectáculo" de Fabio Sombrero.

El Chelsea le debe todo a Yosé, han ganado más con él en tres años que sin él en un siglo. Es un personaje en la Premier, donde no podrá entrenar en un tiempo y que echará mucho de menos su antipatía glamourosa. Haga lo que haga con su carrera, siempre será noticia. Si fue capaz de ganar la Champions con el Oporto puede ganar lo que sea con quien sea.

Es una versión corregida y mejorada de Maguregui, amante incondicional de un fútbol tan pragmático como amarrete y cicatero. Coleccionista de eminentes trotones pollaescoba, amontona fantasiastas en su banquillo, donde se pudrirán hasta que el partido este más que ganado. Su mirada es un corte de mangas en la jeta de todos aquellos que alguna vez nos reímos de él y que nos seguimos preguntando qué es lo más importante el camino o dónde acabas llegando.

Disquisiciones bizantinas

Hace poco más de una década, un Muchacho en los días previos a la selectividad, paró en la Cibeles para festejar un título muy deseado, aquella liga después de una "larga sequía de títulos" de casi dos años. Capello ha vuelto a ganar la liga dos lustros después, con menos brillo que nunca y un equipo basado en la épica, el sudor y el coraje.

Cuando todo el mundo les consideraba abocados, como mucho, a pelear por entrar en la Champions, los jugadores del Madrid se creyeron que podían ser campeones y al final lo han conseguido, sin atractivo alguno y remontando un partido tras otro hasta que le han birlado la liga al heredero natural del Dream Team, ese que supuestamente jugaba muy bien pero solo era capaz de ganar las ligas en el último minuto.

Capello debe irse y cuanto antes, el madridismo ya tiene callo en eso de echar entrenadores después de ganar títulos. Fabio es un triste, una sombra de lo que fue y al mantearle, los jugadores deberían haberse quitado y estamparle contra el suelo, como hicimos con el Sr. Fo (eterno superviviente) en el Vaivén. Debe irse y llevarse con él a Raul, Guti, Salgado, Emerson, Cannavaro, Reyes, Cassano ... El madridismo estaba desesperado por un título y ya lo tiene, ahora lo de "en tiempo de guerra cualquier agujero es trinchera" ya no vale: de aquí en adelante hay que subir el listón.

Calderón debe pirarse, Mijatovic también y como siga así dejo el Bernabeu vacío. El abuelo cebolleta Mir no es la solución, ni ninguno de los que se presentaron la última vez. En algún lugar debe haber un socio madridista con un mínimo sentido común y saber estar, que tenga unos cuantos millones para avalar y llevarse las elecciones de calle. Esta liga del Madrid ha sido como cuando el Oporto gano la Champions y Grecia la Eurocopa: el triunfo del cicaterismo recalcitrante y el todo vale con tal de que el Barça no gane otra liga.

Nos quedamos con la emoción y los goles vía sms, al final eso también es fútbol. Van Nistelroy ha sido el más grande. Cuando más de un imbécil le daba por acabado, ha enchufado 25 goles que han valido una liga. Al final la disciplina Capellista se ha cepillado la displicencia galáctica. Queremos que el Madrid gane la décima y lo haga cuanto antes, que llegue mayo y volvamos a juntarnos como hicimos en la novena. En los años pares nos toca ganar Champion, creo que el 2008 es múltiplo de 2.

David & Commander (Al otro lado del fútbol)

En su día no me intereso ver "Master & Commander", igual que fui bastante escéptico con el fichaje de Beckham por el Madrid: la película y el jugador me parecían demasiada fanfarria para tan poca pandereta. Años después, de una forma inesperada, te das cuenta de que todo puede cambiar y acabas admirando a la película casi tanto como al jugador.

"Al otro lado del mundo" es la historia de un barco ingles que lucha en los mares del Sur contra otro gabacho en los tiempos de Napoleón. Al capitán Aubrey se le mete entre ceja y ceja que tienen que ganar a los franceses, no le importa que su barco sea peor (algo que el jamas admitiria), ni que parezca tener nulas posibilidades de triunfar, sabe de sobra que sus hombres lo darán todo, hasta el ultimo aliento.

Cuando Beckham llegó al Madrid, lo había ganado todo con el United, era el tipo que más camisetas vendía y aterrizó en la capital para seguir sumando títulos, esta vez con un equipo distinto, al que llegaba como la última pieza del engranaje galáctico. Cuatro años después del "Never, never, never" ni David ni el Madrid han ganado nada y ambos parecían estar sumidos en un proceso de autodestrucción irreversibles.

La imagen de Beckham en el palco, apartado del equipo, siguiendo los partidos con nerviosismo era tan triste como inspiradora. Ver al futbolista que más gana del mundo preocupándose por no poder ayudar a sus compañeros era inquietante, tal vez estuviéramos equivocados y Beckham fuera algo más que una cara bonita con una pierna derecha precisa.

La resurrección del Madrid en estos meses es digna de otra época, en la que las batallas se libraban en la épica y no desde la pantalla de un ordenador. La conjura del vestuario del Madrid es un ejemplo de que cuando los hombres se encabronan de verdad el pasado no importa. Es posible hasta que una banda de futbolistas malcriados seann capaces de convertirse en temibles marineros dispuestos a no dejar que los gabachos acaben obligando a cantar la marsellesa en Picaddilly.

Al final, irse a los Galaxy ha sido lo mejor que ha podido hacer Beckham: su mujer podrá disfrutar de Beverly Hills, mientras nosotros hemos podido disfrutar del mejor Beckham: ese que salía al campo a darlo todo como si estuviera jugando los últimos minutos de su carrera deportiva, con la ilusión del niño que un día soñó ser futbolista y el coraje de los marinos que conquistaron y defendieron el imperio de su Pérfida Albión.

Aquí no se libra ni el Tato

Finales de los 80 y principios de los 90, en aquellos días una de mis pasiones era coleccionar cromos de fútbol. Había un tipo calvo y bigotón en el Logrotes que no se parecía a los demás -salvo a Marina, Carmelo y un poco a Spasic- se trataba del mítico Agustín “Tato” Abadía.

El Tato era un trotón, un tipo que se pasaba los partidos corriendo de un lado al otro del campo como pollo sin cabeza. Llegó a jugar en uno de los primeros Atléticos de Gil, pero donde triunfó de verdad fue en el Compos y, por supuesto, en ese Logroñes del que ahora es Secretario Técnico.

Abadía era un adelantado a su tiempo, él fue retrosexual mucho antes de que existieran los metrosexuales. Era un tipo que no encajaría en el Madrid de los galácticos pero al que le sobraba carisma para que la gente se siga acordando de él y echando de menos su facha de landista balompédico con la testosterona saliéndosele por todos los poros.

A base de pundonor, el Tato se hizo un hueco en la elite durante casi una década, la suya fue una historia de superación personal y sobre todo huevos. Pasarán los años y Abadía seguirá formando parte del subconsciente colectivo. Ya no quedan futbolistas de su estirpe, de esos que, con cada carrera, nos recuerdan que si ellos pudieron llegar a lo más alto, cualquiera puede hacerlo… si se intenta con muchas ganas y se tiene suerte.