Corcho

El amor dura el tiempo que tardas en odiarla tanto como tus amigos. (Sr. Floppy, gurú televisivo)


Ya se tiene el no, id en busca del sí, con destreza, que la mayor parte de las veces no se consigue porque no se intenta. (Baltasar Gracián, clérigo y escritor)


Quien confía en imbéciles acaba convirtiéndose en uno. (Orson Welles, cineasta total)


Quizás aquella bebida no fuera buena para los cirujanos, pero el que alguien quisiera ser cirujano ya indicaba que no estaba bien desde el principio. (Charles Bukowski, escritor y ante todo borracho)

Kareem

En la eterna discusión sobre quién es el mejor jugador de baloncesto de la historia, la mayoría dirán Jordan y habrá quién nombre a Magic, Bird o Chamberlain. Casi nadie se acuerda de Kareem Abdul Jabbar, el tipo de las gafas elásticas que ostenta, entre otros, los records históricos de la NBA de puntos, minutos jugados y apariciones en el All Star.

Cuando tenía unos ocho años me tragaba con cuchara cada viernes por la tarde “Cerca de las Estrellas” de la mano de Ramón Trecet. En aquellos tiempos, Magic brillaba con luz propia y junto a él jugaba un tocho con gafas, de edad indefinida, que clavaba los ganchos de tres en tres.

Con apenas 42 primaveras aquel bigardo se retiró perdiendo las finales de la NBA contra los Bad Boys de los Pistons. No fue el adiós soñado, pero a nadie le importó demasiado, hacia años que el mito había superado la fama de aquel gigante de Harlem, antes conocido como Lew Alcindor.

Al parecer, los secretos de la longevidad deportiva de Kareem fueron el yoga, las artes marciales y meditar antes de cada partido, para rebajar tensiones. Su espíritu ultra competitivo hizo el resto, para convertirle durante dos décadas en una amenaza constante frente a cualquier tablero.

Con sus desaires a la prensa y a los aficionados, Jabbar se ganó a pulso ser considerado uno de los deportistas más antipáticos. El carisma y la eterna sonrisa de Magic fueron el contrapunto perfecto a este huraño pívot que con el tiempo llegaría a ganarse el cariño de la afición, más por considerarle una venerable leyenda deportiva que por entender su arisco carácter.

Juntos, Magic y Kareem llevaron a los Lakers del Showtime a jugar ocho finales de la NBA en diez temporadas, ganando cinco de ellas y haciéndose un hueco entre las mejores dinastías de la historia. Después de la retirada de Kareem, un joven Divac intentaría ocupar su sitio y la temprana retirada de Magic dejarían huérfanos de gloria a los de amarillo y púrpura hasta el advenimiento de Phil Jackson.

Su arisca personalidad le ha cerrado a Jabbar la puerta de muchos banquillos, tan solo ha podido entrenar en ligas menores y como ayudante en los Clippers y los Sonics. En la actualidad, trabaja con los Lakers, ayudando a Andrew Bynum a convertirse en el heredero de la tradición angelina de grandes pivots: Mikan, Chamberlain, el propio Jabbar y O’Neal.

Los números de Kareem no podrán igualarse jamás, el fue el eslabón entre el baloncesto clásico y el moderno, una leyenda viva del baloncesto que odiaba la fama, se convirtió al Islam, fue alumno de Bruce Lee y disfrutaba haciendo cameos en “Aterriza como puedas”. Su patentado “Sky Hook” era el arma favorita de este titán que escribió con trazo grueso algunas de las páginas más gloriosas del deporte de la canasta.

Cara de poker

El primer post de esta segunda temporada esta dedicado a una rareza llamada “Croupier”. Una de esas tardes, un buen amigo me contó que había ido a ver una película de escaso tirón comercial con su hermano y que al acabar éste le había sorprendido diciéndole que a mí seguro que me gustaría. Así que por pura curiosidad me acerqué a ver aquella película que, a priori, era tan mía.

Creo que era la primera vez que iba al cine solo y también la primera que pagaba por ver una película subtitulada. Al parecer, era uno de esos filmes que se estrenan en España años después de hacerlo en su país de origen. La voz del protagonista movía los hilos de la trama, aquel tipo era un desconocido con pinta de James Bond, que hoy en día es uno de los actores más cotizados del momento: el mismísimo Clive Owen.

“Croupier” está ambientada en Londres y se mueve con igual soltura por el submundo del juego como por el de los ricachones ingleses post-victorianos. Jack Manfred es el alter ego de Owen, un aspirante a escritor que no consigue ganarse el pan con sus mediocres novelas y que acaba dedicándose a algo que no le gusta pero que se le da bien: ser Croupier.

Desde su puesto privilegiado, el Croupier observa, con cara de póker, como se consume la vida de los jugadores y sueña con escribir una novela que le permita meterse dentro de las cabezas de los que leen libros en el metro.

Unas cuantas femmes fatales y alguna buena se cruzarán en su camino, para ir rellenando las páginas de ese libro que todos buscamos escribir algún día. Historias que se suceden una detrás de otra y sin quererlo tenemos una novela, una película, una vida ... Si algún día tienen la oportunidad, no dejen de verla, seguro que les gustará.

Un post centenario

Hace un año escribí el primer post de este Blog, inmerso en un periodo de aburrimiento y desorientación profesional. El primer protagonista fue Pacino y su "Esencia de Mujer", hasta cien historias diferentes han pasado por este rincón desde entonces, un sitio que creé con la sana intención de escribir de lo que me diera la gana. Llegó la hora de hacer balance y, esta vez, tendré que volver abusar de las enumeraciones.

En la sección de cine, acudimos al estreno de "Match Point", "Jarhead", "Bienvenido a casa", "V de Vendetta", "Factotum", "Los dos lados de la cama", "Buenas Noches, y Buena Suerte", "7 Vírgenes", "Pregúntale al polvo", "Declaradme Culpable", Infiltrados" o "Cars".

También revisamos algunas grandes películas como la saga de "El Padrino", "En América", "Entre Copas" o "Serpico". Visitamos a grandes del cine como Coppola, De Niro y Sean Penn. Nos atrevimos a hacer una quiniela de los Oscar, en la que casi hicimos pleno y nos tuvimos que rendir ante las dos mejores películas del año: "Crash" y "Azuloscurocasinegro".

En la parcela deportiva por aquí han pasado leyendas vivas como Pat Riley, Lomu, Pinone, Magic Johnson, Martín Vázquez, Cantona, Zidane o Roy Keane. Hemos hablado unas cuantas veces de la actualidad del Madrid, los Mundiales, los Lakers y la NBA en general. La cara más amarga nos la trajo la vergüenza del dopaje y las mayores alegrías vinieron de la mano del baloncesto, con el All Star de Gasol, nuestros cuatro Muchachos en la NBA y, sobre todo, el día que Pepu nos hizo campeones del Mundo.

La caja tonta nos ha dejado unos cuantos programas interesantes, como "Joey", "los 4400", "OC","Tan Muertos como yo", "House", El Intermedio", "How I met your mother". También tuvimos tiempo de acordarnos de series míticas como "Los Soprano", "Seinfeld", "Dawson Crece", "Infelices para siempre" o "Futurama".

En la parcela literaria, leímos unos cuantos libros - menos de los que nos hubiera gustado - entre ellos "Cabo Trafalgar", "Porno", "La reina sin espejo", "13.99 euros", "The Last Season" o "El camino de los ingleses".

Desde aquí dimos el último adiós a Vincent Schiavelli, Red Auerbach, Robert Altman y Pancho Puskas; con la esperanza de que sus andanzas no caigan en el olvido.

La banda sonora del viaje corrió a cargo de Ryan Adams, Arctic Monkeys, Placebo, Smashing Pumpkins, Red Hot Chily Peppers, James Dean Bradfield, All Saints y The Killers.

Entre la miscelánea visitamos el Bulevar, volvimos a creer en leyendas celtas, jugamos al pcfútbol, escuchamos "El cine de lo que yo te diga" y nos colamos en los aposentos de algunas actrices nacidas en el 79.

Este año hemos cruzado las fronteras de siete países, algunos sitios (Boston, Sevilla, Ámsterdam o Munich) merecieron un post; y en otros como Lisboa, Burdeos o Cambridge se gestaron algunas de las historias que nos demostraron que lo mejor NO es dormir.

Esta aventura empezó en una resaca de cena muchachesca, como un juego para ver hasta donde era capaz de llegar, si tenía las suficientes ganas de escribir y el talento necesario para salir del paso.

Aprovecho estas líneas para mandar un abrazo fuerte a mis lectores más fieles: esos Muchachos con los que hace casi una década fundamos un grupo toreando con unos minis en la plaza de Tribunal.

A los desconocidos que han pasado por aqui: gracias por gastar parte de vuestro tiempo leyendo las historias de este cronista y un saludo especial para aquellos que me leen desde el otro lado del Atlántico.

Para finalizar, que mejor forma de despedir este primer año y comenzar el segundo que con unos versos del poeta Buk:

poco importa

poco amor

o poca vida

no es tan malo

lo que cuenta

es observar las paredes

yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Sonny

"My friend, Henry Charles Bukowski JR. I miss you, S.P." así acababa "Cruzando la Oscuridad", la segunda película como director de Sean Penn, el mejor actor de la última década.

Con el Oscar por "Mystic River" la industria hollywoodiense rindió tributo, de una vez por todas, a su rebelde favorito. Poco quedaba ya de aquella joven promesa que se casó con Madonna a mediados de los 80, aquel yogurín cargado de demonios supo encontrar a su Princesa Prometida y se dio cuenta de que el cine era lo que mejor sabía hacer.

Sean Penn dice que se convirtió en actor por culpa de Robert de Niro y, gracias a ello, pudo cubrir el hueco que desde “Casino” dejó el Gran Bobby, el de ese actor camaleónico cuya mera presencia es siempre sinónimo de buena película. Penn es otro Centauro del Desierto: rostro impenetrable, capaz de vendernos dureza y fragilidad a la vez, intensidad y nihilismo, un talento en estado puro que jamás agacha la cabeza.

Está a la izquierda de la izquierda, pero detesta la política más allá de sus connotaciones humanas. Odia a Bush y si pudiera le echaría a patadas de la Casa Blanca, pero nadie le toma en serio fuera de las pantallas. En un país tan hipócrita como USA, los que van de frente están condenados a darse de bruces contra las paredes de un sistema podrido.

El Kleinfeld de Carlito, los sargentos maniqueosde “Corazones de Hierro” y “La Delgada Línea Roja”, el condenado de “Pena de Muerte” o el profesor atormentado de “21 Gramos” son sólo algunas de las reencarnaciones de este genio de la interpretación que parece mejorar en cada trabajo.

Entre sus amigos están y han estado artistas malditos como Buk, otros gigantes del cine como Nicholson o Hopper, y, en general, cualquiera con un mínimo talento que no este dispuesto a bajarse los pantalones por un puñado de dólares ni a vender a los suyos por tener una vida más fácil.

El día que se quemó su casa de Malibú, en lugar de pena sintió un gran alivio, porque se dio cuenta de que en la vida sólo son imprescindibles la familia y los amigos. El resto es posible reemplazarlo, casi con la misma facilidad que Sean Penn nos hace creernos cualquier papel que le apetece interpretar.

¡ Que tenemos casi treinta años !

"How I met your mother" es otra de esas telecomedias americanas con risas enlatadas, su punto de partida se sitúa en el 2030, con un padre que le cuenta a sus hijos como conoció a su madre, allá por el año 2005 en la ciudad de Nueva York.

El protagonista es un auténtico Muchacho, un tipo de 27 años, arquitecto para más señas, ni demasiado guapo ni demasiado feo, simpático pero con escaso carisma fuera de su círculo de amigos, alguien del montón. El día que sus mejores amigos deciden casarse, se da cuenta de que llegó la hora de sentar la cabeza. Así que al poco rato cree encontrar a la mujer de su vida, consigue quedar con ella y ... le pierde su sinceridad muchachesca.

A parte del Muchacho protagonista y su mujer ideal, los otros personajes habituales son una pareja de tortolitos de larga duración (9 años) y un amigo pillador de pura raza, interpretado por el actor que hacía de Doogie Howser (el Médico Precoz) a principios de los 90.

La sempiterna pareja planea pasar por la vicaria, pero de vez en cuando se preguntan que hubiera sido de sus vidas si no hubieran estado saliendo desde la pubertad, les inquieta haberse perdido algo de la vida, pero a la vez no sabrían vivir en uno sin el otro. A ratos dan envidia y a ratos dan pena.¿Acaso se puede encontrar demasiado pronto a la tan cacareada media naranja?

Barney es una caricatura de esos pilladores profesionales que todos conocemos, un tipo que solo piensa en una cosa y que es capaz hasta de colarse con una maleta en las llegadas de un aeropuerto para conocer nuevas mujeres que llevarse al catre. Casi siempre nos hará reír y siempre nos recordará a esos amigos que con sus planes absurdos nos regalan nuestras mejores historias que contar. Se trata de un crack de traje y corbata perennes que representa la otra cara del compromiso: la de los que no quieren ni oír hablar de él.

Robin es una de esas diosas de barro que se han cruzado en la vida de cualquier Muchacho que se precie de serlo: parece la mujer ideal, pero nos dice que se encuentra en un momento de su vida en que no le apetece tener una relación estable. Provocará infinitas noches de insomnio en nuestro Muchacho protagonista y le llevará a cometer una estupidez tras otra, hasta que una buena mañana se de cuenta de que la vida sigue sin ella y de que hay otras muchas mujeres disponibles que merecen mucho más la pena.

Sus situaciones absurdas nos harán reír, pero, a menudo, nos asombraremos de lo bien que refleja lo que somos y como nos comportamos. Da igual que sea en Madrid, Nueva York, Tokio o Sidney: la globalización muchachesca es un fenómeno social.

Prosopopeya

Una de las pocas cosas que se me han quedado grabadas de mis clases de lengua de EGB (de las BUP/COU no recuerdo nada; Julián, Larry, Lila: no dejasteis poso) es que la figura literaria que atribuía cualidades humanas a personas o cosas se llamaba personalización o prosopopeya. Los dibujos animados han sabido explotar como nadie lo de las personalizaciones.

“Cars” es la penúltima película de Pixar, unos estudios que hace años que dan sopas con hondas a la Disney que los parió. Esta vez en lugar de los típicos animales o juguetes, Lasseter y los suyos se han montado una historia ambientada en un mundo de coches en la que los automóviles hablan, sienten y dominan un planeta en el que no hay atisbo de otra forma de vida.

De nuevo, el gran mérito de Pixar es hacer animación para niños sin que los padres sientan vergüenza ajena cuando acompañan a sus hijos a ver la película de dibujos de turno. Los buenos sentimientos y la moralina típica de la animación infantil no faltan, pero a la vez la película gusta porque técnicamente es impecable y saben hacer que los coches parezcan personajes creíbles, incluyendo su lado oscuro (gris nunca negro).

Si obviamos la parte Nascar del principio (americanada total) “Cars” divierte y entretiene a niños y adultos, esto es mucho más de lo que se puede decir de la mayoría de películas que pueblan nuestra cartelera. Si te gustan los coches: no dejes de verla.

La NBA más española

Después de un mes de competición se impone hablar un poco de la mejor liga de baloncesto del mundo, sobre todo este año que tenemos a cuatro compatriotas batiéndose el cobre con los mejores del planeta.

Los sueños de Ramón Calderón hablan de una franquicia madrileña en la NBA en unos cuantos años, mientras esta quimera siga siendo sólo eso, nos tendremos que conformar con seguir a los nuestros desde la distancia.

Gasol sigue esperando poder volver a jugar cuando se recupere del todo de la lesión del mundial y, una vez más, nos ha vuelto a demostrar que es un tipo muy listo: su equipo no le valora como merece y por ello no le importó quemarse con la selección, con la que tenía muchas más posibilidades de éxito que con Memphis.

Los de Tennessee cambian de dueño y Gasol no es prioritario para ellos: Celtics, Bulls, Blazers y alguno más esperan impacientes que el de Sant Boi esté en el mercado para pujar por el mejor jugador europeo del momento. Un tipo con el físico, la inteligencia y la ambición necesarias para ser una megaestrella de la NBA y capaz de ganar unos cuantos anillos, si sus compañeros están a la altura.

Desde su puesto de base suplente, Calderón va creciendo como jugador a grandes zancadas. El extremeño ha asumido su rol secundario y ha aprendido a darles a los suyos lo que se espera de un base en la NBA: puntos y asistencias.

La visión de juego de Calderón y su carisma le convierten siempre en un líder nato en la cancha, aunque solo juegue unos pocos minutos. Este es solo el segundo año de la que será una larga y exitosa carrera en tierras yankees.

Garbajosa es el tercer favorito para ser rookie del año, eso resume en pocas palabras la primera temporada del Torrejonero en la NBA. Titular muchas veces y sexto hombre las demás, los que decían que no se adaptaría o que no es la clase de jugador que triunfa en esa liga, se pueden dedicar a otra cosa.

El ex de Unicaza es un seguro de vida que no se achanta ante nada ni nadie, sigue machacando a base de triples, aunque ahora la línea este más lejos, y con el tiempo se acostumbrará a batirse el cobre bajo los tableros con los mejores.

El Chacho Rodríguez es para ellos “Spanish Chocolate”, una versión rejuvenecida y chicharrera de Jason Williams: el genio al que tantos discutieron y que la temporada pasada ganó su primer anillo de campeón.

Tras unos comienzos titubeantes y que amenazaban con acabar jugando en ligas menores, el tinerfeño se ha hecho con un puesto en los Blazers, demostrando que es un base eléctrico, capaz de revolucionar los partidos con su velocidad y asistencias imposibles.

Día a día, Sergio demuestra que es mucho más fiable, pierde menos balones, sabe jugar con seriedad cuando el partido lo requiere y hace mejores a sus compañeros. Malas noticias para los escépticos: El Chacho ha venido a la NBA para quedarse muchos años.

Pasará algún tiempo antes que un español sea campeón de la NBA, por las franquicias en las que han caído, lo que esta claro es que los nuestros están dejando el pabellón bien alto, no cabía esperar menos de los campeones del mundo.

Si no te gusta, que te den

Este es uno de los mensajes escasamente subliminales a los que nos tiene acostumbrados “Futurama”, la mítica serie de animación que por primera vez esta a diario en nuestras pantallas.

Con “Futurama”, Matt Groening nos demostró que todavía podía dar otra vuelta de tuerca a la irreverencia de los Simpson y aprovechar todas las licencias que permite ambientar una serie en un futuro lejano, plagado de antihéroes que nos resultan extrañamente familiares.

Bender es un robot extremadamente compulsivo, bebedor, fumador de puros y cleptómano que odia profundamente a la raza humana. Esta máquina es uno de los grandes librepensadores de nuestro tiempo, como no tiene lengua jamás se la muerde y siempre dice lo que le pasa por sus circuitos.

Aunque nunca ha sido oficialmente cancelada, hace unos cuantos años que no se hacen capítulos nuevos, por suerte, hace unos meses se anunció que se han encargado trece nuevos y que si la audiencia es buena se completará la quinta temporada.

Lo mejor de “Futurama” es que no se toma nada en serio a si misma, se trata de un producto que no esta hecho para triunfar sino para echar un buen rato con continuos gags de ciencia ficción surrealista, de la mano de personajes que dicen lo que todo el mundo piensa y nadie se atreve a decir.

Viejos Rockeros

Cada domingo, John Carlin nos regala en su artículo de El País un poco de su sabiduría sobre el fútbol del país que inventó el fútbol. Hace unas semanas le dedicó unas líneas al resurgimiento de los Fergie Boys, o lo que queda de ellos.

En el artículo Carlin hablaba de que tras la marcha de Beckham al Madrid, algunos de sus compañeros no podían disimular su envidia cuando le veían triunfando en tierras merengues. Lo de triunfando supongo que sería en aquellos primeros meses en los que tanto se hablaba de las infinitas cualidades y capacidad de sacrificio de la rubia máquina de hacer dinero.

La compra del United por el magnate Glazer y la retirada definitiva de Roy Keane hacían presagiar tiempos difíciles para los Diablos Rojos, hasta Vodafone decidió darles la espalda por el escaso tirón comercial de un equipo que lo había sido todo en eso del merchandising.

Hace unos meses paseando por Lisboa me topé con cientos de aficionados ingleses que lucían una extraña camiseta roja, las letras AIG se leían claramente y un escudo blanco adornaba la pechera. Esa zamarra me trajo viejos recuerdos de otras en las que se podía ver sobreimpresionado el Teatro de los Sueños, en unos tiempos en que el United se paseaba por las islas con una panda de talentosos muchachos de los que ya solo quedan en el equipo Gary Neville, Paul Scholes y Ryan Giggs.

Cual ave fénix que resurge de sus cenizas, estos tres viejos roqueros le han plantado cara este año a la aburrida supremacía del Chelsea de Mourinho y los billones de Abramovich. La magia de Scholes y las galopadas por la banda de Giggs marcan el tempo de una nueva generación de discípulos de Alex Ferguson, que al fin pueden mirar al pasado sin sentir vergüenza de su presente.

En una de esas noches de PES entre Muchachos, elegí jugar una vez más con el United: con un fútbol directo, infinitas incursiones por los costados y entradas siempre al límite de la legalidad. Se puede ganar más fácil y jugar mejor al fútbol, pero no es tan divertido como intentar imitar a los eternos Diablos Rojos.

Aquel verano (II)

Siempre es arriesgado ir a ver una película después de leer el libro, Banderas ha salido airoso de su adaptación de “El Camino de los Ingleses”, pero da la sensación de que podía haber sacado más jugo de la historia.

La esencia sigue siendo la misma, el guionista es el escritor de la novela, pero la tijera del cine se ha cargado unos pocos personajes y ha dado demasiada bola a otros, como el omnipresente (al menos como narrador) Fran Perea.

Banderas abusa del Jazz y de las letras en inglés, se echa de menos alguna canción en español; al fin y al cabo la película está ambientada en Málaga, no en Manchester. A la ausencia de referencias temporales del libro, se une en la película la falta de localización: sólo las matrículas y el acento de los personajes nos recuerdan donde esta rodada.

El elenco está plagado de actores poco conocidos por el nombre y de aspecto familiar, la mayoría son habituales de la televisión. Las notables excepciones son Juan Diego y Victoria Abril, que vuelven a demostrar su eterno talento, aunque sea como secundarios.

María Ruiz es Luli Gigante, ni Beatriz ni Beatrice, no sabe nada de “La Divina Comedia” y lo único que quiere es bailar. Ella es la musa de esta película, en la que se habla de los sueños, utilizando los labios de una de esas diosas que, si la suerte te acompaña, alguna vez se cruzan en tu vida, para que las dejes escapar de la forma más tonta.

Con Raúl Arévalo tenemos actor para rato, este tipo es el futuro, no descansará hasta que se mida en pantalla con el otro Sean Penn, el que, con apenas 18 años, esparció su semillita por Madrid para regalarnos uno de los mejores intérpretes españoles de los próximos años. Aunque tenga que impostar el acento malagueño, Arévalo es un crack y en poco tiempo le veremos hasta en la sopa.

Demasiado lirismo, un mundo onírico que se clava como una lanza batusi en las calles de Málaga; no era necesaria tanta poesía para contar la historia de un aprendiz de poeta. Se podía haber hecho mejor, Banderas lo ha intentado y después de todo, merece la pena ir a verla, sobre todo si se ha leído el libro antes.

Progre a medio trasnochar

Cada noche El Gran Wyoming reparte cerita a eso de las 9 de la noche en la Sexta, su programa “El Intermedio” ayuda a superar la ausencia de los guiñoles o cualquier otro desahogo mediático. Ahora que se vuelve a poner de moda la máquina de la verdad, es bueno que en la tele haya gente que la reventaría a patadas.

En "El Intermedio" el Guayo se dedica a reírse de todo lo que se ponga a tiro, sin importar ideologías, religiones o color de la sangre. No se respeta a nada ni a nadie y siempre reserva alguna bala para todos aquellos estamentos o personas que representan la cara más reaccionaria de esa España que nos vio nacer.

Hay secciones que se repiten cada día: “Lo que España vota va a misa”, repaso de la actualidad más surrealista, entrevista a un famoso en promoción… Y a parte de eso, alguna sección itinerante, como "el Corruptómetro" (de 100 veces 99 dedicada a Paco el Pocero), conexiones en directo o misterios varios.

Esta vez, en lugar de rodearse de varones, el Guayo ha fichado a cuatro mujeres, algunas de ellas de muy buen ver (Beatriz Montáñez y Cristina Peña) y otras pasables (Thais Villa y Yolanda Serrano). El resultado es una estética tipo Robert Palmer, en la que el Gran se siente como pez en el agua haciendo chascarrillos sobre su supuesto sex appeal.

El Intermedio, uno de esos programas a fondo perdido que la Sexta se permite el lujo de emitir a diario. Después del batacazo de su azotea y para evitar que algún día solo se le recuerde por CQC, el Gran Wyoming nos hace partirnos la caja a diario, mientras los demás se toman en serio la vida.

Aquel verano (I)

En una Málaga pasada y atemporal se situa la historia de “El Camino de los Ingleses”, antes que una película de Banderas, una novela de Antonio Soler.

El paso de la adolescencia a la madurez, dirían algunos… el verano que nos cambio para siempre. A escasos kilómetros de la Nerja de Chanquete y “Verano Azul”, unos muchachos al borde de la mayoría de edad van a la piscina, se enamoran, ríen, beben y sobre todo sueñan con un futuro lleno de posibilidades.

Como libro es un tanto irregular, pero contiene momentos muy brillantes, en los que puedes llegar a sentirte muy identificado: la derrota, el triunfo, los amigos, la envidia, el miedo, amores imposibles que se hacen realidad y desvanecen con la misma facilidad, esa dignidad del que busca mirar a la cara a los demás a toda costa.

Miguelito Dávila, Luli Gigante, la Cuerpo, el Babirusa, Paco Frontón, Moratalla, el Garganta … Soler construye un universo propio, plagado de personajes reales o que podrían serlo, de esos que todos hemos conocido alguna vez.

Dante y su “Divina Comedia” son la tabla de salvación de un mundo gris, un libro capaz de dar esperanzas a un moribundo, que sueña con ver las danzas de su diosa de la misma forma que Carlito observaba bailar a Gayle bajo la lluvia, con los ojos del que sabe que todo aquello es demasiado perfecto para poder durar.

Al final todo se reduce a realismo mágico a la española, el tiempo es todo lo que nos queda, los recuerdos de una etapa pasada, nuestros sueños y lo que siempre quisimos ser, sin atrevernos a perseguirlo como si fuera lo único que tuvieramos.

Santas

Después de cinco años sin dirigirse la palabra, las All Saints vuelven a la carga con la intención de demostrar que siguen vivas y pueden recuperar la notoriedad que tuvieron en aquellos tiempos en que el Brit Pop no era solo cosa de hombres y hasta se oían canciones de las Spice Girls en los garitos.

Su nuevo disco “Studio 1” está cargado de influencias reggae y ska, además del sonido de siempre, el que las hizo populares y no abandonaran nunca. A parte de música las “All Saints” venden imagen, la de niñas malas con nombre de niñas buenas, incluyendo coqueteos con enfants terribles del Brit Pop como Robbie Williams o Liam Gallagher … Divas a las que puede que se les haya pasado el arroz, preguntándose si todavía son capaces de vender discos.

En unos tiempos en que Internet manda, las All Saints no aparecen ni entre los 100 más vendidos del Amazon inglés en la semana de lanzamiento de su nuevo disco. En el último lustro han surgido grupos de chicas más jóvenes y potentes que han hecho que la gente no las echara de menos y algunas de sus rivales en aquellos años han mantenido el tipo, con mayor o menor fortuna, mientras ellas disfrutaban de los placeres de la vida.

A finales de los 90 y principios del milenio, las All Saints nos regalaron algunas canciones pegadizas que ilustran aquellos años de universidad, las fiestas en facultades, escuelas y colegios mayores, los viajes en la línea circular y unos días en los que solo nos preocupaba mantener el tipo en época de exámenes y, sobre todo, conocer un buen puñado de chicas guapas, como ellas.

Hasta siempre Bob

El lunes nos dejó Bob Altman, el genio de las películas corales, el maestro de las "Vidas Cruzadas", un tipo que llevaba medio siglo haciendo cine sin bajarse los pantalones ante nada ni nadie, sin duda le echaremos de menos.

Soy un enamorado de esas películas con infinidad de personajes en las que al principio nada tienen que ver unos con otros y en las que al final todas las piezas encajan, como si de un rompecabezas de celuloide se tratara.

Sin "Vidas Cruzadas" no hubiera habido "Magnolia" o "Crash", sin Altman el cine de hoy no sería el mismo. Siempre nos quedara su referente indomable: un relámpago en mitad de las tinieblas en las que transita el cine actual, un latigazo en el trasero de una industria que cada vez se acerca más a la producción en cadena.

Después de cinco nominaciones - sin premio - al Oscar a la mejor dirección, este mismo año le concedieron uno de esos vergonzosos Oscars honoríficos, una estatuilla que le venía pequeña. El mejor homenaje que le podemos tributar es ver cada poco tiempo sus películas, sabemos que donde quiera que esté, el viejo zorro torcerá el gesto con esa media sonrisa del que lo sabe todo sobre cine.

Ese rojo objeto de deseo

Hay gente que odia y gente que ama “American Beauty”, a nadie deja indiferente. La imagen más recurrente de esta película es la de Mena Suvari bañándose en pétalos de rosa, lo que poca gente sabe es que esta mujer es otra hija del 79.

Después de la película de Sam Mendes, con la que consiguió hasta una nominación a los BAFTA, todo el mundo pensaba que la Suvari era una de las actrices más prometedoras de la generación Y, de momento, su estrella se ha ido diluyendo poco a poco.

Su exótico nombre y rostro son fruto de un cocktail de ascendencias estonias, griegas y egipcias. Rubia natural y de escasa estatura, se trata de una de esas niñas que empiezan haciendo anuncios porque son fáciles de identificar con el americano medio, al menos entre los miembros de la etnia WASP.

Entre sus dudosos honores esta el de haber sido nombrada la actriz más patriótica, después de participar en el triplete “American Pie”, “American Beauty” y “American Virgin”. De está última no sé gran cosa, la del pastel onanista me hizo gracia, no tiene nada original, pero es de esa clase de películas que puedes ver una y otra vez sin llegar a cansarte, en ella la Suvari tenía un papel algo secundario e iba de niña buena, nada que ver con la animadora vampiresa con la que saltó a la fama.

“American Beauty” es una película difícil de digerir en la que nadie es lo que parece, el personaje de Mena Suvari es fundamental en esta historia, en la que vemos el otro lado del espejo de esas civilizaciones con mucho árbol y casas clones. Al final todo se resume en una bolsa de plástico zarandeada por el viento y una deseable actriz pidiendo una nueva oportunidad para demostrar su talento.

Memorial Pancho Puskas

Ayer se nos fue la mejor zurda de la historia del fútbol mundial: el grandísimo Pancho Puskas. En un tiempo en el que el Madrid y la selección atraviesan serios problemas de identidad, recordar a tipos como Puskas es más necesario que nunca.

El húngaro escapó del comunismo para ser una estrella en la España franquista, su figura oronda engañaba a todos aquellos que pensaban que para triunfar un futbolista tenía que ser una sílfide y hartarse de correr. Puskas era otra cosa: talento en estado puro e instinto de supervivencia hecho gol.

Cualquier niño oye alguna vez hablar de Pelé, Cruyff, Di Stefano o Maradona; supongo que la primera vez que oí hablar de Puskas fue repasando la historia del Madrid en tiempos de Valdano. Él siempre fue un rey sin corona o sin Mundial, el representante de un fútbol de posguerra en el que tipos que se criaron rodeados de penurias salían a jugar al campo como si la vida les fuera en ello.

El fútbol permitió a Puskas escapar de Hungría, una tierra que nunca olvidaría y a la que volvió cuando cayó el muro, para regalarle un poco de la magia que siempre tuvo. Los que le conocieron dicen que siempre lo dio todo, llegando al punto de arruinarse. El destino le tenía guardado un último partido, después de seis años olvidando una vida cargada de éxitos, ayer nos dejó Pancho Puskas: genial jugador y mejor persona.

Un fin de semana en el jardín del bien y del mal

Cuando tenía unos cuatro años, en mi casa había dos teles, una pequeña en blanco y negro y la mítica y grande Philips de color a la que acudía cada tarde a ver Barrio Sésamo. No voy a seguir por este camino, para que esto no derive en un plagio de "Espinete no existe".

El centro de desarrollo de Philips en Eindhoven es el paraíso de cualquier ingeniero que se precie de serlo. Rodeado de árboles y lagos, mirar por la ventana en un día de sol relaja la vista y la mente. Seguramente cualquier trabajador allí acabaría pegándose un tiro si tuviera que trabajar de continuo en uno de tantos zulos en los que algunas empresas españolas hacinan a sus empleados.

Es inevitable acordarte de Gullit, Koeman o Hiddink cuando pasas por Eindhoven; sin olvidar la gesta europea del Sevilla este mismo año. A parte del fútbol y la electrónica, no hay gran cosa por allí: mucha bici y una universidad pública que sirve de cantera intelectual a la ciudad y al país.

Utretch me suena a álbum de cromos de Italia 90, no sabría decir si es el nombre de donde nació o el equipo en el que jugaba alguien de aquella otra Naranja Mecánica que se estrelló en el mundial trasalpino. Allí tampoco parece que haya mucho que hacer, su mayor merito es estar a media hora de Ámsterdam.

Ámsterdam es la ciudad europea del vicio, una suerte de Las Vegas en la que en lugar de Casinos hay coffeeshops y el Barrio Rojo sustituye a los habituales espectáculos de artistas ilustres. Noviembre en la Venecia del Norte es frío y con lluvia intermitente, la humedad se te cuela hasta el tuétano y hace que eches de menos tierras más templadas.

Las calles forman una colmena indescifrable en la que unos nombres impronunciables hacen que te pierdas una y otra vez, acabando frente a otro de esos coffeeshops que te recuerdan que eres de beber y que el alcohol es la única sustancia psicotrópica que te interesa meterte en el cuerpo.

En el Ámsterdam Arena te venden un poco de la magia de la mejor cantera de Europa, retazos de un pasado que fue glorioso y un presente incierto. Una vez allí, te preguntas en que portería metió Mijatovic el gol que nos liberó de una vez por todas de nuestra vitola de perdedores. El espíritu de los Van Basten, Cruyff, Bergkamp, Laudrup o Van´t Schip habita entre sus paredes, aunque no llegaran a jugar allí jamás.

Heineken es la cerveza que nos ponen en Jarra&Pipa, sabemos que no es la mejor que hay, pero nos gusta beberla acompañada de panchitos, olivas o lo que sea. Heineken Experience es su fábrica-museo, en la que te dan tres birras y un regalo. No hay nada nuevo por allí, pero sirve para echar un buen rato con los Muchachos.

El Barrio Rojo es una de las principales atracciones turísticas de Ámsterdam, allí cada noche cientos de personas pasean viendo a mujeres que venden su cuerpo detrás de escaparates. Algunas son espectaculares y otras rozan la sordidez. Una vez que la miras es imposible olvidar los ojos secos de la “Eugenia Silva del Wallen”, que desde la puerta de su sótano acristalado te pide a gritos que la saques de aquel mundo o que al menos la liberes de su furor uterino.

Los museos son sitios en los que descubres que Van Gogh fue un artista autodidacta que pintaba para dejar un legado a la humanidad y que consiguió convertirse en inmortal. Se echan de menos más claroscuros de Rembrandt mientras paseas entre los canales, acordándote de las góndolas de la Venecia del Sur.

Ámsterdam es un gran sitio para perderse un fin de semana, respirando la libertad a grandes bocanadas, allí el cielo parece más verde y el césped más azul.

Tiempo de Miller, Tiempo de Killers

Los Killers son el grupo del momento, su nuevo disco “Sam’s Town” está fabricado para gustar y es obligatorio escucharlo al menos una vez. La banda originaria de Las Vegas ha asumido su responsabilidad lúdica: desde el mayor patrio de recreo y vicio del mundo vienen repartiendo rock del bueno.

Cuando escuchas un par de veces “When You Were Young” no puedes quitártela de la cabeza, este es solo el primer single y uno de los muchos himnos que contiene este disco. Con su segundo trabajo han conseguido superar con creces “Hot Fuss”, su debut, que ya contenía canciones imprescindibles como “Mr. Brigthside”, “Jenny Was a Friend of Mine” o “Somebody Told Me”.

Los productores de “Sam’s Town” son Flood y Alan Moulder, que anteriormente habían combinado su talento como U2 y Smashing Pumpkins. Las comparaciones con los irlandeses son inevitables, hoy por hoy los Killers son los más firmes aspirantes a arrebatarles su eterno trono de grupo llenaestadios que gusta a todo el mundo.

Brandon Flowers es el líder y vocalista de la banda, su batuta se deja sentir en todo el disco, en el que han dejado atrás las influencias anglófilas de gente como New Order, Duran Duran o Pulp para seguir la estela de Springsteen y el grupo de Bono.

Esta vez los Killers se han tomado más en serio a sí mismos y han conseguido un disco cargado de épica y trascendencia, tan válido para la banda sonora de una Road Movie como para ambientar una noche de borrachera culminada en cualquier local de strip-tease de su ciudad natal.

El video de “Bones”, el que será su segundo single, es obra de Tim Burton, lo que deja bien a las claras que estos tipos van en serio y para ello no dudan en recurrir a un maestro del cine para tomar prestado su personalísimo universo, repleto de esqueletos, oscuridad y amores góticos.

“This River Is Wild” es la mejor canción del mejor disco del año, otro himno lleno se solemnidad y a la vez un corte de mangas en la jeta de todos aquellos que alguna vez no creyeron en ellos. Esperamos con impaciencia que vengan a tocar a Madrid: tienen las puertas del Palacio bien abiertas y en unos años, las del Calderón. Es tiempo de Killers.

Tocala otra vez, Marti

Con cinco nominaciones a los Oscars, Scorsese es sin duda el director no premiado que más se merece la estatuilla, con su última película “Infiltrados” aspira a pelear el galardón una vez más y evitar la vergonzante imagen que sería verle recoger el Oscar honorífico sin haber ganado nunca uno de verdad.

Con “Infiltrados”, el maestro Scorsese vuelve a lo que mejor sabe hacer: las pelis de mafiosos, cambiando las malas calles neoyorquinas por los suburbios bostonianos y a la Cosa Nostra italiana por la mafia irlandesa, católicos todos al fin y al cabo.

El día que Marti decidió que su actor fetiche sería Di Caprio en lugar de De Niro empecé a replantearme si merecía la pena seguir viendo sus películas. Leo es un tipo cargante que lleva ya tres películas seguidas con Scorsese (tiene apalabrada una cuarta), pero por una vez, he de reconocer que en “Infiltrados” lo hace bien. Supongo que como en “Vida de este chico”, el hecho de que le den estopa le hace más soportable.

El estilo visual trepidante de Scorsese, al que nos tenía tan bien acostumbrados con “Uno de los Nuestros” y “Casino”, es uno de los grandes alicientes de la cinta. La violencia, la sangre y los personajes al límite son marca de la casa y se los echaba mucho de menos en sus últimas películas.

A sus 64 años, el maestro sigue en plena forma y amenaza con morir con las botas puestas. Ante todo es un cinéfilo que se lo pasa de lujo haciendo cine, sobre todo si tiene que dirigir a tipos como Jack Nicholson, que en esta interpreta a un capo pasado de revoluciones, recordando por momentos a su personaje de Joker en la primera de “Batman”.

Matt Damon, Mark Wahlberg, Martin Sheen, Alec Baldwin … ¿quién no quiere trabajar con Scorsese en una de gangsters? El reparto es un lujo y otro de los protagonistas es Boston, esa ciudad tan muchachesca que esconde rincones recónditos aptos para el crimen organizado. Conviene no perder de vista durante el metraje la cúpula dorada de la Casa del Estado de Massachusetts, símbolo de la democrática hipocresía americana.

Me quedo con algunas de las frases dogmáticas que el personaje de Jack Nicholson se marca al principio de la cinta: “Nadie te da nada, tienes que cogerlo”. Que bueno es cuando un grande del cine se da cuenta de que lo mejor que puede hacer es lo que mejor sabe hacer: Dale duro Marti.

Tributo a Red Auerbach

En la nochevieja del 98 al 99, en un alarde de amortización de barra libre, nos conjuramos para bebernos una copa por cada uno de los 16 anillos que tienen los Celtics. Por suerte para nuestro hígado nos quedamos en las 8 Copas de Europa del Madrid de baloncesto. Siete años después de aquella noche me hice una foto junto a la estatua del artífice de todos aquellos triunfos, el mismísimo Red Auerbach, que ayer pasó a mejor vida.

El mítico entrenador y presidente de los Celtics es historia del baloncesto, se trata de uno de esos personajes imprescindibles sin los que el deporte de la canasta no sería lo que es hoy en día. Sus 9 anillos como entrenador (8 de ellos consecutivos) sólo los ha conseguido igualar Phil Jackson y su leyenda seguirá viva mucho tiempo, tanto como los Celtics sigan jugando al baloncesto.

Auerbach pertenecía a esa clase de hombres moldeados por las grandes guerras, para los cuales cada partido era una batalla. En un tiempo en que los blancos predominaban en la cancha, el supo darle protagonismo a Bill Russell y a otros hombres de color, que cambiaron para siempre la forma de jugar al baloncesto.

Hay quién dice que la NBA está más devaluada que nunca, que ha perdido el Norte y cualquier mindundi europeo puede hacer fortuna por allí. El día que Larry Bird se retiró del baloncesto, con él se fue la suerte de la mejor franquicia de la historia. Estos últimos años no tienen que haber sido agradables para un ganador como Auerbach y como homenaje, este año los del Trébol le dedicaran la temporada completa al viejo Red, lo menos que merece es que consigan llegar a los Play-Offs.

Ha muerto uno de los Bostonianos más ilustres, un hombre a un puro pegado al que echaremos de menos y al que los turistas seguirán acercándose cada día para fotografiarse junto a él en su banquillo del Quincy Market. Gracias Red por todo lo que le regalaste al baloncesto y a los que amamos este deporte.

GranPelículaMuyRecomendable

Azuloscurocasinegro es una de esas 4 o 5 películas españolas que es obligatorio ver cada año. Se trata de una historia que nos resultará familiar, por la cercanía de los personajes y la sensación de que en un momento dado nosotros podríamos ser ellos.

El debutante Daniel Sanchez Arévalo se presenta como uno de los cineastas más prometedores de nuestro país, bajo el brazo trae una cinta que juega con el drama y a ratos te hace reír, sobre todo gracias al personaje que interpreta Raúl Arévalo: el Sean Penn español, un pedazo de actor que en unos años puede ser uno de los grandes, porque, a parte de su parecido físico con el genial actor americano, tiene hechuras de crack y no parece que se tome demasiado en serio a sí mismo.

Marta Etura interpreta a una diosa enjaulada, una de esas chicas que observas embobado cuando vas por la calle y cuyo único objetivo es sobrevivir y no olvidar nunca su pasado. Quim Gutierrez es el protagonista de la función, un pedazo de pan que representa la desorientación de los jóvenes de nuestra generación, víctima de su destino se consume amargado y encasillado en una portería, mientras vive sin saber que está enamorado de la mujer equivocada.

Espero que el día de la entrega de los Goya Azuloscurocasinegro se lleve unos cuantos, en caso contrario no pasa nada, es agradable ver que el cine patrio es capaz de darnos películas brillantes sin necesidad de grandes inversiones. Buenas historias y buenos actores, no hace falta mucho más.

Con mucho amor

Llamándose Jennifer Love Hewitt estaba llamada a convertirse en una reina del pastelón, pero como buena hija del 79, se resistió a someterse a un destino prefijado. Fue una de esas niñas actrices que empezaron haciendo anuncios. Su salto definitivo a la fama se produjo con la serie "5 en familia" y la película "Sé lo que hicisteis el último verano".

Cuentan que está algo acomplejada por sus generosos pechos, que no quiere que la gente sólo la recuerde por ellos, pero a la vez sabe explotar su dotadísima anatomía, que le permite pasar sin problemas de pechugona reina del grito a reencarnarse en la mismísima Audrey Hepburn.

Hace tiempo que la Hewitt se dio cuenta de que jamás ganaría un Oscar a la mejor actriz, y por ello decidió producir algunas de sus películas para poder interpretar los papeles que le apetecieran, al más puro estilo Stallone en Rocky. Ninguna de sus producciones pasará a la historia del cine, pero con ellas ha demostrado que es mucho más que una cara bonita: un cuerpo para el pecado y una mente para los negocios.

Como dato curioso, se quedó a las puertas de interpretar el papel de Claire Danes en "Romeo y Julieta", el director la descarto porque creía que no era lo suficiente moderna. Supongo que hay noches que ella misma se pregunta por qué apareció en "Garfield" y su secuela, acto seguido supongo que mirará el saldo de su cuenta bancaria y dormirá como un angelito.

Ahora podemos disfrutar - o sufrir - sus actuaciones en la serie "Entre Fantasmas", nada nuevo bajo el sol. Siempre será una actriz para alegrarse la vista, a la que jamás le faltará trabajo, al menos mientras se lo siga produciendo ella misma.

En tierras bávaras y cerveceras

Hofbräuhaus es probablemente la cervecería más famosa del mundo, cuando entras allí te sientes pequeño, por el tamaño del sitio y también por las enormes jarras de litro que todo el mundo consume. Aquello es como una sucursal perenne del Oktoberfest, en la que los bávaros y los turistas acuden a diario a disfrutar del zumo de cebada.

A parte de la cerveza, Munich tiene otros muchos alicientes, sin llegar al nivel de sofisticación que dicen tiene Berlín, el Mónaco de Baviera huele a modernidad y, a la vez, a profundo arraigo histórico. Desde dentro de la ciudad observas con claridad que tiene muchos motivos para sentirse orgullosa de lo que es hoy en día y también un vergonzoso pasado nazi que la urbe misma se niega a olvidar, por miedo a que la historia vuelva a repetirse.

El codillo, las salchichas y la deliciosa Weissbier (cerveza de trigo) no pueden faltar en la mesa de cualquiera que pare en Munich. Tal vez no tengan la mejor gastronomía del mundo, pero es innegable que los alemanes saben dar carisma a sus platos, la mayoría basados en la carne de cerdo y con unos postres de lo más espectaculares.

Lo que más impresiona a un madrileño que pase por allí es la paciencia de los conductores muniqueses. El claxon es un mero adorno en los BMWs, Mercedes, Volkswagen y demás bugas que pueblan la ciudad. Supongo que es otra forma de entender la vida, la sangre teutona es mucho más fría que la de los matadores latinos, y tal vez nosotros debiéramos tomarnos el tráfico con algo más de calma.

En torno a la parada de cercanías de Ostbahnhof se pueden encontrar varias decenas de garitos, el más famoso de ellos el Milchbar, del que no puedo decir gran cosa porque sus rubicundos puertas no nos dejaron entrar ninguno de los días en que lo intentamos. Sin haberlo pisado, estoy seguro de que he estado en sitios mejores.

Dónde si que conseguí entrar el viernes fue en el Kultfabrik, una enorme discoteca que llama la atención desde lejos por sus cañones de luz. Te cobran 5€ por entrar, a cambio de nada, y dentro las copas las ponen con dosificador, al menos no son de garrafa, como en la mayoría de los garitos de Madrid. La mejor opción es tomarse un Sambuca – sin quemarlo - y unas cuantas cervezas.

El sitio era grande y lo mejor que tenía era la música, por la ausencia de reggaeton, salsa o similares. Incluso había una zona en la que ponían rarezas pop/rock de los 80 y 90, como la genial “Narcotic” de los Liquido.

El sábado había mucha más gente y acabamos en un sitio poblado por europeos del Este, en el que un tipo sentado a la salida de los baños te obligaba a dejar alguna moneda después de hacer uso del escusado. Era algo que ya habíamos visto en unos cuantos restaurantes y que resulta patético en uno de los países más poderosos del planeta.

En resumen, Munich es una ciudad que merece la pena por todo lo que hay que ver allí y en sus alrededores, por su gente, su cerveza y su gastronomía. Respecto a su vida nocturna: cuando la pruebas entiendes porque a los alemanes les gusta tanto España.

Serenidad tranquila

La primera vez que la vi sonaba la canción "Dreams" de los Cranberries, era el primer capítulo de "Es mi vida", una de esas rarezas que el plus se permitía el lujo de emitir en abierto. La serie fue cancelada a los 19 capítulos, pero sus consecuencias eran inevitables: cualquier adolescente al que le gustarán las mujeres estaba condenado a enamorarse de aquella Angela Chase a la que interpretaba Claire Danes. En aquella época yo tenía 16 años y ella también.

Ha pasado ya más de una década y en ese tiempo se la ha visto en filmes de temática dispar: "Mujercitas", "Romeo + Juliet", "Legítima Defensa", "Los Miserables", "Giro al Infierno" o "Terminator 3". Estaba predestinada a pelear por el título de novia de América, pero al final se quedó a las puertas.

Claire Danes actúa para escapar de la soledad, revindicando su condición de atormentada hija de artistas criada en el Soho neoyorkino. Oliver Stone escribió su carta de recomendación para Yale, donde estudió un par de años de psicología sin llegar a acabar la carrera.

Ella sabe que es un rostro bonito y se aprovecha de su efecto sobre el otro sexo débil. En pantalla sabe vendernos su timidez impostada, sin que podamos dejar de sucumbir al imán de su sosería de postal. Es imposible escapar de esa mirada y al contemplar esos labios se te olvida hasta que una vez los besó Di Caprio.

Siempre será una mujer fronteriza entre dos décadas, que nació demasiado pronto para ser Natalie Portman y demasiado tarde para ser Julia Roberts. Pudo haber aparecido en “La lista de Schindler”, “Inocencia interrumpida”, “Lolita” o “Titanic”; pero como ella bien sabe, todo lo que planea le acaba saliendo mal. Da la sensación de que podía haber sido mucho más grande de lo que es, un diamante a medio explotar, con un rostro capaz de hacerte olvidar una mala semana.

Es un torrente de talento sin histrionismo, envuelto en una belleza serena. Una de esas chicas difíciles de entender que te reconcilian con el mundo a base de perennes sonrisas y que con un leve roce te insuflan el valor necesario para seguir remando contracorriente. Tal vez haya muchas actrices mejores, algunas más guapas y otras tantas más sensuales, pero pocas destilan esa falsa paz interior en escena como lo hace Claire Danes.

Gradualmente y luego de repente

"Prozac Nation" es una película rallante, con un buen puñado de actores de calidad que la hacen un poco más soportable. Vuelve al eterno mito del joven escritor atormentado por sus demonios. En este caso la protagonista es Christina Ricci.

La película está ambientada en Harvard, que, por una vez, deja de ser el paraíso de los empollones y se nos muestra como un lugar apto para las adicciones al sexo y las drogas. En el resto del elenco destacan Jason Biggs, Michelle Williams, Anne Heche y Jessica Lange. Los actores y la escena del desnudo pectoral de la protagonista son sin duda lo mejor de la película.

La moraleja final es que los Estados Unidos es el país del Prozac: 130 millones de recetas al año. La depresión está allí a la orden del día, es el reverso tenebroso de la sociedad del bienestar. Varias décadas sin guerras importantes han sembrado un virus psicológico que ataca gradualmente y luego de repente.

Es un buen ejemplo de cine independiente, en este tipo de películas la Ricci se siente como pez en el agua; ella que es una tía rara, encaja como pocas en el papel de enloquecida friki de la literatura. Uno de los momentos destacados de la cinta es el del concierto de Lou Reed, sin duda uno de los grandes.

Only one Keano

Hace unas meses se confirmó la retirada definitiva de Roy Keane, sin duda uno de los mejores futbolistas de los últimos quince años. La carrera del irlandés está marcada por luces y sombras, pero ante todo será siempre recordado como un ganador.

En una de esas noches, un buen amigo me comparó con Keane. La comparación venía al caso por la supuesta decadencia del Irlandés, después de haberlo dado todo tantas veces. Aquello al principio no me hizo mucha gracia, pero con el paso del tiempo me ha ido agradando más.

Como la mayoría sabéis soy un nostálgico del Manchester de los 90: Cantona, Schmeichel, Giggs y los Fergie Boys marcaron una época en el fútbol europeo. Sin llegar a los niveles de glamour de los galácticos, aquel equipo tenía algo que no se ha vuelto a ver hasta la fecha, una extraña mezcla de carácter y calidad que servía de puente entre el fútbol inglés de los 60 y el actual. Aquel equipo hizo olvidar de una vez las tragedias de Heisel y Hillsborough, sirviendo de trampolín a la flamante Premier League.

Durante trece temporadas Roy Keane fue el alma del United, la prolongación sobre el campo de Sir Alex Ferguson, el eterno capitán que cualquier equipo necesita para entrar en la historia.

El lado oscuro de Keane incluye lesiones intencionadas a otros jugadores, entradas al límite de la legalidad y rajadas varias. Keane nunca ha tenido pelos en la lengua y al final eso le costó su salida de la selección irlandesa y del Manchester. Pero es que un tipo con su carácter no podía seguir soportando formar parte de esa mediocre banda de niñatos en la que se ha convertido el que fuera mejor equipo inglés de los 90.

Después de que se fuera Cantona, Keane se convirtió en el líder indiscutible del equipo del triplete. En el 99, de la mano de Keane, conquistaron Liga, Copa y Copa de Europa. Keano no pudo estar por sanción en aquella mítica final del Camp Nou, pero esta claro que sin él jamás podrían haber llegado hasta allí.

Keane es además el mejor futbolista irlandés de la historia. Fue el jugador más destacado de su selección en el mundial del 94 y su empuje llevó en volandas a su equipo hasta la fase final del de Corea y Japón, dónde acabó saliendo por la puerta de atrás por desavenencias con su entrenador.

El pasado invierno se especuló con la posibilidad de que Keano se incorporara al Madrid como revulsivo. Por suerte su fichaje no llegó a concretarse y el irlandés acabó jugando en el Celtic de Glasgow, cumpliendo así con el sueño de cualquier católico de las islas y ayudando al equipo a ganar otro título liguero.

En estos tiempos inciertos en el que los españoles nos preguntamos una y otra vez por qué nuestra selección nunca gana nada en las grandes citas, tipos como Roy Keane nos recuerdan que a parte del físico y la calidad futbolística, para hacer grande un equipo hacen falta líderes ultracompetitivos, dispuestos a echarse el equipo a las espaldas y pegar cuatro voces cuando el divismo y la niñería de sus compañeros se hagan insoportables.

La leyenda del indomable Roy Keane seguirá viva mucho tiempo, tanto como en las gradas del Teatro de los Sueños se siga escuchando "There's only one Keano, only one Keano ..."

Pura sensualidad

Rosario Dawson también tuvo a bien nacer en el año 79. Su salvaje apariencia es fruto de un cóctel genético que incluye antepasados portorriqueños, cubanos, afro americanos, irlandeses y nativos americanos.

Fue descubierta en las aceras de su Nueva York natal, tenía 15 años y se convirtió en una de las protagonistas de la controvertida "Kids". Esta película refleja con maestría la sordidez de los barrios bajos neoyorquinos y sus efectos sobre unos adolescentes dejados de la mano de Dios. Bajo la suciedad reinante en la película, destacaba la sugerente belleza indomable de una joven Rosario.

”Kids” no supuso el comienzo de una fulgurante carrera, en el siguiente lustro solo participaría en seis películas de escasa repercusión, la mayoría de ellas ambientadas en su Nueva York natal, convirtiéndose en una de las actrices fetiche del polifacético Edward Burns.

Su consolidación definitiva se produjo con “La Última Noche”. En la mítica película de Spike Lee, interpretaba a la novia de un Edward Norton que apuraba las últimas horas antes de ser encerrado en la cárcel una larga temporada. En este filme, Rosario era capaz de interpretar a su personaje con cinco años menos, con la única ayuda de una falda de colegiala.

Después de ver esta película es difícil quitarse de la cabeza la ultra sensual imagen de la Dawson, que encarna como nadie a una de esas mujeres por cuyo recuerdo merece la pena sobrevivir entre rejas y, a la vez, podría volver loco a cualquiera pensando en lo qué puede estar haciendo mientras tú te consumes entre las cuatro paredes de tu celda.

En los útlimos tiempos se ha convertido en una de las actrices más solicitadas del momento gracias a sus intervenciones en “Alejandro Magno”, “Sin City” y “Clerks 2”. En todos sus papeles encarna a mujeres cargadas de sensualidad, más o menos explícita.

Bajo su espectacular apariencia se esconde una buena actriz que tarde o temprano será reconocida como tal; mientras ese momento llega, seguiremos disfrutando de su indómita presencia y todo lo que nos sugiere con solo verla moverse en pantalla.

La lluvia en Sevilla

Lo que sí que es una maravilla es el AVE, sobre todo para los que vivimos cerca de Atocha. En dos horitas y media te plantas en la capital andaluza como el que no quiere la cosa. La avenida de Kansas City te da la bienvenida cuando pisas la estación de Santa Justa y empiezas a darte cuenta de que esa ciudad es diferente.

Cuando pasas por delante del Pizjuan, huele a Eurocampeones. Deberían ponerle una estatua al bueno de Monchi por todo lo que le ha dado a esa ciudad. Son tiempos convulsos, sobre todo si llegas a Híspalis el día que habían anunciado un huracán en la Península, sopla el viento que llena el ambiente de albero volante que se te mete por los ojos.

Vientos huracanados no te dejan dormir la siesta, demasiado ruido en la calle, árboles y sevillanos volando por las aceras … será una noche larga. Comienza a llover y te empiezas a preguntar ¿Qué tendrá la lluvia en Sevilla?

Contra viento y marea enfilas la Avenida de Eduardo Dato, observando como en Sevilla también hay especulación inmobiliaria: gruas y obras por doquier anuncian una lluvia de millones de euros para los terratenientes del lugar y un mar de hipotecas castradoras para los menos pudientes.

Haces una parada técnica en un bar circular que responde al nombre de Citröen, está a escasos metros de la Plaza de España: sí, esa en la que se paseaba la Reina Amidala de la mano del inquietante Anakin. Está jarreando en la calle y te quedas sin ver la plaza por dentro, en su lugar, disfrutas de unas cuantas cañas de Cruzcampo: cerveza oficial de la ciudad … allí donde fueres: bebe las pintas de la cerveza que anunciada vieres.

La lluvia no para de caer y casi sin darte cuenta apareces en un restaurante de postín situado en la orilla del Guadalquivir, la Torre del Oro se deja ver en la otra orilla, degustas la fritanga del lugar acompañada de los caldos de la tierra. Deja de llover, de fondo se oye el sonido de unos guiris que hace tiempo dejaron atrás la frontera de la sobriedad. Jefe: póngame otro orujo de hierbas, que son digestivos.

Con una ligera chispa apareces en la calle Betis, con ese nombre te dan ganas de pedirle un préstamo al tío Lopera. Entras en un garito que se hace llamar Lo Nuestro, unos días después lees un artículo deportivo en El País que lo describe como “Templo de los tablaos flamencos y de las salves rocieras en el que paraba el núcleo duro sevillano del Sevilla en los 90”. Llegas a eso de la una de la mañana y allí no hay ni el tato, te acercas tímidamente a la barra y pides tu nueva poción mágica: Jameson con Ginger Ale, tu sorpresa es mayúscula cuando descubres que tienen Ginger Ale … esa ciudad te empieza a gustar.

El garrafón no es demasiado duro y las copas entran solas, empieza a darte igual que solo pongan música aflamencada. Te mimetizas con el ambiente y hasta le empiezas a encontrar la gracia a las sevillanas (el baile, no las mujeres), esas que tanto odiabas cuando te las ponían en Cats y similares en época de Feria de Abril.

El garito se va llenando de neopijos sevillanos y gente maqueada oriunda de Ecijas y similares. Que bien se lo tienen que pasar estos tíos en sus casetas en época de Feria. Consumida la mitad de la noche te sacan del sitio y te hablan de una discoteca enorme en la Isla de la Cartuja, pero uno de los que van contigo no tiene los zapatos reglamentarios, así que hay que buscar sitios con puertas que no tengan la mirada sucia.

Paras a una sevillana (la mujer, no el baile) y le preguntas que dónde se puede ir a esas horas. Cuando reconoce tu acento madrileño (o la ausencia de acento sevillano) no solo no te odia por haber nacido en la capital del país, sino que se muestra simpática y dicharachera. Te comenta que la gente esta inquieta porque ha llovido, que allí el hecho de que caiga agua del cielo les descoloca y altera por completo sus pautas normales de comportamiento. Te recomienda un sitio: Orange o algo por el estilo y allí vas de cabeza, no parece haber muchas más opciones.

Se trata de un garito grande o discoteca pequeña, abundan los tonos verdosos y rosados. Allí también tienen Ginger Ale: la ciudad te va gustando más y más. Consumes la noche a tragos largos, entre risas y zarandeos, que tú no sabes ni quieres bailar. Al día siguiente te espera el barrio de Santa Cruz, la Giralda, la Catedral y demás monumentos que apenas conoces, porque tú eres un turista accidental, estas allí de prestado y cuando menos te lo esperes estarás otra vez bajándote del AVE con la media sonrisa del que ha visto llover en Sevilla.

La chica del pupitre de al lado

Con este post inicio un ciclo en la sombra dedicado a alguna de las mujeres que nacieron el mismo año que yo: 1979. Por cuestiones de notoriedad, de momento sólo estará dedicado a actrices, aunque no descarto ampliar horizontes hacia otros gremios.

Como no podía ser de otra forma la primera invitada es Silvia Abascal y el motivo es que, a parte de ser una gran actriz, una vez estuve a punto de compartir pupitre con ella.

La carrera de Silvia Abascal es un ejemplo de exitosa transición de niña prodigio, pasando por joven promesa, hasta convertirse en toda una realidad. Tal vez no sea la actriz más famosa del país, pero siempre ha estado ahí, al menos durante los últimos 12 años, desde que se diera a conocer como la hija grunge borde de "Pepa y Pepe".

Silvia se ha manejado con la misma soltura por teatro, cine y televisión. Tal vez su imagen sea demasiado seria para la comedia o para dedicarse a interpretar personajes pastelosos. Sólo se la ha visto en programas rosados en épocas de promoción y cuando aparece en ellos desprende un inquietante tufillo a falsedad, como si por timidez o discreción sobreactuara cuando tiene que hablar de su vida privada.

Sin conocerla ni haberla visto jamás en persona me atrevo a decir que Silvia Abascal es amiga de sus amigos, no le hace mucha gracia la fama y ama la interpretación por encima de todas las cosas. Su atractivo físico está fuera de toda duda, no llega a la categoría de mito erótico, pero forma parte de ese reducido círculo de mujeres cuya belleza perdurará durante décadas.

Su gran actuación está todavía por llegar y vendrá acompañada de muchos premios. Su marcada personalidad hace que no se amedrente ante las adversidades y pasará a la historia como una de las grandes damas de la interpretación española. A sus 27 años Silvia Abascal es y seguirá siendo una de las mejores actrices de nuestro país.

El otro Dragón Rojo

James Dean Bradfield es el líder y cara reconocible de los Manic Street Preachers, probablemente la mejor banda galesa de la historia. Como buenos representantes de la Tierra del Dragón Rojo, su espíritu pendenciero, bebedor y campechano se deja sentir en toda su trayectoria musical

Bradfield publicó hace poco "The Great Western"

su primer disco en solitario. En este trabajo conserva la tendencia de los Manics a las lírica pomposa y los sonidos contundentes. El galés intenta con este disco explorar nuevas texturas musicales. Los xilófonos, armónicas y armonías vocales sustituyen al histrionismo guitarrero marca de la casa.

En general, el power pop predomina sobre el rock. Entre los mejores temas del álbum se incluyen el single estilo The Killers "That's No Way To Tell A Lie" y el inquietante "Which Way To Kyffin".

Tal vez los temas de Bradfield son demasiado monorítmicos para cubrir las expectativas generadas, pero sin duda hay que aplaudirle sus valientes esfuerzos para liberarse de los grilletes estilísticos de la banda que le hizo famoso.

Bradfield y los Manic, juntos o separados, siempre serán la banda sonora perfecta para contemplar una puesta de sol en tierras galesas mientras saboreas una pinta de Caffreys, dejando a un lado el mar de Irlanda y al otro las verdes colinas de la Tierra del Dragón Rojo.

Sr. Floppy te echamos de menos

Es imperdonable que en 9 meses de Blog no le haya dedicado un post a este icono de mi adolescencia, un conejo de trapo que jamás tuvo pelos en la lengua y que no tiene lado oscuro porque el mismo es la incorrección política peluchizada.

En una noche de borrachera el Sr. Floppy se casó con el zapato del Monopoly y como muchas veces le diría a Jack: “Yo podría haber sido muy feliz con ese zapato”. Drew Barrymore es la musa e inspiración de este conejo homófono que adora ver a dos chicas besándose en los labios.

El Sr. Floppy es el alter ego de cualquier muchacho que se precie de serlo, un conejo bebedor, mujeriego y que siempre dice lo que piensa. Sus discursos sobre la belleza femenina y el americanismo condensan lo que la gran mayoría de los yankees piensan y solo se atreven a decir en sus casas.

El Sr. Floppy seguirá siempre vivo en el inconsciente de todos los que seguimos su serie con devoción y no estaría mal que alguna de las nuevas televisiones, que reponen todo tipo de productos añejos, recuperaran esta serie de escaso talante e inmenso talento.

Tiempo de Lobos

¿Qué pasa cuando Tarantino se hace cargo de cerrar una temporada de la serie que dio lugar a una archiconocida franquicia de forenses televisivos? La respuesta es “Peligro Sepulcral”, el capítulo doble que cierra la quinta temporada de CSI Las Vegas, escrito y dirigido por el maestro del cine sangriento contemporáneo.

No soy un gran fan de ninguna de estas series que tanto juego le han dado a Telecinco en las noches de los lunes. Cuando emitieron el capítulo en España me lo perdí, pero oí hablar de él tan bien que me propuse encontrarlo y verlo cuanto antes.

El estilo casquero, inquietante y sanguinario de Tarantino impregna gran parte de la historia, pero a la vez destila la elegancia y maestría de uno de esos directores que te podrá gustar más o menos pero del que tienes que admitir que es uno de los grandes de los últimos tiempos.

Me pregunto que pensaría Coppola cuando viera, si es que lo hizo, estos dos capitulos. Habría que poner una cámara en la casa de F.F. cada vez que Tarantino va a comer con Sofia Coppola, las conversaciones tienen que ser de lo más surrealistas, supongo que el yerno Tarantino no dejará de alabar las escenas violentas de “El Padrino” mientras el Maestro frunce el ceño y le escupe en la cara el humo de uno de esos enormes puros habanos que tanto le gustan.

El día que Pepu nos hizo Campeones del Mundo

Como la mayoría, todavía no me lo acabo de creer: Somos campeones del mundo de baloncesto. De momento parece que hay calma chicha en las calles, supongo que como es la primera vez que ganamos algo en este deporte, la gente no sabe ni como celebrarlo.

Pau Gasol es el héroe, el Cid herido capaz de insuflar desde el banquillo su espíritu ganador a sus compañeros. Los Muchachos han jugado un partido perfecto en defensa e inspiradísimo en ataque. No ha habido rival y la única pena que nos queda es no haber jugado la final contra los yankees, a los que sin duda hubiéramos humillado aún más.

José Vicente Hernández ha sido el arquitecto de esta selección campeona. El gran Pepu estaba al borde del colapso en el podium, agarraba con fuerza la Copa del Mundo, con miedo de que alguien le pudiera despertar del mejor de sus sueños.

Durante su carrera como entrenador Pepu ha vivido innumerables derrotas agónicas en las semifinales de la ACB, también sufrió como el Barça le remontaba una ventaja de más de 20 puntos en una final de la Korac y hace tan solo dos años los culés le arrebataron el título de liga en el último partido de las finales.

Pepu ha perdido más que nadie en el baloncesto español, pero los que le conocíamos sabíamos que él era el más indicado para llevar a lo más alto a la mejor generación española de la historia: porque nadie se merecía tanto la gloria como él.

Es una perogrullada hablar del talento de esta selección, pero lo que tambien es incuestionable es que Pepu ha sabido darle ese extra que cualquier equipo necesita para llegar a lo más alto. Con las continuas rotaciones, el entrenador madrileño ha implicado al máximo a todo el plantel, consiguiendo además no cansar demasiado a las estrellas del equipo.

Pepu ha sabido hacer grupo y los Muchachos se han portado, alejándose de los divismos tan típicos en otros deportes y comportándose como una panda de amigos unidos por un objetivo común. Además les ha sabido inculcar el hambre de triunfo, las ganas de seguir aumentando las distancias por muy ganado que estuviera un partido.

Como seguidor del Estudiantes esta final ha sido especialmente emocionante para mí. En los últimos quince años solo he podido celebrar dos copas del rey, pero hoy el equipo del Ramiro estaba más presente que ninguno sobre la cancha de Saitama Superarena.

Además de Pepu, otro viejo conocido de la afición estudiantil ha formado parte del staff técnico: el inefable Rafa Vecina. Se trata de un tipo que por su aspecto jamás encajará en los invertidos canones de la metrosexualidad, pero es que Vecina siempre fue otra cosa: uno de esos todoterrenos que no brillan en exceso pero que son imprescindibles para mantener la cohesión de un equipo. Rafa siempre destacó por su inteligencia y valentía, a buen seguro que sus consejos habrán sido muy útiles para los Seniors de oro.

En los primeros minutos del partido Felipón parecía poseído por el espíritu de su hermano Alfonso, dejándose la piel bajo los tableros y clarificando desde el principio quién mandaba en el parquet. Aquel chaval al que una noche saludamos en Kapital, ha sido hoy más grande que nunca y hasta le perdonamos que se fuera con los de la acera de enfrente.

Carlitos Jiménez es el capitán de esta selección campeona y en este Mundial llevaba el estandarte de los Azofra, Reyes, De Miguel y tantos otros ilustres canteranos del Ramiro, que tanto hubieran merecido este título por todo lo que han dado al baloncesto patrio.

Y qué se puede decir del Chacho, pues que cada día esta más claro que “Pistol” Pete Maravich eligió las tierras chicharreras para reencarnarse en este jugón, tan decisivo en la semifinal contra Argentina y que en el partido de hoy nos ha vuelto a contagiar a todos con su magia y su carisma.

Vivo en un país en el que el fútbol manda en la calle y vengo de un colegio en el que el balonmano mandaba en el patio. El baloncesto siempre ha estado en un segundo plano y no hace mucho ha pasado momentos de auténtico ostracismo. Unos cuantos siempre pensamos que el deporte de la canasta podía hacer que la vida fuera maravillosa, y por eso cuando el profesor de gimnasia decía “Quién quiera fútbol: fútbol; quien quiera baloncesto: baloncesto” nos íbamos a jugar con las chicas y los cuatro gatos que no sabían jugar al fútbol.

Hoy es un día histórico para España y sobre todo para aquel niño al que se le quedó grabada la imagen de Magic pasando la pelota por detrás de la espalda, que pisó el parquet del Palacio la noche que el Estudiantes se clasificó para la Final Four de Estambul y que un día soñó con escribir algo el día que España fuera campeona del Mundo del Baloncesto. Pepu: gracias por hacer el sueño realidad.

Por amor al baloncesto

“The Last Season” es el diario novelado de la temporada 2003-04 de los Lakers, y su autor no es otro que Phil Jackson. Cualquier deportista que escribe un libro es sospechoso de hacerlo sólo por la pasta, pero después de leer el mítico “Canastas Sagradas”, el tío Phil se merecía al menos el beneficio de la duda.

Después de conseguir seis anillos con los Bulls de Jordan, Phil Jackson tomó las riendas del equipo más glamouroso del planeta con el objetivo de hacerle ganar algún campeonato a medio plazo. Los resultados superaron las perspectivas más optimistas: los Lakers consiguieron tres anillos consecutivos en cuatro años, quedándose a las puertas de las finales en la temporada 2002-03.

En la siguiente campaña los de amarillo y púrpura consiguieron convencer a Karl Malone y Gary Payton para que ficharan por su equipo, cobrando sueldos ridículos y con el único objetivo de hacerse con un anillo de campeones. Por primera vez en la historia cuatro claros aspirantes al Hall of the Fame jugarían en el mismo equipo.

El juicio por violación de Kobe Bryant, sus malas relaciones con Shaq y la lesión de Malone irán mermando las posibilidades de un equipo obligado a lo máximo en todo momento. De la mano de Phil Jackson nos introducimos en el día a día del mayor culebrón deportivo del planeta: sus viajes, sus charletas, las claves de sus victorias y sus derrotas …

Como seguidor de los Lakers siempre me pregunté por qué no fueron capaces de ganar el título aquel año, con aquella plantilla y después de llegar a las finales de la liga. Después de leer este librome ha quedado claro que por muy bueno que sea un equipo, sin suerte y espíritu de sacrificio no se gana nada.

A veces Phil Jackson compara a los Lakers con los Bulls que él entrenó, ensalzando la profesionalidad de los de Chicago y criticando la indolencia de los angelinos. ¿Cómo es posible que no siendo un equipo cohesionado los Lakers ganaran tres anillos? La respuesta es Shaquille O’Neal, el jugador más dominante de la liga y el culpable de que Jackson entrenará a los Lakers. En su última charla con Shaq, Jackson confiesa que lo mejor de sus cuatro años en Los Angeles fue poder entrenar a O’Neal: un tipo que siempre supo hacerle reír.

En este libro Jackson no se dedica a rajar de Kobe tanto como cabía esperar, a veces describe a Kobe como un niño mimado pero también reconoce su capacidad para aislarse de sus problemas legales y echarse el equipo a sus espaldas en momentos críticos. Su mala relación venía de largo y en esa última temporada Bryant se acabó de cansar de trabajar para Shaq y de un entrenador que no creía que él era el mejor.

Desde la discreción, el bueno de Jackson nos habla de soslayo de su romance con Jeanie Buss, la hija del propietario de los Lakers. El libro dibuja a un Tío Phil prendado de una mujer hermosa y en la que siempre se puede apoyar en los momentos difíciles. Los días de meditación Zen quedaron atrás y a los 60 años Jackson vuelve a sentirse como un adolescente enamorado.

Después de una traumática salida del equipo, Tío Phil nos regala unos cuantos días sueltos de su año sabático para explicarnos por qué decidió retomar las riendas del equipo angelino. Esas últimas páginas del libro son sin duda las mejores, en ellas nos vuelve a recordar que para triunfar, los jugadores tienen que sentirse como guerreros auténticos y por encima de todo deben respetar a su rival en lugar de odiarle: cuanto mejor sea el rival más grande podrá llegar a ser el guerrero.

El mejor entrenador de la historia de cualquier deporte confiesa a sus lectores que el baloncesto da sentido a su vida y que nada de lo que ha hecho o pueda hacer le ha dado tanto como el deporte de la canasta. Su mayor objetivo como entrenador siempre fue conseguir hacer entender a sus discípulos por qué el baloncesto es el mejor deporte que ha existido y ayudarles a convertirse en mejores jugadores y sobre todo mejores hombres.

Según él, el éxito se puede medir de muchas maneras y no siempre tiene que ver con ganar títulos: el camino hacia la victoria es lo más importante. Estamos viviendo días que siempre se recordarán en la historia del baloncesto español y yo quiero leer algún día un libro como el de Phil Jackson, en el que se describa la actuación de España en el Mundial de Japón. Su autor no puede ser otro que el gran Pepu Hernández: el Phil Jackson del baloncesto español.