Lo mejor NO es dormir

La Última Noche

2009-12-07T23:56:00.003+01:00

Cuando llega el principio del fin, todo parece cobrar sentido en apenas tres minutos. Lo que diferencia la vida de la ficción es la imprevisibilidad de los momentos, el no ser capaces de sospechar el final que nos espera, por muy listos que nos creamos y por muy atado que pensemos que lo tenemos todo, hasta lo inevitable.

Hay momentos en los que las canciones que forman parte de nuestra vida se cruzan con las series que comienzan a hacerse un hueco en nuestras almas. El comienzo del fin de "The Shield" cuenta con la mejor de las bandas sonoras, el "Disarm" de los Smashing. Cuando escribió esta canción, Billy Corgan sabía que algún día ilustraría la mejor de las historias, una en la que los errores comenzaran a pasar factura por todos los pecados cometidos.

Lo que diferencia a "The Shield" de todas las demás series es que jamás puedes sospechar lo que pasará en la siguiente escena. La frontera entre el bien y el mal es tan difusa que desde el principio es imposible distinguir a buenos de malos. Las verdades absolutas se difuminan por capítulos, disfrazadas de escatología y violencia extrema.

"The Shield" es sobre todo la historia de una amistad, un grupo de élite hermanado por códigos de honor y sangre, en el que todo lo que está fuera del círculo de confianza es susceptible de volar por los aires. Los Ángeles es la urbe maldita en la que la mugre salpica las estrellas doradas, el glamour se ve frenado por los más bajos instintos y todos sus habitantes pelean por sobrevivir un día más en la gran ciudad, cueste lo que cueste y sin poder mirar hacia atrás ni hacia delante, por miedo a un final repentino.

Las canciones de las Calabazas nos salvaron de la desesperación absoluta, nos hicieron convivir cómodamente con el fracaso. Nos hicieron entender que la perfección no radica en sus letras, ni en sus melodías, ni en la voz de Corgan ... sus himnos simplemente hacen cualquier momento más llevadero, dan sentido a muchas de las estupideces que nos rodean, nos ayudan a revelarnos contra la dictadura de lo cotidiano.

Nadie dijo que ver "The Shield" fuera fácil, puedes tardar hasta 50 capítulos en entender porque la sigues viendo; pero cuando todo parece perdido, esta serie mostrará uno de esos momentos que jamás verás en ninguna otra, ni en el cine ... uno de esos instantes que parecen un deja vú, porque ya no podrás dejar de sentirte identificado con sus protagonistas.

Hasta siempre jugón

2009-10-20T21:58:00.003+02:00

Creo que la primera vez que vi y oí a Montes fue en "El Día Después" original, tuvo que ser en "Lo que el ojo no ve" o alguna sección similar. En la cabina de comentaristas de un estadio cualquiera, se desgañitaba con narraciones barrocas e improperios como ¡¡¡ Pero Gadget !!! Poco tiempo después empezaría a trabajar para el Plus, narrando los partidos de la NBA, que hasta entonces siempre había ofrecido la segunda cadena.

En mi casa nunca ha habido plus, las rayas y el susurro ininteligible del canal número seis, escondían todo el baloncesto americano con el que tanto disfruté de pequeño. Montes era el heredero de Trecet, pero en versión más excesiva, culta y salada; pero del que solo podía disfrutar cuando el bueno del Sr. F me pasaba algún partidillo grabado, preferiblemente del All-Star o de los Lakers.

En el baloncesto moderno siempre habrá dos etapas claramente diferenciadas: Antes y Después de Magic. Cuando el Mago se retiró en el año 91, nos dejó huerfanos a todos los seguidores de los Lakers. Ni Jordan ni nadie conseguiría cubrir un vacío que duró hasta el día que Magic volvió a las canchas en el año 96, con unos cuantos kilos de más y reconvertido en un 4 poderoso. Por supuesto, Montes estuvo allí para contárnoslo y yo pude conseguir ver el partido completo, previo paso por casa de un amigo para programarle el vídeo y evitar perderme una ocasión tan inolvidable.

Poco puedo añadir a lo que ya han dicho Peeeete y el Sr. F sobre Montes. Siempre estaremos en deuda con él por todos los latiguillos recurrentes que introdujo en nuestro vocabulario, los buenos ratos que nos hizo pasar delante de la pantalla y todo lo que nos enseñó de música, cine y, sobre todo, baloncesto.

Cuando Montes empezó a narrar la NBA en el Plus hacía más de una década de la efímera estancia de Fernando Martin en Portland. Desde España veíamos a paquetes como Esposito o Rusconi llegar al baloncesto americano, mientras nuestros mejores talentos nunca cruzaban el charco por miedo o falta de oportunidades.

Hace apenas un mes, Montes se despidió para siempre de nosotros, contándonos como una selección campeona del mundo, en la que la mayoría ha jugado o jugará en la NBA, se proclamaba la mejor de Europa en Polonia; partiendo como favorita y venciendo a todos sus demonios durante un campeonato muy irregular. Sin duda una parte importante de esa victoria fue también suya, porque la generación que estaba sobre la pista había crecido escuchando narrar la NBA a Montes, él tuvo la culpa de que interiorizáramos que ya no tendríamos que volver a estar "Cerca de las Estrellas", porque las Estrellas de verdad eramos nosotros: los miembros del Calabazas Club.

Volver

2009-09-21T22:23:00.002+02:00

Hace diez días nadie daba un duro por la selección española de baloncesto, un equipo que vagaba sin rumbo por un mar de mediocridad, derrotas y victorias poco convincentes. Los de Scariolo parecían condenadas al escarnio absoluto, que muchos esperaban para pasarles factura desde la más profunda envidia, por los éxitos cosechados en los últimos años.

Anoche nos convirtieron en Campeones de Europa de baloncesto por primera vez, la sensación no era nueva del todo, pero sí que lo era la forma en que lo consiguieron. Todo este campeonato parecía orquestado para reivindicar la condición de buscavidas de los 12 de la ÑBA. Al principio se nos calentó la boca criticándoles cada vez que nos daban ocasión, para luego volver a caer rendidos a los pies de un equipo en estado de gracia, contagiado de las infinitas ansias de ganar de Pau Gasol.

La conjura en una de las habitaciones dio como resultado un cambio radical de actitud. El endiosamiento dreamteamistico dio paso a una mentalidad de picapedreros talentosos, dispuestos a llevarse por delante a todos los que se cruzaran en su camino hacia el oro. Con la selección en trance, daba igual quien hubiera llevado la manija, hasta el peor entrenador del mundo hubiera ganado el oro con este equipo.

Hace un tiempo, la selección le devolvía cada verano la ilusión a Pau en sus peores años en Memphis. En este Eurobasket Gasol ha saldado de una vez por todas la deuda que tenía con este equipo, devolviéndole la ilusión y el espíritu ganador a un grupo con el estomago cada vez más lleno y que necesitaba del caudillaje inteligente del mejor baloncestista español de todos los tiempos.

Lo que vivimos ayer fue la culminación de un ciclo inolvidable que comenzó hace ocho años en Turquía. Por aquellos días, Gasol lucía un impoluto peinado a raya y soñaba con mantenerse a flote en la NBA, dando alguna alegría de vez en cuando a sus compatriotas. En todos estos años, este equipo ha prolongado nuestras vacaciones de verano, con la sensación de que con ellos siempre habría algo que celebrar.

Dentro de un tiempo hablaremos con nostalgia de esta selección, pero ya no habrá quién nos quite el orgullo de que nuestra generación - y sus aledañas - se coronaran campeonas de Europa de Fútbol y Baloncesto en una misma época.

Y con él llego Kaká

2009-06-09T22:51:00.003+02:00

En unos pocos días Florentino ha conseguido el fichaje eternamente prometido por Calderón, una de las primeras mentiras del infausto presidente cuyo mandato a elevado a los altares a Floren, por aquello de las comparaciones odiosas y los hechos consumados.

A nadie le puede disgustar la contratación del brasileño, un tipo religioso de inmensa calidad, nada problemático y con mucho caché internacional. Birlarle a su estrella máxima al Milán es una muestra más de que los tiempos están cambiando. En un fútbol dominado por los grandes magnates, Floren es una rara excepción por aquello de que teoricamente él no es el dueño del club, aunque no tengo nada claro de donde va a sacar los 300 millones para transformar la plantilla en un equipo campeón.

Parece que los siguientes serán Villa y Silva, no se sabe muy bien en que orden. Son los hombres de la "españolización", una política tan absurda como la de los "Zidanes y Pavones". Fichar a un solo jugador es tan ridículo como querer encajar a diez nuevos en apenas unos meses. Se acerca una "pequeña revolución" ¿será capaz de llevarse por delante a Raúl?

No creo que Floren sea tan bueno como nos lo está pintando la prensa, hay que reconocerle sus méritos como presidente, pero no hay que olvidar que si la cosa se pone fea volverá a salir por patas. Al fin y al cabo, la historia le ha dado una segunda oportunidad para enmendar los errores de su primera etapa, pero no está claro que él sepa bien cuales fueron esos errores.

El fútbol escapa a la pura gestión empresarial, la seriedad laboral que rezuman Floren, Valdano y Pellegrini es un profundo alivio después de tres años de pitorreo y situaciones absurdas; pero al final el fútbol es un juego y, como tal, tiene una profunda componente de azar que no puede controlar ni el capo más manipulador.

Los madridistas soñamos con una alineación con Casillas, Ramos, Pepe, Vidic, Clichy, Xabi Alonso, Rivery, Silva, Kaka, CRonaldo y Villa ... así como la expulsión de Raúl del equipo. Floren ha puesto la primera piedra de su nuevo proyecto, seguiremos expectantes la construcción de un equipo capaz de pasar de octavos en la Champions.

Corazón Cenicero

2009-06-08T20:57:00.003+02:00

"Battle for the sun" es el nuevo disco de Placebo que hoy sale a la venta. En doce años la banda inglesa se ha consagrado como una de nuestras favoritas y, sin duda, a la que más ganas tenemos de ver en directo. Estarán el día 11 de julio en el BBK Live de Bilbao, pero nosotros no estaremos allí. Les seguiremos esperando en Madrid, donde seguro que tocarán pronto.

Su nuevo disco es una nueva vuelta de tuerca de estos ciclotímicos empedernidos, a los que nos gusta mucho oír, pero cuya androginia no acabamos de digerir del todo. Esta vez han estado grabando durante tres meses en los estudios Metal Works de Toronto y tienen nuevo batería, Steven Forrester, fichado después de telonear al grupo con su banda Evoline durante la gira americana de 2006.

La Batalla por el Sol es más positivista que el excelente "Meds" y sigue con la tónica de mejora constante de un grupo que al principio hacía discos en los que más de la mitad de las canciones eran infumables y el resto sublimes. En los dos últimos discos se pueden escuchar todos los temas y la tónica general es excelente.

En el fondo, su sonido es siempre el mismo, la voz de Molko es única y a nosotros nos evoca sensaciones familiares: comienzos de milenios, confusión, desasosiego y calma después de la tempestad. Los Placebo son los auténticos sucesores de Smashing, desde la distancia entre sus sonidos, y esta vez han sido mezclados por Alan Moulder, que ya ha trabajado varias veces con las Calabazas.

El "Hard Pop" de Molko es más luminoso que nunca y puede que no convenza a sus fans más antiguos, lo que está claro es que se han aliado con el tiempo y los elementos para desafiar los avatares de una industria en proceso de descomposición. Su mensaje es el de siempre: los que resisten acaban ganándose la eternidad.

Los orígenes del Gran Khan

2009-06-05T16:31:00.002+02:00

El ruso Sergei Bodrov en "Mongol" nos cuenta los orígenes de Genghis Khan , una de las películas más densas que he visto en mucho tiempo. A simple vista parece una biografía de acción más, pero si rebuscamos en el IMDB se puede llegar a descubrir que estuvo nominada a los Oscars representando a Kazajistan y como mejor película en los premios del cine europeo.

Para todos aquellos que no sabemos mucho de la Mongolia medieval, hay momentos en los que es fácil perderse entre tanto personaje de ojos rasgados a los que solo se logra distinguir por el peinado. Conviene saber antes de verla, que la película se centra en los primeros años de Temüjin, el que luego acabaría conociéndose en uno de los mayores conquistadores de la historia, digno competidor de Alejandro Magno y Napoleón entre otros.

La historia de Genghis es la de una voluntad a prueba de bombas, capaz de unificar bajo una sola bandera a todas las tribus nómadas de mongoles que deambulaban por la Estepa. Viendo "Mongol" es inevitable acordarse de "Dersu Uzala", la mítica película que Julián nos llevó a ver hace una década y media, a aquella tampoco acabamos de cogerla el punto, pero aún nos seguimos acordando de los gritos de Dersu y el Capitán en mitad de la Taiga.

Temüjin/Genghis es el paradigma de la perseverancia y la resistencia ante la adversidad, de esos que tanto gustan en el cine de siempre. Bajo el manto de película seria, se esconden muchas peleas a cámara lenta, no tantas como en "300", pero las suficientes para llamar la atención de los amantes del género violento.

Los paisajes mongoles son una de las claves de la película, junto con el estoicismo que caracteriza al protagonista, él es el único que no le tiene miedo a los truenos, porque le pillan de vuelta de una vida llena de palos, en la que aprendió a sobrevivir a base de sentido común y ganas de demostrarles a su enemigos que no podrían acabar nunca con él.

En definitiva "Mongol" es un buen negocio y el comienzo de una saga en la que nos contarán toda la vida del mítico Genghis. Hoy en día no estamos sobrados de historias y la del Gran Khan merece la pena ser contada, siempre que lo hagan a lo grande, sin aburrirnos a ratos como en esta primera.

Once More Time

2009-06-04T19:14:00.003+02:00

Esta noche comienzan de nuevo las finales de la NBA, el acontecimiento deportivo que todos estábamos esperando desde el último partido del Estudiantes en la liga regular. La gran incógnita sigue siendo si los Lakers habrán aprendido la lección del año pasado o serán víctimas de su sempiterna irregularidad y de la extraordinaria pujanza de los Magic de Dwight Howard.

De nuevo un español se acerca al anillo, después de una temporada magnifica de Pau, en la que seguimos acostumbrados a que consiga doble-doble en todos y cada uno de los partidos que juega, ahora toca volver a darlo todo, contra un rival inesperado y con una ventaja de campo que puede ser definitiva a la hora de enfrentarse con un equipo novato en lo de pelear hasta el final por el anillo.

El Tío Phil seguirá descontando los minutos que le faltan para la retirada definitiva, con diez aretes en las manos, ya ni su amada Jeanie le podría retener en el banquillo angelino. Tendría todo el derecho a dar paso a Byron Scott, para que cerrara definitivamente la cuadratura del círculo: Kobe siendo entrenado por un Laker de la época del Showtime, bajo la atenta mirada de Kareem, certificando que los 70 se reconcilien al fin con los 80, 90 y el siglo XXI.

Parece que Bynum está de morros con el Maestro Zen, los Lakers harían muy bien en intercambiarlo este verano por el otro Gasol, seguro que la Tanketa se saldría jugando en L.A. junto a su hermano. El único problema es que los yankees son demasiado cortos para entender la diferencia entre una eterna promesa y el sucesor de Sabonis que llegó de la soleada Península Ibérica.

Pau tampoco estará en el Europeo de Polonia, donde se comprobará si la selección tiene suficientes recursos como para que no se noten las ausencias de sus mayores estrellas. Apuesto a que echaremos de menos a Pepu, Scariolo no es ni la mitad de entrenador que el tipo que nos hizo campeones del mundo. Los caprichos de Pepe Saez nos van a pasar factura más pronto que tarde.

Este puede ser el año, si Pau gana ese anillo será un poco de todos, pero sobre todo servirá de confirmación de que el talento, la inteligencia y el trabajo conducen inexorablemente al éxito ... al menos cuando vienen acompañados de algo de suerte: quién le iba a decir a Pau hace un par de años que acabaría jugando en la franquicia más importante del planeta.

Una mala jugada

2009-06-03T19:40:00.002+02:00

El viejo Buk sabía de sobra que muchos buenos hombres acabaron en el arroyo por culpa de una mala mujer. El mítico Raymond Chandler también conocía bien esta historia, que no es otra que la escribió con Billy Wilder para el guión de "Perdición".

En un tiempo en el que no existían los ordenadores, los comerciales de seguros eran almas errantes en busca de un lugar en el que descansar de la dura vida de vendedor ambulante. Walter Neff es el protagonista, un empleado del año que decide enfrentarse al sistema, creyendo conocer todas las trampas y desafiando el infalible olfato de su jefe, el venerable Edward G. Robinson.

La oscuridad de aquellos tiempos difíciles está presente en todo momento, los pecados que se acaban volviendo contra nosotros por culpa de conciencias ajenas. Un mundo de ricos chocará contra la aparente inocencia de unos tipos sin mácula, condenados a enamorarse de arpías cuyos llantos camuflan la furia de una tormenta despechada.

En busca del crimen perfecto, la vida de Walter quedará reducida al nerviosismo generado por la tensa espera del que sabe que le van a pillar, las noches en vela pensando cuando le llegará la hora de pasar por caja para pagar por todos sus errores. Acabará odiando a la mujer que le condujo al cadalso, pero sobre todo a si mismo, por haber sido tan estúpido como para creer que todo saldría bien.

La mezquindad empresarial se cruzará con el instinto de un jefe que lo ha visto todo. El suspense dará paso a un final inesperado, unas gotas de justicia poética en medio de la confusión de sentimientos y necesidades básicas. Una historia sencilla, uno de esos clásicos capaces de sobrevivir durante décadas, porque hablan de lo que todos conocemos: nuestros mejores errores sin solución.

Tuvo que correr

2009-06-02T19:50:00.003+02:00

Nada que añadir al excelente post del gran Zerep, simplemente la mejor canción del poeta urbano más grande que ha dado este país:

Tuve que correr
cuando la vida dijo: "ve"
No hubo manera de pararme
Correr que fue volar
Beber de un solo trago todo el mar
Y no sació mi sed el agua
Tomé el sendero sin saber
que me alejaba para no volver
Dulce como miel
probar el roce de su piel
Ella en el suelo, yo en el aire
Dulce pero cruel
llenó mi mundo de papel
Jamás pensé que llegaría a helarme
Que perdería el calor
y con el tiempo la razón
En el camino tropecé
con esa piedra desde la que arranqué
Tomé el sendero sin saber
que me alejaba para no volver
En el camino encontré
lo que jamás pensé tener
Tuve que correr
cuando en el viento pude oir
que igual que vine habría de marcharme,
que como vine habría de marcharme

La figura del crack mediático en nuestra sociedad

2009-06-01T20:14:00.002+02:00

Hoy comienza una nueva etapa para el madridismo, en la que Florentino P. vuelve a tomar el timón de una nave a la que dejó tirada en mitad de un océano de mediocridad. La gran pregunta es si Floren ha aprendido de sus errores, sus declaraciones de los últimos días no dejan muy claro este tema, solo el tiempo dará y quitará razones.

Cuando apareció en el 2000, fue capaz de echar a Lorenzo Sanz, presidente de un equipo campeón de Europa, pero que nadaba en un mar de irregularidades deportivas y económicas. El fichaje de Figo fue capital para desestabilizar del todo al Barça y devolver la ilusión a una afición que en un par de años había visto ganar más Copas de Europa que en los treinta anteriores.

Aquel verano del 2000, todavía eramos "tiernos" universitarios, sin ingresos ni responsabilidades. Cuando iniciábamos las salidas en Goya, era inevitable hablar de Floren y sus promesas de madridismo superlativo. Cuestionábamos la forma en la que echó a Redondo y soñábamos con otra manera de hacer las cosas, apalancados en cualquier esquina del Parque Juan Bravo, sabiendo que aquella noche seguramente acabaríamos en Gatsby y que el Madrid volvería a ser campeón de Europa en breve.

Floren se sacó de la manga un modelo económico en el que los billetes fluían a raudales, pero su modelo deportivo perdió muy pronto el norte, si es que alguna vez lo tuvo. Su maquinaria mediática nos hizo creer que todo se acabaría arreglando, hasta que estalló por los aires en febrero de 2006.

Después de unas elecciones esperpénticas, en las que ganó la opción que parecía menos mala, han venido tres años raros, de triunfos locales y fracasos internacionales. Algo parecido a lo que vivimos a finales de los 80 y principios de los 90, pero condensado en 1000 días, que acabaron con una orgía de cinco derrotas consecutivas y todo el hastío y la desidia que once tíos pueden poner sobre un terreno de juego.

Comienza una etapa de fichajes, especulaciones, noticias dudosas, ilusiones y decepciones. Todos somos nueve años más viejos (sobre todo Raúl) y hace mucho que perdimos la inocencia; pero todavía nos queda algo de esperanza, no en un modelo futbolístico a largo plazo, sino en triunfos inmediatos que nos hagan recuperar la autoestima futbolística; al fin y al cabo, el Madrid siempre ha sido como nosotros: la ley del mínimo esfuerzo rentabilizada hasta el extremo.

Pito Caladero Barcelona

2009-04-14T19:26:00.003+02:00

Mis pesquisas me llevaron de cabeza a la capital de la nación catalana. En esto del nacionalismo, como en tantas otras cosas, nunca he sido muy radical: mi opinión siempre ha dependido mucho de la mina que tuviera al lado y de cómo me cautivara su sonrisa.

Decidimos situar nuestro operativo a escasas cuadras de la playa de la Barceloneta, se rumoreaba que la fauna acuática del lugar incluía peces de tres y cuatro ojos, así que dejaría para mejor ocasión lo de darme un bañito y llegar nadando hasta la boya. Nuestro gancho para la "Operación Pantumaca" sería Pito, un afamado corresponsal de guerra, con múltiples conexiones en la órbita balontirística.

Desde que Juan de Dios Román aparecía cada miércoles en la tertulia mañanera de Gozalo en Radio Marca; se habían destapado unos cuantos escándalos de corrupción arbitral, trata de blancas y apaño de partidos en la división de honor de Balontiro. En esa misma tertulia también hablaba Ramón Trecet, al que Pito odiaba a muerte por sus crueles críticas al alaskeño Oleson. Todo esto fue suficiente para que el afamado y guapetón agente M.A. Caladero abandonara su trabajo tapadera como CTO en una afamada y corrupta empresa de estructuras termodinámicas.

Allí estaba yo y conmigo estaba Pito. Juntos habíamos pasado algunos veranos en Zamora, en aquellos campamentos de la SOLFA, en los que teníamos que compartir habitación con los alumnos de las SOLFAs catalanas (SOLFA Eixample y SOLFA Viladecans). Siempre envidiamos a nuestros alter egos catalanes, por compartir pupitre con gallinitas mucho más bellas que las que a nosotros nos tocaron en la calle Formentera y luego en Tajuñatalaz: se ve que en las SOLFAs catalanas no había barra libre de cafe con bollos y picatostes.

Lo que menos me gustaba de esos campamentos, es que me hacían levantarme a las ocho de la mañana: yo en vacaciones siempre he sido de dormir mucho y bien. Nuestro primer movimiento en Barna consistía en contactar con un par de seguidoras de la Penya, que respondían al sobrenombre de Krusties y con las que quedamos en vernos en un garito llamado Plataforma, a escasos metros de la mítica sala Bagdag. Nunca pensé que lo que ocurriría aquella noche cambiaría para siempre mi existencia y la de todos los que me rodeaban ...

Continuará

Erase una vez ... en Italia

2009-04-13T19:38:00.003+02:00

"Novecento" es probablemente la última gran película que me quedaba por ver de la primera época dorada de De Niro. Con casi 300 minutos de metraje, esta megaepopeya repasa la primera mitad del siglo XX en la vida de dos personajes que representan las dos caras de la moneda italiana: el señor cuasifeudal y el siervo sobrado de pelotas y escaso de suerte, que acabarán unidos por un destino común inesperado.

Con figuras como Depardieu, Burt Lancaster, Donald Sutherland o el propio De Niro; Bernardo Bertolucci compone una obra superlativa por su tamaño, pero algo cansina en su desarrollo, tal vez para apreciarla de verdad habría que verla por capítulos o del tirón sin levantarse siquiera para ir al baño.

Por la pantalla desfilarán comunistas, fascistas, socialistas, partisanos y todas las demás ideologías que llevaron a la ruina a los italianos y cuyo recuerdo les haría resurgir tras la Segunda Guerra Mundial. El mundo que nos retrata Bertolucci esta rodeado de esa atmósfera viejuna de nuestros abuelos y bisabuelos, cuando los señores tiranizaban a los braceros en un régimen de semi-esclavitud y era prácticamente imposible mejorar tu estatus social, porque la mayor parte de los ricos ya lo era desde la cuna y no dejaban a ningún extraño acercarse a su selecto club.

Habiendo nacido el mismo día de comienzos de siglo, Olmo y Alfredo vivirán vidas muy distintas, las de un campesino bastardo y el nieto del Patrón, condenados a heredar la suerte de sus antepasados, sin importar los méritos que atesoren durante su propia vida. Bertolucci no escatima en medios para pintarnos la cruda realidad de la época con pelos y genitales, envolviéndola en un manto de bellos paisajes y funestas intenciones.

La brusquedad de los movimientos de los personajes, es la de un tiempo en el que el pueblo llano se hartó de los abusos de los poderosos y decidió que también querían su parte de pastel, que ya no se conformarían nunca más con las migajas. La reacción de los "señores" fue inventarse a los camisas negras de Mussolini, fascistas sin ningún escrúpulo, ideados para devolverles el poder aplacando las iras del populacho. La Segunda Gran Guerra acabó poniendo a todos en su sitio, allí donde acaba esta mastodóntica historia.

Como en casi cualquier película, el amor también tiene sitio en su descomunal metraje. Las mujeres de Olmo y Afredo serán tan distintas entre sí como parecidas a ellos mismos. La ruleta de la vida les acabará separando de ellas, por la misma inevitable inercia que guiará su peculiar amistad ... en un siglo muy lejano, ese Novencento en el que casi todos nacimos.

Finde baloncestístico

2009-04-12T15:35:00.005+02:00

Nada mejor en Semana Santa que una buena sobredosis de baloncesto del bueno. A pocos días de que se acaben las temporadas regulares, es importante hacer balance de cómo están las cosas y de lo que cabe esperarse en las próximas semanas.

La sonrisa del Chacho es un vago recuerdo que ni los más viejos del lugar logran situar en el tiempo, tal vez su última aparición se remonta al día que Pepu nos coronó como campeones del mundo en Tokyo. Desde que la fotosíntesis se alejó de su vida, el Chacho ya no resplandece como antes y tiene que soportar a un sucedáneo suyo, llamado Steve Blake, encargado del timón de los Trail Blazers, sin duda uno de los equipos revelación de la NBA en este curso baloncestístico 08-09.

Lonkar y Carnicero disfrutan con Rudy mucho más que con cualquier otro ÑBA, debe ser el descaro o esa jeta de "Impossible is Nothing", que parece sacada de una camiseta añeja de Caladero. Puede que Navarro sea más fiable, Pau sea más decisivo, Calderón más inteligente ... pero Rudy es el más espectacular de todos y al final el baloncesto que importa es el que te hace quitarte el sombrero, el que divierte y maravilla a partes iguales.

Contra los Blazers, Kobe dio una lección de como tirar a la basura un partido en los últimos dos minutos. Se llenó de balón y cada una de sus decisiones fue una cagada. Pau le observaba con la atónita mirada del que no lleva los pantalones, del que no acapara las principales entrevistas después de cada partido, del condenado a soportar los caprichos y el destructivo ego del jugador franquicia.

Los Lakers de este año tienen tres cracks (Bryant, Gasol y Odom), algunos secundarios ilustres (Fisher, Ariza, Bynum, ) y auténticos paquetes que no serían titulares ni en la ACB (Walton, Farmar, Vujacic y todos los que no juegan). Con menos que esto, el año pasado se plantaron en las finales y esta temporada han conseguido ser los mejores del Oeste. La gran esperanza es el desconocido Shannon Brown, rescatado de los Bobcats y que parece ser la principal baza del tío Phil para tapar las evidentes carencias del perímetro de los californianos.

Los Blazers se cepillaron a los Lakers y el Granada hizo lo propio con el Estu. Gracias al Fuenla y su decisión de jugar mañana contra el Madrid, pudimos volver a ver por la tele a los del Ramiro, muchas semanas después de la última y tocó verles palmar otra vez. Creo que en las dos últimos años les he visto perder más veces que en las diez temporadas anteriores: estamos mejor que hace un año, pero el equipo sigue oliendo a podrido.

Los rebotes del Chimpa y los triples de Iker "Horry" Iturbe, no son suficientes para salvar a nadie, sobre todo si el equipo contrario está inspirado y te tiene bien cogida la medida. Tal vez deberíamos volver a echar al entrenador, a la mitad de la plantilla o incluso volver al Palacio: el equipo necesita un revulsivo y un cambio de mentalidad. Las caras de los espectadores en el Arena eran de ¿otra vez lo de siempre? y los gritos de la Demencia escondían la frustración de los que empiezan a olvidar tiempos mejores.

De aquí a final de temporada quedan unos cuantos finales emocionantes, en los que un español volverá a intentar ser el primero en alzarse con el anillo de la NBA y los del Ramiro lucharán por seguir un año más en la élite, todo lo que no tenga que ver con los Lakers y el Estu es secundario.

El Rey Tímido del Fútbol

2009-04-10T12:06:00.004+02:00

Andres Iniesta es un producto de la mercadotecnia del Larguero, un hijo adoptivo de De la Morena y sus torneos de fútbol 7 para alevines. Aquel niño manchego, que tanto nos han recordado una y otra vez en los medios de Prisa, se acabó convirtiendo en un futbolista clave, tanto en el Barça como en la Selección. Como tipo agradecido que es, le escucharemos cada noche de partido en la SER, comentando sus impresiones del encuentro.

Los excesos de la inteligencia emocional hacen que tipos aparentemente apocados, estallen en forma de estajanovismo sensorial, cuando encuentran eso que es lo que mejor saben hacer. Con un balón en los pies, Iniesta derrocha maestría y versatilidad. A veces basta con saber como hacer bien las cosas y tener la cabeza lo suficientemente fría para ejecutarlas tal como imaginamos que se tienen que hacer.

Cuentan los que le conocen que las quejas no forman parte de su repertorio, que su palidez esconde un poderoso caparazón que le hace inmune a las manzanas podridas del vestuario. Puede que jamás sea un ídolo de masas, pero tampoco le hace falta, su florido palmarés habla por si mismo: se retirará habiéndolo ganado todo.

El fútbol sin balón es esa rareza en la que Butragueño era un maestro mucho antes de convertirse en adorador de seres superiores. Al final el instinto se acaba mezclando con la experiencia, por corta que esta sea. Su jeta de niño bueno esconde un espíritu de futbolista rebelde, de los que reivindican su ley: su manera única de hacer el fútbol.

Con partidos como los del Málaga y el Bayern, da la sensación de que el Barça de Guardiola juega a hacer historia, mientras el resto de equipos luchan por evitar que se coma todo el pastel. Pep ha encontrado tres pretorianos de tamaño mediano (Messi, Iniesta y Xavi), capaces de convertir sus instrucciones en arte, mientras el madridismo sueña con el segundo advenimiento del Megaconstructor Superior.

Salmones en el río de la vida

2009-04-09T10:35:00.004+02:00

Bajo toda la costra de su excelente maquillaje, "El curioso caso de Benjamin Button" esconde una gran película, mucho mejor que "Slumdog Millonaire" u otras parecidas a ella, como "Forrest Gump", que en su día arrasaron en los Oscars. Es una cinta sin alma, un relato vacío de sentimientos, pero plagado de emociones, pura contradicción capaz de enternecer al mismísimo Boyero y de hacer que veamos su final como el comienzo de otra historia.

La armonía de las casualidades puede convertir una historia de Scott Fitzgerald en una reflexión sobre el absurdo de nuestras vidas, cuando se trata de medir los esfuerzos que gastamos a diario. Nuestras líneas vitales siempre han ido paralelas y nunca nos habíamos preguntado que pasaría si tuvieran que ir contra corriente a las de todos los demás.

Benjamin Button es un personaje de Coppola, una criatura víctima de una naturaleza distinta y no elegida, con unas manecillas de reloj clavadas en un destino infausto, que le hará disfrutar de la vida con el hambre de aventuras de un adolescente y las prisas de los que saben que ya no les queda mucho tiempo por vivir.

Cate Blanchett no es la actriz más sexy ni nunca lo será, pero interpreta como nadie a criaturas etéreas, hadas que se cruzan en nuestras vidas para completarlas cuando nada parece tener sentido. Su papel es un secundario que hace encajar todas la piezas de un puzzle, que creíamos haber visto en pantalla mucho antes, una historia repetida pero culminada a la manera de un elegante aplauso final.

Con Pitt nos moveremos atrás y adelante en el tiempo, viajaremos por el Nueva Orleans más mágico y sucio, en busca de una explicación para lo inevitable, un entretenimiento del que acordarnos cuando el tiempo corra en nuestra contra, una historia sencilla para salir del cine pensando en la nuestra propia.

Segundas partes

2009-04-08T19:16:00.002+02:00

A parte del Padrino II, el resto de segundas partes están bajo sospecha de ser malas o muy malas, siempre bajo la sombra del original. Desde sus origenes "Californication" había ido de más a menos, tras un arranque demoledor, había sido víctima de la repetición y los tópicos más trendis, hasta sumergirse en un final feliz y pasteloso, apto para casi todos los públicos.

La segunda temporada se planteaba como un desafío para ver si está versión light de Bukowski con la jeta de Mulder, era capaz de hartarnos del todo o sorprendernos con una remontada digna de un campeonísimo. Aun estando bajo sospecha, Hank Moody es un personaje televisivo imprescindible, su propia naturaleza de hombre de una sola mujer ultrapromiscuo (cuando ella no le quiere) le condena a una infelicidad armoniosa en la que el sexo en cantidades industriales, es capaz de curar algunas heridas del alma.

Con secundarios cada vez más surrealistas, la eterna dualidad N.Y. vs. L.A. cobra más fuerza que nunca: el sol eterno frente a la urbe de rascacielos con alma propia, el arte frente a la industria del entretenimiento. Nuevos personajes se unen a Hank en su cruzada contra los convencionalismos y su reivindicación de los niños grandes, incapaces de mentir para salvar el pellejo.

Las mujeres serán la causa y a la vez la solución de todos los problemas de Hank. En esta segunda temporada descubriremos los orígenes de su amor por Karen y su hija se reivindicará como lo más importante que hay en su vida. Mientras, el aroma de la kavorka hará que nuevas féminas se acerquen a él para apagar su incandescente furor uterino.

Sexo, drogas y Rock'nRoll seguirán siendo la combinación mágica de una serie que nunca se tomó demasiado en serio a sí misma, pero que tiene algunos momentos de lucidez extrema, en los que te hace replantearte ese peterpanismo que nos resulta tan familiar. Situaciones disparatadas acaban desembocando en agujeros negros en los que parece acabarse el mundo y, al final, a la mañana siguiente, el sol vuelve a aparecer en el horizonte, dispuesto a brillar porque en California no sabe hacer otra cosa.

Hank se reencontrará con sus musas literarias y el talento de su diarrea verbal le hará encontrar un nuevo camino, que acabará donde empieza la siguiente temporada, con los mismos ingredientes de siempre: un Bukowski cómodo y comercial, domado por el destino, pero implacable cuando se trata de disfrutar de la vida y, en particular, de todas las mujeres que se crucen en su camino.

El Mundo es Tuo

2009-04-07T19:59:00.001+02:00

Miami es la Tierra Prometida de los que crecimos viendo a Sonny Crockett con aquellas americanas blancas, cazando malos latinos en una ciudad plastificada de farlopa. En Miami no te encuentras flamencos (el animal) por la calle, ni abundan los frontones; pero en sus barrios buenos, los potentados tienen siempre un puertecillo en el jardín y van a "trabajar" en lancha.

El Art Deco es mucho más que el garito donde siempre van las hermanas de LJ, es un estilo arquitectónico en el que predominan los colores pasteles y la despreocupación típica de los felices años 20, de aquella Belle Epoque que sirvió de preludio al crack del 29. Miami es la ciudad Art Deco por antonomasia, el paraíso de los Roy Keanes perdonadores de camisas rosas.

La media de edad allí ronda los 40, por aquello de que abundan los veinteañeros y los jubilados que huyen a Florida en busca de sol perpetuo y mínimas preocupaciones. Un sitio parecido a nuestras amadas Canarias, en el que fumarte un puro es tan de precepto como saborear un copazo de ron debajo de una palmera.

Los chicos del Malibú te prometen la tranquilidad eterna desde una terraza con vistas a South Beach. Un día cualquiera es una oportunidad de escapar a la monotonía y sumergirte en un sueño transoceánico de playas inmensas y caminos sobre el agua, que desafían a la furia de los huracanes.

El American Airlines Arena te despide al zarpar desde el puerto de Miami, allí acude puntualmente Polveti, cada vez que le sale de los huevos ir a ver a los Heat, para luego poder comentarlo en Yankeelandia. En la Casa Tua las copas son infinitas y los lugareños te comentan que Alejandro Sanz va mucho por allí ¿A quién le importa? el enano del falso acento andaluz, jamás debía haber abandonado el Parque Zeta.

El mestizaje obliga a que te sientas como en casa y a la vez no dejes de acordarte de Pacino en "El Precio del Poder". Paseando por Miami Beach entenderás como nunca la frase "The World is Yours". Nunca estarás tan cerca de casa estando en realidad tan lejos.

Oceanos de Tiempo

2009-03-15T16:57:00.003+01:00

Cuando sabes que ya no podrás volver a ver a alguien, es como si hubiera muerto, como si todo hubiera acabado para siempre. Las noches más absurdas son las que acaban marcando nuestra existencia, con eventos no esperados. Cantidades industriales de alcohol pueden prender la mecha que combustione nuestro mundo y lo ponga todo patas arriba.

Tumbado en una playa de Dubai, me puse a reflexionar sobre cómo había llegado hasta allí, sobre lo que hubiera sido de mi vida si hubiera seguido más tiempo a mi lado. Seguramente hubiera tenido que apartarme de mis amigos, de mi familia, empezar a trabajar antes, descuidar los estudios, convitiéndome en un tipo taciturno y anodino, algo parecido a lo que era ahora, pero con diez años menos.

El lujo y la ostentación hacen que te olvides de lo fundamental: la supervivencia mental y física. Entre tanta maravilla artificial, contaba los minutos que faltaban para escaparme de ese paraíso construido con petrodolares en forma de ladrillos. Las noches eran largas, dificilmente lograba conciliar el sueño, el trabajo estaba casi finiquitado, la presión había desaparecido y había conseguido sobrevivir a un sitio y un tiempo de locos.

En aquel garito exigían inspeccionar tu cuenta corriente para entrar, aquellos clientes tan distinguidos se encargaron de franquearme la entrada a un espacio pequeño y sombrío, de los que tanto me gustaban cuando apenas tenía 20 años. La música era mestiza, como el alma de todos los que fingíamos no escucharla. Botellas multicolores inundaban las pupilas de todos esos lugareños y forasteros, que se estaban condenando con pensamientos que flotaban entre vapores etílicos.

Las luces de neón se mezclaban con un conveniente astigmatismo, tuve un deja vú, me pareció verla allí, diez años después, con el mismo rostro perfecto de hace una década y los ropajes de una princesa de las mil y una noches. La barra del bar estaba franqueada por varios siervos de Alá, que hacían la vista gorda mientras sus correligionarios se bebían las puertas del infierno.

No podía ser ella, pero a la vez lo era, su mirada no me reconoció, pero a la vez percibió algo familiar en mi: la expresión característica de aquellos que mejor te conocen. Era obvio que no hablaba mi idioma y que no podía cruzar más de un par de frases en inglés con los clientes de aquel tugurio. Su perfume era característico, el hastío y la desesperación enjuagaban unas lágrimas secas, en un rostro donde una leve sonrisa elevaría tus sueños a la condición de realidad.

Los días que me quedaban en los Emiratos, los pasé restando los segundos que faltaban para que llegara la noche, para volver a colarme en las entrañas del asfalto, para beberme mi dosis de nostalgia, cruzando la frontera de la realidad para volver atrás en el tiempo y enmendar errores que jamás te perdonarían. Su cuerpo había resucitado para mí, para servirme el elixir de la eterna embriaguez y confundir mis delirios etílicos con una segunda oportunidad del destino.

Derrotado por las circunstancias, me sumí en un sueño profundo, del que solo me despertaron los gritos ininteligibles del personal del local. Sus voces me decían que me fuera, que mi hora había llegado y los perdedores debían acabar en otra parte. En la calle, la noche se fusionaba con los milagros arquitectónicos, cristales que multiplicaban por mil su imagen en mi cabeza ... hasta hacerla realidad.

El viento arrastraba su melena, parecía perdida, como esperando a alguien que ya no llegaría jamás. No necesitamos hablar, mis ojos se lo dijeron todo, el resto fue un camino desconocido para los dos. No sabíamos como volver a casa, pero sabíamos que la encontraríamos juntos. Se deslizaba por aquellas calle de diamante, como una criatura presa de un cuento, de un deseo ajeno a la razón y a los sentimientos.

Un hotel de 200 plantas en el que jugar con sus siete estrellas, una suite cerca del cielo, puede ser el escenario perfecto para empezar tu vida de nuevo, para sumergirte en burbujas de comprensión no verbal. Cuando el sol amenace con acabar con la magia de aquella noche, ella se vestirá, despidiéndose para siempre con un dulce beso en tu frente y un reconfortante "descansa".

Cuando fuimos Champions

2009-03-12T20:27:00.000+01:00

El reverso del mito

2009-03-09T19:30:00.002+01:00

Gritos de ¡¡ Que nos devuelvan el dinero !! y ¡¡ Vaya mierda de película !! recorrían una sala aborregada, en la que algunos espectadores habían dejado intactas sus palomitas. Un final muy sopranesco dejó a la concurrencia hundida en sus butacas, preguntándose por qué no se descargaron la película de Internet, por qué esta vez decidieron pasar por taquilla.

"El Luchador" es una película sucia, un cruce entre "8 Millas" y "Rocky". Cuando sus personajes parecen al borde de la redención ... todo empieza de nuevo. Los 80 fueron su mejor época, unos años en los que "The Ram" (sucedáneo de Randy "Macho Man") recorría las Arenas más celebres de los States, reinando en ese deporte espectáculo que marcó el final de nuestra niñez: el Pressing Catch.

El Wrestling es casi una religión en los States, a sus fans no les importa que esté amañado, ni que sus héroes estén cincelados con toda clase de anabolizantes y psicotrópicos. El Pressing Catch representa el maniqueísmo máximo, una lucha de buenos contra malos en la que todo vale con tal que el show no pare y la gente pueda desahogarse con gritos atronadores.

Mickey Rourke se quedó sin su Oscar de Ave Fénix por una película en la que no para de interpretarse a sí mismo, metafórica y literalmente. Todos nos imaginamos los excesos pasados de un personaje con el alma herida, alguien a quien todos nos parecemos en una mañana de resaca infernal, cuando echamos la vista atrás y no nos acordamos con claridad de lo que paso la anoche.

Marisa Tomei es la "Princesa de Azufre" de Randy "The Ram", la chica que acabaría con el protagonista si "The Wrestler" tuviera un final made in Hollywood. La suciedad también envuelve su vida y a todo lo que la rodea. Su cuerpo se contonea por la barra con la nostalgia de tiempos mejores y la esperanza de que sus mínimas normas le sirvan para no torcer aún más su delicada existencia.

La familia acabará pasando factura a Randy por sus excesos, no le acompañarán entre el público de esas cuatro paredes que rodean el estrecho cuadrilatero, desde el que saltará para conseguir su última embestida. Las luces de neón iluminarán su alma cansada, mientras su cuerpo se prepara para seguir fingiendo que ya nada importa, mientras los vítores del público sigan silbando su nombre, mientras siga habiendo alguien que recuerde lo grande que fuiste una vez.

El Aura de los Perdedores

2009-03-02T19:48:00.003+01:00

Mucho podríamos hablar del Fuenla-Estu de ayer, pero para eso está la crónica del Tío Pete, que es mucho más ortodoxa y responde a todos los cánones del periodismo profesional, engalanado por los sueños de un poeta amante del baloncesto.

Hace mucho que veo perder al Estu contra el Fuenla, tanto tiempo que ya no recuerdo la última vez que ganamos. Las gradas del Fernando Martín están repletas de chavales fuenlabreños que no paran de mirar a la cabina de retransmisiones, para cerciorarse de que te alegras de la victoria de su equipo. Yo ayer estaba para pocas bromas, atrás quedaron los tiempos de la ataraxia, ayer tocaba ganar y regalamos el partido.

Casimiro ha impuesto la Ley Marcial en un equipo acostumbrado a la anarquía y a aprovechar como nadie las casualidades. Se pueden enumerar por decenas los grandes jugadores que han pasado por el Estu las últimas dos décadas. Ya he hablado muchas veces con nostalgia de ellos, de los tiempos en que estábamos condenados a ser semifinalistas de la ACB y a jugar cada año competiciones europeas.

En estos años la desidia se ha apoderado de todos nosotros, nos hemos convertido en unos perezosos como Pepu, preferimos ver los toros desde la barrera mojándonos lo justo, para evitar perder la reputación. Al Estu le ha pasado igual, una gestión deportiva y económica muy regular, le ha pasado factura a un equipo de baloncesto que no cuenta con un club de fútbol, un ayuntamiento o algún mecenas que le financie los errores y les regale cierto margen de equivocación.

Casimiro ha enderezado algo el rumbo, pero aún le queda mucho por hacer, porque los 90 ya pasaron y el Estu como mucho cuenta con la séptima mejor plantilla de la liga. En tiempos de crisis, toca hacer más con mucho menos. El Fuenla de este año es un espejo en el que mirarse, un equipo feliz con unos cuantos talentosos, veteranos y noveles que conviven en paz, obsesionados con el sueño de alcanzar los play-offs.

Ese cruce entre Drazen Petrovic y Pablo Marmol que responde al nombre de Oleson, es uno de esas explosiones milagrosas que aparecen en el baloncesto cada mucho tiempo. Un jugador que marca diferencias, con un físico muy normal, una muñeca prodigiosa y la mentalidad de un titán al que se la pela que Trecet no le considere digno de la selección, porque ni sabe quien es Trecet, ni vestir la roja es una de sus obsesiones.

La oficialización de la explosión definitiva del "Chimpa" Suarez fue la mejor noticia de un partido emocionante, a ratos tosco y muy alejado de los convencionalismos al uso. El Aura de los Perdedores les persigue hasta que logran despegarse de su proverbial mala suerte, hasta que dejan de creer que están condenados al caos y el talento se convierte en una consecuencia improbable de una disciplina espartana. Este domingo nos convertiremos en el único equipo que venza dos veces al Barça en la liga regular.

Chorreos y Telégrafos

2009-02-26T22:20:00.002+01:00

Fue abrir la boca Boluda y venirse abajo todo. Un Madrid tosco y sin ideas salió trasquilado de su duelo con el mejor equipo de eliminatorias. En un partido aburridísimo, no se podría destacar nada en absoluto. Lo mejor de todo es no haber pagado ni un céntimo por verlo.

El papel de los equipos de nuestra liga en estos dos días ha sido lamentable, quitando el Madrid, todos los demás jugaban contra equipos menores y tampoco fueron capaces de derrotarles. No se pueden sacar conclusiones hasta el partido de vuelta, pero la imagen que han dado ha sido muy pobre.

El Madrid necesita unas cuantas capas de pintura, por mucho que gane 8 partidos de liga seguidos o golee al Sporting o el Betis de turno, todavía se están pagando los errores de planificación de los últimos años y el imperativo de tener que poner a Raúl de titular SI o SI.

Han sido demasiados años sin pisar los cuartos de la Champions y ni una victoria épica en Anfield nos hará pensar que tenemos posibilidades serias de levantar la orejona. El Madridismo crítico tiene una gran oportunidad de chorrear al otro, el de los forofos incondicionales de cualquier cosa que meta goles.

Nos esperan unos cuantos meses en los que reiremos, nos cabrearemos, disfrutaremos y hasta nos aburriremos con este Madrid de transición, previo al segundo Florentinato.

Adictos a la condescendencia

2009-02-25T19:22:00.002+01:00

Sentado, esperando para machacar, Rudy invocó el espíritu de Fernando Martín, que desde hace dos décadas sobrevuela todas las canchas donde un español bota un balón de baloncesto. Las lágrimas que derramamos aquella tarde de diciembre, sirvieron para bañarnos en el coraje y la ilusión de que algún día nosotros seríamos los más grandes en ese y la mayoría de los deportes de equipo cuyas reglas entendemos.

El paraíso no está exento de obstáculos, muchos son los que se cruzan en tu camino con la intención de minar tu moral, no valorar tus mates con el mismo rasero que a los miembros oficiales del stablishment, decir que Rudy lleva puesta la camiseta de Ricky Martin ...

El circo de la NBA lo es más que nunca en el fin de semana de las estrellas, ese que veíamos cuando eramos pequeños con la narración de Trecet, que nos lo vendía como algo retransmitido desde otro planeta, al que jamás nos invitarían porque no eramos dignos de pisarlo. Unos pocos pioneros (Trail Blazers) clavaron una pica en los todopoderosos States y el baloncesto profesional empezó a desangrarse, a perder su carácter divino para convertirse en kriptonita, nuestro coto privado de caza.

¿Merece la pena quedarse en la NBA? Habría que preguntárselo al Chacho, a Garbajosa o a Navarro. Los tímidos y siesos gestos de Pau en la presentación del All Star Game, son los de un español de pura cepa, de los que aprendimos en el colegio que los excesos gestuales y la sobreactuación conducían a merecidas palizas en los recreos y levantar demasiado la mano en clase era suficiente para convertirte en un paria social adolescente, de los que disfrutan saliendo a la pizarra y hablando en público.

Los Concursos de Mates están más amañados que el Pressing Catch, lo importante es que la grada se dio cuenta y se lo hizo notar con sus abucheos a los ineptos y corruptos miembros del jurado. Ya no quedan intocables en el baloncesto, el 2012 es el año en que ganaremos la medalla de oro olímpica. Esa noche Rudy no se acordará de los que puntuaron bajo sus mates, porque estará pensando en Fernando Martín, que seguirá velando por los intereses de nuestro basket desde el Más Allá, como lleva haciendo las dos últimas décadas.

El Boxeador y una chica de Alcobendas

2009-02-24T19:14:00.004+01:00

Tumbado en su poltrona, el Boxeador observa como aquella chica con la que se cruzó hace más de una década, se ha coronado como la actriz del momento, como la aspirante máxima al trono de la mejor interprete nacida dentro de nuestras fronteras. Nunca sospechó que una noche de febrero, sus destinos se volverían a encontrar, bajo los focos del Kodak Theater.

Él siempre fue un hombre de excesos, capaz de explorar todo lo abarcable, con la única exigencia del todo o nada. Desde la violencia más brutal hasta los caminos del pacifismo utópico, sus sentimientos a veces estaban tan vacíos como ese vaso de escocés que nunca vio lo suficientemente lleno.

Con ella aprendió el significado de los pechos con sabor a tortilla de patata, abrió los ojos para inundarlos de realidades insólitas, cruzó el charco por primera vez, para toparse con fundamentalismos que jamás abrazaría una guapa de barrio de Alcobendas. Con ella superó todos los complejos idiomáticos, se sumió en una espiral de drogas, sexo y compañeros de reparto que no siempre estuvieron a la altura del guión de sus sueños.

Cuando la noche se acababa y el sol amenazaba en el horizonte, un uppercut no era suficiente para vencer la tristeza de una realidad muy deficiente. Su ambición era insaciable, con ella solo valía ser el mejor: el segundo no era más que el primer perdedor.

Echaba de menos su casa, a su gente, todas las cosas que le convirtieron en lo que un día fue. Sus historias seguían teniendo la misma gracia, pero ya no quedaba nadie que las entendiera, nadie que estuviera ahí para reírselas. Regando el gaznate con Bourbon de Memphis, aún tuvo tiempo de acordarse de otros compatriotas que se dejaron la vida cruzando el Atlántico.

Él sabía que aquella chica llegaría lejos y que el día que lo hiciera, todos dirían que un día fueron sus amigos. Todos menos él, que siempre se obsesionó con seguir el camino más difícil, que solo quiso besar a las mujeres más adorables, elegantes y dulces: las que menos se parecían a él.

Bienvenidos a casa

2009-02-23T19:50:00.002+01:00

No pudo ser, pero dio un poco igual. Ya hacía demasiado tiempo que el equipo llevaba dando tumbos a la deriva, en tierra de nadie. El Palacio tiene un color especial, es nuestra casa y no hemos vuelto a ser los mismos desde que la abandonamos por culpa de un incendio no del todo aclarado. El Palacio sabe a partidos europeos después de clase, a quedadas en la estatua de Gala, a palomitas con fanta naranja en el descanso, a forjas de amistades imperecederas ...

Un Estudiantes vestido de oscuro llegó más lejos que en los últimos siete años. Un cuarto del equipo (Brewer, Jasen e Iturbe) estuvieron en la final del 2004 y siguen dando guerra un lustro después. Ya no quedan casi canteranos, pero el "Chimpa" Suarez está mejor que nunca. La afición sueña con días de play-off y un retorno para siempre al Palacio.

La Copa es una sucursal de la "March Madness" de la NCAA, equipos de otra galaxia como Unicaja, Tau o el Barça, se enfrentan a los de la zona media, que aspiran a dar la sorpresa mientras acunan a la próxima estrella de nuestra multi-campeona selección de basket. Los más cenizos pronosticaron que la ley Bosman sería un cáncer para nuestros equipos nacionales, pero al final las selecciones han salido reforzadas y ahora nos sobran jugadores decisivos. Aquellos que se ganan minutos en la ACB están de sobra preparados para medirse a cualquiera a nivel internacional.

Pepu comenta el partido por la tele, mientras Scariolo toma notas desde la grada. El gran pecado del barbudo fue no querer pasar por el aro de Pepe Saez y da la sensación de que con Pepu si que hubiéramos ganado las olimpiadas. Casimiro se amasa los cabellos pensando en la vuelta a casa el próximo domingo, sopesa con inquietud el apretón de manos y las preguntas incómodas cortesía del Tío Pete.

13t pierde la cabeza por los rincones del Palacio, mientras las nuevas generaciones rememoran tiempos pretéritos, en los que los Martín, Norris, Jofresa, Creus o Pinone viajaban como titiriteros por la España profunda, para demostrar que existen pocos deportes más divertidos. En aquellos tiempos soñábamos con una selección campeona y veíamos boquiabiertos los partidos de una inalcanzable NBA.

Los Celtics ya no se pueden considerar campeones del Mundo, sólo de su decadente país. La cuna del baloncesto moderno se desplazó hace tiempo a tierras más orientales y hoy en día su epicentro reside en una mítica cancha en el sudeste de la almendra madrileña: El Adelfas Arena, en el que unos cuantos intrépidos inaugurarán en un par de semanas el apasionante curso baloncestístico 2009.

¿Debería ser la última?

2009-02-14T19:34:00.003+01:00

Las luces de neón despiden el adiós definitivo de Clint Eastwood al oficio de actor. Hace años que el alcalde de Carmel decidió convertirse en autónomo para no tener que acatar las órdenes de otro. Su despedida tenía que ser a lo grande, con una película dogmática en la que nos enseñara un par de lecciones sobre la vida… y sobre la muerte.

Desde un suburbio cualquiera de una ciudad americana cualquiera, Eastwood cabalga por última vez para enfrentarse a su propia infelicidad. Un sentimiento de culpa ancestral le corroe por dentro mientras consume sus días de viudedad entre latas de cervezas y cigarros que enciende con su viejo mechero de la guerra de Corea.

Clint odia a los que son diferentes porque le recuerdan a si mismo, rodeado de orientales se siente un bicho raro, aunque sabe de sobra que se sentiría así aunque viviera rodeado de americanos de pura cepa. Está chapado a la antigua y desprecia a todos los que no comprenden unos códigos de honor tan caducos como necesarios para que su vida tenga un mínimo sentido.

Desde su porche se disfrazará por última vez de “Harry el Sucio” con el espíritu de un Quijote que nunca sonríe y al que le gusta hacer todo con sus propias manos. Su aprendiz esta vez será un nieto adoptivo oriental, al que le enseñará todo lo que necesita saber para sobrevivir en el siglo XXI con principios añejos pero efectivos, basados en el coraje y la dignidad.

El Ford Gran Torino que da nombre a la película es la obsesión del protagonista y el hilo conductor de una película de las de antes, de esas que veías cuando eras adolescente, de las que te dejaban pensando un rato en lo rápido que se mueve todo y en cómo hay personajes capaces de parar el tiempo con sus diálogos, con sus movimientos de viejo lobo solitario, capaz de convertir en mayúscula cada una de las películas en las que aparecen.

Esta vez la Academia no se ha rendido a sus pies y a nadie le importa. “Gran Torino” es un proyecto pequeño, decidido y rodado en dos tardes, que se sostiene con la interpretación y la maestría del último clásico del cine moderno. No hay quien pueda discutir que Clint Eastwood es el mejor cineasta que aún respira mientras leéis estas líneas.

Angelina y Clint

2009-01-26T22:31:00.003+01:00

Clint Eastwood no encontró un hueco para si mismo en "El Intercambio", sobrepasada la barrera de los 70, ya solo le quedan por interpretar papeles residuales que, por supuesto, bordará. En un mes disfrutaremos de la que tal vez sea su última actuación: "Gran Torino".

Como dice Boyero, el clasicismo envuelve por todas partes el cine de Eastwood, sobre todo en sus últimas películas, en las que se está hartando de reivindicar su versatilidad como director, su inmenso talento para llevar las historias de otros a la pantalla, haciéndolas suyas gracias a una manera única de dirigir actores, vaciándolos de su personalidad propia hasta el último fotograma del metraje.

La oscuridad lluviosa envuelve a la Angelina de "El Intercambio", una mujer abandonada tan poco creíble como cuando hacía de esposa ignorada en "El Buen Pastor". Su físico condiciona unas actuaciones por encima de la media, aunque se vista de madre angustiada de los años 20, Angelina siempre será una de las criaturas más deseables sobre la faz de la tierra.

Clint Eastwood conoce formas infalibles para meternos el miedo en el cuerpo, ya las utilizó en "Mistic River", despertando a los demonios y a los lobos que habitan en nuestro subconsciente más profundo. Cuando se junta con su colega John Malkovich, Eastwood es capaz de actualizar cualquier historia, sobre todo si está infectada de corrupción y mentiras.

En los últimos minutos del metraje, nos reencontramos con Geoffrey Pierson, el mismísimo Jack Malloy que daba la réplica al Señor Floppy en "Infelices para Siempre". Irreconocible bajo un renovador halo de dignidad, este actor reivindica como nadie la magia de Clint Eastwood, su capacidad para sacar lo mejor de cualquier intérprete y hacernos creer que cualquier historia ocurrió de verdad.

Rompiendo barreras

2009-01-21T23:30:00.000+01:00

Fall Out Boy, comunmente abreviado «FOB», es una banda de Rock Alternativo de Chicago, que se formó en el 2001. El nombre de la banda se debe a un personaje de The Simpsons con el mismo nombre, conocido en España como Fision Boy.

El grupo ha cosechado varios premios y ha sido reconocido por su álbum debut "From Under the Cork Tree". Lanzado en el 2005, alcanzó la categoría de Doble Platino por vender más de 70.000 copias en su primera semana. Su promoción llevo a FOB de gira por todo Estados Unidos, Canadá, Japón y Europa.

En Febrero del 2007 lanzaron su segundo disco titulado "Infinity On High" y consiguieron despuntar en las listas de éxitos, llegando al número 1 en el Billboard y vendiendo más de 260.000 copias en su primera semana. El sencillo principal, "This Ain't a Scene, It's an Arms Race", alcanzó el número 1 en múltiples listas de hitazos. Para presentar el álbum, la banda tocó en el concierto Live Earth y otros muchos festivales de aquel 2007.

Hay algo que su lider Pete Wentz quiere dejar claro con su último disco, lanzado en noviembre y que lleva por título "Folie A Deux": su vida personal es cosa aparte. Así que en este nuevo material no hay que esperar escuchar canciones para corazones melosos, como uno esperaría tras la reciente paternidad de Wentz, fruto de su relación con la cantante Ashlee Simpson.

El bajista y letrista principal de la exitosa banda de rock decidió crear un álbum que superara la calidad y éxito de sus trabajos anteriores. Y parece que lo logró. Folie A Deux, frase en francés que significa algo así como "locura de dos", es un disco que permite sentir las emociones de Wentz, a pesar de que el músico se propuso no meter en los temas sus experiencias personales, como hiciera en el pasado. Su buen resultado es un desafio para los más escépticos.

Primeras impresiones de The Shield

2009-01-07T20:39:00.005+01:00

Existe un territorio reservado para los antihéroes más excesivos: donde la noche se confunde con el día en la parrilla de Telemadrid, la cadena que pagamos y de la que tiramos todos los madrileños. Allí reside "The Shield", la tercera pata del mejor triunvirato de la historia de la televisión ("Los Soprano" - "The Wire" - "The Shield").

Las noches en las que el sueño no se atreve a visitarnos, podemos encender nuestras pantallas y enfrentarnos cara a cara con Vic Mackey, uno de los polis más chungos de la historia de la TV. Mackey lucha cada madrugada por no convertirse en un sucedaneo del Denzel Washington de "Training Day".

Algo se pierde en el doblaje, pero aún así los excesos parecen muy reales. La inmundicia y los crímenes son los mismos que ya vimos en otras series y pelis ambientadas en L.A. El tiempo no perdona ni a las grandes series, los primeros capítulos envejecen mal, pero hay maderos que no necesitan tecnología futurista para demostrar de que pasta están hechos.

En una América prerevolucionaria, Vic y sus chicos representan a todos esos guardianes de la ley sin escrúpulos que no dudarán en infringir serios correctivos cuando todo se convierta en caos y depresión. Sus métodos son tan poco ortodoxos como efectivos, hace años que cruzaron la línea y ya nunca podrán volver al otro lado.

En sus noches de insomnio Espe Aguirre toma buena nota del buen hacer de Vic Mackey, un Sheriff de Coslada a la americana, que cada finde reune a sus chavales para premiarles con una barbacoa de lo más completa, para ellos todo vale si se trata de detener a los malos, siempre que no tengan que detenerse a sí mismos.

Huyendo a los lados

2009-01-06T13:56:00.002+01:00

La culpa fue de mis vecinos de arriba, hacían demasiado ruido y me acostumbraron a estudiar con música. Al principio era clásica, pero luego aprendí a ignorar las letras de las canciones. Todo empezó de una forma absurda, pero acabó derivando en una abstracción de la realidad.

Era fácil mantener una conversación oyendo, no escuchando. Las palabras tenían su propio ritmo y se mezclaban con el ruido ambiental. Siempre me aburrieron las clases, horas desperdiciadas en unas aulas donde podríamos haber sido felices, pero en las que nuestro único consuelo era encontrar un punto de referencia, algo que mantuviera nuestra atención todo el tiempo posible.

Por mucho inglés que aprendiera, todas esas letras no tenían ningún sentido para mi, daba igual que fueran elegantes o barriobajeras, estaba condenado a tararear foneticamente y no entender el mensaje que el cantante intentaba colarme.

En una noche nefasta, bajando por Doctor Esquerdo, el sonido de los claxones envolvía Madrid, como un manto protector que nos recordaba que no teníamos porque vivir deprisa, ni cumplir expectativas que otros pusieron en nosotros, pero que jamás serían nuestras.

Todas esas canciones que jamás escucharemos en directo, constituyen nuestro leitmotiv: la banda sonora de nuestros empates a cero, de las veces en las que no quisimos o pudimos hacer lo que teníamos que hacer. Nuestros remordimientos suenan a voz cazallera, a barras de bar castigadas por máquinas de discos infernales.

Entre melodía y melodía nos sumergimos en el sueño más profundo, el de la tranquilidad que precede a la tormenta. El mundo no estaba hecho para que nosotros lo cambiaramos, porque estabamos condenados a que él acabara transformandonos a nosotros.

Colorido fugaz

2009-01-05T19:51:00.002+01:00

Wong Kar Wai se sumerge en la mítica Ruta 66 de la mano de la aterciopelada voz de Norah Jones, la única capaz de hacer sombra a Alicia Keys en el trono de las cantantes/actrices ocasionales. El color es el ingrediente mágico del chino, la guinda de su pastel de arándanos, ese que nadie quiere y nosotros acabamos devorando, cuando el hambre aprieta a media noche.

En "My Blueberry Nights", un reparto plural se cruza en la vida de Norah Jones, para hacer que se descubra a sí misma y venza su inevitable miedo a no confiar en los extraños. La América profunda se inmiscuye en el insomnio crónico de Norah, cuyo único objetivo es comprarse un coche para poder volver donde empezó todo.

El inglés que interpreta Jude Law, desembarcó en los States pensando que allí todo sería más sencillo y, desde entonces, ha estado coleccionando momentos robados a la cámara de seguridad de su bar. La locura se encuentra con él cada noche y le perdona la vida, por culpa de una esperanza maldita que se consumió con el último cigarrillo que tuvo que fumar en la fría noche neoyorquina.

David Strathaim sueña con recuperar al amor de su vida, mientras la ve pasear a lo lejos, agarrada del brazo de dos tipos a los que partiría el alma a la menor oportunidad, por el mero hecho de pasar su tiempo con ella. Rache Weisz no sabía donde se metía, no eligió ser como es, atormentarse por culpa de una existencia poseída por el odio de lo que ya nunca más podrá alcanzar.

Natalie se aferrará a la última mano, en la que sabe que ya no puede perder. Cuenta los minutos que faltan para reencontrarse con su peor enemigo: su padre. Ya no podrá deshacerse jamás de su Jaguar, el único recuerdo que le queda de su progenitor. En una mala noche se bebió una baraja de cartas mojadas en bourbon, un coctel imprescindible para seguir sonriendo llegado el momento de reconocerte en los otros.

Regalos navideños

2008-12-26T13:51:00.002+01:00

"Andrew, you're like Lebron James if he was playing in Spain. Sure people know he's good, but no one wants to eat paella while watching basketball."

El mismo día que oyes pronunciar esta frase a Jeremy Piven en "Entourage", un español que probablemente hubiera tomado paella para comer, acabó con el mejor arranque de la historia de la NBA. La ignorancia y la prepotencia son las principales razones por las que el imperio americano entró en decadencia hace años, ya nada de lo que hagan podrá enmendar sus errores de cálculo.

Ver un partido en la ABC es siempre una experiencia interesante, un buen termómetro para saber lo que se piensa en la NBA de nuestros jugadores, que aquí son héroes y allí vilmente ninguneados. No es extraño que aparezca Rudy con una guitarra, animando a que la gente le vote para poder participar en el concurso de mates. Nadie se acuerda de Calderón cuando se enumeran los mejores bases del este y, a parte de Gasol, el resto de nuestros ÑBAs, simplemente no existen para ellos.

A Pau se le considera un buen escudero de Kobe, pero demasiado blandito en defensa. Para ellos su mayor defecto es no haber nacido en los States, razón de sobra para que no merezca ser entrevistado al final de un partido que decidió con tres canastas y un tapón en los últimos dos minutos. Ellos siempre preferirán a Kobe, porque representa como nadie ese espíritu bravucón y sonriente, el sueño americano de lo sencillo y eficaz, el derecho divino a merecer todo lo bueno.

"Mall Cop", algo así como "Poli de Centro Comercial" es el Megahit que patrocina la tarde de baloncesto del día de Navidad, el protagonista de la cinta está sentado en primera fila en el Staples. Llueve en Los Angeles, es un día gris en el que la mitomanía desapareció para siempre: no son mejores, simplemente tienen más dinero.

Sin los pasos de salida, la medalla de oro de las Olimpiadas sería nuestra, el enésimo fracaso de otro sucedáneo de Dream Team no les hubiera pasado factura, seguirían mirándose al ombligo, mientras nuestros muchachos continuarían pasando desapercibidos más allá de nuestras fronteras. Da igual que el Madrid ganará a Toronto o el Barça pusiera contra las cuerdas a los Lakers en su cancha. Son todos signos de que una revolución se acerca, al menos nos queda el consuelo de poder ver una vez más a Clint Eastwood delante y detrás de la cámara: el 20 de febrero "Gran Torino" llega a España.

3 años, 300 posts

2008-12-18T00:00:00.001+01:00

Un año más, acudo puntual a la cita con la onomástica de este "Lo Mejor NO es Dormir", creado hace ya más de mil días. En el balance de lo que han sido estos 12 meses, es obligado acordarse de esos sitios que pisamos por primera vez: Nueva York, Estocolmo, Berlín, Viena, Tel Aviv, Jerusalén, París ... si somos lo que viajamos, este año hemos sido una capital con encanto, mucha historia y miles de recovecos para encontrar un lugar en el que refugiarnos de nosotros mismos.

Cuando recordemos el 2008, para nosotros siempre será el año que ganamos la Eurocopa, en el que unos intrépidos veinteañeros y un gruñón viejuno, en los que casi nadie creía, acabaron con la maldición de los cuartos, haciendo añicos la injusta tradición del "jugamos como nunca y perdimos como siempre". Una tradición que si se cumplió en la mañana en la que el Redeem Team nos birló la medalla de oro de baloncesto en Pekín, cuando nuestros Muchachos se atrevieron una vez más a desafiar a la historia. Si el deporte es una metáfora de la vida, ya no sirven las excusas, estamos más que obligados a llevar la cabeza bien alta cuando vayamos más allá de nuestras fronteras.

Editors, Pereza, Coldplay y Calamaro tocaron en directo para este blog, droga dura de la que no maltrata demasiado nuestras neuronas. Con semejante banda sonora, estábamos obligados a explorar una amalgama de relatos, inspirándonos en el maestro Enric González, nuestro nuevo cronista de cabecera. Boyero fue fiel al 17-O, demostrando que cuanto más convulsos son los tiempos, más necesario es rendir tributo a nuestros mitos y leyendas fundacionales.

Al final conseguimos salvar al Estu, con nuestro apoyo desde la media distancia, observando con recelo lo que podían ser sus últimos minutos en la élite. Éste también ha sido el año en el que un español por fin vistió la camiseta de los Lakers y otro se llevó un Oscar a escasos kilómetros del Staples Center, hitos inéditos en unos meses en los que por momentos parecía que todo lo que se nos había negado tanto tiempo, ahora era algo cotidiano y sencillo.

Unas cuantas películas nos dejaron poso: la seriedad fantástica de "El Caballero Oscuro", el Brookyn en el que nos perdimos y reencontramos de "La Noche es Nuestra", el lirismo y mala conciencia de "Antes de que el Diablo sepa que has muerto" o el vitalismo de "Iron Man", que acabaría dando un giro inesperado a nuestra existencia.

Dino Martin nos enseñó lo que es la ataraxia. Steve Nash se convirtió en mucho más que la inspiración de José Calderón. Giggs consiguió otro doblete histórico desde la incontinencia futbolística. Robert Müller nos hizo disfrutar de cada minuto como si fuera el último. Del Piero desafió al tiempo desde la decena del fantasiasta. Y, por supuesto, nos despedimos para siempre de Paul Newman, con la esperanza de redescubrirle en cada una de sus películas.

Este año nos tuvimos que rendir a la evidencia de que el mejor cine se hace en series como "Roma", "Entourage", "The Wire", "Life", "Eli Stone", "New Amsterdam", "Californication" o "Sexy Money". Gracias a la magia de Internet, nos enganchamos a universos catódicos que cada vez nos recuerdan más a los nuestros propios, . Sobrevolamos los cielos del Atlántico y el
Mediterráneo, con la esperanza de conseguir redondear otra centena de posts para poder agradeceros otra vez, que estéis ahí para leerlos.

¿Otra de abogados?

2008-12-16T19:36:00.002+01:00

Las series de abogados son un clásico de la televisión, los que nacimos a finales de los 70 crecimos con "La Ley de los Ángeles", antes de ella hubo muchas que no llegamos a ver jamás y después alguna vez pasamos el rato con "Ally McBeal", "El Abogado", "Boston Legal" ... "Eli Stone" es el penúltimo intento de exprimir el género, aunque en ella casi nada es lo que a priori parece.

Bajo un envoltorio frívolo, con versiones de George Michael por doquier, idas de pinza y situaciones surrealistas; se esconde una serie pata negra, el equivalente televisivo a esas películas que te dan la sensación de ser mejor persona después de verlas. Su protagonista es Jonny Lee Miller, el primer marido de Angelina, al que nosotros siempre recordaremos como el Sick Boy de "Trainspotting".

¿Qué podría convertir a un eficaz abogado sin escrúpulos que lo tiene todo en un profeta? ¿Como se transformaría su vida si de la noche a la mañana tuviera que renunciar a lo que más quiere en busca de un ideal? "Eli Stone" planea sobre un terreno farragoso en el que el almíbar podría llegar a mezclarse con los tópicos más manidos del cine y la televisión que todos conocemos. En cada capítulo sus guionistas luchan por esquivar la repetición, para conseguir no ahuyentar a esos pocos intrépidos que no huyeron de esta serie a las primeras de cambio.

Los secundarios son la receta mágica para superar el tedio y los argumentos predecibles, una troupe de actores variopintos esconden sus cartas hasta el último cuarto de hora del capítulo, cuando todo cobra sentido y desde la distancia te planteas que lo que te han contado podría pasar, que por amor a Natasha Henstridge podrías dejarla para que fuera feliz y no tuviera que llorar nunca tu muerte, sólo tu pérdida.

En la Edad Dorada de las Series la oferta es infinita, no hay tiempo de verlas todas y las que no tengan una audiencia aceptable se verán abocadas a la desaparición. Tenemos que elegir a quién le regalamos nuestro tiempo, que historias son las que merecen la pena, a quienes debemos dejar escapar para poder seguir nuestro camino. Las calles de San Francisco esconden una joya camuflada de cultura popular, bajo la que podemos encontrar reflexiones sobre la vida cuando la vida puede acabar de un momento a otro, la realidad protagonizada por un tipo que lucha por ser mejor persona, un insider con alma de outsider que no parará hasta hacer añicos todo lo que pensábamos que pasaría cuando ya nada nos pudiera sorprender.

Retazos del Clásico

2008-12-15T19:27:00.003+01:00

Casta, sacrificio, coraje, brega, furia ... lo podemos llamar como queramos y fue lo que puso el Madrid sobre el césped del Camp Nou, lo más importante es que al final no valió de nada porque perdieron y ya están a 12 puntos del Barça. El concepto de dulce derrota no está hecho para el Madrid, aunque el sábado pasado muchos de sus seguidores sintieron al menos el consuelo de no ver a su equipo sumido en la desidia, como en muchos otros partidos recientes.

La Selección nos enseñó en la Eurocopa que la forma perfecta de ganar es una mezcla de talento y oficio, cuando ambos se juntan en apropiadas dosis, el resultado es una victoria brillante y merecida. Al Madrid actual le falta calidad: solo Robben, Guti y Sneijder son capaces de desequilibrar con sus pases o acciones individuales, por desgracia, las lesiones merman constantemente a los dos holandeses y Guti es la sombra de lo que fue, si es que alguna vez fue algo.

Viendo hace unas semanas un refrito de la Novena en casa del Sr. Fo, se me cayeron unos gordos lagrimones recordando esa final. Aquel Madrid era bastante irregular, capaz de lo mejor y lo peor, de hacer el ridículo en el Centenariazo, pero también de ganar la Copa de Europa a lo grande en una final inolvidable. Aquel San Isidro del 2002, sabíamos de sobra que llegaría un día en el que echaríamos de menos a los Galácticos, a los "Zidanes y Pavones", pero a la vez pensábamos que por decreto divino estábamos condenados a ganar la Champions cada dos años.

Una nefasta planificación deportiva nos ha condenado a jugarnos toda la temporada en las eliminatorias de Copa de Europa, como en los tiempos de Lorenzo Sanz, cuando un desdibujado Zaragoza nos colaba un 4-0 en el Bernabeu y acabábamos levantando la Orejona en el Amsterdam Arena. ¿Esta preparado el Madrid de Juande para hacer de la necesidad virtud?

La inteligencia está infravalorada en el fútbol, priman mucho más otros valores como los físicos, estéticos, los de sacrificio o los puramente mercantilistas. Pep siempre destacó por su lucidez y orden mental, el mismo que ha sabido imponer a la panda de gandules del Barça, que llevaban tocándose los huevos desde que ganaron la Champions hace un par de años. Ha transformado a una banda en una tropa de asalto que gana los partidos enchufando goles de cuatro en cuatro.

Los triunfos hacen olvidar la incompetencia del palco, el Calderón o Laporta de turno deja de insultar a nuestra inteligencia con su mera presencia, pasando desapercibido hasta que los días de vino y rosas sean solo un recuerdo. La clave está en la cantera, en fabricar proyectos de crack como Cesc, Iniesta, Bojan o Messi. Su coste es bajo y su rendimiento infinito. Si además la necesidad obliga a rescatar del infierno a tipos válidos que pasan por su peor momento como Etoo o Henry, el resultado todos sabemos cual es.

El Madrid con más holandeses parece haber aprendido a jugar a la italiana y a reencontrarse con el Castilla. La esperanza de alcanzar un fútbol mejor es nula, pero este Madrid de Juande al menos da la sensación de que morirá con las botas puestas.

Aspiraciones psicodélicas

2008-12-11T21:02:00.000+01:00

MGMT (management) son una banda que debutó este año en formato largo con un disco en el que se une el electro con esa locura psicodélica de los Flaming Lips. Gran parte de culpa de este sonido la tiene Dave Fridmann, que repite en "Oracular Spectacular" los mismos trucos de producción que tantas veces le hemos visto ya: baterías distorsionadas y mil teclados con eco, todo rebotando para sacar chispas.

Fridmann también pone a disposición de MGMT todo un arsenal de sus mejores trucos en el single de "Oracular Spectacular", esta "Time To Pretend" que luce como las mejores joyas. Sí, ya nos sabemos a qué suenan las canciones en las que Fridmann meten mano, pero MGMT dan aquí con muchos ganchos.

La primera vez que la oí, me pareció lo mismo de siempre, pero no he podido evitar que esa línea de teclado se me metiera en la cabeza. Por si fuera poco, estos neoyorquinos dan con una letra que le vendría que ni pintado a Pete Doherty: "Lets make some music, make some money, find some models for wives/I'll go to Paris take some heroin and fuck with the stars".

Regreso a los 90

2008-12-11T20:58:00.000+01:00

A medida que nos vamos alejando de los años 90, la gente se va dando cuenta de algunas cuantas obras indispensables de la época a las que la crítica les dio un trato más bien injusto. Por ejemplo, a los discos de Lemonheads, cuyos buenos trabajos (y tienen al menos tres) puntuaron bien alto entre la facción pop. Vale, no sonaban a cascarria (que era la moda), ni tampoco tenían nada de electrónico (que también fue otra moda), ni por supuesto, llevaron ningún sello grunge. Así que sólo contaron con la imagen de su líder, el guapo pero bastante cabeza loca Evan Dando, y con sus canciones para defenderse.

Y así no se podía. Porque, al final, en esa época casi parecía que lo de menos era la música. Se maltrataban injustamente a buenísimos grupos de pop simplemente porque no servían para una supuesta revolución sonora que nunca llegaba. O porque se adoptaban posturas clasicistas a la hora de producir los discos, en vez de optar por lo extraño, lo sucio o lo directamente feo.

Evan Dando, pese a estar más interesado en salir en portadas de revistas que en hacer canciones, tenía y tiene talento. Deseaba tanto ser estrella el pop que caía mal a los críticos y a cualquier aficionado que estuviese harto de egos y chorradas varias. Pero tenía el don de hacer canciones obvias y vestirlas con trapos diferentes. Tenía el gusto por la melodía infalible. Y una chispa indudable para inundar de melancolía vitalista (sí, es posible) casi todo lo que tocaba con una guitarra. Además, daba al powerpop una dosis de guitarrazos suficiente como para que cupiese en la ambigua etiqueta de lo 'alternativo'.

It´s a Shame About Ray, reeditado por Rhino en una edición de coleccionista que muestra desnudas algunas de sus canciones más importantes, que pone mucho interés en la parte audiovisual del asunto, es un discos imprescindible para los amantes del pop con guitarras. Mucho más imprescindible que la mayoría de los que hoy nos venden. Ríndete al pasado y descubre un clásico de los de verdad. De los que no podrás dejar de escuchar.

Recreaciones lisérgicas

2008-12-11T20:57:00.001+01:00

Mystery Jets pasarán a la historia por ser la única banda que ha tenido que ver cómo se marchaba de la formación, el padre del cantante, miembro fundador. Blaine Harrison y su padre, Henry, formaron Mystery Jets junto a dos amigos del colegio del primero, Kai Fish y Will Rees. Más adelante reclutaron a Kapil Trivedi a la batería. Pronto llamaron la atención del público y la industria gracias a sus directos y a su pop-rock progresivo de toques lisérgicos. Pero todo esto tenía que cambiar.

Tras fichar por 679 Recordings y editar un puñado de singles, debutaron en formato largo con 'Making Dens' (06), un lanzamiento que les llevó de gira por el mundo y gracias al que forjaron su reputación como una de las mejores nuevas bandas salidas del Reino Unido. O más bien de la cosecha hype británica de 2006, junto a The Good Shoes, Larrikin Love, Eel Pie Island o Jamie T.

Mystery Jets regresaron dos años más tarde de la mano de Rough Trade con 'Twenty One' , un giro hacia canciones más "radio-friendly", pop -pegadizas, tarareables, optimistas, enérgicas- y para el que han contado con todo un maestro en las tareas de producción, Erol Alkan.

Las etiquetas (pop progresivo, grupo coral, herederos de Pink Floyd) pasando olímpicamente del rock progresivo y buscando la inspiración en lugares sorprendentes. Como la discografía de Michael Jackson o en producciones ochentenas pegajosas y efectistas, y todo sea dicho, resultonas. Para muestra, 'Two Doors Down', que, como ellos mismo escriben, parece "inspirado en Aztec Camera y Phil Collins, con un solo de saxo que podría aparecer en un disco de Wet, Wet, Wet." Ahí es nada.

Junto a él, se pueden encontrar cortes radiantes como 'Young Love', una canción de pop clásico en la que colabora la joven promesa del folk británica Laura Marling, condensa en su letra el espíritu de un álbum que lleva por título la edad de sus protagonistas, 21. Arriba dejo el vídeo.

El Sultán de las Sutilezas

2008-12-10T19:56:00.001+01:00

Más enganchado que nunca

2008-12-10T19:52:00.003+01:00

Lo dice hasta el imdb, con su 9.7 de media, "The Wire" es la mejor serie de la historia de la televisión. Estoy a cuatro capítulos de su final definitivo y ya no es una cuestión de adicción, sino de saber que jamás he visto ni veré algo mejor en la tele.

Las malas calles de Baltimore son un microcosmos en el que se revelan todos los males de nuestra decadente sociedad. Allí los camellos conviven con paisanos que solo buscan sobrevivir sin que la mierda se apodere para siempre de sus existencias. Los maderos acechan en las sombras, espiando con sus artilugios y buscando no caer en la tentación de bajar los brazos, de dejarse seducir por la desidia, el alcohol y los polvos de medianoche.

Omar es un ladrón robinhoodiense que roba a los camellos y es respetado por toda su comunidad, imparte justicia porque alguien se tiene que ocupar de los asuntos que nadie quiere o se atreve a resolver. Los capos se suceden y van dando boleto a sus predecesores. El negocio es el negocio y su modelo no está escrito en los libros de economía. Siempre hay que liquidar cuentas pendientes para poder seguir avanzando en la trama.

Las vidas del reparto coral se irán cruzando sin olvidar ni perdonar viejos pecados, si no son listos, los buenos pasarán a peor vida, ya sea dando clase en un instituto o patrullando los muelles subidos en una lancha fueraborda. Los políticos venderán su integridad a cambio de una alcaldía, el senado o la presidencia del país. Besarán todos los niños que haga falta y pactarán con el diablo hasta conseguir los números que necesitan para ganar.

Algo se cuece en nuestras pantallas, los periódicos no paran de alabar una serie cuyas dos primeras temporadas ya están en DVD. No me cabe la menor duda de que su final estará a la altura del resto de la serie.

Las Cosas de Palacio

2008-12-10T19:48:00.002+01:00

En la senda de la HBO, pero esta vez de la mano de Showtime, "Los Tudor" prolongan hasta el infinito la historia de "Las hermanas Bolena". Si ya chirriaba Eric Bana como Enrique VIII, el guaperas Jonathan Rhys Meyers se atreve a desafiar a la memoria de todos aquellos que hayan visto algún retrato del orondo monarca británico.

"Los Tudor" es la historia que todos conocemos, la de un hombre sometido a los caprichos de una mala mujer, que cambiará para siempre el devenir de Inglaterra y de su Iglesia. Las intrigas palaciegas se suceden en una corte amenazada por la peste, los conspiradores y los vicios más atávicos.

La reina Catalina de Aragón representa a los españoles de aquella época, los tiempos del emperador Carlos I, en el que eramos un digno enemigo de la Pérfida Albión y nos podíamos permitir el lujo de buscarles las cosquillas desde el catolicismo más radical, mientras desde dentro de nuestras inmensas fronteras se usaba y abusaba del poder del Kaiser.

La presencia de Sam Neill es otro de los pequeños lujos de una serie shakesperiana en su concepción y moderadamente adictiva en su desarrollo. Cuando metes a actores de cine a hacer televisión de la buena, el resultado no suele decepcionar, siempre que los guiones estén a la altura, como en este caso.

Nos gusta Gabrielle Anwar porque al verla nos acordamos de "Esencia de Mujer" y "Cosas que hacer en Denver ...", esta vez no hace de criatura adorable, pero da igual. Su Princesa Margarita es la oveja negra de una familia en la que reina la oscuridad, en la que el absolutismo se vive de la forma más intensa y se respeta a la Iglesia siempre que la Iglesia respete los deseos del Rey.

¿Paketepoulos es Muchacho?

2008-12-09T20:29:00.003+01:00

Este post está dedicado al teeeo Alez y a su primogénito A.J. (a.k.a Bollullo) que hace un par de días cumplió su primer añito y que dentro de unos años será un crack del baloncesto. El tiempo dirá si está llamado a ser una tanketa tipo Marc Gasol o un fino estilista como Rudy, lo que está claro es que talento le sobra por todas partes.

¿Qué cara se le queda a un abonado del Madrid de baloncesto cuando lee que Papadopoulos (Paketepoulos para los amigos) consiguió 19 puntos y 14 rebotes en su debut en Bolonia? Está claro: cara de portero goleao. Al griego le está pagando el Madrid para que se salga en Bolonia. Nos llevaría unos cuantos párrafos encontrar al culpable de esto, aunque más de un entendido opina que la culpa es de Plaza. Al final, lo único importante es que Lazaros ha resucitado y se ha reencontrado con el triunfo, aunque haya tenido que dejar el grupo para hacerlo ¿Habremos aprendido algo los Muchachos de todo esto?.

En el "Rincón de los Chachos" en Vistalegre se habla de casi todo menos de baloncesto, se soporta estoicamente la apatía de Pepe "Sancho", comiendo todo tipo de frutos secos, disertando sobre el sentido de la vida, el bajo ratio de amachumbres del grupo, el devenir de la vida de los variopintos o si las cámaras nos enfocarían si hiciéramos una pancarta cagándonos en Calderón.

El baloncesto es el deporte más apasionante y dinámico, es raro que te aburras en un partido, pero a veces todo lo que le rodea hace que te abstraigas del juego. Cualquier excusa es buena para dejar nuestra imaginación volar: Marquesas con la cara de Warren Beatty y el pelucón de Camilla, niños tocapelotas que no paran de hacer sonar su bocina, la ausencia de cheerleaders de cualquier pelaje o el sospechoso parecido del Zeppelin del Iurbentia con el que surcaba los cielos de Vistalegre el año pasado ... todo vale con tal de echar unas risas y, de paso, olvidarse de que al Estu se lo han vuelto a cepillar cuando tenía opciones de triunfo.

Vistalegre tiene un color especial, es un extraño cruce entre las Ventas y el Palacio, los enchufados desfilan en el descanso hasta llegar a los toriles para inflarse a jamón del bueno y beberse 6 o 7 copazos. Allí fue donde el Estu casi le gana la liga al Barça, parece que fue hace un siglo, pero sólo han pasado cuatro años ¿Dónde estábamos entonces y dónde estamos ahora? Como siempre, procuramos acordarnos solo de lo bueno.

No puedo acabar esta entrada sin agradecerle al Señor Fo que me pasara su entrada para el derby y desearle que su diarrea egipcia acabe cuanto antes: te digan lo que te digan, el fortasec ayuda. Danako y Alez: contad conmigo para cualquier partido en el que sobre un hueco en el "Rincón del Muchacho", que allí siempre se pasa un buen rato.

Lo que pudo haber sido

2008-12-09T20:26:00.003+01:00

Ahora que Bernardo ya es historia, toca hacer un poco de leña con su sustituto, un sieso que hace como diez años - cuando entrenaba al Rayo - me caía muy bien, pero que después de su efímero paso por el Tottenham, no me convence como revulsivo, por aquello del fútbol y los estados de ánimo. Ojala me equivoque, pero Juande no es la solución, aunque será difícil que lo haga peor que Bernardo. Es probable que en unos meses sea historia y venga el que tenía que haber venido: Roberto Mancini, del que a continuación he plagiado vilmente una estampa que hace unas semanas apareció en fansdelmadrid.

Sobre Roberto Mancini como jugador no voy a detenerme demasiado. Dejo los juicios al gusto de cada uno. Fue un extraordinario futbolista, un fantasiasta y luego segundo punta de exquisita técnica y excepcional inteligencia táctica durante 20 años. Y lo fue en un calcio italiano que vivía momentos de esplendor; el dinero llegaba a raudales, los mejores entrenadores y futbolistas querían trabajar, y trabajaban en la serie A. Fueron también los tiempos de auge del 4-4-2 de Sacchi, que poco espacio dejaba a los jugadores de fantasía, muy a menudo obligados a jugar en banda.

Mancini debutó con 16 años en Serie A. Jugador de grandísima personalidad, tuvo diversos encontronazos con periodistas y entrenadores. De Mancini dicen que era un rebelde, también un tocacojones; pero no un rebelde al estilo Schuster, de estos que van por libre sin que nadie les haga caso. Un rebelde con un carisma fuera de lo común, un entrenador/jugador, un chaval con personalidad y lo más importante: capacidad e intuición. Mancini fue el típico futbolista al que se le esperaba un extraordinario futuro como entrenador. Y así fue.

Si como jugador Mancini quemó etapas a ritmo de vértigo, como entrenador más de lo mismo. Fue entrenador asistente de Eriksson durante algunos meses, en la Lazio. Luego se fue a Inglaterra a cerrar su trayectoria como futbolista. Al año siguiente, la primera llamada de prestigio. La Fiorentina de Vittorio Cecchi Gori (hijo bobo de un multimilionario que había fundado un imperio cinematográfico) acababa de echar al turco Fatih Terim y requería sus servicios a temporada casi acabada. Mancini, con 36 años, todavía no tenía el título de entrenador (el Supercorso de Coverciano, que luego obtendría con el máximo de la puntuación). Su elección causó escandalo en el país de los entrenadores, el que se jacta de la mejor escuela y tradición de directores técnicos del mundo. Las iras cayeron sobre Mancini, al que vieron como un recomendado y un sinvergüenza. Este odio se mantiene todavía hoy. Y es que en mi país la envidia es el pan de cada día. A nivel deportivo Mancini heredó un buen equipo, tranquilo en la tabla y en semifinales de Coppa Italia. El camino fue breve, pero bastante bueno. Clasificó al equipo para la final de Copa y la ganó. Primer título. Dirán: hombre, llegó y el equipo ya estaba en semifinales. Ya, pero los títulos luego hay que ganarlos. Un ganador gana, los demás buscan excusas.

Pero vientos gélidos empezaban a atenazar a la Fiorentina, y el caballo pronto se hizo ingobernable. Durante el verano la Fiorentina tuvo que vender casi todos sus activos, encontrándose practicamente en la antesala de una terrorífica quiebra. El dinero empezaba a escasear en Italia, los despilfarros y manías de grandeza de todo el calcio durante los años precedentes pasaban irremediablemente factura. La temporada empezó mal con un equipo roto, un club arrasado y un exigente público acostumbrado a las magias de los Rui Costa o Batistuta, que ya no estaban. Sólo quedaba una plantilla hecha de retales y futbolistas semi-retirados, y la cosa marchaba mal. Empezaron las contestaciones a Mancini, que llegó a ser amenazado por los aficionados (por arrogante, y por no echarle cojones, cómo no, ¡el poder de los medios y del populismo barato!). Después de 17 jornadas Mancini dimitió. Con Mancini fuera, la Fiorentina acabó de morir. Bajó a segunda, quebró y tuvo que volver a empezar desde la eccelenza (practicamente fútbol amateur).

Pero Mancini había dejado una interesante huella. La Lazio de Cragnotti, uno de los equipos que más dinero se había gastado y que más había ganado durante el lustro anterior, le llamó para que fuera el entrenador imagen del nuevo proyecto. Estamos en 2002 y hablamos de un proyecto, otra vez, perturbado por las vicisitudes económicas y el inminente y anunciado crack de Cirio (la multinacional del presidente) y de la propia Lazio. Muchos jugadores fueron vendidos; la Lazio se quedó con una buena plantilla, aunque bastante descompensada. Evidentemente ya no se trataba del poderoso equipo de finales de los 90 y principio del milenio. A esto le añadimos que la palabra clave fue "redimensionar". El ambiente desde el principio no se demostró el ideal para un entrenador sin apenas experiencia: el club estaba sin un duro, los sueldos no llegaban (meses y meses de retraso), los futbolistas empezaron a poner denuncias contra el club y amenazaron con no jugar si no se les pagaba. Más tarde el presidente Cragnotti fue arrestado y la Lazio puesta en venta con una deuda enorme, un agujero que crecía sin parar. El club cayó con estrépito en bolsa. La Lazio intentó pagar parte de los sueldos con acciones del club. Famosa es la frase de Stam (ex defensor de Lazio, Manchester Utd, Milan...): "cuando voy a hacer la compra no me dejan pagar con las acciones de la Lazio".

Lejos de arrugarse, se vio a Mancini en estado puro, empezando a demostrar su grandeza. Clase y elegancia fuera del campo, capacidad y habilidad táctica dentro del terreno de juego, fantástico psicólogo en el vestuario. La Lazio empezó a jugar el mejor fútbol , de largo, de la serie A, obteniendo resultados absolutamente inesperados. En su primera temporada en la Lazio ganó la Coppa Italia (segundo título como entrenador) y clasificó al equipo para la Liga de Campeones. Mancini gana reputación y es el primer entrenador de un club italiano nombrado manager general (a lo Ferguson). Le desmantelan otra vez el equipo, pero con el poco margen de maniobra que tiene (poco dinero) consigue rehacer la plantilla, dejando patente su ojo clínico. El segundo año de Mancini sigue las pautas del primero: equipo competitivo, corto, que juega al fútbol como los ángeles con combinaciones rápidas y mortíferas, máximo aprovechamiento de todos los recursos de la plantilla. 4-4-2 muy bien estructurado y trabajado. Equipo técnico, pero que no desdeñaba el físico. Hablamos de un once limitado, pero trabajadísimo. Gracias a Mancini y al juego virtuoso, alegre y equilibrado que supo imprimir a la Lazio, muchos jugadores se revalorizaron y pudieron ser vendidos por cifras razonables, aliviando un poco una situación dramática. La plantilla fue blindada por el entrenador ante todas las adversidades. Y las hubo, vaya si las hubo. Por cierto, Mancini coincidió en la Lazio con Valter di Salvo. Di Salvo era el preparador físico del primer equipo junto a Ivan Carminati. En la 2003/2004 Carlos Queiroz fichó al primero como preparador físico del Real Madrid. El segundo se convertiría en jefe de los preparadores físicos en el Inter de Mancini.

En su etapa lazial Mancini volvía a salir airoso de una situación comprometidísima, demostrando varias cosas: inteligencia extrema, personalidad para gestionar situaciones al límite de lo soportable, capacidades tácticas muy superiores a la media, versatilidad táctica, visión de futuro y concepto global de lo que debe ser el entrenador del nuevo milenio.Ni las envidias, ni los ataques furibundos de todos los entrenadores provincianos y de los medios pudieron con Mancini, que iba a más y ya estaba considerado el entrenador más prometedor de Italia. El Real Madrid de Florentino Pérez se interesó por Mancini tras el descalabro de Monaco y el final del corto trayecto de Queiroz. Finalmente eligieron a Camacho... no comment.

Pero la hazaña más difícil, el desafío más fascinante para Mancini estaba por llegar: levantar el Inter de Milán. Estamos en el año 2004, y todo el mundo augura a Roberto un breve y desafortunado futuro en una casa de putas como el Inter.

Durante el verano de 2004 Roberto Mancini ficha por el Inter de Milán, y Moratti convierte así en realidad un viejo sueño. Cuando Mancini llega al Inter el panorama es desolador. El club es gestionado de forma absolutamente caótica: infinitas direcciones generales, decenas de cargos sin sentido, todo el mundo opinando y nadie tomándose las responsabilidades; entrenadores de todo tipo que año tras año fracasaban sin remedio (Lippi entre otros, al que le dieron carta blanca). Una problemática plantilla de 40 jugadores malcriados, cuya abundante mitad era pura escoria de variedades y colores para todos los gustos. En fin, una casa de putas en toda regla.

Y sobre todo: 15 años sin ganar un título nacional importante, más de 40 sin un título europeo (las Uefas no me valen), una presión desmedida y los medios increíblemente carroñeros. Ya sabéis, los medios en Italia son casi todos de Berlusconi. 2+2=4. En Milanello siempre luce el sol, en Appiano Gentile (a pocos kilómetros) llueve. ¿Y cómo olvidarnos de los mangoneos de la premiada dupla Galliani (Milan) - Moggi (Juve)? Ésta la situación, sin duda un desafío importante y con el fuerte riesgo de quemarse para siempre.

AÑO 1 - Desde el principio Mancini intenta imponer un estilo futbolistico claro a un equipo que por lo que fuera llevaba desde Trapattoni (1989) sin una identidad específica. Claro, la plantilla era claramente inferior a la de Milan y Juventus. Los comienzos de Mancini fueron buenos, luego la cosa se estancó. Muchisimos empates, demasiados goles en contra... el equipo jugaba bien, era alegre y divertido. La plantilla tenía carencias: posiciones por cubrir, futbolistas importantes muy veteranos y castigados (Vieri, por ejemplo), otros simplemente malísimos (Couthos, Recoba...). Los fichajes de Mancini fueron bastante baratos y dieron resultados inmediatos: Stankovic, Cruz, Burdisso, Favalli, Mihaijlovic (estos dos gratis y de relleno). Los primeros dos siguen siendo jugadores muy importantes para el club. El año acabó entre polémicas, muy típico del Inter. Pese a todo, Mancini ganó la Copa Italia (la tercera como entrenador).

AÑO 2 - Es evidente que se ha hecho un buen trabajo y hay que perfilarlo. Pero nada, los fichajes que llegan son retales: Kili González, Verón, Solari, Figo... chusma veterana. También llegan, ambos pedidos por Mancini, un deprimido Walter Samuel (que volverá a ser colosal) y un desconocido portero brasileño llamado Julio Cesar (gratis). El Inter empieza ganándole la supercopa de Italia a la todopoderosa Juve de Capello. El equipo mejora y adquiere automatismos. Acaba la liga como un tiro, pero sigue habiendo demasiada diferencia de calidad. El inter es tercero. En Champions cae eliminado contra un Villareal muy bien plantado y afortunado. Otra vez el Inter de Mancini gana la Coppa Italia. A finales de año, tras explotar Calciopoli, se le reconce al Inter también el título de campeón de Italia.

AÑO 3 - Mientras el Inter seguía en competición, Moratti había llegado a un acuerdo con el técnico de la Juve, Fabio Capello. La noticia ve luz. Mancini ni se inmuta, a pesar de ser humillado públicamente después de devolverle las victorias (por modestas que fueran) y el juego al Inter. Tras explotar Calciopoli, Moratti se echa atrás y ratifica a Mancini. Finalmente accede a fichar lo que el entrenadorl e pide: un desconocido lateral izquierdo llamado Maxwell (que llevaba meses lesionado y llega del Ajax con carta de libertad), el lateral derecho del Monaco Maicon (6 millones), el mediocentro Vieira (de la Juve) y el delantero sueco Ibraimovic (de la Juve por 24 millones). La temporada empieza bien, con el Inter que gana la Supercopa Italiana por 4-3. De ahí en adelante, puro espectáculo de una maquina de guerra sin rivales. Un equipo físico, capaz de combinar bien, mortal en las jugadas a balón parado. Los rivales sufren para llegar a disparar desde 30 metros. El Inter es un sueño. En Champions las cosas se tuercen. En la eliminatoria contra el Valencia, los jugadores pierden los nervios, Mancini se equivoca planteando un partido con muchos ausentes forzados y no consigue arreglarlo, cayendo eliminados. Es una lección aprendida.. El Inter acaba ganando el scudetto con 97 puntos (¡¡97!!), con 17 victorias consecutivas, una sola derrota y rompiendo todo tipo de record.

AÑO 4 - El nuevo año parece ofrecer más de lo mismo. Los fichajes de Mancini son el versátil Chivu y el veloz delantero Suazo. El interés se centra en la Champions, esta vez toca. En noviembre parece que no hay dios capaz de parar al Inter, y sin embargo a Mancini le quitan meritos. Qué mala es la envidia. El presidente inexplicablemente flirtea con otros entrenadores. El juguete se rompe: las lesiones se suceden, y casi todas son de gravedad. Los dos centrales titulares se rompen los cruzados. Ibrahimovic entra y sale de la enfermería, en la que se quedaría encerrado durante los últimos 3 meses de competición. Vieira, Stankovic, Dacourt y Chivu fuera. Hablamos de 6 o 7 titulares. No hay día sin que a un jugador decisivo le pase algo. Mancini tira de cantera y de suplentes, por malos que sean. Saca un joven prodigio de la cantera: Balotelli. Lo mima, lo cuida, lo hace crecer, le da responsabilidades. El Inter no puede con el Liverpool en Anfield Road, tras jugar 60 minutos con un jugador menos, y resistir gracias a una excepcional fase defensiva. Dos tiros desde fuera (uno rebotado) en los últimos 10 minutos del partido echan al Inter de Europa. Mancini entiende que su presidente, ese que tan rápido se enamora como te echa una patada en el culo le busca relevo. Se filtra que desde antes que empezara la temporada Moratti tiene un acuerdo con Mourinho. El Inter como club se desmorona, incapaz, como de costumbre, de aguantar la presión. Pese a todo y con un equipo que no se queda en pie Mancini se erige en protagonista (a lo Capello), tira de habilidad y blindaje para cumplir el milagro y revalidar el título de liga ante una Roma que pisaba con fuerza. Pero no bastó: Moratti le destituye de mala manera para fichar a Mourinho. Visto desde cerca, y sin saber qué ganará, el portugués no es digno de besarle la suela de los zapatos al italiano.

¿Qué calificación poner a la experiencia interista? Sobresaliente. Mancini rehizo un club entero, dando la cara siempre y erigiéndose en factótum del club. En el Inter hubo un antes y un después de Mancini, muchísimos interistas siguen llorando por su marcha. Casi todos sus fichajes resultaron ser éxitos extraordinarios; dejen que subraye tres casi desconocidos que hoy están entre los mejores del mundo: Maxwell, Maicon, Julio Cesar (ese portero sí que le gustaría al Socio). Tres futbolistas sobre los que se cimenta el Inter de ahora y del futuro. Habría mucho más que contar.

Mancini ha crecido muchísimos en esos cuatro años en el Inter. Cuando eres capaz de demostrar tu habilidad táctica en una liga como la italiana, no hace falta nada más. Me meo de la risa cuando leo que nuestro entrenador tiene que conocer bien la liga Española. Mancini la puede estudiar con gran facilidad, porque es un estratega como la copa de un pino. Seguro que se complementaría bien con Di Salvo, ya que ambos trabajaron juntos. El trabajo físico adquiere un rol importante con Roberto, que además suele tener un cuerpo técnico muy amplio. Cada miembro del staff trabaja una parte del equipo de manera individualizada: uno para la defensa, uno para el centro del campo, otro para el ataque. De la parte técnico/táctica general se ocupa él. Los entrenamientos son exigentes, como con todos los entrenadores italianos. El día del partido se entrena por la mañana (si el encuentro es de noche). Mancini quiere ver a los jugadores bien despiertos, avispados, refrescando conceptos a pocas horas del match. La estrategia asume un rol esencial: el Inter de Mancini desbloqueaba muchísimos partidos a balón parado.

A nivel táctico hablamos de versatilidad. La defensa es de cuatro, con carrileros que suben mucho. Es una novedad, ya que en Italia suelen gustar laterales muy defensivos. La defensa de tres no la probó casi nunca. Arriba casi siempre se juega con dos delanteros, a ser posible que sean potentes (Vieri, Ibra, Cruz, Adriano, Crespo...). El centro del campo es una zona de máxima flexibilidad: rombo, doble pivote, 3 más un enganche. En el Inter jugó durante mucho tiempo con el rombo, luego pasó a 3 jugadores que básicamente ofrecieran equilibrio más un enganche con libertad. Eso sí, una mezcla de mucho físico con gotas de calidad. Eso permitía que los laterales subieran con gran libertad y los delanteros estuvieran frescos para abordar únicamente la fase ofensiva. Cuando el Inter ataca, lo hace en masa, pero con lógica. Si tiene la oportunidad saca sin problemas un mediocampo muy creativo: llegó a jugar durante meses con Verón como 5 (lo que fue Redondo en el Madrid, digamos). Le gustan los mediocentros completos: hizo de Cambiasso un jugador decisivo. Estoy convencido que se enamoraría de Sneijder. A los porteros les exige una cosa: que sepan salir del área y jugar con los pies. Odia los porteros que no salen. Fulminó a todo un mito como Toldo por esta razón, y prefirió a un portero de 37 años (Fontana). Hasta que le ficharon a Julio Cesar, muy atrevido en las salidas y sobresaliente con los pies. Las alineaciones se repiten muy poco. Se cambian jugadores y posiciones según el rival y el partido.

Planteando el partido se parece a Benítez: el estudio del rival es máximo.

Planteando los cambios se parece a Capello: la lectura y la eficacia son muy buenas.

Planteando los movimientos se parece a Lippi: el equipo debe manejar tácticas diferentes y saber ser camaleónico a lo largo del partido. Muchas variables, pues.

Mancini siempre le echa un ojo a la cantera y si ve algo que le gusta lo pone, aunque se trate de un chaval de 16 años. A su disposición tiene ojeadores privados de confianza que le aconsejan jugadores. O son muy buenos los ojeadores, o es muy bueno él; sea como sea, los resultados son fantásticos: dale el mando y confía en él.

Tiene carácter y ningún problema si hay que mandar a alguien a tomar por el culo, por mucho nombre que tenga (vease Figo o Adriano entre otros). El problema de la presión de los medios: si resistió a Mediaset, a casi toda la clase periodística que le odia, a los colegas entrenadores que no lo pueden ver, además de aguantar cuatro años en el Inter, creo que no tendría problemas en el Madrid.

Comunicación: habla con mucha propiedad y capacidad. No levanta nunca la voz. Si te insulta lo hace con tranquilidad y aplomo, así te quedas más contento y parece que te ha dado los buenos días. Cuando te das cuenta del insulto se acabó la rueda de prensa. Si hay que responder no se arruga.

Y voy acabando este trabajo, que tenía que ser bastante más corto. Ya sé que Mancini tiene un importante lunar que es la Champions League. ¡¡Pero tiene 43 años y todas las capacidades de este mundo!! No hay otro entrenador con más futuro, más conocimientos, más talento y mejor currículum siendo tan joven. No hay otro que reúna tantas condiciones positivas. No olvidemos otro detalle: la clase y la elegancia. Este hombre está hecho para sentarse en nuestro banquillo. Sí, sí, ya sé que parecen tonterías, pero se empieza descuidando estas cosas, perdiendo las formas, y se acaba con gente como Camacho, Calderón, Mijatovic... o Schuster, al que sólo le falta poner en orden la cavidad nasal durante el partido. Bueno, ya se lo he visto hacer al bueno de Bernd.

Y otra vez se habla de Wenger, un tío que nos ha rechazado mil veces. ¿Existe un limite de humillaciones? ¿Qué ha hecho Wenger en mil años que lleva entrenando? Tiene casi 60 tacos y sigue ahí, con su tres Premiership de siempre (la última es de hace 4 o 5 años) y sus jóvenes, con los que no se come nunca un colín. Si Wenger fichara por el Madrid lo haría para jubilarse. Ya está bien de Wenger y de humillaciones. Un poco de dignidad. Cada vez que leo el nombre del francés me dan ganas de vomitar. Si hay un entrenador limitado y que odia al Madrid, este es Wenger. Me soprende el amor ciego que le tiene gran parte de la afición madridista. De verdad que no lo entiendo, ni que fuera el mejor entrenador de todos los tiempos.

¿Luego quién? Capello, Lippi, Hitzfeld... pero sobrepasan los 60. ¿En qué nos queremos convertir? Son hombres para poco tiempo. ¿Ancelotti? Es un hombre que no me ilusiona, aunque ha mejorado mucho. Pero digo una cosa: no metamos en nuestra casa a otro milanista. Sólo llevan problemas, en serio. Además, no vendría. ¿Benitez? Sí, pero: ¿vendría? Benitez ya le ha dado mucho al fútbol español. Me gustaría alguien que pudiéramos sentir como nuestro. A Benitez siempre le voy a ver como el ex entrenador del Valencia en España y del Liverpool en Inglaterra.

Lo único que no me convence de Mancini es su inquietante parecido con Luis Casimiro.

Focus, Not Focus

2008-12-09T20:22:00.003+01:00

Los Lakers de este año son una apisonadora y parecen haber aprendido la lección de su fiasco en las finales contra los Celtics. Por primera vez un español es capital en un equipo con aspiraciones a todo. Phil Jackson está encantado con Gasol, un tipo al que no necesita motivar con sus típicas artimañas de viejo perro sarnoso. Gaysol se motiva solo, sabe fustigarse cada vez que comete un error para no volver a repetirlo y demuestra que no para de aprender cosas nuevas en cada partido. Pau sigue viviendo su sueño de color púrpura y oro.

Con Bynum ocupando el poste bajo, los angelinos se han convertido en un bastión en el que espectáculo, talento y altura se conjuntan para desafiar a la historia. Aún falta un par de ingredientes: la épica y el hambre de triunfos, lo único en lo que los Celtics fueron capaces de superarles la temporada pasada.

El ego de Kobe descansa placidamente, sin amenazas de ningún tipo, él es la estrella pero sabe que sin sus compañeros no puede llegar a ninguna parte. Su MVP de la temporada pasada fue un bálsamo para su maltrecha conciencia, en la que hacía años que planeaban sombras de aquella final del 2004, cuando volaba de los juzgados a las canchas en busca de un anillo que no hubiera arreglado problemas que solo el tiempo lograría curar.

Odom se ha acostumbrado a salir desde el banquillo, a un rol secundario desde el que parte como favorito para ser el mejor 6º hombre de la liga. Parece estar de vuelta de todo, pero no venderá barato su contrato de agente libre, sabe que el 2009 es el año para ganar el anillo y que después ya habrá tiempo de recuperar el esplendor y protagonismo perdido.

Farmar y Fisher parecen más entonados que nunca, sobre todo el primero, que dejó mucho que desear en los play-offs de hace unos meses. Un buen par de bases es la guinda que necesita el pastel púrpura y oro, para poder desafiar aquel mítico record de los Bulls del 98.

La clave será la defensa y la clave de la defensa es Trevor Ariza, que juega a otra velocidad y sabe secar como nadie a las estrellas del equipo contrario. Ariza es un sucedáneo de Carlitos Jimenez, un señor de los intangibles imprescindible para que un equipo plagado de estrellas funcione, porque pone sobre la mesa el coraje, casta y corazón que muchas veces se echa en falta en el equipo titular de los angelinos.

Temporada apasionante la que nos espera, si las lesiones les respetan, los Lakers están llamados a redimirse en las finales del 2009, seguiremos observándoles desde el otro lado del Atlántico, a la espera de que uno de los nuestros consiga ese anillo que desde hace años tanto se merece.

Cuando todo se va a pique

2008-12-08T16:49:00.002+01:00

Bernardo en el fondo no es un mal tipo, puede que incluso no sea un mal entrenador, su único problema es que el banquillo del Madrid le viene grande. Raúl debería tomar las riendas del vestuario y el club, la figura del entrenador-jugador es normal en el fútbol inglés. Hasta mediados de los 90, cracks como Vialli o Gullit entonaban su canto del cisne futbolístico compaginando sus últimos minutos en la hierba con una pizarra que cualquiera que hayamos estado enganchados al pcfutbol podríamos manejar.

El Madrid es una república bananera en la que mangantes de toda calaña conviven con gente normal que mira para otro lado y socios que pagan sus cuotas pero no parecen preocupados por saber en que se gasta su dinero. Con el nuevo milenio el palco del Bernabeu se convirtió en un excelente lugar para hacer negocios, el teatro de los sueños del ladrillo, con el que se construyeron burbujas que parecían destinadas a no explotar jamás.

La crisis financiera, económica, mundial ... como la queramos llamar, es la crisis del Madrid, el equipo merengue es una metáfora del mundo en el que nos ha tocado vivir. Con Capello había que ganar un título por lo civil o por lo criminal, daba igual el cómo o el por qué. Las facturas ya se pagarían en la siguiente ronda, la Champions era una entelequia, ya habíamos ganado demasiadas en la última década, lo único que importaba era mojar cuanto antes y daba igual con quién.

Calderón no es el "Hombre del Plan" sino todo lo contrario, de la tropa de frikis que se presentó a las elecciones, él parecía el menos malo, pero cuesta creer que el resto lo estuvieran haciendo tan mal a estas alturas de la legislatura. ¿De que sirve votar cuando no esta claro como se cuentan los votos y te da la sensación de que sólo puede ganar el más rastrero y mafioso?

El Madrid siempre es noticia, vaya bien o mal consume nuestro tiempo, criticándole o disfrutando con su juego. Sus aristas son infinitas y las sombras que le acechan le conducen inexorablemente a su conversión en sociedad anónima, a que llegue un magnate ruso o árabe para comprarlo y convertirlo en una máquina de gastar dinero sin esencia, valores ni cultura de club.

La culpa no es de Bernardo, es de los que pagan su cuota de socios y no se revelan contra una trayectoria absurda, llena de personajes grotescos, salidos de una película de gangster de serie B, una de esas en las que parece que los malos ganarán, pero al final siempre triunfan los buenos. Seguimos esperando al héroe que nos saque del pozo de la mediocridad.

Hacia la NO Violencia

2008-12-08T16:26:00.003+01:00

Ben Kingsley siempre será Gandhi y después de ver la película, para nosotros Gandhi siempre tendrá la cara de Ben Kingsley, pocas veces un actor y un personaje llegaron a semejante grado de simbiosis, todo ello bajo la atenta batuta del maestro Sir Richard Attenborough. Una película para la sobremesa de cualquier festivo, que al final he tenido que ver en DVD, por haber estado siesteando el resto de veces que la echaron.

La primera vez que me hablaron de Gandhi fue en clase de religión, una asignatura en la que hacíamos de todo menos aprender algo útil, pero que sin embargo es de las pocas que me han dejado poso. Con apenas diez años, que te hablen de Gandhi es como que te hablen de los Reyes Magos, cuesta entender sus ideas cuando las tuyas propias navegan en mundos imaginarios en los que nada es demasiado grave y lo único que importa es seguir creciendo sin demasiadas preocupaciones.

El Gandhi de la película es un luchador por los derechos civiles y la libertad. Su originalidad radica en que en lugar de hacer apología del ojo por ojo, nos propone que nos revelemos contra las injusticias a través de la no obediencia, para que no tengamos que utilizar nuestros puños hasta que perdamos nuestra dignidad. En el competitivo mundo que nos ha tocado vivir, si no pegamos primero estamos condenados a recibir más golpes que nadie. Pocas veces se nos recuerda que hay veces en las que la mejor forma de pelear es no hacerlo, lo que no implica quedarnos de brazos cruzados como si no pasara nada.

En su travesía por los lugares más inhóspitos del Imperio Británico, "Ghandi" deambula entre la pura hagiografía y los bocados de realidad, de una realidad grotesca en la que todos estamos implicados: la del racismo y el odio a los que son diferentes. En la historia ha habido demasiadas guerras por religiones, razas, creencias y tópicos que lo único que consiguen es separarnos y aislarnos de un mundo que todos compartimos, pero en el que no nos gusta que nadie invada nuestro terreno.

Ghandi no fue un líder consagrado, nunca tuvo cargos ni riquezas, su fuerza estaba en sus ideas y su única amenaza era la de quitarse de en medio, utilizando dolorosas huelgas de hambre, para hacernos reflexionar sobre la inmensa estupidez del círculo vicioso de la violencia, en el que una vez que se entra, ya es imposible salir sin las manos manchadas.

Muchos son los tiranos que parecieron invencibles y pocos los hombres sencillos que dejaron su legado en forma de palabras inmortales y luchas sin armas, para recordarnos que siempre hay una forma mejor de hacer las cosas, menos dolorosa y mucho más digna.

Corazon de hierro

2008-12-08T16:01:00.002+01:00

"Iron Man" no es una película de super héroes al uso, lo que la hace diferente es que bajo el espeso manto de los efectos especiales, se esconden un par de reflexiones sobre la vida y nuestra obligación de no malgastar el tiempo que se nos ha dado en ella.

Robert Downey Jr. es el perfecto Tony Stark: bebedor vividor con más vicios que Mauricio y ninguna preocupación por el mundo que le rodea. Un día todo estalla por los aires y el hilo conductor de la película le convierte en un ser dependiente de su inteligencia, sin ella estará muerto y no tendrá la oportunidad de redimir todos sus pecados, la indiferencia hacia todo lo que le rodea y la posibilidad de recuperar todo lo bueno que le ha quitado al mundo con su fábrica de armas.

Gwyneth es la PA de Tony Stark, topicamente enamorada en secreto de su jefe, dejará su estrellato a un lado para convertirse en una chica del montón, una de esas que te puedes cruzar paseando por las calles de Talavera y que nunca sospecharías que proviene de una potentadísima familia de Hollywood. Tony tardará demasiado en darse cuenta de que Gwyneth es la mujer que le conviene, la única que le puede salvar de su soledad.

Con un malo como Jeff Bridges, es obligado raparle la cabeza para que no nos recuerde al prota del Gran Lebowski. Las luces de neón y los programas por cable nos dan sensación de realidad, en un siglo XXI en el que los malos son terroristas que se esconden en las montañas de Afganistan, a los que seguimos alimentando con nuestras ideas para que sieguen nuestras vidas y justifiquen presupuestos militares desorbitados que pagan las mansiones de los supervillanos que fabrican las armas.

Nunca nos llegamos a creer del todo "Iron Man", pero tampoco hace falta, es necesario que cerremos los ojos por un momento y nos preguntemos que pasaría si pudiéramos volar, si tuviéramos una armadura robótica que nos aislara de todo, si por una noche pudiéramos ser un superheroe y resolver los problemas del mundo, levantándonos a la mañana siguiente, como si no hubiera pasado nada.

Jugador Blanco, Corazón Negro

2008-12-07T14:05:00.004+01:00

(Original de Marzo del 2001, sirva como homenaje a Chocolate Blanco el año que anunció su retirada)

El negocio se viene abajo, las audiencias televisivas decrecen por momentos, cada vez hay menos gente en las canchas, el de este año ha sido el All-Star menos seguido de los últimos 20 años.

El panorama es así de desolador, la decadencia de la NBA es un hecho, la liga no ha superado la retirada de Jordan hace dos temporadas. La marcha de MJ coincidió con el cierre patronal que acortó la competición en 30 partidos, la del 99 fue una temporada descafeinada y de la que ya casi nadie se acuerda.

Aquel fue el año en que surgió de la Universidad de Florida un base blanco del que nadie había oído hablar, y al que dieron las riendas de una de las franquicias más prometedoras de la liga: los Sacramento Kings.

Su nombre era familiar a todo el mundo, sonaba igual que el del gran reboteador de los Nets Jayson Williams, solo se diferenciaban en que el del flamante base no llevaba “y”.

Desde el principio el chaval empezó a dar muestras de lo que le diferenciaba del resto, para Jason el baloncesto era una forma de expresar sus emociones y su genialidad artística.

Mucho se habló el año pasado de unas declaraciones del deportivista Djalminha, en las que nombraba a Williams como su fuente de inspiración para realizar esas virguerías que dejan mudo al respetable durante días, y es que el brasileño sabe a quien parecerse.

Mucha gente se pregunta si alguna vez ha habido un jugador tan espectacular en sus pases como Williams, la mayoría diría que no, pero los más viejos del lugar seguro que no han podido olvidar un nombre: “Pistol” Pete Maravich.

Hace unos años vi uno de esos telefilmes baratos que ponen los domingos por la tarde en cualquier cadena. La película en cuestión iba de un chaval de 15 años cuya única obsesión era meter un balón en una canasta.

Su padre era entrenador de universidad y le llevó a entrenar con su equipo. Al principio el chico tuvo que soportar toda clase de insultos y burlas por su juventud, su falta de estatura y además por ser hijo del entrenador.

Pero en la cabeza del chico sólo había una imagen, la del balón entrando en la canasta, el ambiente hostil que le rodeaba no existía para él. Tras muchos avatares, al final el chaval se convertía en el héroe del equipo metiendo la canasta que les daría el título en el último partido.

Era la típica historia enraizada en el sueño americano mezclado con el deporte, la diferencia estaba en que al final apareció el típico cartel de las basadas en hechos reales, en el que se leía que Peter Maravich acabó batiendo records en su etapa universitaria y tuvo una exitosa carrera en la NBA.

Hace 5 años se cumplió el cincuentenario de la NBA, por este motivo se eligió a los 50 mejores jugadores de la liga y se les reunió en el All-Star de Cleveland del año 97.

En el descanso del partido de las estrellas fueron saliendo uno a uno, vistiendo una chaqueta especial para la ocasión, con los colores y el escudo del equipo en que triunfaron, y el número con el que se les recordará siempre.

Solo faltaba uno, Pete había muerto hace años pero sus hijos recibieron la ovación más atronadora de la noche, el baloncesto comenzaba a pagar la deuda que tenía con uno de sus genios más desconocidos.

Hubo quien no pudo reprimir las lágrimas al ver las imágenes de “Pistol” Pete en los 70, con aquellas patillas enormes y ese mostacho, dando pases imposibles por la espalda, entrando a canasta con toda clase de malabarismos, desesperando a su entrenador, surcando la frontera de lo políticamente correcto, flotando por la cancha a la vez que el público saltaba emocionado de sus asientos para aplaudir lo único que de verdad da sentido a una vida: un instante de genialidad.

Los que amamos el baloncesto somos unos privilegiados por poder ver cada semana a Jason Williams haciendo de las suyas sobre el parquet. Es un tipo que jamás deja indiferente, lo mismo ejecuta un picado por la espalda estando solo frente a canasta que tira desde 8 metros como si fuera lo más natural del mundo.

Como todos los genios Williams tiene un carácter difícil, su único amigo en el equipo es Chris Weber, al resto apenas les dirige la palabra. Conocida por todos es su afición al cannabis, y su estética rapada imitando a los raperos que tanto cantan sobre matar policías no sienta nada bien en su familia, ya que su padre y su hermano pertenecen al cuerpo.

Jason es un negro atrapado en el cuerpo de un blanco, pero tampoco cuenta con las simpatías de la comunidad afroamericana, que no ve con buenos ojos que un blanco les imite y además se atreva a vivir con su novia de color en un país en el que el racismo es más que una realidad.

Esperemos que la liga sepa mimar como se merece a este jugador único e irrepetible, un tipo que jamás batirá ningún record y puede que nunca gane un anillo pero al que todos los aficionados al baloncesto deberemos recordar siempre como aquel negro de piel blanca que convertía la realidad en el más espectacular de los sueños.

Pedazos de carne (por John Carlin)

2008-12-07T13:55:00.001+01:00

Patrick Vieira, centrocampista francés del Inter de Milán, dijo esta semana que el jugador más duro al que se había enfrentado en su larga carrera era Roy Keane, ídolo de la afición del Manchester United desde su fichaje por una cantidad récord en 1993 hasta que dejó el equipo en 2005.

"Le dabas una patada, y él te la devolvía. Pero no decía nada, y esperaba que tú no dijeras nada tampoco", recordaba Vieira, cuyos encuentros con Keane durante los años en que el francés jugaba para el Arsenal eran casi como un deporte aparte, una lucha de boxeo en paralelo al partido.

Vieira dijo que Keane, también capitán de la selección irlandesa, siempre había sido un tipo "justo". Quizá, pero a veces se pasaba; a veces rozaba la locura. El par de incidentes que tuvo con el jugador noruego Alf Inge Haaland recordaban más a una película de Quentin Tarantino que a las reglas del fair play que en las Islas creen haber patentado.

En septiembre de 1997, a las pocas semanas de ser nombrado capitán del Manchester United, Roy Keane se lesionó gravemente tras una colisión con Haaland, del Leeds United. No pudo volver a jugar hasta la siguiente temporada, pero lo que sí hizo, como confesaría después en su autobiografía, fue acariciar fantasías de venganza. Se la tomó, no un año, sino cuatro después. Al comienzo de un partido en abril de 2001 le hizo una entrada brutal a Haaland, de manera absolutamente premeditada, a la altura de la rodilla. Keane recibió la roja, fue suspendido durante cinco partidos, y multado con 200.000 euros; Haaland dejó el campo en camilla. Menos de un año después, incapaz de recuperarse de su lesión, se jubiló.

Por esto, y mucho más, cuesta un poco sentir pena por Keane, que hoy vive sus horas más bajas. Dimitió el jueves como entrenador del Sunderland, cargo que había ocupado durante 27 meses. Se fue abatido, deprimido, confuso, hundido. Siempre había sido un hombre que se jactaba de dar la cara, de ser el tipo duro y silencioso, el Clint Eastwood de los terrenos de fútbol. Pero le comunicó su renuncia al presidente del club no cara a cara, ni siquiera por teléfono, sino por mensaje de texto. Y esto después de cuatro días en los que estuvo desaparecido. Cuando el Sunderland perdió 1-4 en casa contra el Bolton el sábado pasado (la séptima derrota en ocho partidos), Keane hizo unas declaraciones tan raras que uno podría haberse imaginado que estaba contemplando el suicidio, o recitando unas líneas del dramaturgo surrealista Samuel Beckett. "Sólo hay una persona a la que se puede culpar... Y esa persona soy yo", dijo. "Mira siempre al hombre en el espejo. Eso es lo que haré esta noche".

Y se quedó haciéndolo hasta el jueves, cuando el gran gladiador del fútbol inglés tiró la toalla. No estaba nada claro que lo fueran a echar. Todavía no, por lo menos. Su trayectoria había sido buena. Llevó al Sunderland de la Segunda División a la Premier en su primera temporada; en la segunda logró el objetivo de consolidar la permanencia del club en la más alta categoría; y ahora, en su tercera temporada, había bajado a la zona de descenso, pero quedaba mucho campeonato por delante.

Si decidió irse por voluntad propia, fue porque su orgullo no soportaba que lo echaran. Una vez declaró, tras la venta de su compañero del Manchester Jaap Stam al Lazio, que los clubes trataban a los jugadores como pedazos de carne. Tratan a los entrenadores igual. Tratan a todos igual. Así es la vida y después, como podría haber dicho Woody Allen, la carne muere. Keane era duro en el campo pero fuera de él acabó mirándose un día en el espejo y lo que vio fue un mortal frágil y fracasado.

Revelry

2008-12-06T13:18:00.001+01:00

What a night for a dance,
you know, i'm a dancing machine
put the fire in my bones
with the sweet taste of kerosene

i get lost in the lights(?),
so high, i don't want to come down
to face the loss of the good thing that i found

woo hoo hoo
woo hoo hoo

in the dark of the night
i can hear you calling my name
with the hardest of hearts
i still feel full of pain

so i drink and i smoke
and i ask
if you're ever around
even though it was me
who drove us right in the ground

see, the time we shared
it was precious to me
all the while i was dreaming of revelry

on a run, baby, run
like a steam down a mountainside
with the wind in my back
i don't ever even bat an eye
just know it was you all along
who had a hole in my heart
but the demon in me
was the best of friends from the start

so the time we shared
it was precious to me
all a while i was dreaming of revelry
dreaming of revelry

and i told myself
for the way you go
it rained so hard
it felt like snow
everything came
a' tumbling down on me
in the back of the woods
in dark of the night
careless, --(?), your moonlight
everything just felt so empty
dreaming of revelry

Lady Halcón

2008-12-06T13:09:00.002+01:00

Philippa Brown es una orgullosa Kiwi de 27 años y el máximo exponente de la música All Black. Si alguien recuerda algún otro grupo o artista neozelandés que lo diga. Su música bebe de las fuentes ochenteras y da la sensación de sumirse en el túnel del tiempo, con nostalgia y sensación de deja vú.

En su infancia a Pipa se le diagnosticó un trastorno cercano al autismo que condicionó para siempre su relación con el mundo exterior y que la acabaría convirtiendo en una artista diferente, especial por rara. En la música no hay nada nuevo, las referencias e inspiraciones vienen siendo las mismas desde hace décadas, la gracia está en copiar haciendo creer que se está haciendo algo diferente.

Los telefilmes baratos marcaron nuestra niñez y la de Philippa, los sintetizadores marcaban el ritmo de un Rocky en busca de su siguiente desafío con el mundo. No se si llegamos a aprender algo de todo ese cine de sobremesa que vimos, las hombreras desaparecieron y las americanas blancas de Sonny Crockett dieron paso a una década de los 90 en la que seríamos ligeramente menos felices, la adolescencia nos esperaba a la vuelta de la esquina.

Evolucionar sin renunciar a nuestra esencia es complicado, sobre todo si casi todo sigue siendo igual o muy parecido. Hay ocasiones en las que se impone cortar por lo sano, irte al otro lado del mundo y probar suerte. Al principio lo pasas mal, no conoces a nadie, pero si eres medio autista, eso no importa demasiado. De sus periplos por las otras islas de la Commonwealth, surgió una nueva Felipa, que echaría a volar para siempre con el nombre de Ladyhawke.

Su canción "Crazy World" podría ser la banda sonora perfecta para los días inciertos que vivimos ahora. Sumidos en una crisis mundial de dimensiones bíblicas, lo único que nos queda es refugiarnos en la música, en esa que nos recuerda que el mundo está todavía más loco que nosotros y que no descansaremos hasta encontrar la última inquietud, esa que nos haga hundirnos y nos reflote como ese corcho que siempre supimos que eramos, pero que nunca nos atrevimos a aceptar como parte de nuestra naturaleza.

Acepta lo bueno

2008-12-06T12:35:00.002+01:00

"Si me casara con ella, sería como si mi mejor amigo nunca hubiera existido"

"Cosas que perdimos en el fuego" es una historia sobre como seguir adelante cuando pierdes lo que más quieres y ya no te queda casi nada a lo que aferrarte. Una cinta en la línea de "21 Gramos" pero con algo menos de metafísica y algo más de esperanza.

Halle Berry es la criatura más bella que te puedes encontrar en una pantalla de cine, sus movimientos y palabras siempre transmiten serenidad y fortaleza a la vez. Hace años que superó su estela de sex symbol para demostrar lo buena actriz que puede ser, cuando los papeles que la ofrecen están a la altura de su talento. Esta vez se enfrenta a su reto más difícil desde "Monster Ball", un personaje destrozado por la tragedia, que tiene que aprender a vivir de nuevo, asumiendo todo lo que perdió en el fuego.

Benicio tiene en la cara las cicatrices de mil palizas, las ojeras de cientos de noches sin dormir, mirando al techo y preguntándose qué es lo que hizo mal. Lo único que tenía Benicio era un amigo, el único que se acordaba de su cumpleaños, el único que no le abandonó cuando su mundo se vino abajo. El día que perdió a su amigo, a Benicio se le acabaron las razones para seguir viviendo, pero su amigo siguió guiándole, de una forma que nunca hubiera imaginado.

Cuando estas en el hoyo, buscas esa sensación de la primera vez, esa que ya nunca volverá. No la encuentras porque se desvaneció entre el humo de tus recuerdos. Cuando la neblina se despeja, si te esfuerzas lo suficiente, puedes encontrar un poco de paz, una segunda oportunidad y la promesa de una tercera, si esta vez la vuelves a cagar.

En "Cosas que perdimos en el fuego" hay lugar para la esperanza, sin edulcorantes, la esperanza de que mañana el sol vuelva otra vez a salir, aunque vivas en la Ciudad de la Lluvia. Castigados por el destino, sus personajes aprenden que dentro de una, puede haber otras muchas vidas, que
cuando muere una persona otra se puede estar salvando, que tenemos la obligación de aceptar lo malo, porque es lo único que de verdad nos hace merecedores de lo bueno.

Si no hubiera mañana

2008-11-18T19:27:00.003+01:00

Robert Müller es un portero de Hockey de 28 años y padre de dos hijos pequeños. En el año 2006 se le detectó un gliobastoma en el cerebro, un cáncer muy agresivo y de rápido crecimiento que consume la vida en muy poco tiempo. En lugar de venirse abajo, Müller afrontó la enfermedad con entereza y tras una operación en la que se le extirpó parcialmente el tumor, volvió a las pistas de hielo tres meses después.

Lejos de quejarse por su suerte, el bueno de Robert declaró "Soy muy afortunado. Sé que me queda algo del tumor dentro, pero tengo que ser positivo". En su regreso ayudó a su equipo a conquistar el subcampeonato de la liga alemana y tuvo la oportunidad de defender los colores de su selección en el Mundial de Canadá.

Robert siguió con su vida de deportista, con sus entrenamientos y dedicándose en cuerpo y alma a su gran pasión, el hockey hielo. Sin embargo, el pasado verano, en una revisión rutinaria, el cáncer volvía a hacer acto de presencia y esta vez más grande y agresivo que antes.

Müller volvió a pasar por el quirófano, pero esta vez tampoco se pudo extirpar el tumor en su totalidad y los restos que quedan le oprimen las venas del cerebro cada vez con mayor vehemencia. De hecho, los médicos que le tratan se han dado por vencidos, algo que aún no ha hecho Müller, y tan sólo le auguran siete semanas de vida. Según su oncólogo: "La mayoría de los pacientes de este tipo de enfermedad no supera el año de vida y tan sólo el 3% alcanza los cinco años".

Ni siquiera 50 días de vida y Müller sigue con la misma alegría de siempre. "Sólo pienso en el hockey", dice. "Ahora mi único objetivo es disputar el arranque del Campeonato alemán y agradecer de esta forma a mi equipo la confianza que han depositado en mí", prosigue el portero germano, que reconoce no tener dolores ni minusvalías para poder seguir jugando. Aunque avisa de sus intenciones: "Quiero que se me trate como al resto de mis compañeros, no quiero jugar por compasión".

Derrota sin paliativos

2008-11-17T20:40:00.002+01:00

Una apisonadora pasó ayer por el Telefónica Arena, llevándose por delante a
un Estu desdibujado, con trazas de equipo pequeño, con escasa intensidad y
ninguna urgencia. He de reconocer que Casimiro me cae mejor hoy que hace un
par de días, estuvo simpático en la rueda de prensa y cuando estrechó
nuestras manos después.

Por obra y gracia del Tío Pete, volvimos al lugar donde un 20 de abril nos
fuimos con la sensación de que ya nunca volveríamos a ver al Estu en la ACB.
Muchas cosas han cambiado en estos siete meses, giros inesperados se han
cruzado en nuestro camino, hasta montarnos en una montaña rusa como la que
transporta a P.J Ramos en cada partido y de la que el prometedor Luis Guill
se ha propuesto bajarle a base de sensatez y tenacidad.

La cabina de comentaristas es un cuarto pequeño en el que se ganan la vida
unos cuantos intrépidos, que de pequeños jugaban a emular a sus ídolos en
simulacros de Carruseles, en los que el único objetivo era pasárselo teta a
base de risas y precisión narrativa. Una década después, aquellos eternos
chavales, combaten el aburrimiento cotidiano con la pasión de mezclar la
poesía con el deporte, demostrando que, al final, todo lo bueno está unido
por lazos imaginarios.

Viendo desfilar a Pepu y a Azofra por el Arena, te das cuenta de que ha
habido y habrá tiempos mejores. Todavía no estamos con el agua al cuello,
falta regularidad y el creérselo. Casimiro sabe que lo que más tiene que
trabajar es la mentalidad de un equipo que ante todo se tiene que sentir
importante, sentir la necesidad, no la casualidad de ganar.

En una de esas mañanas de invierno soleadas, da igual que solo hayas dormido
cuatro horitas, lo que importa es pasar un buen rato en compañía de ese
amigo que te invita al baloncesto. Hay derrotas que saben a victoria y otras
que simplemente dan igual, porque sabes que al día siguiente ya no te
acordarás de ellas y que perdiendo ese partido, estarás ganando muchos más,
que todavía están por llegar.

La Demencia anima sin Violencia y ser del Estu y estar avinagrado es una
herejía. Nosotros no nacimos para llorar las desgracias de nuestro equipo,
sino para cantar sus contradicciones y regarlas con el mejor licor, ese con
el que llenaremos las copas de los títulos que más pronto que tarde
volveremos a ganar.

Desasosiego

2008-11-11T19:07:00.003+01:00

Coronado es el Clooney español, en una versión algo menos comprometida y sin excesivas inquietudes. En "Todos estamos invitados" interpreta a un personaje frágil, condenado por decir lo que piensa y que tiene que aprender a convivir con el miedo a que le peguen un tiro por la espalda.

Francesca es su novia italiana, víctima de la justificada paranoia de Coronado, envuelta en una trama que no acaba de entender. Desde su trabajo como terapeuta, ayuda a recuperar a personas hundidas, sin preguntarles por qué acabaron en el hoyo.

Un buen golpe te puede cambiar la vida, uno malo también, te puede convertir en una persona totalmente distinta, que ya no recuerda de dónde viene, ni a donde iba, cuando un destino funesto se cruzó en su camino. Los amigos suelen estar ahí para recordarnos quien somos, los enemigos también: nos buscarán hasta encontrarnos y utilizarnos para sus oscuros fines.

La libertad de expresión es un bien escaso en muchos lugares de la Tierra, algunos están mucho más cerca de lo que pensamos, si te atreves a hablar contra los que matan: acabarán contigo, aunque sigas vivo serás un cadáver con patas, a expensas de que el verdugo de turno te conceda unas horas más, minutos para disfrutar olvidándote de todo por un rato.

Valientes son los que aguantan, los que no huyen a pesar de las amenazas, héroes anónimos o no tan anónimos, que tienen que adaptar sus costumbres diarias para ponérselo más difíciles a sus matarifes. Todos estamos invitados a recordar a las víctimas y hacer que los asesinos se pudran en el olvido.

Mientras hay vida ...

2008-11-10T19:12:00.002+01:00

El Barça-Estu de ayer fue uno de esos partidos que hacen grande al baloncesto, sobre todo si el que acaba ganando es tu equipo. Para el que no lo viera, el partido fue un toma y daca, como tantas otras actuaciones del Estu en los últimos años. Por muchas veces que lo veas, nunca te acostumbras del todo a ver palmar a tu equipo, sobre todo cuando no se lo merece.

Los colegiales empezaron fuerte el partido y se fueron diluyendo como un azucarillo. El equipo tiene mejor pinta que el de la temporada pasada, pero tampoco mucho mejor. No recuerdo la última vez que tuvimos dos bases extranjeros, puede que jamás, hasta ahora ese puesto había sido sagrado, respetando la leyenda de míticos como Azofra, el Chacho, los hermanos Martinez ... Ayer fue Vonteego Cummings el que nos sacó las castañas del fuego con una treta de listo, nunca me alegraré los suficiente de aquella gestión para ficharle cuando estuve en Tel Aviv.

Este Barça es el mismo que hace unas semanas tuvo contra las cuerdas a los Lakers en el Staples, el que se postula como máximo favorito al título, con una plantilla de estrellas, diseñada para ganarlo todo y arrasar por donde pase. Pero ayer los blaugranas se vinieron abajo, para ganarles hace falta suerte, mucha suerte y una buena dosis de coraje. Este Estu 2008-09 sabe de sobra lo que es sufrir, hasta los nuevos, los que no estaban cuando hace unos meses le dimos la extrema unción en el Arena, fue contra el Fuenla, el equipo al que entrenaba Casimiro y al que nos enfrentamos el próximo domingo.

En los últimos años, el Fuenla le ha dado unas cuantas lecciones al Estu de como se deben hacer las cosas, con menos dinero, menos historia y menos masa social. Nuestros vecinos del Sur llevan años sin pasar apuros en la ACB, ilusionando a ratos con sus destellos de matagigantes insaciable, cultivando una ilusión contagiosa, sobre todo para unos cuantos intrépidos poetas que dedican los fines de semana a seguirles por toda la geografía española.

El Estu es otra cosa: es caos, contrastes y contradicciones; un equipo histórico que hace mucho tiempo que no se toma en serio a sí mismo, capaz de lo mejor y de lo peor, según se haya levantado por la mañana. El Estu no es el Atleti, ni su versión baloncestística, por mucho que sufra nunca será un pupas, ni sus aficionados se dejarán arrastrar por la autocompasión ni la apatía. En su espíritu siempre habrá algo del alcoholismo espiritual de sus cánticos, las ganas de celebrar lo que sea, cuando sea y con quien sea.

Seguimos en la Montaña Rusa, peleando por no acabar en la LEB o directamente desaparecer, con una plantilla plagada de extranjeros y viejas glorias que luchan porque no se difumine del todo su aura. Tal vez no estén en su mejor momento, pero aún tienen mucho que decir en esta liga, aún queda mucha esperanza por quemar y muchos partidos en los que apagaremos la tele antes de tiempo y que al final acabaremos ganando.

Tenían que ser Galeses

2008-11-08T12:39:00.003+01:00

Es 2003 en Cowbridge, un suburbio de Cardiff. Cuatro amigos de toda la vida se aburren tirados en un sofá y deciden aporrear una guitarra de cinco cuerdas, hasta llegar a fundar un grupo y se deciden llamar White Rabbit. James Frost será el guitarrista, Robin Hawkins cantante y bajo, Iwan Griffiths se pondrá a la batería y Alex Pennie se dedicará a los teclados.

En sus ensayos surge una extravagante amalgama de melodías britpop, mezcladas con fibrosa energía post-punk y mucho descaro juvenil. A principios de 2005 se rebautizan como The Automatic. Y con eso parece que están listos para ser la última esperanza blanca de la temporada. Acabarán grabando una maqueta que llamará la atención del sello B-Unique.

En noviembre de 2005 aparece 'Recover' (B-Unique), un primer single que rápidamente acapara la atención con su poderoso ritmo y su envaucador bajo. Se pasan el otoño del 2005 haciendo giras por todo el Reino Unido, acompañando a bandas como The Kooks y Kaiser Chiefs, y sembrando a su alrededor la leyenda de sus cada vez más incendiarias y excitantes actuaciones. El boca-a-boca funcionó, tanto que cuando llegó a la calle su segundo single (adelanto del álbum) en la primavera de 2006, 'Raoul', entró directo al Top 40 británico.

Más melódico, más pop, 'Raoul' era sólo el aperitivo para lo que vino después, 'Monster', la canción que les puso en el mapa, llegando al Top 5 sólo por las descargas electrónicas. 'Not Accepted Anywhere', su primer disco, entró directo al número 3 de las listas de álbumes.

Con su segundo disco "This Is A Fix", los Automatic han expandido su espectro musical, mezclando pop suave con rock del auténtico, pasando de uno otro con inusitada violencia. Sus canciones están plagadas de sentido del humor y urgencia, incluyendo el espionaje y la necesidad de divertirse de la gente. Se han hecho mayores y han demostrado su capacidad para construir música distinta, con canciones como "Magazines" o "This Ship".

Hay veces

2008-11-07T20:24:00.002+01:00

"8cho citas" es la enésima prueba que demuestra lo complicado que es hacer una película coral aburrida. Por ella desfilan decenas de personajes encadenados en ocho cuentos que van de lo romántico a lo casual, pasando por lo surrealista o hiperrealista. Si no te sientes identificado con alguno de sus protagonistas, es que no eres humano.

Los escenarios son los de nuestro amado Madrid, esas calles que conocemos tan bien, en las que tanto hemos disfrutado y que siempre han estado ahí para consolarnos en nuestras horas más bajas. La familia juega un papel fundamental en todas las citas, hasta en las que no aparecen expresamente. Los amigos servirán de paño de lágrimas o reivindicarán nuestra moral hundida tras una cita infructuosa.

Raúl Arévalo, el "Sean Penn Español", esta condenado a interpretar a personajes diferentes y esta vez se convierte en un enamorado de un ligue de una noche, un idealista de tomo y lomo, capaz de moldear su realidad hasta convertir excentricidades en patrones de comportamiento lógicos. Suyo es uno de los cuento más rocambolescos, de los que más se te queda grabado.

Javier Pereira interpreta a un Muchacho abandonado, capaz de entrar a todas las chicas de una discoteca si va lo suficientemente trozaken. En su etílico camino, Pereira estará acompañado por su particular núcleo fundacional: sus dos amigos de toda la vida, que nunca dejarían en la estacada a un colega sometido a un desengaño amoroso de dimensiones bíblicas.

Hay quien piensa que la inmadurez emocional se cura con el tiempo, que cuando te haces mayor todo se aclara en nuestras cabezas, pero en "8cho citas" se vuelve a mostrar que no, que muchas veces las inseguridades de la adolescencia nos persiguen el resto de nuestros días y tenemos que aprender a vivir con ellas, o morir en el intento.

Hay que ver "8cho citas" porque entretiene e ilustra a partes iguales, porque indaga en esos áridos rincones de nuestro inconsciente colectivo, en nuestras mayores cagadas y nuestras pequeñas victorias. Nos hace acordarnos de todas esas historias que ocurrieron hace años y esas otras que vamos escribiendo cada día.

Pactar con el diablo

2008-11-06T20:00:00.003+01:00

Hace década y media, Alessandro Del Piero surgió de la cantera de la Juve, como sucesor natural de Robbie Baggio: la penúltima esperanza fantasiasta del Calcio post-Sacchi. Con los años se ha demostrado que Del Piero era otra cosa: un superviente nato que una noche de marzo le entregó su alma al diablo a cambio de una carrera futbolística perenne e inolvidable.

La Juve del primer Del Piero era la del viejo Lippi, su filosofía de juego consistía en "Presión a Tutto Campo y Velas al Vento". Había barra libre de pociones mágicas en la caseta, mientras jugadores talentosos como el propio Del Piero o Vialli, compartían vestuario con auténticos tronquetes como Conte, Ravanelli, Lombardo o Padovano. Aquella Juve tenía carisma, su fútbol era aburrido, pero daba la sensación de poder ganar a cualquiera, incluso al plástico Ajax de Van Gaal y todos aquellos tulipanes que acabarían jugando en el Madrid o el Barça.

Florencia, año 97, un joven Muchacho que meses después cumpliría la mayoría de edad, adquirió por la módica cantidad de 105.000 liras la zamarra de la Vechia Signora, como no tenían la de Zidane, se tuvo que conformar con la de Alez Del Piero. Aquella camiseta perecería antes de que el Madrid se reencontrara consigo mismo una noche de mayo en el Amsterdam Arena y fue un símbolo más del final de una época, un cambio de ciclo tan necesario como inevitable.

La historia de la Champions es la de la Juve y el Madrid, dos eternos candidatos al título, condenados a cruzarse infinitas veces en el camino, con los pelos como escarpias por culpa de ese himno que escuchamos por primera vez en directo un miércoles del año 95, cuando el Madrid de Valdano se enfrentó al Ajax campeonísimo de Europa. Eran otros tiempos, días de pcfutbol, pccalcio y yankeelandias. Nuestras personalidades se iban forjando sin sospechar que muchos años después, la nostalgia nos envargaría recordando aquellos días extraños.

El fútbol moldeó nuestro carácter, nuestra capacidad de reacción o quedarnos quietos ante las adversidades, gracias a este deporte, aprendimos a asumir nuestra condición de loosers o encabronarnos hasta el infinito cuando decidíamos que algo no era justo y que, por algún motivo, merecíamos nuestro pedacito de gloria.

Del Piero representa la madurez de nuestro estigma, la capacidad de enfrentarse a un año en el infierno a cambio de la esperanza de volver a tocar el cielo de la Champions. La suya es la historia de un tipo que siempre creyó en si mismo, sobre todo cuando nadie creía en él. Un capitán que aprendió a marcar goles decisivos cuando en su equipo ya solo juegan paquetes. Su espíritu revolucionario se llevó la ovación del Bernabeu, un premio al alcance solo de los más grandes. Anoche Del Piero hizo historia, ya nunca olvidaremos su gesta, ni lo mucho que merecía esos aplausos.

Cuando lo imposible es posible

2008-11-05T20:07:00.001+01:00

El día en que Obama se hizo con la Casa Blanca lo recordaremos como parte de una maraña de acontecimientos históricos que nos rodean por todas partes y de los que todavía no sabemos si saldremos bien parados. Se habla mucho en los medios y en la calle de crisis, recesión, paro, burbujas que se pinchan ...

La última vez que pisé los States, sumido en ese jet lag inverso que te hace despertarte a las 4 de la mañana porque en España son las 10, tuve mi primer contacto audiovisual con un monstruo de la retórica y la puesta en escena: Barack Obama. Un hombre hecho a sí mismo al que parece que le sobra inteligencia, sin demasiados escrúpulos y que representa la penúltima esperanza de un mundo que hace años que perdió su fe en los políticos.

La suya ha sido una lucha contra corriente, parecida a la de Tommy Carcetti en "The Wire", pero a la inversa. La magistral serie de la HBO nos muestra a un concejal joven y blanco que se atreve a presentarse a la alcaldía de Baltimore, ciudad de mayoría negra en la que hace décadas que todos los alcaldes han sido afro-americanos.

En su trayectoria hacia el ayuntamiento, Carcetti nos muestra las luces y sombras de la carrera electoral, los pactos con el diablo necesarios para seguir vivo en política, los sapos que hay que tragarse y la lucha interior para que no se esfume del todo la honestidad que, muchas veces, se opone por completo a una ambición infinita.

En el país de las conspiraciones, son muchos los que piensan que en los próximos meses se pondrá a prueba al electo presidente, buscándole las cosquillas para averiguar hasta donde está dispuesto a llegar. Por muy mal que lo haga Obama, es virtualmente imposible que lo haga peor que su predecesor en la Casa Blanca. Como en tantas ocasiones, el maestro Enric González nos ha vuelto a dar una lección de historias con su columna de hoy:

El presidente peor cualificado del siglo XX, un tipo al que nadie quería. Se llamaba Harry Truman. No tenía educación universitaria. Tampoco tenía dinero ni contactos familiares. Por no tener, no tenía ni buen carácter. Su única base política era la mafia demócrata de Misuri, racista y corrupta. En 1944, el presidente Roosevelt, consciente de que iba a morir en poco tiempo, se presentó por última vez a unas elecciones. Buscó un buen vicepresidente, que había de ser su sustituto, pero no lo encontró. Sólo encontró a Truman, un senador novato, tan despreciado en Washington que carecía de enemigos.

Después de tres meses como vicepresidente, en los que Roosevelt no le dedicó ni 10 minutos para explicarle cosillas como la existencia de la bomba atómica, Truman se vio en la Casa Blanca. No sabía nada. No tenía aliados. Se puso a mandar porque no había alternativa.

En los siguientes meses y años, Truman lanzó dos bombas atómicas sobre Japón y concluyó la guerra, estableció el Plan Marshall para reconstruir Europa, fue decisivo en la creación de la ONU, organizó la OTAN, acabó con la segregación en el ejército (y era racista), reconoció el Estado de Israel (y era antisionista), inició la Guerra Fría, asistió a la victoria del comunismo en China, combatió en Corea contra soldados chinos y aviones soviéticos, destituyó al héroe McArthur, creó el seguro médico. Entretanto, ganó contra todo pronóstico las elecciones de 1948.

Cuando se retiró era impopular y pobre. Tuvo que vender unos terrenos para ir tirando. Hoy se le considera uno de los mejores presidentes de Estados Unidos.

Empieza una presidencia. Veamos qué da de sí.

La Tanqueta

2008-11-04T17:39:00.002+01:00

Con 27 puntos y 16 rebotes en su cuarto partido en la NBA, Marc Gasol ha vuelto a confirmar que es un rookie diferente, un tipo acostumbrado a vivir bajo la frondosa sombra de su hermano Pau y que ha aprendido a ganarse su propio lugar en el baloncesto.

La culpa la tiene Pepu y el trabajo psicológico que hizo con el pequeño de los Gasol durante el Mundial de Japón, por primera vez le hizo sentirse importante, recuperó primero al Muchacho y luego al baloncestista, haciendole olvidar el ninguneo al que le sometía Ivanovic en el Barça.

Marc tiene las cualidades necesarias para convertirse en el sucesor natural de Sabonis en el imaginario colectivo: Inteligencia, un físico devastador y una mentalidad de titán, esa que le hace crecerse cuando el camino se pone cuesta arriba. Atrás quedaron los tiempos de hermanísimo entrado en carnes chupando banquillo, condenado a vagar sin rumbo por las canchas más aburridas de la ACB.

La inteligencia se demuestra tomando decisiones de las que sabes que a la larga no te vas a arrepentir, aún a sabiendas de que no será fácil al principio. Los minutos que le dieron en el Akasvayu, sirvieron para demostrar lo que todo el mundo sabía: el baloncesto se lleva en los genes y los progenitores de los Gasol, supieron inculcarles a sus hijos el espíritu de sacrificio desde la cuna.

Los Hermanos Gasol son un ejemplo de deportistas con los pies en el suelo, ni siquiera las tentaciones hollywoodienses han podido con las ganas de ganar de Pau, tampoco el estar enclavado en un equipo condenado a la derrota, podrán con el espíritu irredento de Marc, ahora que le sobra confianza en si mismo, ya no va a haber quien le pare, está llamado a ser uno de los pívots dominantes de la NBA de los últimos años.

Unos pocos pioneros marcaron el camino del baloncesto español del siglo XXI, lo que queda a partir de ahora es disfrutar, emulando cada semana a ídolos más jóvenes que nosotros, desde la mítica cancha del Adelfas Arena.

Donde esté el dinero

2008-11-03T19:19:00.002+01:00

Parece mentira, pero al final Antena 3 ha respetado los 10 capítulos de la primera temporada de "Sexy Money", 8 de ellos en el Prime Time, todo un hito en un país en el que las de la familia CSI son las únicas series extranjeras que se respetan en nuestras parrillas.

Como Boyero nos recuerda cada semana dos o tres veces, en este país si quieres ver series buenas de verdad ("Los Soprano", "The Wire", "Mad Men", "New Amsterdam" ...) toca descargárselas de Internet, porque aquí solo tienen su hueco en los canales de pago a los que jamás he estado abonado.

"Dirty Sexy Money", o "Sexy Money", no es una serie de culto, pero entretiene más que la mayoría de bazofias con las que nos torturan cada día desde las televisiones en abierto, eso por no hablar de los refritos de la TDT. Las aventuras y desventuras de los Darling son un sucedáneo de los culebrones de ricos ochenteros ("Dallas", "Dinastía", "Falcon Crest" ...) pero con una manita de barniz cool, la omnipresencia de Nueva York y un interesnate sentido de la autoparodia.

Desde la Gran Manzana se divisa el resto del Mundo como algo minúsculo, casi de juguete, sobre todo si perteneces a una familia con un patrimonio de 35 billones de dolares. Con un patriarca como Donald Sutherland, es imposible no tomarse muy en serio a estos Darling, amantes de la buena vida y las emociones fuertes, eternos insatisfechos buscadores de su lugar en el mundo.

Nick George es el protagonista de esta serie, un tipo normal que de la noche a la mañana se ve sustituyendo a su padre como abogado de confianza de los Darling, a la vez que intenta desentrañar quién provocó el accidente de avión que segó la vida de su progenitor. En el camino, Nick tendrá que acostumbrarse a soportar los caprichos de estos megamillonarios sin que su vida familiar sea devastada por completo.

"Sexy Money" sirve para que nos reencontremos con Samaire Armstrong, la mismísima Anna Stern de "O.C", que de sofisticada e inteligente adolescente, pasa a reencarnarse en rica heredera de escasas luces y enorme corazón. ¿Se atreverá Antena 3 a emitir la segunda temporada? Apuesto a que será al filo de la media noche y sin avisarnos.

Año Muchacheo

2008-10-17T00:00:00.002+02:00

Eran las 4 de la tarde de un viernes 17 de octubre del 97, un sucinto mensaje me esperaba en el contestador de casa: un cumpleaños de un conocido, al que ir a hacer bulto, un plan alternativo a finiquitar o enfrentarme a una historia que no iba a ninguna parte.

Aquellos eran días extraños, el fin de una época y el comienzo de otra bien distinta. Las 6 de la tarde parecía demasiado pronto para quedar, pero lo hicimos de todas formas, no había tiempo para siestas ni lamentos. Eramos 3, dos de ellos convencidos de mala gana, con un cierto hastío en la mirada, el sol pegándonos en la jeta y mucho odio acumulado contra aquellos malotes de medio pelo de la generación del 80, que siempre nos observaron como perdonándonos la vida.

El veranillo de San Miguel estaba en su máximo apogeo, tanto que nos regalo una noche en manga corta. Nosotros inventamos la privatización de botellas, en concreto fueron tres: whisky, martini y ron blanco. Nuestra aportación simbólica fueron 20 duros por cabeza, los dimos refunfuñando por el alto precio de aquel cumpleaños, en el que no recuerdo si llegamos siquiera a felicitar al anfitrión.

Los minutos pasan rápido cuando mezclas bebidas blancas y oscuras, nos adueñamos de la tarde-noche y empezamos a dar capotazos con unos minis bien colmados, ideales para comenzar la última semana de minoría de edad. Comenzamos a vislumbrar fantasmas del pasado, antiguos compañeros de colegio que salen de todas partes y que tienen la misma sensación de que la recién estrenada vida universitaria es una mierda y ojala se acabe cuanto antes.

La noche cae sobre Tribunal y se nos empieza a nublar la mente, experimentamos distintas reacciones etílicas: euforia extrema, lucidez, desasosiego, KO total ... Los minutos pasan despacio y no somos conscientes de que estamos fundando un grupo, una forma de ser y estar en el mundo que dura ya más de una década.

En los tiempos en los que los móviles no existían para el común de los mortales, llegamos flotando al lugar donde empezó todo. Jugaríamos una vez más con nuestro destino, sabiendo que nos arrepentiríamos alguna vez, pero 11 años después tendríamos claro que hicimos lo correcto.

Unos pocos tuvieron que abandonar el barco antes de tiempo, por culpa de tónicos y ausencia de material sólido en el estomago. Aquella noche fundacional, descubrimos que en nuestros peores momentos, siempre tendríamos a alguien que nos llevara en volandas hasta casa, sin hacer preguntas ni reprocharnos nada, aguantando el temporal hasta que volviera a salir el sol en nuestras cabezas.

La noche acabó en Vaivén, el mismo sitio en el que unos meses después un Muchacho tocaría el cielo y el infierno en un manteo cósmico, aquel en el que construiríamos un geiser artificial que sería recordado durante décadas. Con la música de los Smashing de fondo, nos fuimos a casa, al día siguiente había que madrugar, aquel sería un año duro, del que ya solo recordamos los buenos momentos.

Seis años después de aquel primer 17-O, celebramos el primer Año Muchacheo (cuando cae en viernes, como el original) y hoy hacemos lo propio con el segundo. Todo ha cambiado mucho desde aquel primer 17-O, algunos se han prometido, casado, tenido hijos ... Hemos surcado continentes y países que jamás pensamos que llegaríamos a visitar, nos hemos reinventado medio millón de veces, pero a la vez seguimos siendo los mismos: aquellos que gritaban el canto fundacional: ¡¡ LARA LARA LARA ... LARA ... 17-O, 17-O, 17-O !!

Cuando Bobby encontró a Marty

2008-10-04T12:54:00.002+02:00

Corría el año 72, dos jóvenes neoyorkinos buscaban huir de las noches bohemias y salvajes, las orgías, las dudas razonables y la politoxicomanía al uso en aquellos tiempos. Por avatares del destino, tuvieron que compartir taxi desde Harlem a Downtown Manhattan. En el camino, uno no paraba de hablar y el otro dormitaba en su asiento, esperando a que aquel ex-monaguillo parara su perorata.

El resto es historia conocida: 7 películas juntos, infinidad de premios y un hueco en la historia del cine. Su pasión por las mujeres de color les unió y enfrentó en múltiples ocasiones, sin llegar a afectar nunca a su amistad creativa. Paul Schrader fue el tercer vértice de un triángulo forrado en celuloide, en el que la violencia, la autenticidad y la noche se daban la mano para parir películas únicas.

Los excesos no acabaron de pasar factura a dos iconos que aun tienen mucho que demostrar, sobre todo De Niro, que aun nos debe el hacernos olvidar su última década de filmes alimenticios y lamentables. "El Buen Pastor" le reconcilió por un rato con sus incondicionales más exigentes. Su festival de Tribeca revitalizó una ciudad herida en la que un día un lampiño Bobby y un joven Marty decidieron pasar las horas juntos en busca de una nueva forma de evadirse y expulsar sus demonios en forma de imágenes en movimiento.

Paseando por el Brooklyn de Jake LaMotta, te das cuenta de que ya no queda nada de esa City de mediados del siglo pasado, gracias a Giuliani las Malas Calles se acabaron transformando en avenidas pijas que desembocan en Starbucks y sucursales bancarias. La Gran Depresión que acaba de inaugurarse amenaza el estatus de una urbe en la que el dinero fluye y los lugareños se van quemando poco a poco, hasta que no les queda otra que irse a vivir a Long Island o Jersey.

El reencuentro de Robert y Martin tiene hoy más sentido que nunca, es un penúltimo baile juntos en busca de una redención ficticia: demostrar al mundo que aún siguen siendo los mismos de "Taxi Driver", "Toro Salvaje", "Uno de los Nuestros" o "Casino". Lo harán disfrazándose de Mafiosos, su reencarnación favorita, la que les hizo célebres y les proporcionó ese sello tan personal que les condenó para siempre a la inmortalidad cinematográfica.

Verano decadente

2008-10-03T21:38:00.002+02:00

La sensación era la de que podríamos seguir vistiendo manga corta hasta el día del juicio final, las mañanas eran frías pero a partir del medio día nos convertíamos en una sucursal de Florida, pero sin playa. Aquello no tenía ningún sentido, así era imposible que fuéramos conscientes del paso del tiempo.

Embutidos en un uniforme que en otros tiempos hubiera sido considerado fascista, nos preparamos para volver al sitio donde perdimos más de cinco años de nuestra vida. Los muros de los edificios seguían siendo tan grises como siempre, la hierba era más verde y el sol brillaba como nunca.

Estábamos rodeados de máquinas, literales y ficticias, era imposible no alienarse en aquella compañía. Los fines de semana eran un soplo de aire fresco en unas semanas tan apacibles como aburridas. Aún recordábamos el último día que pasamos allí, el mejor de todos, porque sabíamos que ya no tendríamos que volver jamás y que si lo hiciéramos sería para ver como ardía todo lo que aquello significaba.

Todo lo que vivimos allí no nos mató, así que está claro que nos hizo más fuertes, que cultivó un espíritu de lucha intermitente, de submarinistas a punto de quedarse sin aire, que buscan su lugar en el mundo a la vez que escapan de las tinieblas de una existencia predecible y metódica.

Sabemos que no fueron los mejores años de nuestra vida, pero nos quedamos con los momentos memorables, aquellos en los que nos entregamos a las carcajadas más absurdas, las del no saber que va a pasar mañana ni si volveremos otra vez al sitio donde entramos con 17 y salimos con 23.

Inmortales en La Ciudad que NO Duerme

2008-10-02T20:26:00.002+02:00

Cuando eres inmortal ves como tus hijos se hacen mayores y acaban convirtiéndose en tus mejores amigos, mientras tú ves pasar los días esperando a ese alma gemela que consiga hacerte envejecer y que te deje acabar con todo de una vez. Estas son las premisas de "New Amsterdam", una serie diferente surgida de un buen puñado de tópicos que no siempre conviene tomar a la ligera.

John Amsterdam es un misterioso poli de homicidios que ha vivido muchas vidas en una sola. Su instinto deriva de la experiencia, de haber pasado por varias guerras, crisis de todo tipo y miles de cambios que le han hecho afrontar la vida y la muerte con una perspectiva diferente. Cuando vas viendo morir a todos los que has querido, tu alma acaba estando tan podrida que la memoria ya no te deja dormir por las noches y la paciencia se te agota, entre tragos de alcohol que nunca llegarán a borrar todos los flashbacks que se amontonan en tu anciana mente.

Desde las cenizas de Times Square, el protagonista escruta los rascacielos de la Capital del Mundo, con la sensación de que el amor verdadero llegará en cualquier momento. Puede que se cruce con ella en el Metro o paseando por alguna avenida de nombre numerado. Las Malas Calles nunca perdonan la osadía de sus habitantes, sobre todo cuando desafían a la noche y a los malvados que matan por placer o venganza.

La compañera de Amsterdam representa la valentía de la juventud, esa manera kamikaze de enfrentarse a la vida cuando crees que aún te queda mucho tiempo, por mucho que te pases el día investigando crímenes y aguantando a un compañero colgado, que te habla de experiencias cronológicamente imposibles, como si lo hubiera vivido todo, lo supiera todo y nada estuviera fuera del alcance de sus recuerdos.

Los personajes secundarios redondean una serie perfecta, que no aspira a eternizarse, sino a dejar huella a largo plazo, a hacernos soñar con una inmortalidad que acabaríamos odiando, con unas almas gemelas al alcance de muy pocos, con una ciudad imprescindible que no te deja dormir cuando aterrizas sobre sus calles cuadriculadas, retorcidas y malditas.

El Último Mito del Cine

2008-09-27T20:47:00.002+02:00

Las últimas horas de Paul Newman las pasé viendo "El Buscavidas", la película favorita de Boyero, que no me gustó demasiado la primera vez que la vi y que se ha convertido en imprescindible y necesaria en este segundo visionado. Todo en la vida es cuestión de momentos, la película que ayer pasó desapercibida, puede llegar a ser fundamental para que haya un mañana.

El Tío Paul fue un tipo muy querido, un personaje que las enamoraba a ellas y al que nosotros nos quisimos parecer. Un todoterreno que nunca perdió su esencia, mientras exploraba todo lo que el cine podía llegar a darle, subido en un bólido para escapar del dolor a la velocidad de la luz o cocinando salsas mágicas con las que pagar sus filantrópicas contribuciones a la sociedad.

Newman nunca dejó de interpretarse a si mismo en cada película, pero su personaje más emblemático siempre será Eddie Felson, el tiburón del billar al que interpretó en "El Buscavidas" y 25 años después en "El Color del Dinero". Felson representa al viejo cine que jamás morirá, ese en el que una mirada podía más que millones de dolares de presupuesto y una frase podía cambiar una historia hasta convertirla en parte de nuestra vida.

El Talento es eso que llevamos dentro, que forma parte de nosotros, nuestra forma única de hacer las cosas. Felson tenía talento para el billar y Newman para la interpretación, ambos iban mucho más allá de un físico agradecido, con el que se les hubiera supuesto una vida fácil. A veces es necesario domar a los demonios para no acabar tirando por el sumidero todo lo bueno que sabíamos hacer sin que nadie nos hubiera enseñado a hacerlo.

La suerte es de los valientes, de los que miran a los ojos a la vida y se enfrentan a los que no les quieren bien, para demostrarles que cuando el viento les sea propicio no tendrán rival. Hollywood siempre tendrá una deuda impagable con Newman y su aura de dignidad, su capacidad de sortear los avatares del destino con una sonrisa inolvidable. La suerte no es buena o mala, solo depende de nuestra forma de ser y estar en el mundo.

"El Carácter lo adquirí en una habitación de hotel de Louisville" La frase de Eddie Felson se te clava en el lugar más recóndito del alma, ese donde guardas tus derrotas más amargas, las que te enseñaron que las victorias son pasajeras y lo que cuenta es la gente que te quiere de verdad y a la que quieres de verdad.

Hoy hemos despedido a un mito del cine, probablemente el último que aún estaba entre nosotros, lo que nos queda de él son sus películas, esas que un día le convirtieron en un icono inmortal que siempre nos acompañará en nuestro camino.

El Comandante salió a fumar y los Muchachos se amotinaron en el Cantarranas

2008-09-21T21:04:00.002+02:00

Un escenario de nuestro pasado, cubierto de hierba y sueños rotos; sirvió de pista de despegue para un concierto mayúsculo. La reivindicación definitiva de un artista total, el ejemplo perfecto de que por muy hundidos que estemos siempre podemos salir adelante. Andrés lleva toda la vida entre nosotros, formando parte de nuestra conciencia, desde que nos enamorara de su "Flaca" y hasta que nos llevó a gambetear con la pelota por el cesped del Estadio Azteca.

La Albiceleste con el 22 de Calamaro, es el símbolo perfecto de un personaje que nunca llegó a tomarse demasiado en serio a sí mismo y que valora la amistad por encima de todas las cosas. Los artistas en nuestros días llenan estadios botelloneros, con la misma facilidad que antaño rellenaban sus petacas con canciones mayúsculas, capaces de emocionarnos y de estar ahí para hacernos reír y emocionarnos, a partes iguales.

El Comandante quería dar un recital de 3 horas, pero las autoridades metieron la tijera y le dijeron que se moderará, que comprimiera su magia en 130 minutos de canciones de siempre y lenguas populares. El tío Jaime Urrutia salió de su frasco de formol, para recordarnos que hay tupés que nunca mueren y que se puede tener hermanos nacidos allende los mares, que siempre nos harán más grandes con sus elegías y sus églogas.

En las barras del Cantarranas las copas se multiplican por dos y acabas postrado a seis filas del escenario, en una noche que anunciaba lluvia pero en la que lo único que cayeron del cielo fueron los aullidos crepusculares de un porteño que se siente madrileño, catalán o lo que toque. Allá donde paremos, estamos condenados a mimetizarnos con los lugareños y acabar cantando a voz en grito, batiendo palmas y exaltando amistad, amor y honestidad brutal.

Miles de fieles se rindieron ante el cabeza de cartel de este evento, parcialmente patrocinado por el Metro y la Comunidad, que por una vez invirtió bien su dinero, en una orgía de vasos de mini, hielos, alcohol y cortezas de las que hacen bola. Casi nadie recordará el alisado de pelo de Melendi, ni al resto de convidados al recital del Comandante que se bamboleó por el escenario con la contundencia de un Muchacho calzado con Impolutos.

Nunca echaremos de menos lo suficiente no haber podido ver el mundial del 78, pero gracias al Tío Andrés, seguiremos deslizándonos por la Montaña Rusa con una sonrisa en la boca, sabiendo que pronto habrá otra parada para avituallarnos de energía en mitad de ninguna parte, disfrutando de la mística de CaraDeMalo y su incontinencia musical, vital y cenital.

Historias de París

2008-09-17T19:18:00.003+02:00

La lectura perfecta en un trayecto aéreo hacia la Ciudad de las Luces (y las sombras) es "Historias de Londres" y la única razón por la que es perfecta es su autor: Enric Gonzalez. Este ecléctico crooner es un enamorado, un enamorado de su profesión, de su mujer Lola y de unas cuantas ciudades elegidas, en las que vivió unos años y a las que su imaginación siempre permanecerá ligada.

Tirado en una cama demasiado grande, a escasos metros del Parque de los Príncipes, ese sitio en el que Ginola nos cosió a balazos, uno puede llegar a darse cuenta de que ha viajado demasiado ... o demasiado poco. En un país extraño te puedes convertir en otra persona, olvidarlo todo sin dejar de ser tu mismo por un solo instante.

Las historias de Enric están al cabo de la calle, constituyen una guía de viajes novelada que incluye todo lo que no necesitas saber para visitar una ciudad, pero que harán de la estancia una experiencia única. El cronista juega con una capacidad infinita de admiración por todo lo diferente, por lo que hace de Londres la City más apasionante del mundo: la pompa y circunstancia, el alcohol y la mugre, la Pérfida Albión a la que no debemos nada y que tampoco nos debe más.

Lo que distingue a Enric de Boyero o Millás es la ausencia de mala baba, esa Ataraxia que él atribuye a Dean Martin, una serenidad para aguantar lo que venga y disfrutarlo, sabiendo que por cada mal momento habrá al menos uno bueno, siempre que tengamos el valor suficiente para seguir adelante sin miedo, dispuestos a enfrentarnos a los avatares del destino.

La escritura de Enric es sencilla y nos reconcilia con el mundo, su recurso estilístico favorito es la historia inédita, una para cada esquina del planeta y demostrando que cuando escribes, puede mucho más lo que cuentas que como lo cuentas. E.Gonzalez puede dedicar unas líneas a cualquier tema y lugar, no es una cuestión de erudición, sino de saber reconocer y aprovechar donde acaba lo que sabes y comienza la imaginación.

Con los ojos del cronista, es imposible sentirse un extraño en París, recorriendo bulevares y plazas con la sensación de que de todas tus visitas a Francia, esta ha sido la menos mala, de que pronto volverás y acabarás lo que empezaste en un par de horas perdido en la Ciudad de las Luces (y las sombras).

Dean Martin y la ataraxia (por Enric González)

2008-09-16T19:18:00.000+02:00

La felicidad no debe ser confundida con el bienestar, o con la euforia. En un sentido heroico, podría estar relacionada con el cumplimiento del deber. Lo más cercano a un concepto sensato de la felicidad sigue siendo un viejo concepto griego, la ataraxia: un camino de equilibrio emocional, control de las pasiones y fortaleza de ánimo.

Se supone que las personas ansiamos la felicidad por encima de cualquier otra cosa. Pero faltan modelos. Incluso las grandes figuras religiosas tienen sus fallos. La madre Teresa de Calcuta cumplió con mucho más que su deber, demostró una enorme fortaleza y controló, hasta donde sabemos, sus pasiones; sufrió, sin embargo, tremendas crisis de fe que la hicieron infeliz en algunas fases de su vida. Existe también la opción oriental de la meditación y la renuncia, demasiado austera para mi gusto.

La gran pregunta es: ¿puede ser feliz un hombre con una copa en la mano, un chiste en los labios, un montón de mujeres alrededor y una montaña de dólares en el banco? Mi opinión es que sí. Absolutamente, sí. Pongo como prueba a Dean Martin. No cabe duda de que fue el hombre más cool del siglo XX. Yo sostengo que fue también el más feliz.

Dino Paul Crocetti (1917-1995), conocido como Dean Martin, nació en una aldea de Ohio y trabajó como contrabandista de alcohol, crupier, obrero metalúrgico, escritor de chistes, boxeador, cantante, pareja artística de Jerry Lewis, actor y presentador de televisión. Se le recuerda sobre todo como miembro fundador del rat pack de Frank Sinatra, como personaje relacionado con la mafia y como crooner borrachuzo.

Ésa fue la imagen pública que forjó para ocultarse, para no ofender con su elegancia y disponer de margen para desarrollar su particular ataraxia. En realidad, era Sinatra quien sentía hacia Martin una curiosa dependencia psicológica, y era Sinatra quien mantenía las relaciones mafiosas. En cuanto al vaso, Shirley MacLaine, que también perteneció al rat pack, reveló en su autobiografía que solía estar lleno de zumo de manzana. A Martin le gustaba el J&B, y lo consumía en grandes cantidades, pero también le gustaba trabajar sobrio y acostarse temprano.

Martin parecía no tener pasiones, ni opiniones, ni ideología. Se mostraba indiferente a todo. Jeanne Biegger, que estuvo casada con él durante 24 años, afirmó que ni ella ni nadie sabían quién se escondía en el interior de aquel tipo bromista, sonriente, que fascinaba por igual a hombres y mujeres. Jamás discutió. Si algo no le gustaba, contaba un chiste y se iba.

Como no daba importancia a su éxito, los demás tampoco se lo daban. Tiende a olvidarse que Elvis Presley reconoció haber copiado su fraseo para interpretar canciones como Love me tender o Are you lonesome tonight?; que ya casi en la vejez desbancó del número uno de ventas a los Beatles con Everybody loves somebody sometimes; que obtuvo no una, sino tres estrellas (como cantante, como actor y como showman) en el Paseo de la Fama de Hollywood; que tuvo uno de los programas televisivos más exitosos y duraderos de la televisión estadounidense, y que murió con 50 millones de dólares en el banco y el mayor paquete de acciones en la productora RCA.

También se olvida a veces que fue, con Sinatra y Sammy Davis Jr., uno de los principales contribuyentes económicos a la campaña de Martin Luther King por los derechos civiles de los negros.

¿Equilibrio emocional? Lo demostró en abundancia. Carecía de vanidad, y no le importaba trabajar en películas malísimas con tal de que el ambiente fuera divertido; se zambulló durante años en los disparates orgiásticos que Sinatra organizaba en Las Vegas, sin dejar de portarse como un caballero; fue, tal vez, el único amigo de Marilyn Monroe que no abusó de ella.

¿Control de las pasiones? Sufría de claustrofobia, y supo curarse él mismo: se encerró en un pequeño ascensor y permaneció en él, subiendo y bajando un rascacielos neoyorquino, sudando y desmayándose, hasta que desapareció la ansiedad.

¿Fortaleza de ánimo? Cuando Sinatra se empeñó en realizar una última gran gira con el rat pack, en 1988, hacía pocos meses de la muerte de Dino, uno de los ocho hijos de Dean Martin. Además, sufría de enfisema. Le horrorizaba la idea de que tres viejos dieran el espectáculo en los mayores estadios del país. Pero nunca había fallado a los amigos, y tampoco podía fallar esta vez. Acudió a la cita, sabiendo que harían el ridículo.

Murió sin enemigos, el día de Navidad de 1995. Diez años después consiguió un disco de oro por un álbum póstumo de grandes éxitos. Hace dos años, en 2006, todavía colocó una canción (Baby, it's cold outside) entre las 10 más vendidas en Estados Unidos.

Todo esto lo hizo tranquilo, sonriente, con un vaso en la mano, un chiste en los labios y muchas mujeres estupendas a su alrededor. Fue feliz, estoy seguro.

Viva la Vida

2008-09-12T18:16:00.002+02:00

Hace unos ocho años, en una de esas sesiones de gimnasio santaeugeniano con Txete, comenzó a sonar "Yellow" y le dije: "Escucha bien a estos tipos, porque en poco tiempo serán los más grandes". No sé cuando empezó a cumplirse la profecía, lo que sí que sé es que hace unos días dieron una lección de vitalismo musical en el Palacio, el mismo sitio donde nos despedimos de los Smashing un 1 de octubre del 2000.

Infinidad de batallas han quedado atrás desde aquel año 2000 y es imposible que no se te pongan los pelos como escarpias cuando oyes "Viva la vida" y recuerdas todo lo que has viajado, vivido, aprendido, sentido y visto en estos años. Nos sentimos identificados con este himno por nuestra afición al carpe diem ocasional, a mirar a la vida a los ojos sólo cuando sospechamos que el final puede estar cerca.

Sumidos en un espectáculo de luz y de color nos evadimos con canciones que ya forman parte de nuestro inconsciente colectivo:

- Ese "Clocks" que fue la melodía de nuestro móvil mientras esperábamos la llamada de alguna empresa que nos liberará del sopor profesional absoluto.

- "The Hardest Part" o como hacer fácil lo difícil sin caer en viceversas.

- "Low", "Fix You", "X and Y" o como reinventarnos sin llegar a perder nuestra esencia primigenia

...

Chris Martin es showman y divertido, un personaje que disfruta derramando sudor sobre un escenario, sin olvidar dedicarle una canción a su "padre y madre de Talavera", chapurrear un español aceptable y huir de las suspicacias de una vida perfecta, mientras incluye el tintineo de los billetitos verdes como acompañamiento coral de todas sus canciones.

Uno de los grandes placeres de la vida, es poder volver andando a casa desde el Palacio. Bajando por Doctor Esquerdo te acuerdas de otras veces que pasaste por allí ... hubo bajadas muy buenas, buenas, malas y muy malas. La sensación que te queda es que Madrid siempre estuvo allí, con su alma maldita de extraño cruce entre Viena y NYC, escuchando tus gritos y tus lamentos, ya sean un "LARALARALARA ... LARA 17-O,17-O ... 17-O" o un "OOOOO ... OOO"

Sin Dualismos

2008-08-31T16:16:00.000+02:00

Una noche de insumisión al dominó puede servir para descubrir "Life", la mejor serie que ha parido el curso televisivo 2007/08. Una rara avís que mezcla misterio, intriga policial y cargas de profundidad nada típicas en una serie del prime time americano. Entre homicidio y homicidio, el detective Crews buscará vengarse de los que le condujeron a doce años de inmerecida cárcel.

Los labios más espectaculares de la pequeña pantalla pertenecen a Sarah Shahi, que interpreta a Dani Reese, la compañera que buscará espantar sus propios demonios mientras soporta los desvaríos Zen de Crews y va informando a su jefa de cada comportamiento excentrico del ex-presidario.

Reese y Crews forman una pareja de inevitable química y no necesariamente sexual. Más allá de la tecnología de los CSI, estos dos polis representan a la vieja escuela, esa estirpe de sabuesos que conseguía confesiones engañando a los sospechosos, tirándose faroles y fiándose siempre de su infalible instinto.

Todos los personajes de "Life" rezuman autenticidad, su sarcasmo es tan real como los crímenes que investigan o las maniobras de evasión que utilizan para sobrevivir a sus recuerdos. Indagan para convertirse en mejores maderos, en gente libre capaz de distinguir algo de verdad entre las mentiras que les rodean por todas partes.

El sol y la inmundicia abundan en las locas calles de L.A., las mismas de "Crash" pero pasada por el pasa-pure de la televisión en abierto. La policía de la policía también acecha en cada esquina a un Crews Atrapado por su Pasado, al que ni todo el dinero de su indemnización millonaria, devolverá los años que perdió en la cárcel, ni librará de las sospechas de sus compañeros de profesión.

Es insólito que una serie de calidad que empezó emitiéndose cuando acababa CSI, haya acabado consolidándose en el Prime Time de TeleCinco. Aprovechemos mientras la cadena amiga la respete, ya solo quedan un par de capítulos de la primera temporada por emitirse, los justos para aguantar mientras esperamos con impaciencia que empiece la segunda en los States.

El día que cerraron todos los kioskos

2008-08-30T13:11:00.002+02:00

Sabíamos que este día llegaría, que las páginas claudicarían al fin ante las pantallas y el negro sobre blanco ya nunca más volvería a ser el mismo. Nos sentíamos alienados por tanta tecnología, pero a la vez la necesitábamos, ya nunca podríamos vivir sin gadgets ... sin querer las cosas más rápidas, más precisas, menos sinceras.

Como un agosto cualquiera, los kioskos cerraron sus puertas, esta vez para siempre. Ya nunca más podríamos bajar a comprar El País o El Marca, tendríamos que leerlo en nuestros portátiles o nuestros móviles. Los herederos de Boyero tendrían que contestar las preguntas de los internautas, mientras el negro de turno les escribía los artículos, ocultando sus sucios rizos y amaneramiento, buscando esa inspiración que le salvara de nuestro desprecio eterno.

El Señor de los Excesos me confesó una noche que jamás llegaríamos a estar satisfechos del todo, que nunca saciaríamos nuestra hambre de triunfos, que cada victoria nos obligaría a conseguir otra más seria, que cada derrota nos encabronaría más y a la siguiente oportunidad actuaríamos como si no hubiera mañana.

Como un Bender humanizado, abusamos de todo lo bebible, comible, fumable y follable. No cerramos ninguna puerta, por si más adelante nos apetecía volverla a abrir. Visitamos demasiadas ciudades en las que nos sentimos incomprendidos, en las que tuvimos que sufrir a los lugareños y escapar de la inmensa soledad provocada por el desconocimiento del idioma local.

Nos consolamos quemando noches y días, esperando que el tiempo nos fuera propicio y no nos pasara factura hasta poco antes del amanecer. Sabíamos que en cualquier momento nos podíamos volatilizar, por culpa de nuestras ansias de vivirlo todo, de no dejar pasar ni una oportunidad, de demostrar que siempre hay algo mejor que hacer que irse a camazo.

Nos daba igual sacarle todo el jugo a nuestras existencia, lo que queríamos era bebérnoslo sin tener que exprimirlo. No nos hacía falta una sonrisa perpetua para demostrar si estábamos bien o mal, nuestro optimismo iba por dentro y lo interiorizábamos minando la moral de los demás, con miles de reglas absurdas que no conducían a ninguna parte.

Algunos nos llamaron vagos, otros Iruretas de la Noche. Siempre nos fue el estajanovismo extremo, demostrar que nada era imposible, sobre todo si nos decían que jamás seríamos capaces de hacerlo. Una noche nos despertamos entre sudores, era verano y el calor arreciaba en Madrid, aquello era una buena señal, aún no habíamos pasado a mejor vida.

Vencedores y vencidos

2008-08-29T16:08:00.001+02:00

Ningún título puede ser más descriptivo que "Una historia de la guerra civil que no va a gustar a nadie", ese libro que necesitábamos como el comer, desde que Pertierra nos dejó varados en el siglo XVII, en sus clases de historia de 3º de BUP.

Juan Eslava Galán consigue crear un libro de historia para los que odian la historia, logra entretener con anécdotas grotescas que forman parte del pasado de nuestro país, que escarban en el absurdo de una guerra que nos condenó a medio siglo de ostracismo y lo consigue hacer de forma objetiva, repartiendo cera para todas las partes.

Han pasado suficientes años de la Guerra Civil como para que podamos abstraernos y mirar para delante, leer libros como este con una sonrisa, aunque lo que cuente este lleno de injusticia, sangre y vísceras. Eslava Galán nos repite varias veces que la imagen que mejor refleja lo que fue esta guerra es la del "Duelo a Garrotazos" de Goya: una pelea absurda para ver quien es más bruto.

El autor consigue enumerar infinidad de datos sin llegar a aburrir al lector, algunos de ellos son relevantes y otros pura paja. La sensación final que deja el libro es tan vibrante como desoladora, como si los mayores expertos en el conflicto estuvieran ya criando malvas (literal o figuradamente) y nos pudiéramos permitir el lujo de pasar página, con el permiso de nuestros muertos.

Nunca llegaremos a saber qué hubiera pasado si la República hubiera ganado la Guerra aunque la Sexta ya especuló sobre el tema en un lamentable pseudo-documental. Seguimos teniendo la sensación de que nos perdimos las dos Grandes Guerras del siglo XX y, puede que gracias a eso, el que escribe y los que leen hayan tenido la posibilidad de nacer.

La baraka o buena suerte de Franco va marcando el compás de una guerra que no nos tocó vivir y de la que ahora podemos aprender algo más de forma entretenida, con un libro que no gustará ni a vencedores ni vencidos, pero que tampoco detestarán unos ni otros.

Un mal paso

2008-08-28T18:52:00.002+02:00

La esplendida desnudez de Marisa Tomei sirve de introducción a "Antes que el Diablo sepa que has muerto", otra película monumental de Sydney Lumet, un clásico con más de 60 años de profesión a cuestas, dispuesto a morir con las botas puestas, rodando peliculones en los que demuestra que la genialidad no está reñida con la longevidad.

Philip Seymour Hoffman es un monstruo capaz de comerse cualquier cámara que se le ponga por delante. Este coleccionista de premios, se ha propuesto pasar a la historia como el mejor actor de su generación y ningún cliché físico será capaz de limitarle, de encasillarle en papeles menores o amables. Nadie como Seymour Hoffman puede interpretar a un personaje devastado por sus demonios, por una insuficiente culpa, por unos vicios que siempre acaban pasando factura.

Uma Karuna declaró hace poco que no podía resistirse a los hombres dominantes con exceso de personalidad. Los personajes que suele interpretar su ex-marido Ethan Hawke suelen ser todo lo contrario. Lo suyo parece una competición con Chris O'Donnell para ver cual de los dos es capaz de reencarnarse más veces en tipos completamente tontos. Este es otro trabajo regular, que le sigue condenado al ostracismo de los ídolos caídos de la generación X.

Hace 45 años, Albert Finney empezó a coleccionar nominaciones a los Oscars. Al final le caerá uno honorífico, puede que hasta postumo. Finney pertenece a una raza de actores que se curtieron en el viejo Hollywood y con los años aprendieron a ser viejos en pantalla, sin renunciar a buscarle ilimitadas aristas a sus personajes, poliédricos engendros capaces de todo por sobrevivir, antes de que el diablo venga a por ellos, a cobrarles las deudas pendientes por no poner precio a su inmenso talento.

Un mal paso te puede condenar al infierno, una mala adición de la que no puedes escapar y te lleva a buscar soluciones fáciles, a confiar en imbéciles que te conducirán al abismo. El mayor peligro está en nuestras cabezas, en la ausencia de culpa que llevará a Seymour Hoffman al final de la noche, a esconderse del demonio hasta poder demostrarle que es uno de los nuestros.

El Madrid ya no manda

2008-08-27T19:10:00.001+02:00

Atrás quedaron los tiempos del Florentinato, cuando los jugadores de otros equipos se declaraban en rebeldía para que sus clubes los traspasaran al Madrid. El esplendor ya pasó y el equipo merengue está probando de su propia medicina, por culpa del infinito dinero de Abramovich y de una directiva ridícula, que no es más que la sombra de la que fue a principios del milenio.

Con el dinero de Robinho el Madrid comprará un par de jugadores, no parece tarea fácil, es como si los futbolistas no holandeses se lo pensaran muy mucho antes de recalar en el Madrid. Algo huele a podrido en el Bernabeu y todo el mundo del fútbol parece que está al tanto.

El Madrid necesita un killer del área y un mediocampista polivalente: Schuster lo sabe, la afición lo sabe y parece que hasta Pedja y Calderón se han dado por enterados. El plan B surge como alternativa al NO de CRonaldo y como respuesta al corte mangas de Robinho, al que seguro que le viene bien un cambio de aires.

España gana la Eurocopa y ahora toca fichar producto nacional. Salvo Huntelaar, ya quedan pocos holandeses de renombre a los que contratar, así que habrá que tirar fichas sobre Villa, Cazorla o Capel. Como los malos o intrépidos estudiantes, el Madrid lo dejará todo para el último minuto: Nanín pillará un taxi a las 23:30 del día de cierre, para inscribir al flamante fichaje de turno.

Entre Villa, Capel, Cazorla y Huntelaar; me quedo con los dos primeros, representan la promesa de una nueva era, de ver a Raúl chupando banquillo o grada, del adiós definitivo a 14 años de madridismo rancio, en los que ha pasado de todo y nadie parece acordarse de que hace ya 6 temporadas que no mojamos en la Champions.

Calderón, Pedja y Nanín rigen los destinos del club más laureado del fútbol mundial. Con semejante tropa, es normal que los futbolistas cuenten cada billete de su contrato antes de firmarlo. Lo triste es que sabemos de sobra que ni el Relojero del Mal ni el abuelo Mir lo hubieran hecho mejor. Mientras se sigan ganando títulos seguirá habiendo calma chicha, el socio es soberano.

Cuando no pasa nada

2008-08-26T20:30:00.003+02:00

¿Acaso no sabemos de antemano que ese amigo que con gestos sibilinos nos intenta levantar una chica, nos volverá a traicionar en el futuro y con algo más serio? ¿Sabemos leer los gestos, las señales que la gente nos va lanzando, a veces sin querer, y que les delatan en toda su nobleza o su miseria? Este es el leitmotiv de "Tu Rostro Mañana I: Fiebre y Lanza", el primero de la trilogía de Javier Marías sobre la predicción del comportamiento humano.

La escritura de Marías es tan rica como tediosa, el autor es capaz de disertar durante decenas de páginas partiendo de un pensamiento vacuo, con una habilidad que haría las delicias de los profesores más aburridos y vendemotos que se cruzaron con nosotros en nuestra vida académica.

Marías necesita 470 páginas para una semana de acción, en la que nos vamos adentrando en la mente de Jacobo Deza, su alter ego en la novela. Un profesor universitario exiliado en la pérfida albión, capaz de leer personas y averiguar como será su comportamiento futuro en función de sus gestos, palabras y actitudes; que siempre nos acaban delatando.

¿Somos capaces de guardar un secreto? ¿Cuanto vale nuestro silencio? ¿Por la boca muere el pez? Esta primera parte de "Tu Rostro Mañana" es una interesante disertación sobre el ser humano y sus debilidades menos evidentes. Una nostálgica mirada atrás en la que nos consolamos con tiempos pasados que no fueron mejores, pero que curtieron personajes imprescindibles que nacieron de las sombras de las grandes guerras.

La novela nos servirá para explorarnos a nosotros mismos mientras nos perdemos en párrafos enormes, en los que no acaba de pasar nada, echando de menos más acción y violencia. Somos víctimas del exceso de información, de un mundo que se mueve demasiado deprisa y que no nos deja apreciar el valor de la escritura pausada de los viejos maestros.

Esta primera parte es la promesa de dos libros redondos, en los que se dé respuesta a unas cuantas incógnitas, revisitando conspiraciones y conflictos viejunos. Para empezar a conocer el rostro de los demás, tenemos que averiguar primero cómo será el nuestro, leyéndonos a nosotros mismos para saber como seremos mañana.

Pera y Dragón (Infiltrado en las SOLFA-Olimpiadas II)

2008-08-25T16:40:00.003+02:00

Manda huevos que de toda la villa SOLFA-Olímpica, me tocara compartir cama con un gaboniano. Lo que esta claro es que él tampoco debía estar muy a gusto con mis ronquidos hipo-huracanados. Cuando se fue de nuestra cabaña, me comentó que por culpa de la falta de sueño, había quedado último en la competición de saltos piscineros y que, además, casi se empotra contra el suelo aledaño a la piscina.

El operativo de la Operación Perrillo Pekinés estaba comiéndome la moral. Bien estaba que me tuviera que volver a infiltrar con los mismos personajes que estaban presentes cuando me acribillaron a balazos durante la cena de los 10 Anos. Lo que no venía muy a cuento, era que me tuviera que caracterizar con unas extensiones capilares que me hacían parecer un cruce entre Marge Simpson y el Conde Duque de Olivares.

Uno de los personajes clave a los que debía seguir era Javijo Antebrazados, balontirista mayor del reino y abanderado de la delegación de la SOLFA de Tajuñatalaz. Según mis fuentes (la mayoría procedentes del grupo de los Pocachos) Javijo tenía planeado allanar el camino para que un grupo de Ronin Albano-Kosovares derrocaran el régimen comunista de Hu Jintao. El objetivo final era instaurar en el gigante asiático una democracia de corte ultracapitalista.

Y allí estaba yo, por las mañanas entrenando mi salto de seto en el Nido de Pájaro y por las tardes zascandileando por la villa SOLFA-Olímpica, buscando pistas que me condujeran hasta Javijo y toda la troupe que iba a participar en tan arriesgada misión, en la que parecían estar implicadas la TIA, el NI6, el CSIC y los servicios secretos rusos y japoneses.

No tengo costumbre de beber cuando estoy de servicio, pero el cambio €-yuan era tan favorable, que raro era el día que no acababa tomándome tres o cuatro Gin Tonics. Estaba harto de comer tanto arroz, así que de vez en cuando me colaba en la Casa de España para alimentarme a base de jamón de pata negra y tortilla de patata. Aprovechando que estaba allí, me hice amigo de las chicas de la sincro, pero como soy un caballero no diré lo que hice con algunas de estas sirenas en los vestuarios del cubo de agua ... aunque si puedo dar una pista: empieza por B y acaba en UKAKE.

Una de esas tardes, me pasé por la cancha donde entrenaban los SOLFOS de baloncesto, allí había muchas caras conocidas, algún que otro troncoso y más de una tanketa. No pude resistirme a la tentación de tirar unos triples, rememorando los tiempos de COU, cuando durante los recreos no paraba de lanzar sin llegar siquiera al aro. Nada me hacía sospechar que aquella pachanga cambiaría para siempre mi fisionomía y daría un vuelco inesperado a la operación Perrillo Pekinés ...

Continuará

Dulce Condena

2008-08-24T16:20:00.005+02:00

Viejas sensaciones vuelven a mi cabeza, son las mismas que cuando el Barça nos levantó una Korac en el 99 o la final de la liga en el 2004.Los Americanos inculcan a sus bambinos desde la cuna aquello de "El segundo es el primer perdedor", sin especificar el como se consigue la victoria, para ellos el fin siempre ha justificado los medios.

Sería injusto no personalizar esta derrota en dos claros culpables: Raül López y Aíto, por haberle convocado para estos juegos. El paquetísimo base de la sección de baloncesto del Real Madrid Club de Fútbol debería volver a España nadando, no dejando de parar en Tenerife para regalarle su medalla al Chacho Rodriguez, su legítimo dueño por haber hecho mucho más en estos juegos desde el sillón de su casa, que el mercenario catalán que le robó su camiseta y que no ha hecho más que restar en este torneo.

Con Pepu en el banquillo, sin la lacra de Raül y con una tripleta de bases en perfectas condiciones físicas (Chacho, Calderón y Ricky), hubiéramos ganado de calle a este Dream Team de garrafón, sin importarnos sus infinitos pasos de salida o las triquiñuelas arbitrales. Puede que no estemos tan cachas como los yankees, ni saltemos tanto, pero nos sobra casta como para ganarles sin tener que recurrir a las malas artes de los argentinos.

Carlitos Jimenez y Felipón han sido los grandes "tapaos" de estas olimpiadas, llevando hasta las últimas consecuencias todo lo que aprendieron del gran Alfonso Reyes. El deporte español tiene una deuda infinita con el Ramiro de Maeztu: sin Fernando Martín, Beirán, Pepu, Carlitos Jimenez y Felipón; este país jamás hubiera ganado una medalla olímpica en baloncesto.

Es el final de una era, Gasol dejará los Eurobaskets para concentrarse en la noble tarea de ganar anillos con los Lakers y los otros ÑBA serán también coaccionados para dejar de pasar los veranos vistiendo la roja. Aíto se irá a entrenar al Unicaja y habrá que encontrar otro seleccionador solvente ¿no sería más fácil echar a Pepe Sáez y que volviera Pepu?

No creo en las dulces derrotas, pero lo de esta mañana ha sido lo más parecido que puede haber a una. Nos volveremos a ver las caras en Londres, al pie del Big Ben le recordaremos al mundo el significado del baloncesto de patio de colegio, ese que no le teme a nada ni a nadie, porque sabe de sobra que ni todos los All Stars de la NBA, ni todo el dinero de los equipos de fútbol, podrán vencer el espíritu indomable de la roja, que es el que aprendieron de los lanzadores de huevos del Ramiro.

El Final de una Época

2008-08-23T18:13:00.003+02:00

Siempre fantaseamos con el día en que alguien de nuestra edad empezara a jugar en Primera División, esa fecha se pierde ya en la noche de los tiempos y, seguramente, forma parte de aquella época en la que la generación del 79 hizo a España campeona del Mundo sub-20 en Nigeria.

El reverso de tan glorioso debut era el día en que uno de los nuestros emprendiera el camino de la retirada. Aún no hemos cumplido los 30 y sospechamos que ya son muchos los que tuvieron que colgar las botas por unos motivos o por otros.

Cuando nosotros emprendíamos el iniciático verano que dividía el BUP del COU, una joven vitoriana con nombre de patrona Madrileña y apellido de héroe de la mitología hispana, afrontaba sus primeros juegos olímpicos con la misma ilusión e incertidumbre con la que nosotros visitábamos los primeros garitos, bebíamos nuestras primeras copas y sonábamos por primera vez con princesas de la noche que nos liberaran de nuestra inmensa inseguridad adolescente.

Mientras nosotros empezamos a quemar etapas vitales sobre los adoquines de alguna universidad maldita, Almudena Cid cumplió nuestro sueño de visitar las Antípodas y lo hizo además formando parte de nuestro equipo nacional, en unos juegos olímpicos espectaculares, inaugurados por la mismísima Kylie sobre una carroza blanca y que nosotros siempre recordaremos por haber oído la final de fútbol subidos en un taxi, de vuelta a casa en otra aciaga noche en el Cats, una más de aquel fatídico año 2000.

Por fin perdimos de vista la universidad y empezamos a ganarnos las habichuelas en alguna multinacional de las que enclaustran a becarios y personal externo en las catacumbas de sus monumentales edificios. En uno de aquellos veraniegos días de jornada intensiva, nos fuimos al baño y ya no volvimos más, seducidos por los cuartos de final de baloncesto en los que los americanos nos crujieron y mandaron a casa antes de tiempo.

A pocos metros de aquel pabellón de la cuna del olimpismo, una joven española de 24 años escribía con letra estilizada en el libro de la historia del deporte, clasificándose para su tercera final olímpica consecutiva, en una disciplina tan exigente y sectaria como la Gimnasia Rítmica.

Oteando en el horizonte la barrera psicológica de la treintena, medimos con mucho cuidado cada uno de nuestros siguiente pasos vitales, con miedo a olvidarnos de hacer algo, algo que ya no podamos hacer con un 3 como primera cifra de nuestra edad. Timoratos, nos tomamos más en serio que nunca el Carpe Diem, convirtiéndonos en una sombra nerviosa de los que eramos hace una década.

Mientras nosotros seguimos peleando con nuestro peculiar "Otoño de las Certezas", Almudena Cid sigue ahí, donde siempre ha estado: mostrándonos toda su magia desde el tapiz de unos juegos olímpicos, haciendo historia en un deporte que le ha dado todo y al que le ha dado todo, cerrando con lágrimas de oro la puerta de una carrera espectacular, cuyo éxito no se mide en números sino en momentos, recordándonos que lo más importante siempre fue participar y que ya nunca más habrá una gimnasta como ella. Digamos adiós como se merece a una de las mejores deportistas españolas de todos los tiempos: con la sonrisa de los que aprendieron de ella como cerrar etapas de la mejor manera posible.

Regeneración

2008-08-22T18:28:00.002+02:00

La huelga de guionistas le ha venido de lujo a "Heroes" para no quemarse más de la cuenta y hacer fichajes estrella como el de Kristen Bell, que viene a completar un trio de rubias de lujo junto a la animadora Hayden Panettiere y la treintañera de personalidad múltiple Niki Sanders. Cada una de ellas representa una década de esplendor del sueño dorado.

"Héroes" se concibió como un "Perdidos" para los amantes de los comics, pero sólo consiguió quedarse a la altura de un "Prison Break" con personajes raritos. Los primeros capítulos de su segunda temporada han sido un auténtico coñazo, pero los últimos están consiguiendo remontar el vuelo, gracias sobre todo al siempre fiable Hiro Nakamura y la menuda protagonista de "Veronica Mars".

La serie es una epopeya sobre un grupo de mutantes muy del estilo de los X-Men, que en lugar de ponerse trajes de licra, se dedican a intentar pasar desapercibidos y, a ratos, salvar el mundo. "Heroes" es además una de las principales apuestas de la putrefacta cadena autonómica que pagamos todos los madrileños con nuestros impuestos.

Un reparto coral se reparte el peso específico de una trama en la que si te apeas un rato del vagón del argumento, siempre acabas pudiendo volver a subirte, gracias a los sesudos esfuerzos de unos guionistas más fantasiosos que imaginativos.

Desde las verdes colinas medievales japonesas hasta las high schools más americanas, la serie da un nuevo enfoque a las mutaciones inducidas por agencias federales y la furia de los que fueron sometidos a alteraciones genéticas sin conocimiento de causa.

Si alguna vez te preguntaste si pudiendo volar, desplazarte en el tiempo o regenerarte cual rabo de lagartija; aún te quedarían amigos con los que pasar el rato, no dejes de ver "Héroes", en caso contrario y si eres madrileño, ponte a verla también, que la estas pagando con el sudor de tu frente.

Punto de fuga

2008-08-21T19:46:00.002+02:00

Si eres David Mamet puedes hacer una película de lo que te venga en gana, hasta de artes marciales. Uno de los mayores expertos en películas corales, se pasa el cine de acción para mostrarnos una de sus principales aficiones cuando no esta escribiendo: la variante brasileña del Jiu Jitsu.

"Cinturón Rojo" es una película menor en la trayectoria de este excelso dramaturgo, guionista y director. Con todo, y al igual que con Woody Allen, el peor Mamet es mejor que la inmensa mayoría de lo que podemos encontrar en nuestras carteleras.

Las películas de Mamet están cargadas de tacos y personajes con infinitos dobleces que nunca sabes si al final serán buenos o malos. Pocas veces he sido tan insultado como la vez que fuimos a ver "El Último Golpe", excelente película que solo me gusto a mí de los ocho que fuimos a verla.

En "Cinturón Rojo" aparece Tim Allen, el mismísimo chapuzas en casa, que interpreta a una versión pasada de sí mismo y reinventa su acabada carrera, al más puro estilo Travolta en "Pulp Fiction", pero con desiguales resultados. La película nos servirá para conocer a Alice Braga, una digna sucesora de su tía Sonia en el trono de las actrices brasileñas con aspecto y apellido que despiertan nuestros más bajos instintos.

Entre conspiraciones y filosofía oriental, Mamet nos cuela unas cuantas reflexiones sobre la inocencia y el tener cuidado con los desconocidos, el sentimiento de culpa y el precio que tenemos que pagar cuando no queremos poner precio a nuestra dignidad.

En la cinta la violencia brilla por su ausencia ... siempre hay una válvula de escape para huir de nuestro adversario, aprovechar su fuerza para vencerle y quitar las caretas a todos los que nos rodean. Hitchcock estaría orgulloso de la versatilidad de su discípulo Mamet, que nunca se atrevería a pensar en ser tan grande como el Maestro del Suspense.

Cruz

2008-08-20T18:19:00.003+02:00

Tirado en aquella cama de hotel de mala muerte, no hacía más que pensar en la canción de Calamaro: "Todo lo que termina, termina mal, y si no lo hace, se contamina más ...". Ella siempre se escudó en la maldad congénita de las mujeres para hacer lo que viniera en gana: tenía licencia para ser mala.

Nunca creí en la transición a una amistad cuando una relación acaba. Cuando algo importante termina, lo mejor que puedes hacer es salir por patas, lo más lejos que puedas, para evitar la tentación de absurdas segundas partes o recuerdos que te atormentarán no dejándote seguir adelante.

Me salté las reglas y encendí un pito, en la tele ponían "Closer" doblada al alemán, ya me costó entenderla cuando la vi en español, aquello si que era una misión imposible. Nunca me convencieron los rectángulos amorosos y nunca dejará de sorprenderme como el Croupier Clive Owen se vendió al capital y acabó de escudero de Jude Law y hasta anunciando cosméticos para metrosexuales en el Corte Inglés.

Las escasas curvas de Natalie Portman hacen de ella una stripper poco creíble, pero el tormento que esconde bajo su menuda apariencia, la otorga poderes para pasar de ser el sueño de cualquier hombre a convertirse en su peor pesadilla ... cuando las cosas se tuercen, cuando ya no hay vuelta atrás.

Llegados al punto de no retorno, ni todo el alcohol del mundo sería capaz de curar nuestras heridas. Necesitaríamos una lobotomía para olvidarla, para dejar de hablar con ella en nuestro pensamiento. Con ella en tu cabeza resulta imposible seguir el argumento de cualquier película, mantener la atención en negro sobre blanco, seguir con tu vida normal, si es que eso significa algo.

Cualquier sala de espera de aeropuerto nos servirá de excusa para ser víctimas del "Sindrome de Melendi", la liaremos parda y acabaremos en el cuartelillo, custodiados por un par de gendarmes vestidos de verde, el color de esa esperanza de la que ya no nos queda ni un poco.

Nunca fuimos de pastillas para dormir, prefiero el insomnio. Paso todo el día sobre la misma piltra, preguntándome si huí de ella porque se volvió loca o se volvió loca porque huí de ella. Parece que fue ayer, pero ya ha pasado un millón de años ... o viceversa.

Cara

2008-08-19T22:49:00.002+02:00

El último lugar de la Tierra en el que esperaba conocerla fue donde ocurrió todo. Siempre supe que los números jugaban con nuestro destino y que el 13 no tenía porque ser un mal día, siempre que las cifras del mes y el año anularan los malos augurios del número maldito.

Cuando ya no queda esperanza ya todo da igual y lo único que puedes hacer es fumarte un puro a tu salud, que es lo único que esta intacto cuando todo lo demás falla. Llegados a ese punto, lo único que puedes hacer es bajar los brazos y sentirte libre, gritar porque a nadie le importa lo que hagas o dejes de hacer.

Y entonces llega ella y lo cambia todo, con unos ojazos y una canción que nunca oirías si no te sedujera el video musical que la acompaña. Dejas que todo siga su curso, una conversación evocadora que te recuerda otras del pasado, las mismas que tuviste antaño pero cambiando la fecha y la chica.

Todas las piezas del rompecabezas encajan ahora y sabes que ya no podrás dormir esa noche, que a la mañana siguiente te despertarás y España habrá ganado a los Estados Unidos en baloncesto, que lo que parecía imposible hace tan solo unos días se ha hecho realidad, se te olvidarán las decepciones y te darás de bruces con algo de verdad.

Peleando a la contra aprendimos que moriririamos si nos tomabamos demasiado en serio a nosotros mismos. Reculamos y adoptamos la pose de los que no necesitan saber lo que va a pasar mañana. Dejamos que el viento sacuda nuestra jeta y nos escondemos para no darnos de bruces con la realidad de lo que todavía no esta escrito.

Intuimos que es ella la que curará todas nuestras heridas, que le daremos mala vida por nuestra inclinación natural a no valorar lo que tenemos y obsesionarnos por lo que nunca pondremos tener. El último tren ya partió hacia un universo de casas clones del que intentaremos huir para encontranos con alguien completamente opuesto a nosotros, que nos diga cuatro verdades y nos ponga por fin en nuestro sitio.

Volvemos al lugar donde empezó todo, de donde escapamos con más pena que gloria, oimos el ruido de los aspersores de fondo. La televisión se ha apoderado de nuestras castigadas e hipocondriacas almas y emite "Algo en Común", nunca nos sentiremos identificados con Zach Braff, pero siempre creeremos que sólo con la sonrisa de Samantha se puede construir una película mayúscula.

Jugando con el tiempo

2008-08-18T16:27:00.002+02:00

Todos nos hemos preguntado alguna vez qué pasaría si volviéramos a los 18 sabiendo lo que sabemos ahora. Coppola ha ido un poco más allá y ha creado una película inspirándose a la vez en nuestro sempiterno piterpanismo y en el relato "Juventud sin Juventud" de Mircea Eliade.

"Youth without Youth" probablemente jamás se estrene en España, pero gracias a los milagros de Internet, podemos disfrutarla en nuestras casas y deleitarnos así con el retorno del Gigante Adormecido. Con esta película, el cinéfilo compulsivo Coppola se ha reinventado a sí mismo, copiando los recursos estilísticos del más grande director de la historia: él mismo.

Viendo la película es inevitable acordarse de "Jack", "Peggy Sue se casó" y, sobre todo, "Drácula". Este nuevo Coppola, se ha reconvertido en pope indie de postal, tras producir las películas de su hija Sofía y con "Juventud sin Juventud" busca dar una nueva vuelta de tuerca a su carrera, trastocando una jubilación prematura en una resurrección cinematográfica en toda regla.

El Maestro coquetea con los géneros sin ningún miramiento y emplea al inquietante Tim Roth como su alter ego, desafiando al tiempo y los convencionalismos en una segunda juventud que le llega con un rayo y que le llevará a reencontrase en una epopeya post-bélica, con su gran amor de siempre: Alexandra Maria Lara, la musa que ha conseguido sustituir en el corazón del Maestro a la inmarchitable Diane Lane.

"Youth without Youth" ha sido ninguneada por crítica y público, con el desprecio que se otorga a lo raro y que sospechamos puede oler a polilla. No creo que a Coppola le haya importado demasiado la indiferencia, hace tiempo que asumió que sus trabajos más reconocidos serían los de encargo y que los más personales los rodaría a fondo perdido, por la mera satisfacción de crear la película que más le apeteciera cuando más le apeteciera.

El Maestro vuelve a su obsesión más recurrente: el tiempo, cómo podemos recuperar el que hemos perdido y los seres más queridos que vamos dejando atrás al compás de las manecillas de un reloj, que en ocasiones se nos clava en lo más profundo de nuestra alma, para recordarnos que ya no hay vuelta atrás y que si la hubiera, buscaríamos escapar de nosotros mismos, de nuestro destino y todos los errores que nos llevaron al eterno retorno ... la vuelta a la veneración a Francis Ford Coppola: el más grande creador de la historia del séptimo arte.

Siempre Nadal

2008-08-17T16:37:00.006+02:00

Una vez más, Nadal ha vuelto a demostrar que es el deportista español más grande del momento, llevándose un oro que ha peleado como si fuera lo más importante que hay en el tenis, como si no hubiera ganado hace unas semanas Roland Garros y Wimbledom. No me cabe la menor duda de que pasará a la historia como el deportista más grande que ha dado este país. La clave de su éxito: su mentalidad a prueba de bombas.

Ayer tarde el Redeem Team se bajó los pantalones y le meo en la cara al campeón del mundo de baloncesto. Fue una derrota vergonzosa y humillante de la que solo se salvó Felipón, que reivindicó los enormes cojones de su hermano Alfonso, el mismo que puso en órbita a Gasol y compañía en el Europeo de Turquía 2001. Sin Alfonso Reyes, el baloncesto español no estaría viviendo desde hace 7 años su edad de oro; y con Pepu Hernández en el banquillo, ayer no hubiéramos caído como perros contra nuestro máximo rival en el torneo.

Aíto es perro viejo y sabrá sacar máximo partido de las heridas, aunque hay errores que ya no podrá corregir, como haber convocado a jugadores medio lesionados. Si el Chacho hubiera estado ayer sobre el parqué, hubiera aprovechado la ocasión para recordarle a McMillan que es un profundo gilipollas que jamás ganará nada en la NBA. En su lugar y con su número estaba un tal Raül, que en lugar de pasar el verano como todos, quemando fotos del rey y limpiándose el culo con la bandera española, ha sido invitado a hundir a un equipo ganador con el gafe y mal karma que le han acompañado durante toda su carrera deportiva..

Con su triple cero (0 puntos, rebotes y asistencias) ante los americanos, Raül ha vuelto a reivindicar su retirada perpetua de la selección. Si quiere que siga jugando en la sección de baloncesto del Real Madrid Club de Fútbol, seguro que lleva a los blancos a ganar tantos títulos como en la última temporada. Con ese nombre y siendo financiado por los socios del Madrid, es inevitable acordarse del "antes conocido como 7 de España", otro cacique al que le gusta hacer tapón para que no jueguen jugadores jóvenes mucho más talentosos, que deberían haberle jubilado hace años y al que en el momento que le echaron de la selección, hizo campeona de Europa a España, por la mera desaparición del mal rollo que genera su grotesca jeta y actitud en cualquier vestuario.

Estos están siendo los juegos de Phelps, de Bolt y de los Chinos; pero también es obligado quitarse el sombrero ante nuestros medallistas tapados como "El Espadachín Bueno" Pirri, el incombustible e inconmensurable Llaneras, el sempiterno Deferr o las simpáticas Vivi Ruano y Anabel Medina, que por un momento nos han recordado que, a parte de a ganar prestigio y dinero, también se puede ir a los juegos a pasarlo bien con tus compañeros de equipo.

Aprovecho este post para dedicárselo al ilustre santaeugeniano y antiguo compi de colegio Arturo Casado, que habiéndose quedado a las puertas de la final de los 1.500, con sus declaraciones al terminar la carrera ha vuelto a dar una lección de su enorme clase como deportista y persona: "Más allá de lamentarme por no estar en la final, me considero afortunado por haber participado en estos juegos, corriendo en este espectacular escenario y representando a mí país".

Habiendo estudiado en el Ciudad de Valencia, es probable que el bueno de Arturo se viera envuelto en algún lanzamiento de huevos a los pijos del Zazuar, ese tipo de actividades imprimen carácter ¿verdad Felipón? Aprovechando que ya está en Pekín ¿No podríamos darle el 11 de la roja de baloncesto a Casado y mandar al puto Raül López a dar 1 millón de vueltas a la pista del Nido de Pájaro? Seguro que todos saldríamos ganando.

El Otro Hank

2008-08-16T12:25:00.000+02:00

El día que Mulder decidió desencasillarse estaba leyendo al viejo Buk, concretamente "Mujeres":

- ¿Y si yo me convirtiera en el viejo regador de gaznates?

De aquellos polvos nacieron los lodos de "Californication", una serie que en su primera temporada empieza a lo grande para acabar perdiendo fuelle, capítulo a capítulo, hasta concretarse en un final feliz e inesperado, de los que tanto odiaba el eterno bebedor de vodkas-7.

Hank Moody es el penúltimo escritor maldito, que ha perdido los favores de su musa e intentará reconquistarla para seguir ganándose la vida golpeando una vieja máquina de escribir y convirtiéndose en una atípico pater familia con su adolescente y rockera hija. El día que perdió la inspiración, Hank empezó a desarrollar una superlativa Kaborka: un instinto involuntario de seducción, que hace que la inmensa mayoría de las mujeres buenorras que se cruzan en su camino, se lancen a sus brazos sin que tenga que hacer nada para conquistarlas.

"Californication" esta llena de desnudos femeninos parciales y desafía con su nihilismo romántico a la puritana sociedad americana, que se ha rendido a los pies de Duchovny, regalándole hasta un globo de oro al mejor actor por su osadía y descafeinada interpretación del mito bukowskiano.

El alcohol es la ambivalente solución a todos los problemas de Hank. Nada como enfrentarse a la vida etilizado y lúcido, sin recordar lo que hará que nos arrepintamos mañana. Una troupe de secundarios fijos dan la réplica a este Hank de garrafa, apto para gustar a los que no leerían jamás los libros del viejo zorro del Estado Dorado.

La crisis de identidad de nuestra sociedad es fruto de un exceso de información y una escasez preocupante de amor sincero, Hank Moody lo sabe y por eso intentará volver con la única mujer que ha querido de verdad y a la que no supo pedirle matrimonio a tiempo. Por el camino tendrá que ir tirándose a decenas de féminas que enseñarán sus pechos a la cámara y nos recordarán lo mucho que seguimos echando de menos a la doctrinal "Sigue Soñando".

"Californication" se ve en dos tardes y entretendrá a cualquier Muchacho que se precie de serlo. En la segunda temporada Hank se replanteará su promiscuidad y seguirá defecando sobre los estamentos televisivos que un día le convirtieron en una estrella caza marcianos, que muchos años después acabaría sucumbiendo al encanto y la figura del escritor más carismático que alcanzó el perpetuo estado de Californication.

Con el debido respeto

2008-08-15T13:51:00.002+02:00

Mark Winegardner se ha ganado la vida rellenando agujeros en la mejor trilogía de la historia del cine. Más allá de su discutible calidad literaria, hay que leer "El Padrino - El Regreso" y "El Padrino - La Venganza", porque la mera evocación de los personajes de los dos primeros Padrinos, merece que gastemos nuestro tiempo y dinero en ellos.

Los dos libros se sitúan entre la segunda y la tercera entrega de la saga, cubriendo los vacíos y preguntas que a todos nos surgían con "El Padrino III": ¿Qué paso con Tom Hagen? ¿Qué fue de los hijos de Sonny? No quería Michael dejar de ser un mafioso y convertirse en un millonario corriente ¿qué fue lo que se lo impidió?

La leyenda urbana dice que "El Padrino" es uno de los pocos casos en que la película es mejor que el libro, pero esta afirmación es poco más que una patraña. El libro original también es excelente, sabemos que Mario Puzo no fue uno de los mejores escritores o guionistas de la historia, pero si que era el mejor creando mafiosos creíbles. En sus historias todo era extremadamente real, como si todo encajara en una perfecta no ficción.

El Padrino I y II son las mejores películas de la historia del cine y sin ellas el séptimo arte se hubiera convertido treinta años antes en la bazofia que es hoy en día, en la que tenemos que recurrir a un puñado de series magistrales y media docena de películas memorables cada año, para no caer fulminados por la nostalgia de un arte condenado a la decadencia.

Como en el libro de Puzo, Johnny Fontane es uno de los personajes capitales que es ninguneado en las películas. Nick Geraci es el "desconocido" que más aparece en los libros de Winegardner, el tipo que liquidó a Tessio, llamado a ser la mano derecha de Michael y que acabará plantándose ante él.

Nunca echaremos lo suficiente de menos a Tom Hagen en la tercera del Padrino. La gran cagada de Coppola no fue colar a su hija Sofia como protagonista femenina, sino no contar con el inmenso Robert Duvall (probablemente el mejor secundario de la historia del cine). El bueno de Winegardner nos contará en "La Venganza" el por qué de su ausencia en el colofón de la saga.

Más allá de las teorías conspiratorias y de inventarse a un sosías de la familia Kennedy, Winegardner logra con sus libros llenar un poco el vacío de los adictos a una saga que, afortunadamente, nunca tendrá la relevancia mediática inducida por el beneplácito del frikismo y, por tanto, siempre contará con el respeto de propios y extraños: Son sólo negocios, nada personal.

Oscuridad y Caos

2008-08-14T14:19:00.003+02:00

El día que cumplí 10 años me llevaron a ver el Batman original (me da igual que se hiciera alguno antes), el de Tim Burton y Jack Nicholson. Aquella fue la película que más ilusión me hizo ver jamás. El barroquismo de Tim Burton me sedujo y me obligó a ver todas las demás que vinieran en pantalla grande, aunque en cada película fueran perdiendo un poco más su esencia.

Christopher Nolan refundó la saga hace unos años y con "El Caballero Oscuro" nos ha regalado la mejor película de superheroes de la historia. El Guardian de la Noche adopta la jeta de Christian Bale por el día, recordándonos que si se lo propone se puede reencarnar en cualquier psicópata trajeado, amenazando la supervivencia de cualquier pantalla de cine.

"El Caballero Oscuro" se toma en serio a sí misma, dejando a un lado los colorines y sumergiéndose en la oscuridad del título, la de las enormes ratas que pueblan las aceras de Manhattan y que sirven de cobijo a Heath Ledger, el último maldito que se dejó la vida en un frasco de pastillas para poder dormir y dejar de una lado la espesura de la noche cuando ya no queda esperanza.

Morgan Freeman vuelve a dar una lección de como interpretarse a sí mismo en cada película y Gary Oldman de como la dualidad de su rostro le puede convertir en héroe o villano, según el minuto de la película y lo que estrujemos nuestra ética, si es que aún nos queda un poco de ella. Michael Caine cabalga envuelto en su paternal manto de mayordomo bonachón, que cree siempre saber que es lo mejor para su protegido, aunque lo único que consiga sea hundirle en la miseria.

Katie Holmes se fue con Tom Cruise y la sustituyó Maggie Gyllenhaal, famosa por los azotes en el culo que le daba su jefe en "Secretary" y que no consigue que olvidemos a la novia de Pacey, por mucho que se haya convertido a la cienciología de Tachín y su matrimonio sea poco más que una mentira.

"El Caballero Oscuro" se atreve a desafiar al mejor cine negro con armas que profundizan en el frikismo de postal y la ciencia ficción tecnológica. Si conseguimos conectar todos los móviles del planeta, obtendremos un todopoderoso sonar casero, que nos permitirá otear el futuro y averiguar si esta película hará historia en los Oscars, luchando por algo más que las estatuillas técnicas. Hasta entonces, no perdáis el tiempo, id a verla, que seguro que no tenéis nada mejor que hacer.

Metamorfosis

2008-08-13T16:04:00.002+02:00

Cuando ya no te acuerdas de como empezó todo, es hora de volver atrás. Tal vez fue en un pupitre o en alguna clase de gimnasia. Cuentan que la última noche que pasaron juntos Orson y Rita fue la mejor de sus vidas, bailaron hasta el amanecer y luego se despidieron, sabedores de que lo habían pasado fetén, pero ya nunca volverían a estar juntos.

El cine y la televisión siempre nos vendieron que tendríamos que ser felices en nuestra adolescencia, que nos convertiríamos en capitanes del equipo de rugby y conquistaríamos a la capitana de las animadoras, coronándonos reyes del baile de graduación, con romántico desenlace y más gloria que pena.

Nuestra adolescencia no fue como debía haber sido, pero echamos unos cuantos buenos ratos y además sobrevivimos a aquellos años de reparticiones, inseguridades y acné intermitente. Nunca nos agradó demasiado pasar por el aro, pero tampoco nos gustaba alejarnos demasiado de él, por si acaso.

Conocimos algo parecido al amor, que es cuando no eres correspondido, y cuando echamos la vista atrás, estamos convencidos de que fue mejor así. El verano era tierra de promisión, dejábamos al lado la rutina y el olor grisáceo de las que podrían haber sido nuestras hipotéticas parejas dieciseisañeras.

Exploramos senderos etílicos con la ilusión de los que podían beber legalmente a los 16, anticipamos fiestas y botellones inolvidables, fechas de las que se recuerdan con un número y una letra. Buscábamos conocer nuevas féminas fuera de nuestro ajartonado círculo de compañeras / conocidas y lo que conseguimos fue conocernos un poco mejor a nosotros mismos.

Parece que todo ocurrió hace un millón de años, pero no fue hace tanto, hace apenas 3 juegos olímpicos, cuando la generación perdida del 79 encontró su lugar en la noche.

Gaysol cogió su fúsil

2008-08-12T16:06:00.002+02:00

Los chinos nos han pintado la cara en un par de cuartos para olvidar, recordándonos esa sensación de que, aunque somos los campeones del mundo, de vez en cuando a los muchachos les dan unas pájaras alarmantes. Como dice Don Alejandro: para bien o para mal, todo es cuestión de mentalidad.

El susto de hoy servirá para que salgan más enchufados contra Alemania y Angola, contra Estados Unidos, puede pasar de todo. Los americanos son una pandilla de jugones que se están tomando las olimpiadas como si fueran un saco de Partido de las Estrellas. Probablemente sean el mejor Dream Team desde el original, pero no son un equipo de verdad y si España defiende como mejor sabe, podemos y debemos ganarles el sábado y en la final.

Raül López es un ex-jugador y para los minutos que está jugando, hubiera sido mejor llevar al Chacho, que gracias al gofio canario, tiene una salud de hierro y viene muy fresco de su segunda campaña en la NBA. El descaro de Ricky es admirable y se está ganando un hueco entre los grandes (en tamaño y en edad) por su forma de plantar cara a todo el que se le ponga por delante, pero aún le queda un herbor para ser decisivo cuando el tiempo se acaba.

La Tanketa no es el mismo de la ACB, le pesa la responsabilidad, pero sus kilos nos vendrán bien para hacer sombra a las grandes torres del torneo. Garbo y Calderón no están en su mejor versión, pero seguro que cuando lleguen los cruces se les pasa la modorra torontiana.

Navarro llega a estos juegos con las orejas gachas, es la mitad de lo que fue, que era la mitad de lo que es Rudy ahora. Al tío Pau le ha encabronado el triunfalismo canchero de los chinos, lo suficiente como para acabar colgándose del aro una y otra vez, gritándole en la jeta a los orientales: ¡¡¡ Aquí estoy YO !!! Hace poco más de un mes, este tipo estaba jugándose las finales de la NBA y sin apenás descanso viene a llevarse una medalla de oro, aunque se tenga que dejar la salud en el intento.

La selección de Don Alejandro parece más hecha que la de Pepu, más táctica, pero a la vez le falta ese punto de hambre necesario para no relajarse jamás. Lo de hoy ha sido un sufrimiento innecesario con final feliz y que servirá para reforzar la moral de la tropa y recordarles que no son el Dream Team, pero que si se lo toman en serio desde el minuto 0, se llevarán al Dream Team por delante.

Caladero Medallero (Infiltrado en las SOLFA-Olimpiadas I)

2008-08-11T16:23:00.003+02:00

La clave de todo eran los aretes olímpicos que el Torete llevaba tatuados en salvese de decir la parte. Después de superar la barrera psicológica de los cinco gin tonics de Bombay Sapphire, todas las piezas del rompecabezas encajaban, estábamos en año olímpico y también año Pocacheo, así que era imprescindible que me embarcara en mi enésima misión de infiltración: La Operación Perrillo Pekinés.

Hacer coincidir las SOLFA-Olimpiadas con las otras, las de toda la vida, fue una hábil maniobra de los hermanos SOLFOS, pioneros en aquello de la recalificación de terrenos con infinitas plusvalías. Nunca echaríamos de menos lo suficiente el colegio de la calle Gomera, las oceánicas echas a base de bollos reciclados de Parda, ni aquellas tardes de baloncesto y salto de setos utilizando coches desvencijados en lugar de setos.

No sé por qué pelotas el buscador de Rumbo me mandó hacer escala en Moscú antes de aterrizar en Pekín. Lo que esta claro es que, como casi siempre, perdí la conexión, las maletas y acabé tirado en el aeropuerto de la capital rusa. En mala hora se me ocurrió llamar a mi viejo conocido Yevyeni, un ruso blanco (también llamado caucasiano) que en lugar de Kalua posee un helicóptero cortesía del gobierno de su buen amigo Putin.

En apenas una hora, el bueno de Yevyeni aterrizó en Moscu proveniente de su bien amada San Petersburgo. Pertrechado con una botella de Smirnoff en un brazo y otra de Absolut en el otro (por aquello de la apertura de ideas) me soltó un críptico: Vámonos de fiesta. Tomarse un copazo con el Kremlin de fondo, no tiene precio, pero por un momento sentí que me estaba saliendo del guión de la misión. Le hice un llama y cuelga al Espadachín y después de otros tres, se decidió por fin a pegarme un toque. Me comentó que estaba engrasando su sable en la Villa Olímpica y que ya estaba tardando en pasarme por allí, que estaba plagado de minas / gallinitas. Por una vez fui capaz de escapar a mis más bajos instintos, evitando la tentación de probar aquella noche los servicios de todos los burdeles moscovitas. Volví a la barra, le dije a Yevyeni que me iba al baño y no volví jamás.

No me convencía demasiado aquella chatarra de Air China que me llevaría a los Juegos de la SOLFA Amistad, pero como no había otra cosa, hice de tripas corazón y me metí un Kebab con gula, como si fuera el último alimento disponible sobre la faz de la tierra. No hace falta que diga que me pasé todo el viaje en el baño, rellenando tarritos de vinagre para aliñar los tallarines con cerdo agridulce.

Nunca he tenido una tendencia política clara, según la gallinita / mina que se me arrimara en cada momento, me podía afiliar a un partido u otro. No me acababa de convencer la Revolución Cultural de Mao,pero quién era yo para cuestionar cualquier sistema poco democrático que no comulgara con mi amada autarquía: Si no te gustan los principios de Caladero, Caladero adoptará otros que si que te gusten.

La desidia siempre fue mi amiga fiel, las tres palabras mágicas ("No me apetece") me libraron infinidad de veces de tener que pasar por el aro, de tener que comulgar con ruedas de molino, ingerir café con bollos caducados o tener que hablar en Lunfardo porque a mi jefe le saliera de los huevos llamarme Rodelaca para reivindicar a sus ancestros porteños: ¡¡¡ QUE YO SOY DE MADRID COPÓN !!!

Al llegar al remozado aeropuerto de Pekín, encontré un millón de caras iguales (¿serían chinos?) y alguna cara conocida. Los cuerpos de seguridad del estado podían haberse tirado el pisto y evitar que tuviera que compartir fragoneta con unos cuantos personajes que solo me recordaban la vez que me cosieron a balazos el día de la infausta cena de los diez anos. Allí estaban el equipo de baloncesto, balontiro y voley playa de la SOLFA Madrid. Mis intestinos empezaron a barruntar problemas ...

Continuará

Reconciliación

2008-08-10T16:17:00.004+02:00

La emoción de ver ganar la primera medalla de unos juegos reconcilia a cualquiera con un deporte proscrito en el que este año solo existe un país: el nuestro. El Dream Team del ciclismo ha venido a comérselo todo este año, con un estomago casi lleno y ganas de llevarse a todos por delante, sobre todo si son gabachos y cuestionan la limpieza de nuestros deportistas.

Nunca antes oí hablar del tal Samuel Sánchez, un "tapado" con ínfulas de crack, preparado mentalmente para dar una estocada definitiva en los últimos metros de un circuito mitológico, bordeado por la Gran Muralla China. Samuel jamás había oído hablar de Confucio y si no estuviera ganando medallas en Pekín, tendría su hueco en el descenso del Sella, bebiendo Sidra a dolor y recordando con nostalgia sus pillajes de cinco minutos, entre culín y culín.

Los de Pekín son los juegos de la hipocresía, el mirar para otro lado y ocultar la mierda debajo de la alfombra: para justificar los negocios con una potencia mundial ligeramente antidemocrática. "Business is Business" y aunque los deportistas no lleven publicidad en sus camisetas, la normalidad se compra con monedas Chinas, ceremonias inaugurales de extrema plasticidad y un buen puñado de records del mundo.

"La Conversación" se convierte en la gran decepción, la película descatalogada más esperada de la historia ha sido devastada por el paso del tiempo y es inevitable acordarse de "The Wire", que tampoco es un prodigio de innovación en los gadgets, pero le saca 20 años de adelanto en esto del espionaje psico-tecnológico.

Una tarde de extremo calor te reencuentras muchos meses después con el Cine de la SER, allí hablan de una serie de TV remake de "La Conversación". El locutor se refiere a ella como sacrilegio e imposible de alcanzar las cargas de profundidad de la cinta de Hackman & Ford. Creo que me he perdido algo y no paro de pensar en otra serie, la de la HBO que contará los orígenes de Atlantic City y en la que participará el mismísimo Scorsese.

Viejas sensaciones

2008-08-09T14:05:00.001+02:00

Todo me pareció novedoso aquella noche, eramos los mismos de siempre, pero hacía demasiado que no nos veíamos las caras. De la torpeza inicial pasamos a ser nosotros mismos, como si no hubieran pasado millones de horas en las que habíamos pensado qué sería ahora de nosotros.

Tantas decepciones no se merecían un final feliz, pero tampoco una escapada hacia atrás, una huida hacia ninguna parte en la que los dos acabaríamos heridos para siempre. Demasiados años buscándonos sin encontrarnos, para acabar una vez más solos, él uno sin el otro.

Corrieron ríos de alcohol, que no acabaron de llenar nuestras sedientas almas de aventureros del mediodía. Nunca echaríamos suficiente de menos nuestros mejores ratos juntos, las conversaciones interminables hasta el amanecer y la comunicación no verbal: allá donde la telepatía no es más que una excusa para recordarnos de dónde venimos.

Aquella noche todo sería distinto, estábamos otra vez juntos y no nos dejaríamos llevar por la nostalgia de tiempos mejores. Aún teníamos mucho que construir y muchos demonios a los que atormentar gritando como si no hubiera mañana.

Al final de la madrugada, nos encontramos un nuevo día en el que por fin celebrar que la mala suerte había acabado para siempre, que está vez sí que creíamos en nosotros mismos y ya ni el sueño nos podría vencer.

Exortizamos nuestros últimos fantasmas en un alarido de dolor, dejando atrás un pasado que ya no nos interesaba. Miramos al horizonte con las pupilas dilatadas, rogando por unas horas más, el tiempo suficiente para salir corriendo ... para volver a donde empezamos.

Hacia Rutas Macabeas III: La Vista desde el Atardecer

2008-07-26T13:28:00.007+02:00

Acabo mi particular Cruzada o peregrinaje por Tierra Santa, con la sensación de que tal vez haya aprendido algo de todo esto. Me alegro de haber ido para allá y mucho más de haber vuelto de una pieza y no tener que regresar por allí en un futuro inmediato.

Se confirmaron mis sospechas de que mis orígenes son 100% sefardíes, tanto por apellido como por parecido físico, como por los orígenes toledanos de mis antepasados. Los lugareños siempre intentaban hablarme de primeras en hebreo y cuando les decía que no entendía ni papa, se me quedaban mirando como si les estuviera vacilando. En general me han tratado bien y en la parte de trabajo, apenas me han buscado las cosquillas.

Escuchar el parte horario de noticias en la radio es una obligación para los habitantes de un país que en cualquier momento puede volar por los aires. El odio a los árabes es totalmente recíproco y se les inculca en esa mili (3 años para ellos, 2 para ellas) en la que se les enseña como defender su patria y su bandera frente a los vecinos que tanto les odian.

Israel es una tierra de contrastes en la que judíos ortodoxos se mezclan con adolescentes lascivos que solo buscan evadirse, en un país a medio camino entre el caos de los países tercermundistas y el sueño americano de los States. Al doblar una esquina puedes pasar de un barrio de fabelas moras a otro de grandes avenidas verdes con palmeras y lagos, al más puro estilo Beverly Hills.

Su gatronomía mezcla las influencias árabes y judías (Falafel, Humus, Kebap, Schnitzel ...) con la comida basura y los excesos norteamericanos, como moneda de cambio por la protección de los States, sin los cuales hace años que les hubieran echado de aquí. El precio político hay que pagarlo en visitas de Obama, al que por estas tierras se le considera un Blandengue Musulmán que como gane las elecciones, llevará al Mundo al desastre supremo.

Pasas por la ciudad del otro gran Maccabi (el de Haifa) y te cuentan que es la ciudad del Bahaísmo, una variante del Islam en la que para acercarse a Dios se construyen espectaculares jardines en laderas de montañas que tienes la oportunidad de contemplar desde la misma carretera desde la que se puede divisar el MIT de por aquí, sitio donde se cultivan los ingenieros que posteriormente trabajarán en la floreciente industria Hi-Tech de por allí.

Las empresas israelitas coleccionan patentes de la misma forma que en España coleccionamos Constructores Megamillonarios, Políticos Enfangados en Escándalos Urbanísticos o Especulatas de Medio Pelo. El I+D que se hace es para venderlo y no para desgravar, como el nuestro. Por lo demás, la pinta de los centros de trabajo y de los que allí curran, es la misma que en España, solo que a final de mes deben cobrar tres o cuatro veces más que nosotros, pagando la mitad de hipoteca: creo que a estas diferencias se les suele llamar calidad de vida y explican porque aceptan vivir en eterna tensión.

1 de cada 3 coches en las carreteras israelitas son el Mazda 3 de LJ y el combustible es todavía más caro que en Europa; es lo malo de llevarse mal con la inmensa mayoría de los países de la OPEP. La Mano de Elías se ha convertido en el Nokia Arena y el caos circulatorio te da la despedida de esa Tel Aviv espectacular y salvaje a la que te daría igual no volver jamás. Descubres que es posible encontrar Paulaner de Barril en algún bar-restaurante, en el que te refugias del calor extremo y empiezas a pensar en esas salchichas de cerdo con mostaza dulce que te comerás nada más llegar a casa; porque puede que tus antepasados fueran sefardíes pero tú no lo eres y, por tanto, puedes comer y beber lo que te apetezca, cuando te apetezca. Salud y Weissbier para todos.

Hacia Rutas Macabeas II: Un Muchacho en Tierra Santa

2008-07-19T17:18:00.002+02:00

Mi peregrinaje me llevó a la ciudad triple Santa en pleno Sabath. Como le gustaría a Walter, apenas había coches en las autopistas y en menos de una hora completamos la cuadratura del círculo que une Tel Aviv y Jerusalem: La Ciudad de David.

Miles de misterios religiosos se esconden entre las destartaladas calles de la capital de Israel. El primero que nos reveló el guía fue el del candelabro de las siete velas y toda su simbología. En las afueras, el parlamento y los ministerios sirven de cobijo al corrupto Primer Ministro que es carne de cañón para los ultraconservadores de por aquí.

El Monte de los Olivos nos suena a catequesis y a convivencias, a clases de religión de Justo Rubio o Atanasio. Desde allí se divisan los contrastes del Barrio Viejo, en el que conviven musulmanes, judíos y cristianos; como lo hicieron antaño en ese Toledo que hoy en día sirve de pista de despegue para Aqualoca.

Como bien dice su nombre, el monte esta lleno de olivos y tumbas de judíos. Allí también está el Huerto de Getsemani original; aunque para nosotros siempre estará ubicado en el frontón de Venta de Baños, donde echamos algún buen rato en un par de Pascuas Solferas. En la Iglesia del Huerto se pueden encontrar españoles en plena misa, que te hacen sentir como en casa, por primera y única vez en todo el día.

En la planta de arriba de la Tumba del Rey David del Monte Sión, se celebró la Última Cena; el guía lo cuenta con condescendencia, como cuando Atanasio nos hablaba de la Cienciología del diácono Tachín o de los Mormones de Jose Smith. Te empieza a tocar los huevos cuando echa la culpa en exclusiva a los romanos de la muerte de Cristo y te dan ganas de hacerle ver 100 veces seguidas la pasión de Mel Gibson, sujetándole las pestañas con esparadrapos, al más puro estilo Naranja Mecánica. Debe ser que la Ley del Talión es contagiosa por estas tierras: dan ganas de ser radical con los radicales.

Desde el sitio donde paramos a comer se ve Belén, conocida sobre todo por las figuras navideñas. El guía te sigue tocando los huevos con su defensa del Sr. Bush y decides tocárselos a él preguntándole si Belén está en Palestina. Te dice que no, que está en el país de Israel, pero que como hay muchos musulmanes se han tirado el rollo y le han dado la autonomía. Te dan ganas de invitarle a Madrid y soltarle en mitad de la Demencia para que le enchucen, le sodomicen o las dos cosas a la vez.

Hasta los Armenios tienen su hueco en el Barrio Viejo de Israel. Hay Bazares por todas partes y te acuerdas de lo de los Mercaderes del Templo. Las Ruinas Romanas de la calle del Cardo, se mezclan con la población local, una suerte de Little Marrakech, en la que no te acabas de encontrar en tu elemento. El soplapollas del guía recomienda que no compremos en las pequeñas tiendas que nos vamos encontrando en el camino, que nos va a llevar a una muy grande y muy bonita en la que hasta nos darán de beber. Lo que no cuenta es que los precios serán prohibitivos y de lo que compremos él pillará su parte. Ni el tato compra ni bebe nada, al guía se le queda cara de portero goleao.

La Iglesia del Santo Sepulcro es el lugar más Santo de toda la Cristiandad (menos de los protestantes). Allí caben Ortodoxos, Coptos, Armenios, Etíopes y hasta Católicos. Riadas de gentes abarrotan la Iglesia más importante del Mundo y tienes la misma impresión que cuando estuviste en el Vaticano: la religión es algo que se lleva por dentro, donde quiera que estés y hay otras Iglesias que siempre significarán mucho más para ti.

Te acuerdas de tus seres queridos que ya no están y lo mucho que hubieran disfrutado ellos estando allí, los echas de menos como siempre y piensas que todo sería mucho más emocionante si estuvieran allí contigo… y te das cuenta de que lo están, que uno de nuestras obligaciones en la vida es perpetuar su recuerdo y ser sus ojos, sus palabras y sus pies que pisen por vez primera Tierra Santa, con la fe de los que siempre te quisieron por encima de todas las cosas.

Decides que esta vez no vas a consumir nada y te llevan al Muro de las Lamentaciones como colofón a una visita guiada tendenciosamente semita. Te hacen cubrirte la cabeza con una kipah de cartón, que cuando te la quitas te sigue pesando como una losa y separan a los hombres de las mujeres para no moverse ni un ápice de su tradición. Te cuentan que allí cerca empezó todo, que Abraham sacrificó a Isaac y ves a los clásicos judíos bamboleantes, que te darán pie para tocarle los huevos con tus preguntas al guía por última vez: ¿Por qué se mueven tanto esos tíos delante del muro? Y ¿por qué pelotas me tengo que cubrir la cabeza cuando entro allí?

La visita acaba pronto, lo que viene a partir de ahora ya no será Turismo. Le pides a tu Dios que te de fuerzas y paciencia para soportar la condescendencia y tocamientos de pelotas varios que te espera esta semana. Sabes que te las dará, porque nunca te ha fallado y le acabas dedicando a este post a todos los que se lo merecen y lo leerán con una sonrisa desde el Más Allá.

Hacia rutas Macabeas I: Tel Aviv Blues

2008-07-18T22:45:00.002+02:00

Tel Aviv es la ciudad del equipo al que el Estu derrotó en los cuartos de final de esa Euroliga en la que alcanzó la Final Four. Aquella vez pisamos el parquet del Palacio, de la misma forma que hace tan solo unos meses hicimos lo propio en el Telefónica Arena, en el que parecía el último partido del Estu en la ACB que veríamos en directo.

Siempre hay lugar para la esperanza y en pocos lugares de la tierra este mensaje está tan claro como aquí. Esta urbe ejerce de capital in pectore, por el miedo que infunde a las embajadas la salvaje y santa Jerusalén; y es una suerte de Benidorm judía, en la que la tradición Kosher se mezcla con una playa espectacular y una ciudad que jamás duerme.

Los controles de seguridad son infinitos para poder llegar a este país, pero al final merecen la pena. Son tan mediterráneos como nosotros o más, gente mestiza en la que las narices rotundas se mezclan con rasgos moriscos y nos hacen sentirnos como en casa… cuando vemos alguno de nuestros primos lejanos sefardíes.

Son tan radicalmente pragmáticos como, a ratos, educados. El instinto de supervivencia rige sus vidas por unos senderos en los que la ultra-venganza no es más que el miedo a otro Holocausto, o las ganas de, por una vez, ser ellos los que golpean primero. El Krav Maga resume la filosofía vital de un pueblo que se enfrenta a su fátum con artes marciales en las que de cada cuatro golpes, tres son patadas en los huevos.

Hoy es Sabath, y me acuerdo del Nota y de Walter, sobre todo porque me he enterado de que existe una religión que venera esa peli de culto a la que le debo más de un post. Frente al paseo marítimo de Tel Aviv, devoro unos calamares que no saben como los españoles, pero que había que probar, tomándomelo con calma, con la nula prisa del turista laboral que hace unas horas pisó por primera vez Asia. Nada más llegar al hotel, he bajado a darme un baño en el mar con la ansiedad de un Muchacho que llevará cinco años sin pisar la playa; y la esperanza de divisar en el horizonte, las torres de Txetejoyosa.

Hace dos semanas peinaba las calles en las que la Gestapo y la Stasi camparon mucho tiempo a sus anchas; hace apenas siete días hacía piernas subiendo y bajando los escalones de nuestra Capital; mañana pisaré por primera vez Tierra Santa; y en dos semanas más estaremos visionando la Feria del Alvariño de Cambados ©(viaje patrocinado por Fortasec). No sé si como decía el anuncio de Cuatro “Somos lo que hemos viajado”, pero lo que esta claro es que: "Hemos viajado lo que somos". Un abrazo muy fuerte desde la otra punta del Mare Nostrum.

Ich bin ein Berliner

2008-07-14T16:18:00.002+02:00

Si Hitler o Stalin levantarán la cabeza y vieran en lo que se ha convertido "su ciudad", volverían corriendo a la tumba o intentarían quemar una urbe en la que un día pastaron a sus anchas algunos de los genocidas más afamados de la historia, y que hoy en día es una amalgama multicultural de contrastes infinitos, en la que todo es posible.

La parte comunista de la Friedrichstrasse, se ha convertido en un sucedáneo de la Quinta Avenida neoyorquina. Las tiendas más exclusivas se mezclan con viandantes ávidos de historias y cerveza local. El Oso de la Berliner Pilsner es el mismo de la Berlinale, el emblema de la que antaño fue capital del reino y el imperio Prusiano.

Desde el Checkpoint Charlie se divisa el absurdo de la Guerra Fría: como la Utopía se convirtió en pesadilla y la doctrina de Carlos Marx tuvo que hundir la rodilla en el fango por culpa de unos totalitarismos que siempre acaban criando malvas, después de llevarse por delante las vidas y esperanzas de millones de inocentes, que nacieron en la época equivocada en un lugar en en el que el respeto por la libertad era tan solo un sueño.

"Good Bye Lenin" y "La Vida de los Otros" son las dos caras de la moneda de la nostalgia por la Alemania del Este. Desde la Torre de la Televisión de la Alexanderplatz se divisan las fronteras imaginarias de un muro que separó dos mundos, unidos por los pasadizos del metro; y que acabaron uniéndose en una ciudad espectacular, con una personalidad única y salvaje, en la que caben incluso festejos filo-yankees por el 4 de julio, a tan solo unos metros de puestos callejeros con banderas rojas de hoces y martillos.

El Parlamento, la Puerta de Brandemburgo, la Catedral, decenas de museos de todo tipo ... Berlín es un sitio para perderse y en el que el aburrimiento es imposible. En las tabernas alemanas que tanto nos gustan, podemos degustar un codillo cocido que no está tan bueno como el asado del Haxn Bauer muniqués, pero que es parte esencial una gastronomía tan básica como adictiva. Diesel es nuestro último descubrimiento en una tierra, en la que hasta es posible hacer claras con coca cola.

Este Berlín tan Boyeresco se consolida con fuerza en el top 5 de ciudades imprescindibles que hay que visitar cuanto antes si no se ha hecho ya. La magia de la Postdamer Platz, es la de "Magnolia" o "La Delgada Línea Roja". Siempre habitará allí un pedazo de nuestro inconsciente colectivo, capaz de sobrevivir a cualquier guerra; para demostrarnos que, gane quien gane, habrá cosas que nunca cambien, o solo lo hagan para mejor. Próxima estación: Tel Aviv.