Caída Libre

Pocos meses después de la última vez, Pete nos vuelve a invitar a ver desde la cocina el Fuenla-Estu. Hace un par de años el duelo dirimía quién se metería en la Copa del Rey, este año se jugaban el último puesto de la ACB. Ganó el menos malo, en este caso el Fuenla, que le puso más cabeza y también más corazón.

El Estu va sin cadena directo a los abismos, se empieza a hablar de desaparición por culpa de las deudas ¿Se puede saber en qué se han gastado el dinero? Esta cloro que en fichajes no ha sido. La mejor cantera del baloncesto se ha perdido el respeto a sí misma, tal vez sea un buen momento para refundar el club, cerrar la tienda y empezar a pensar en otra cosa.

Perasovic es un ganador embutido en un traje de perdedor, ha vivido mucho en el baloncesto, pero no tiene experiencia en sacar del pozo a equipos desnortados. Los fichajes de última hora (Potapenko y Morandais) huelen a pólvora mojada, aún falta para que estén a tono, pero la tradición y la nobleza mandan: es en los momentos difíciles cuando se demuestra de que pasta esta hecha la gente.

No ha pasado tanto desde que los Toreros llenaran Vistalegre para disputarle la final de la liga al Barça, de aquel equipo ya solo queda Jasen, sumido en la apatía de los que se arrepienten de haber sido el único que no supo abandonar el barco a tiempo. Más allá del romanticismo de unos colores, una pésima gestión económica y deportiva, a la larga siempre acaban pasando factura.

Hay sitios que nos traen recuerdos, un pedazo de nuestra alma deportiva se quemó el día que ardió el Palacio de los Deportes. La Plaza de Toros de Carabanchel fue un buen parche para nuestras quemaduras, allí vivimos algunos de nuestros mejores momentos. El día que el equipo se mudó al Rockodromo de la CasaCampo, comenzó a prostituir un pedazo de sus historia, por un puñado de €s que Gallardón jamás les ha pagado. Ha llegado la hora de volver a casa, Magariños espera volver a convertirse en un fortín. Por muy mal que vengan dadas, la Demencia no dejará nunca de animar y - a diferencia del Frente Atletí - si se consuma el descenso, no lanzarán huevos a los jugadores, porque los tienen todos reservados para tirárselos a los del Maravillas.

2 años, 200 posts

... hacia ninguna parte

Los seguratas me hacinaron en el típico cuartillo que tienen para hacer inspecciones anales a los portadores de farlopa transoceánicos. En apenas treinta segundos había mandado al carajo toda una vida esforzándome por ser un "buen chico", por portarme más o menos bien con todo el mundo, hacer mis tareas a tiempo, no meterme en muchas peleas, no dar demasiados disgustos a mis padres, no inyectarme droga, ni traficar con nada de lo traficable ...

A partir de ahora sería un convicto o ex-convicto el resto de mis días, todos los años que había pasado chapando y explotado en el curro, ya no valdrían para nada. Ninguna empresa de postín - de las que miran los antecedentes penales antes de contratar - me querría fichar y todos mis conocidos se avergonzarían de cruzarse conmigo. No había matado a aquel imbécil, pero le había hecho la suficiente pupita como para que un fiscal tipo Shark me mandara entre rejas unos cuantos meses.

La zona de embarque de un aeropuerto no es el mejor sitio para cometer un delito punible: estas en tierra de nadie, en una sucursal de ninguna parte en la que la gente pierde el tiempo mientras espera para salir volando lo más lejos posible, dejando atrás todo lo que habían sido, al menos durante las últimas horas o días.

Un segurata cincuentón y bigotudo vino a darme la charla, me dijo que lo que había hecho no estaba bien, que le había reventado la nariz y parte del craneo al imbécil, que debería controlar mejor mis instintos asesinos ... Nunca he llevado muy bien que me den la charla, pero en esta ocasión me daba igual, mi cuerpo seguía allí, pero mi cabeza hacía mucho que estaba lejos, muy lejos: pensando en las reflexiones de Jack Nicholson sobre los peligros de la promiscuidad en nuestro tiempo y lo mucho que nos habíamos perdido - sexualmente hablando - los que no vivimos los 60 ni los 70. El tío Jack y las miles de mujeres con las que se había acostado, eran el ejemplo perfecto de que con ellas: más vale tener gracia que ser agraciado, una inspiración para todos los no guapos.

Otro par de agentes de seguridad vino a escuchar la charla del segurata bigotudo, y ya de paso me trajeron unas roscas y un cortado. Aquel no era el típico trato que se les daba a los delincuentes en las películas policiacas: allí solo había polis buenos, o mejor dicho, seguratas buenos.¿Dónde carajo estaba la policía de verdad? Ya había pasado más de una hora desde que le fileteé la cara al imbécil con la maleta.

Me volvieron a dejar solo y tuve tiempo de reflexionar sobre la fugacidad de los buenos momentos y la arbitraria subjetividad de nuestra memoria selectiva, seguramente todo fuera producto de la ingesta masiva de roscas: demasiado azúcar nos puede llegar a colocar. Me dejaron la puerta entreabierta y cuando dieron las 2 de la tarde decidí largarme sin más. Salí, miré a un lado y al otro, y cuando me quise dar cuenta ya estaba de nuevo en mi coche, que por fortuna todavía no se había llevado la grúa.

Todo volvía a empezar, me esperaba una media jornada laboral en uno de esos edificios "inteligentes", situados en mitad de una civilización de casas clones. Aquella noche tendría algo en lo que pensar antes de irme al sobre ... aunque al final no fue así, me quedé dormido sin llegar a meditar ni por un segundo acerca de lo fácil que resulta perderlo todo y lo fácil o difícil que a veces es volverlo a recuperar.

Pistas de despegue propias ...

Siempre supe que acabaría liándola como el protagonista de "Un Día de Furia", sólo era cuestión de tiempo que pasara. Aquella era una mañana como otra cualquiera, estaba amaneciendo cuando salí del garaje y acabé de ver salir el sol durante la siguiente hora, que fue lo que tardé en recorrer el escaso kilómetro que separa el Puente de Vallecas del Alcampo de Moratalaz.

Supongo que en Madrid hay demasiados coches y por eso es normal que haya accidentes que obligan a cortar carriles de la M-30 en sentido Norte, pero aquel día me daba igual, estaba muy quemado. Si hubiera tenido una recortada me hubiera subido en el capó de mi coche y me hubiera liado a tiros, hay quien dice que relaja. Por suerte para todos, no consumo armas, así que decidí salirme por la tangente y escaparme por la nacional II, esa carretera maldita, llena de burdeles y que conduce directamente hacia el aeropuerto. Tenía que escapar de esta ciudad de una vez por todas.

Ya no recordaba la última vez que había estado más de una semana fuera de Madrid, era víctima de un síndrome que me hacía ver gente gris y obras por doquier. Cogería el primer avión que me llevara lejos, por supuesto evitaría la T-4; no llevaba equipaje que me pudieran perder, pero detestaba sus amplios espacios y su diseño arquitectónico vanguardista. Dejaría mi utilitario tirado en una zona amarilla, siempre sería más barato recogerlo en el deposito municipal que en el parking para estancias de larga duración.

Una vez dentro de aquella T-2 añeja, me acerqué al mostrador de Spanair y pregunté para qué vuelos quedaban asientos disponibles aquella mañana de niebla: Valencia, Bilbao, Munich, Copenhague, Varsovia, Praga, Florencia y Moscú. Por supuesto elegí la capital de la Toscana, sería un buen momento para reeditar mis correrías por aquella ciudad llena de arte y magia enlatada, además hacía justo una década que la visité en el típico viaje a Italia en COU.

No llevaba líquidos, ni maletas, ni portátil, por lo que el control de acceso a la zona de embarque sería un paseo militar, me gustaba la tranquilidad que se respiraba en aquella T2, nada que ver con los agobios típicos de la T4. Todo era paz y armonía, hasta que un gilipollas tuvo que venir a joderlo. Era un tipo alto, barbudo y enjuto, que empezó a protestar por tener que quitarse las botas para pasar el control. El personaje lanzó su calzado con saña al escaner y, acto seguido, se cagó en lo que llamó la puta mafia de los seguratas.

A su lado una asustada pero convencida novia, le daba con relativo miedo la razón. A ella le hicieron también quitarse los zapatos y al cabo de un rato por fin acabaron y pude pasar yo el control. Los seguratas que vigilaban eran de perfil bajo, parecían acojonados ante la mala baba del imbécil barbudo. Mientras me ponía el cinturón y el abrigo, aquel mamón seguía despotricando y chistando por tener que calzarse de nuevo las botas.

Nunca he sido un tipo violento, pero sentí un irreflenable impulso de inflarle la cara a ese imbécil ... y por una vez lo hice: cogí una maleta tamaño cabina que estaba a mi lado y se la lancé en la jeta al barbudo, ante el estupor y bizarro alivio de su partenaire femenina. La sangre del imbécil empapó el suelo de la zona de embarque de la T2 y los seguratas despertaron de su plácido letargo, para abalanzarse sobre mi persona. Me había metido en un lío ...

Pensaba que eras de oro, pero eres insoportable

Ocho años han pasado desde que, al pie de una roca medanera, le prometí a un buen amigo escribir una anti-apología del móvil. En este tiempo todos hemos tenido al menos 3 o 4 terminales, de diversos colores, tamaños y formas. Algunos hasta trabajamos indirectamente durante un lustro para el principal operador del país, a ratos desde lo más profundo de las minas de Moria.

Hace unas semanas, buceando por Internet, me encontré una página finlandesa que vendía anti-móviles, es decir, inhibidores de frecuencia como los que jodieron el marcador electrónico del Palacio, el día que a los principes se les antojó asistir a un partido del Eurobasket. Su funcionamiento es sencillo y permite crear un potente ruido blanco gaussiano multifrecuencia, que impide operar a cualquier móvil situado en varios metros a la redonda.

Cuando estaba en primero de carrera, había un tipo que iba con su zapatófono a clase. Le llamábamos indistintamente "El del móvil" o "El pirata", porque se dedicaba al noble arte del pirateo de juegos de ordenador y consola, con una estupenda relación calidad precio. En un par de años la mitad de los alumnos ya tenían un móvil y al año siguiente el 90%.

El móvil cambió nuestra forma de relacionarnos con el mundo y sobre todo con los demás. Se acabaron los plantones fortuitos, las llamadas inoportunas se multiplicaron, los operadores se forraron con los/as novios/as que necesitan saber en todo momento la ubicación y actividad exacta de sus parejas, ya no necesitamos volver a llevar boli y papel para apuntar números de teléfono, nunca más habría primeras llamadas a teléfonos fijos en los que te respondían padres iracundos que te preguntaban quién y por qué llamabas a su hija ...

Nuestra vida era mucho más complicada y, a la vez, mucho más relajada sin el móvil. Es una forma de esclavitud como otra cualquiera, pero a la vez, viene bien cuando el coche te deja tirado o tienes que llamar para decir que vas a llegar tarde a un sitio. Esta bien pasar de él de vez en cuando y/o mantenerlo apagado por un tiempo. Yo desde que me compré el inhibidor no me canso de cortar conversaciones ajenas en el bus, el tren o los aviones, sobre todo de los que vocean o simplemente cansan con sus monólogos que no van a ninguna parte.

Pues eso, seguid mi consejo y haceros con un inhibidor de frecuencia, igual que un día nos metieron con cuchara el móvil, llegó la hora de devolverle el favor a las todopoderosas operadoras: el aire es de todos y las frecuencias también. Os guste o no UMTS es el mayor fiasco de la historia de las telecomunicaciones ... a seguir robando.

Más de lo mismo, igual de bueno

"Ingravidez" es un digno sucesor de el Bulevar, cada medianoche de domingo repasa un puñado de canciones que rara vez sonarían a cualquier otra hora en la cadena que lo acoge, los mismísimos 40.

Comenzó a emitirse en septiembre del 2002. Presentado desde sus orígenes por Ramón Redondo, un tipo mucho menos borde que Chema Rey; su horario de emisión actual son las noches del domingo-lunes de 00:00 a 01:00 de la mañana, y su audiencia se estima entorno a los 140.000 oyentes.

El objetivo del programa es repasar las novedades discográficas relacionadas con el rock en todas sus tendencias, reflejando los éxitos más importantes del momento tanto de las islas británicas como en los States. De vez en cuando nos deleitan con sesiones acústicas en vivo, secciones con repasos a los clásicos del rock en los 90 y los covers más curiosos del momento.

Entre sus secciones fijas cabe destacar:

Memorial Yuri Gagarin: espacio dedicado a las versiones cuyo nombre homenajea al ruso Yuri Gagarin, el primer humano en alcanzar el estado de ingravidez.

Clásico en Gravedad Cero: sección que cierra el programa rememorando algunas de las mejores canciones de los últimos años.

Despés de maravillarnos en directo hace unos meses en las Ventas, The Killers han publicado "Sawdust" su tercer disco, en su otoñal portada una mano se muestra como el tronco de un arbol caído.

Se trata de un recopilatorio de rarezas y caras B entre las que se incluye el tema "Tranquilize" que grabaron junto a Lou Reed y la versión de " Shadowplay" de Joy Division incluida en la banda sonora de la película "Control", biopic sobre su cantante Ian Curtis.

No hace falta que te pongas a buscar todos estos temas en internet para hacerte una idea del disco al completo, los de NME lo han hecho por nosotros y han recopilado en una página todas estas canciones rescatadas de sus directos.

El final ya esta aquí

Anteayer tocó a su fin O.C., en su versión en abierto y en castellano. En estos años la serie ha vivido una curiosa involución mediática: empezó en prime time en la primera, su segunda temporada se vio en el horario estelar de la 2 y las últimas se han visto a diario en la programación de tarde de esta cadena, en un horario ideal para adolescentes.

Las aventuras y desventuras de Chino en el pueblo donde viven las estrellas de los Lakers, han dado mucho de si, pero han ido perdiendo su esencia nómada y a ratos desoladora. En estas cuatro temporadas hemos visto de todo: frikies de wikipedia, indies de postal, pijo-flautas, experimentación lésbica, millones de fiestas glamurosas, magnates que iban del cielo a los infiernos, unas cuantas muertes de protas, el waterpolo como deporte rey en un instituto ...

Dicen los más expertos en la serie que las mejores fueron la primera y la cuarta. Yo me quedo con la segunda y tercera. En la última los guionistas perdieron a ratos el Norte, dando demasiados rodeos para acabar dónde todos sabíamos que iban a llegar. Molesta sobre todo que cambiaran la voz que doblaba a uno de los protagonistas: somos esclavos de un puñado de falsetes.

Desde la California donde jamás llueve, un puñado de veinteañeros haciéndose pasar por quinceañeros han reinventado el genero teen, con los mismos ingredientes de siempre y música más alternativa. Siempre fueron ese extraño cruce entre "Crash" y "Sensación de Vivir", a ratos indigesto y otras veces imprescindible.

Esta vez no destriparé el final, solo diré que está a la altura de esta gran serie, que siempre destacó por su capacidad para no tomarse demasiado en serio a sí misma y pocos minutos después ponerse extremadamente melodramática. La echaremos de menos, mientras tanto podemos consolarnos con "Kyle XY", una más que digna sucesora.

Enganchados

"The Wire" es esa serie de la que siempre habla Boyero y que ninguna televisión se ha dignado a emitir en España, ni siquiera las cadenas más marginales o de pago. Intentemos aclarar a qué se debe su ausencia en nuestras pantallas.

"The Wire", "El Cable" o como quieran traducirla, es el enésimo producto televisivo de lujo cortesía de la HBO, la cadena que parió a "los Soprano", "A dos metros bajo tierra", "Roma" y "Deadwood". Esta vez la historia se sitúa en Baltimore (Maryland), urbe decadente y vecina de Washington D.C., la capital de los States.

Es una historia de drogas, de como el negocio de la droga hace girar el mundo a sus pies. Da igual en el bando que estés: camellos, polis buenos, maderos corruptos, políticos legales, Katxulis ... todos están en el mismo juego y muchas veces cambian de equipo con una facilidad pasmosa.

Ese Wire del que habla el título haría las delicias de cualquier ingeniero de telecomunicación. ¿Os acordáis de esos beepers que regalaba coca-cola, con los que algunos intentaban recibir mensajes hace una década? Pues, a parte de en algunos hospitales para llamar a los médicos de guardia, los camellos los siguen utilizando para comunicarse. Puede que os preguntéis por qué: la respuesta es que, nos guste o no, todas las conversaciones por móvil son facilmente pinchables. No penséis que vuestros secretos están a salvo, cualquiera puede escuchar lo que habláis por vuestros modernísimos celulares.

El reparto de la serie lo forman un elenco coral de más de treinta actores. El oficial Jimmy McNulty es lo más parecido que hay a un protagonista, pero no suele acaparar demasiados minutos, Él es tan solo el hilo conductor, el sempiterno antiheroe policial, mal divorciado y ninguneado por sus jefes. Las sucias calles de Baltimore esconden personajes que intentan escapar de un destino gris y húmedo, que les espera a la vuelta de cada esquina, cuestionando su continuidad en el mundo de los aparentemente no muertos.

En enero verá la luz la quinta y última temporada de "The Wire", una de las mejores series de la historia de la televisión. Mientras tanto en España, "Escenas de matrimonio" seguirá batiendo records de audiencia; los que contribuyen a ello: en el pecado llevan la penitencia.

Lo mejor que le puede pasar a un Caladero

Diez años 10 tardé en finiquitar mi etapa universitaria, los últimos los compaginé con mi curro de madero infiltrado a las ordenes del Comisario Ramirez, alias “El Uruguayo”.

Llegado el día de la lectura de mi tesis, que por supuesto versaba sobre Psicología Inversa, no pude evitar soltar alguna lagrimilla – por la nostalgia – y una gotita de pipí - por si el puto tribunal me pencaba en la defensa. Seguro que todos eran una panda de mamones, incapaces de reconocer el talento de un genio en la lucha contra el crimen como yo.

A mi lectura tuvieron a bien venir los siguientes personajes:

- “El espadachín”: viejo amigo de la universidad llamado así por haber participado una vez en el campeonato de Europa de limpieza de sable. Las malas lenguas decían que llegado el momento cumbre, su estoque se venía abajo.

- Fátima: Antigua compañera de pupitre y timbas de pocha en la cafeta. Los últimos años de carrera los pasó en Rótterdam, en una especie de Erasmus que duro casi un lustro. Por alguna extraña razón, al volver a Madrid pesaba la mitad que cuando se fue al país de los Tulipanes. Se sospechaba que un día sufrió un ataque del “mal de Foki” y tuvo que someterse a una estricta dieta a base de arenques y cannabis.

- Berta: Por lo visto su familia era de Segovia, cuando empezó la carrera era la típica tía buena que venía a clase con un gorro de Papa Noel, que le molaba a todos los tíos, pero no se enrollaba con ninguno. ¿Qué pelotas hacía esta tía en la defensa de mi tesis?

De la propia lectura no diré más que: mecagoentodoslostribunalesacadémicosdeberíanacabartodosenelparedón. Lo mejor fue el ratillo que pasamos después, una vez que me confirmaron que los tres años que me había pasado diciendo a la gente una cosa y haciendo la contraria, habían servido de algo. Un 6.5 me clavaron los mamones, suficiente para no volver a pisar unas aulas jamás.

Empezamos ingiriendo unos tercios de Mahou en la cafeta de la facultad, el objetivo claro era enchuzar a Fátima y Berta, para acabar chocando sables con el espadachín en su picadero de Legazpi. Cuando la cosa se empezó a caldear, se me ocurrió la brillante idea de visitar por primera vez el Topetazos, un local de postín cercano a mi casa, afamado por sus intercambios de pareja.

El señor Orégano me había contado hace tiempo que un amigo de un amigo de un amigo, había estado allí una vez y que el sitio era un cruce entre la fiesta de máscaras de “Eyes Wide Shut” y la mansión sexual-masónica de “Lo Mejor que le puede pasa a un Cruasán”. Aquella noche era la noche para comprobar si por una vez Orégano era fiel a la verdad.

Por supuesto no les conté a mis compis que tipo de local íbamos a visitar, en el fondo las tías eran unas mojigatas y el espadachín igual se pensaría que quería mazapán con él. Una vez dentro, ellos ya entenderían de que iba el tema, y se vería de una vez por todas la calidad y elegancia de la ropa interior que gastaban.

Esperando la cola en la puerta, no paramos de ver entrar personal sanitario; al parecer, las anestesistas del hospital de la Princesa, iban mucho a ese local a desfogarse sexualmente para compensar la insoportable levedad de sus miserables vidas.

Me desabroché la corbata y puse cara de pillador, no nos pusieron pegas los puertas, había uno que me sonaba de haber coincido con él jugando al Curling en el Canoe: el mundo es un kleenex con mocos. Por dentro, el Topetazos era mucho más grande de lo que aparentaba por fuera, cual sería mi sorpresa al ir a cambiar el agua al canario y encontrarme de bruces con “el Torete”, mítico profesor de dibujo de la SOLFA, llamado así porque se llamaba Bixente, pero a nosotros nos molaba llamarle como al protagonista de “Perros Callejeros”.

Mi instinto de sabueso me decía que aquello no podía ser casual, por un momento dejé de pensar en arrancarle a Berta el tanga a mordiscos y el hambre de venganza volvió a poseerme. ¿Sería aquel Topetazos una sucursal del mítico Pedregoso, en el que los frailes de la SOLFA daban rienda suelta a sus más pervertidos instintos lascivos? Pronto lo sabría.

¿Logrará Caladero saciar sus ansias de Vendetta contra la SOLFA que le parió?

¿No habíamos quedado en que Caladero curraba ahora de profesor de salto de seto en un gimnasio solo para mujeres en el Barrio de Salamanca?

¿Volverá Café con Bollos a endulzar la agridulce existencia de nuestro infiltrado favorito?

¿Logrará el espadachín sacarse una plusvalía de más del 150% revendiendo su picadero de Legazpi?

¿Quedará mucho para que Lentejo haga acto de presencia en esta saga? ¿Y Jorge O'Donnell?


Respuestas a estas y a otras muchas preguntas existenciales ... proximamente en Lo mejor NO es dormir

Memorial Fernán Gómez

Sirva este post de despedida para un genio total, renacentista, anarquista de pro, famoso por su talento, sus exabruptos y su incondicional amor a las mujeres y el licor de malta escocés. El tiempo acrecentará la leyenda de Fernán-Gómez, se echará de menos su perpetua voz de ultratumba sobre los escenarios, su maestría en todo lo que se proponía y su genuina determinación que le obligaba a ser siempre fiel a sí mismo.

Le recuerdo como uno de esos personajes televisivos que siempre han estado ahí, desde los tiempos en que solo teníamos cadena y media. Pertenece a esa estirpe de cómicos que vivieron con resignación todo el franquismo. De vez en cuando me encuentro por las calles de mi barrio a Saza, otro de los clásicos que se aferra a la vida con la fiereza de los que una vez supieron hacer reir a todo un patio de butacas.

Desde su asiento de la Real Academia, Fernán Gómez siempre se preguntó que carajo hacía él allí, un cómico disfrazado de intelectual, sabedor de que sus historias estaban construidas a base de personajes de los que le perdieron el miedo a la vida mirándola desde los escenarios. Si hubiera nacido en Iowa, probablemente hubiera acabado como Orson Welles: frustrado y exiliándose en Europa para hacer cine. Al igual que el mago Welles, el último legado del maestro Fernando son un puñado de anuncios de cerveza: como no podía ser de otra forma, su penúltimo servicio al dios Dionisios, que tantos buenos ratos le hizo pasar.

Quiso que su funeral se convirtiera en una fiesta, en la que todos lo pasarán bien, observándolo él desde el más allá de los que un día se ganaron la inmortalidad escribiendo, actuando y creando historias imposibles, de esas que nunca se olvidan, porque los que las dieron la luz, decidieron vivir para siempre a través de ellas.

Me lo merezco

Una noche triunfal tras una larga travesía por el desierto, volviendo a casa le mandé un SMS a un amigo, para informarle de la trabajada goleada de la noche, acabándolo con un "Me lo merezco", que al día siguiente mi amigo tuvo a bien recordarme que era lo mismo que Michel le gritó a la cámara la noche que le clavó tres chicharros a Corea en el mundial de Italia 90.

¿Dónde acaban los méritos y empieza la suerte? La frontera es demasiado turbia para saberlo. Hace años leí un artículo en el que se contaba lo mucho que había mejorado Mista gracias a la práctica de la visualización y el pensamiento positivo. Eso fue en el 2004, la temporada en el que el murciano se salió jugando en el Valencia de Benítez. Desde entonces el bueno de Mista se ha consolidado como un jugador normalito tirando a paquete.

El libro en cuestión se llamaba "Entrenamiento Mental" y su autor Terry Orlick. En él se van explicando en que consisten las distintas etapas del "Círculo de la Excelencia": herramienta esencial para llegar a convertirnos en los mejores en nuestro deporte, trabajo o en la vida en general. Más allá de la venta de humo en estado sólido típica de los libros de auto-ayuda, sus páginas rebosan buen rollo y recitan unas cuantas perogrulladas que casi nunca nos habíamos parado a pensar.

Uno de los ejemplos recurrentes en el libro es Michael Jordan, sin duda uno de los mejores deportistas de la historia, capaz de aunar las mejores condiciones físicas, con la moral de un titán y una competitividad que rayaba en ludopatía. Si algo me ha impresionado siempre de MJ, son esas anécdotas de cuando tenía una mala noche, los periódicos neoyorkinos le daban cerita de la buena, Jordan se leía atentamente las críticas, y al siguiente partido metía 50 o 60 puntos, que, por supuesto, iban dedicados al oportunista plumilla de turno ... y a su santa madre.

La moraleja principal de "Entrenamiento mental" es que si en la vida miramos sólo hacia delante sin lamentos por el pasado, estamos siempre atentos a lo que pasa a nuestro alrededor y pensamos en positivo, tenemos muchas más posibilidades de que nos vaya bien, y de paso nos amargaremos menos la existencia. No hace falta ser un gurú deportivo para darse cuenta de ello, pero tampoco está de más que lo recordemos de vez en cuando.

Primeros retazos del curso baloncestístico 07/08

Ni los más optimistas del lugar podían imaginar un arranque de temporada como el que están protagonizando los Celtics. El experimento con gaseosa de traer a Garnett y Allen, además de unos cuantos secundarios tan prestigiosos como ajartonados, está funcionando y de que manera: 8-0 para los Celtas en lo que va de competición. Cierto es que todavía no se han medido a los Cocos de la Conferencia Oeste, pero al menos ya han devuelto la ilusión a unos aficionados que vivían en el pasado, buscando cada noche de partido el advenimiento de un nuevo Larry Bird.

El Estudiantes es colista de la ACB y parece sumido en un mar de decadencia del que le va a costar salir. La solución a los problemas colegiales tiene nombre y apellidos: Don Alejandro García Reneses, el hijo pródigo que todavía no ha vuelto al patio de colegio del que salió y que, a día de hoy, comanda la liga a lomos de su Joventut. La fórmula de los de Badalona es muy parecida a la del Estu: presupuesto mediano que obliga a confiar en la cantera y contratar extranjeros rentables. Después de una travesía por el desierto a finales de los 90, la Penya ha recuperado todo su esplendor de la mano de Aito: el estajanovista de los banquillos que necesita el Estu para volver a ser grande.

Navarro y Gasol se han reencontrado en Memphis, para mayor gloria de la franquicia de Tennessee. Anoche "La Bomba" firmo 28 puntitos para demostrar que tiene calidad y carácter de sobra para jugar en la mejor liga del Mundo. Va a necesitar continuidad para consolidarse del todo y en esa franquicia le va a costar alcanzar los Play-Offs. Tarde o temprano, Gasol saldrá de Memphis para recalar en un equipo con opciones de título, mientras tanto seguirá demostrando que es un All-Star tan infravalorado como inasequible al desaliento.

Garbajosa no está jugando ni los minutos de la basura. Sam Mitchell se la tiene jurada por querer reaparecer antes de tiempo para el Eurobasket. El caciquismo y rencor del galardonado como mejor entrenador de la liga, es todavía más grande que su elegancia. El bueno de Garbo tendrá que esperar a que lesione algún compañero o buscarse nuevo equipo cuanto antes. El año pasado demostró que con minutos puede hacerlo bien hasta jugando de 3. Seguro que no le faltarán pretendientes.

Siendo uno de los mejores bases del Mundo, José Calderón no es titular en Toronto. Lo importante es que sigue mejorando cada día y el próximo año acaba contrato, por lo que podrá hacer las maletas y buscarse tierras más calidas en las que tomar las riendas de cualquier equipo que busque un director de juego con liderazgo, talento y tiro exterior: lo que necesita cualquier club de baloncesto con aspiraciones a ganar algo.

El Chacho sigue robando minutos en el equipo con más bases de la NBA, una franquicia deprimida tras quedarse toda la temporada sin Greg Oden: nº 1 de draft y máximo candidato al trono de Shaquille como jugador más dominante bajo los aros. Su estilo eléctrico y anárquico es un soplo de aire fresco en el cogote de todos aquellos que le consideran indigno de vestir la roja de la ÑBA. Aún es joven y hará que os comáis vuestras palabras acompañadas de papas arrugadas y mojo picón.

Kevin Durant comanda con paso firme las estadísticas que le convertirán en Rookie del año y los Lakers siguen esperando a vender de una vez a Kobe, que tío Phil los deje de nuevo y empezar a reconstruir una franquicia desnortada, a la que le va a costar unos años volver a dar un golpe de efecto como el de Garnett en los Celtics: un órdago a chica sabedores de que escondían un trebol de cuatro hojas bajo la manga.

Matagigantes

Cuentan que durante su etapa de entrenador de los Bulls, el bueno de Phil Jackson solía utilizar películas de vídeo para motivar a sus jugadores. Una de sus favoritas era una epopeya protagonizada por una tribu de indios americanos, unidos entorno al chamán y la hoguera, luchando contra los yankees como si fueran un solo hombre. La calidad artística de la película dejaba mucho que desear, pero conseguía que las egocéntricas estrellas de la canasta captaran el mensaje: había que salir a darlo todo en la cancha, en busca de un objetivo que iba mucho más allá de su mero triunfo individual.

"300" es la adaptación al cine de la novela gráfica de Frank Miller, uno de los mejores en ese género que mezcla el cómic de toda la vida con la literatura seria. La historia es sencilla: un grupo de 300 espartanos se enfrentan a un ejercito de millones de persas en el desfiladero de las Termópilas, sabiendo que morirán en el intento, pero que su gesta les hará inmortales y servirá para preservar la libertad de la Grecia clásica y, por extensión, de toda Europa.

Bajo todos esos musculosos actores y el cartón piedra de los decorados digitales, se esconden unas cuantas lecciones sobre el coraje y lo importante que es no rendirse hasta el último suspiro. Antes de verla me esperaba otra cosa, en concreto algo parecido a la lamentable "Alexander" de Oliver Stone. Hay que reconocer que "300" es otra cosa, jamás ganará los oscars de "Gladiator", pero es una de esas películas dogmáticas que conviene revisar cada cierto tiempo, sobre todo cuando la moral de la tropa este baja.

El narrador de la historia va dirigiendo nuestros pasos por una leyenda de guerreros hipermotivados, de Samuráis helenos dispuestos a dar su vida para alcanzar una muerte heroica y plena de sentido. La película también nos regala unas cuantas lecciones sobre la traición y lo importante que es no bajarse los pantalones ante nuestros enemigos, por mucho que a cambio nos prometan el oro y el moro.

En la batalla final, el Rey Leonidas deja a un lado el casco y el escudo, clava las rodillas en el suelo y dedica su último ataque a su reina Lena Headey: sabedor de que unos cuantos siglos después millones de espectadores abarrotarán las salas de cine en busca de un poco de entretenimiento, encontrándose, casi sin quererlo, con una película imprescindible para entender la importancia del no rendirse y seguir luchando hasta el final, por mucho que parezca que la batalla está perdida de antemano.

Bárbara

Si me preguntaran quién es la mejor actriz española del momento, no tendría ninguna duda en contestar: Bárbara Goenaga. Esta guipuzcoana es una de las mejores embajadoras de la generación del 83, desde siempre imantada a la del 79 por unos lazos que van mucho más allá de la atracción física. Nos guste o no los números rigen nuestra existencia: 79 + 83 suman 162, y si sumamos las cifras de éste, el resultado es 9: el que para muchos es el número de la felicidad.

Bárbara es la protagonista hoy de una entrevista en EP3, la "guía del indie de postal" que llevo comprando cada viernes desde mucho antes de que cambiara de nombre, cuando era conocida como "Tentaciones". La Goenaga esta de moda porque la semana pasada estrenó "Oviedo Express" y la próxima estrena "La luna en botella", dos películas que dudo mucho que vaya a ver al cine, pero seguro que visionaré cuando estén disponibles en DVD.

¿Qué es lo que diferencia a Bárbara Goenaga del resto de actrices de nuestro país? La respuesta es que combina como ninguna otra el talento con esa sensación de credibilidad que la convierte en una criatura indescriptiblemente dulce para los ojos masculinos y que, simultaneamente, es capaz de hacer despertar la empatía entre las féminas. La primera vez que la vi en "El Grupo" me dio esa sensación y desde entonces no ha cambiado.

Bárbara posee un don innato para provocar la paz interior hasta en los cazadores de almas más voraces. Viene de una tierra que no destaca por la belleza de sus mujeres, pero que en los últimos años nos ha traído también a Silvia Intxaurrondo: presentadora vizcaína de las noticias nocturnas de Cuatro, miembro de la generación del 79 y que tiene la increíble capacidad de contarnos las mayores tragedias, mientras, a la vez, nos reconforta haciéndonos saber de que a parte de gente deplorable, en el mundo todavía hay mujeres como ella, capaces de hacernos soportables hasta nuestros peores momentos.

No me cabe la menor duda de que seguiremos oyendo muchos años el nombre de Bárbara Goenaga, esa niña que desde siempre soñó con ser actriz y un día se convirtió en la interprete que siempre soñamos como protagonista para la película de nuestra vida.

Lazaros Caladeropoulos

"Conmigo no tienes que fingir. No tienes que decir nada. Si me necesitas, silba. Sabes silbar, ¿no? Sólo tienes que juntar los labios y soplar. Y yo acudiré a tu llamada."

Lauren Bacall, "Tener y no tener"

Resucité una mañana de martes por la tarde. Durante mi convalecencia viví una extraña mezcla del fundido en negro del que hablaba Tony Soprano y la típica luz al final del tunel. Lo importante es que aún seguía vivo y, de ahora en adelante, haría de la venganza la única razón de mi existencia.

Los disparos de los facinerosos SOLFOS me hicieron añicos el hígado y, a falta de un donante compatible, los médicos decidieron implantarme uno biónico. Mi nuevo y futurista órgano se regeneraba de forma instantánea, por lo que a partir de ahora podría beber como si no hubiera mañana, sin llegar a reventar. Siempre había admirado al bueno de Humphrey, inmune al alcohol, pegado a la silla de cualquier bar, bebiéndose hasta el agua del Océano, sin que apenas le afectara. Ahora podría parecerme un poco más a él.

Tras rehabilitarme y reinsertarme en la sociedad, decidí dejar el cuerpo de una vez por todas, estaba demasiado cansado de la incompetencia de mis superiores. Iba a impartir justicia a mi manera, empezando por los mafiosos de medio pelo que convirtieron mi hígado en pepsi-cola.

Conseguí una entrevista en el O2 Wellness del Barrio de Salamanca, necesitaban un profesor de salto de seto. Al parecer, esta noble disciplina se había puesto de moda entre las pijo-flautas del lugar; porque, según un estudio, contribuía a eliminar celulitis, patas de gallo y rejuvenecía las facciones mucho más que el botox. Gracias a las lecciones que el Sr. Fo impartió en Txetejoyosa, me consideraba preparado para profesear la materia.

Me hice con el puesto, allí estaba yo de nuevo, agarrando al toro por los cuernos y dispuesto a contactar con Thalia, antigua alumna de la SOLFA, socia del O2 y mujer del seleccionador nacional de balontiro, que seguro tendría valiosa información sobre la conspiración que a punto estuvo de dejarme criando malvas para los restos.

A parte de saltar, tenía que regar y podar los setos del O2, eso consumía gran parte de mi tiempo, a la vez que desarrollaba en mi una poderosa conciencia Zen, que lejos de llevarme a la paz de espíritu, hacía todavía más profundos mis deseosos de venganza. Era hora de acabar con las manzanas podridas de mi promoción, de montar mi propio Puerto Urraco, empezando en el Barrio de Salamanca para acabar conquistando el distrito de Tajuñatalaz

¿Continuará?

Ojos tristes

Nikki Reed es la niña que escribió y protagonizó“Thirteen”, la crónica nada hagiográfica de una adolescente inmersa en una sempiterna espiral de sexo, alcohol y drogas; llamando a las puertas de una madurez temprana, con la inocencia de las que perdieron la virginidad a los 11 años.

Unos cuantos años después Nikki se reencarna en Sadie, la enésima conquista de Chino, el protagonista de "O.C.", serie naranja plagada de tópicos que se diferencia de “Sensación de Vivir” en el aroma friki y las voces profundas de sus personajes, que a veces nos llegan a tocar la fibra sensible y no paran de deleitarnos con una banda sonora de inagotables talentos más o menos indies.

Sadie/Nikki Reed esconde una sonrisa perfecta que disimula bajo unos ojos tristes de princesa cíngara, capaz de hacer que nos peguemos con quien sea por ella y a la vez sepamos que nunca tendremos que hacerlo. Representa a una chica terrenal abducida por la soleada California. Su casa esta en Oregón, allá donde el Chacho ve llover a diario esperando que le traspasen de una vez a tierras más cálidas.

En los pocos capítulos en los que aparece Nikki, es capaz de destacar sobre sus perfectas compañeras de reparto, mucho mayores que ella en la realidad, dejando claro que a sus 19 primaveras le espera un futuro brillante como actriz, escritora, o lo que se proponga ser en esa industria en la que un día las palomitas sustituyeron a la magia de una mirada color canela.

Ella es el catalizador que lleva a ese momento en el que “todo se acaba”, en el que las palabras sobran y aquel/la a la que tuviste más cerca mucho tiempo, ya no puede estar más lejos; en el que no te puedes seguir engañando más tiempo y lo único que puedes hacer es huir hacia delante. A veces la tele imita a la vida… otras es al revés.

La vieja escuela

Desde su chaquetera butaca de El Pais, el viejo Boyero nos sigue recomendando obras maestras como "Promesas del Este", que sigue la senda de "Una Historia de Violencia": contención emocional, normalidad aparente y repentinos torrentes de sangre imposibles de cicatrizar.

El estrafalario aspecto de David Cronenberg esconde un cineasta de los de antaño, un representante de la vieja escuela que se siente igual de cómodo dirigiendo fantasías delirantes de ciencia ficción o películas serias, plagadas de riesgos a las que dota de una simplicidad admirable.

El reverso tenebroso de Cronenberg encaja como un guante en el atípico camaleón Viggo Mortensen, esta vez disfrazado de mafioso ruso, residente y delincuente en el Londres del Chelsea de Abramovich. Los excesos son la seña de identidad de los compatriotas de Tolstoi, condenados a beberse su felicidad mientras bañan sus heridas en Vodka de patata, buscando una redención que jamás llegará.

Naomi Watts esta vez es la misma que vimos en "21 Gramos", una comadrona atormentada por sus fantasmas, que desde el paritorio ve igual de cercanas la vida y la muerte. Ella es el nexo de unión entre el mundo de la gente normal y los mafiosos de postal que demasiadas veces hemos visto en el cine y, por suerte, tan pocas en la vida real.

"Promesas del Este" es un cuento de Navidad con una ambientación excelente en la que nos sumergimos en la niebla de esa City maldita, refugio de ultracapitalistas nietos de bolcheviques que derrochan pounds en alcohol, putas y clubes de fútbol, echando de menos la nieve y el sol que jamás verán desde el Tamesis, sabedores de que la vida allí no era como la esperaban cuando aún pacían en la Madre Rusia.

Escondida entre la belleza de Naomi, el gesto imperturbable de Viggo, el histrionismo del marido de la Bellucci y toda la tradición del crimen organizado ortodoxo: es posible encontrar un montón de promesas que ocultan pecados y la esperanza de nuevas películas del tándem Cronenberg-Mortensen.

Escualo

Después de un verano en el que la Sexta nos ha machacado sin piedad con infinita publicidad de "Shark", teníamos ganas de ver si la serie era tan buena como nos la vendían o era una de tantas abocadas a acabar emitiéndose más allá de la medianoche.

"Shark" es un cruce entre "House" y "La Ley de los Angeles". Tiene todo el glamour de Beverly Hills: los cochazos, las tías buenas, las palmeras, el sol perpetuo ... pero a la vez nos muestra a ratos el L.A. insomne y truculento de "Crash": el de las minorías mayoritarias, el aislamiento automovilístico y las malas avenidas que conducen inexorablemente a la muerte y la corrupción.

James Woods es uno de los mejores actores vicos, un raro especimen tan infravalorado como de culto. A sus 60 años se echa la serie a sus espaldas, fabricando constantemente frases lapidarias, que derrochan tanto talento como ausencia total de modestia. Su personaje va mucho más allá del amargado House, se trata de un abogado estrella reconvertido en fiscal, por obra y gracia de unos remordimientos más que inesperados.

Los secundarios de la función son guapos o muy guapos. Ellos representan a las distintas razas y comunidades de la ciudad. Están ahí para darle los pies al Tiburón y que se los meriende uno a uno antes de que vuelva a subir la marea.

El contrapunto familiar lo pone la hija de Woods, interpretada por Danielle Panabaker y que, a todos los efectos, es una versión rejuvenecida de Gabrielle Anwar, aquella actriz capaz de reencarnarse en las criaturas más adorables sobre la faz de la tierra, como bien demostró en "Esencia de Mujer" y "Cosas que hacer en Denver cuando estas muerto".

"Shark" se ha convertido en el estandarte de la Sexta, de la misma forma que "House" lo es de Cuatro. Los argumentos son siempre muy similares, pero la genialidad de Jimmy Woods y el sol amarillo y purpura, justifican sentarse cada jueves en frente de la televisión, para nuestra dosis semanal de verdad relativa y subjetividad justiciera.

Nubes negras se ciernen sobre las islas

Malos tiempos para los hijos de la Gran Bretaña, en la última semana su selección de fútbol se ha quedado sin opciones de ir a la Eurocopa, el 15 de la Rosa ha perdido la final del mundial de Rugby, el enchufao Hamilton ha hecho el ridículo cuando estaba a punto de coronarse como el campeón más precoz de la Fórmula 1 y, para colmo de males, el retorno de las Spice Girls es ya una realidad.

La selección de McClaren (Steve) fue víctima del pésimo arbitraje de nuestro Medina Cantalejo, que en su juventud fue uno de los damnificados por el día ese en que todos los guiris salen a pegar a los hispanos que dicen que van a Londres a aprender inglés y acaban pasando todo el tiempo con otros castellano-parlantes. Que vueltas da la vida, hace un año los escoceses se tenían que conformar con apoyar - o desear la derrota inmisericorde - de la pérfida albión en el Mundial de Alemania, ahora parece que los del whisky se meterán sobrados en la Eurocopa, para escarnio de sus vecinos inventores del fútbol.

Hablando de invenciones de deportes, este sábado los ingleses tuvieron que ver otra vez como una antigua colonia les arrebataba el mundial de Rugby en la catedral del fútbol gabacho. El del balón-melón es un deporte de caballeros practicado por bestias y en el que, hoy por hoy, el Hemisferio Sur es muy superior al Norte. En España nunca acabaremos de entender sus reglas, pero a muchos nos fascina su mística, plagada de rituales como ese legendario tercer tiempo en el que los equipos unen sus fuerzas para dejar sin cerveza al bar de turno.

Con toda la ayuda del mundo, el repelente Hamilton se ha quedado sin su mundial. Alonso no cae bien a todos en nuestro país, pero el odio a Hamilton sí que es unánime. Este individuo ha logrado unificar un sentimiento nacional mucho más profundo que el del día de la banderita en el Barrio de Salamanca. Todos queríamos que Hamilton se piñara, para que se jodieran los que le habían estado literalmente empujando el monoplaza toda la temporada.

Días inciertos para los amos de la Commonwealth, que encima tendrán que soportar la vuelta a los escenarios de las chicas picantes. Por suerte para ellos, la BBC sigue siendo el último reducto de la grandeza que un día tuvieron y hoy se publica "Live Lounge 2", un disco de versiones emitidas en Radio 1, que a buen seguro hará las delicias de nuestro amigo Chema Rey.

Vuelta a casa

Casi siete años después volví a pisar el interior del Palacio de los Deportes. La pista de ciclismo ya no estaba, todo parecía nuevecito, pero no había ni rastro de la Demencia. Como en un teatro cualquiera, la gente observa con pereza como Memphis se merendaba a un Estu lampiño de espíritu.

Ya solo queda Jasen del equipo subcampeón de liga del 2004, a los demás los malvendimos o jubilamos. Pepu se llevó el espíritu inconformista de los que no tienen mucho dinero pero derrochan imaginación. Muchos extranjeros de talento cuestionable, anunciando falta de identidad y zozobra a una grada a la que le cuesta recordar tanto nombre nuevo.

Mariano de Pablos cuenta con la ayuda del anárquico liderazgo de un Nachocho trajeado, que nunca tuvo la oportunidad de medirse a los bigardos de la NBA. Memphis es una franquicia de perfil bajo, en la que Gasol seguirá exhibiéndose en busca de la forja de un destino en un equipo serio y con aspiraciones.

Con el número 2, Navarro parte desde el banquillo para demostrar que es un crack a los ejecutivos NBA que le han despreciado este verano. La motivación es grande, se trata de una cuestión de orgullo y de dinero. Le falta físico y le sobra talento, las pócimas mágicas del baloncesto profesional americano le harán ganar músculo y perder velocidad. El triple está más lejos, pero las bombitas seguirán entrando para sorpresa del Mutombo de turno, que ya machacaba los aros cuando Navarro todavía no había hecho la comunión.

Memphis le pasó por encima al Estu desde el minuto cero, volvimos atrás 20 años en el tiempo, solo que esta vez no eran los Celtics de Larry Bird los que invadían el Palacio, sino un equipo NBA de medio pelo condenado a quedarse fuera de los play-offs. El patio de colegio se convirtió en un improvisado ring y el equipo colegial en un sparring ataviado con el amarillo de los Lakers, en busca de alguien remotamente parecido a Kobe.

Mucha charanga en los tiempos muertos, un partido interminable coreado por los bostezos del respetable, que había pagado el doble para ver jugar a los del Metro, que sí que se llevaron por delante a Toronto. Volviendo a demostrar que la NBA es cada vez más terrenal, la brecha ya no es más que una rajita. El siguiente capítulo: los juegos de Pekín el próximo año.

Todo empezó hace diez años

Podría escribir una parrafada, pero como unas cuantas imágenes y una canción valen más que un millón de palabras ...

McClane

Las pelis de la Jungla de Cristal marcaron nuestra adolescencia con esa mezcla de acción al límite e ironía devastadora. El personaje de John McClane es un antiheroe de acción típicamente atípico, un perdedor que siempre acaba salvando al mundo a la vez que mancha de grasa y sangre su camiseta de tirantes abanderado.

La cuarta de la saga es más de lo mismo, nada que no hayamos visto antes, pero que, a la vez, echábamos de menos por su carisma y su temática evocadora. Esta vez la cosa va de ordenadores, de como todo nuestro mundo se puede ir a pique si alguien se hace dueño y señor de las máquinas que hacen girar todas las ruedas de nuestra civilización.

Un McClane analógico es obligado a solventar una crisis digital, por su habitual afición a estar en el lugar menos adecuado a la hora señalada. Bruce Willis ha envejecido con su personaje más memorable, el que le confirmo como estrella efervescente más allá de la luz de la luna y de la influencia del resucitador de mitos Tarantino.

John McClane es pura aceptación de su destino, por lo visto su familia no le traga y él sigue a lo suyo, convertido en detective senior del NYPD, dispuesto a esquivar toda la mierda que los malos le vayan echando en su camino. No hay que buscarle demasiado sentido a los coches voladores o a la trepa de ascensor: son solo una excusa para que McClane escupa sus chascarrillos sarcásticos.

Convertido en un viejo cascarrabias que empieza a ver cerca lo de ser abuelo, el protagonista de la Jungla de Cristal nos vuelve a demostrar que sigue en forma y que con un par de personajes que le den la réplica y unos cuantos efectos especiales, es capaz de recaudar más que nadie en un mundo en el que hace tiempo se dejó de apreciar el sabor de unas palomitas recién hechas acompañadas de una película sin otra pretensión que la de entretener.

Los sucesores

Mientras Billy Corgan peleaba por reencontrarse a si mismo como líder de las Calabazas, cuatro amigos de L.A. decidieron pasarle factura a los de Chicago, por todo lo que #23M.J. les había robado a los de amarillo y púrpura durante la década de los 90.

Silversun Pickups es un sosias de los Smashing Pumpkins, una versión californiana y más peluda de nuestro grupo favorito, capaces de hacer soplar el tormento y el éxtasis desde la ciudad del viento hasta las colinas donde se filman los sueños.

Los Sspu son tres maromos y una bajista, una configuración que nos suena de algo y nos recuerda lo mucho de menos que se echa a D'arcy en las calabazas. Ante todo, los Pickups son amigos ... al menos de momento y hasta que se demuestre lo contrario.

Surgieron de la nada para colarse en los clubes indies de L.A.: lo más cool dentro la ciudad más cool del planeta. Se han ido haciendo un nombre y en poco tiempo serán capaces de llenar grandes superficies en todo el mundo, mucho más allá de los países de la commonwealth que tanto les quieren en la actualidad.

Sus canciones son alegatos contra la falta de melancolía que nos invade cuando nos reencontramos con el amor perdido que una vez lo fue todo para nosotros y al poco tiempo olvidamos sin remedio. Melodías que nos recuerdan las paradojas genéticas que nos harán tropezar siempre en la misma piedra por mucho que nos esforcemos en saltarla o rodearla.

"Carnavas" es el nombre de su primer disco largo y "Pikul" el de su EP anterior. Es imposible no distraerse con la belleza poco convencional que esconde su bajista Nikki Monninger, ella marca el ritmo de una banda que en unos años será la mejor del planeta y a la que no vemos la hora de poder ver en directo.

Lo que pudo haber sido un post sobre el Oktoberfest

Pues sí, la lluvia me ha dejado a las puertas de lo que debería haber sido un post monográfico del Oktoberfest. Es la cuarta vez que vengo por la capital Bávara en menos de un año y la primera que no hace un sol de justicia a todas horas. Aquí lleva lloviendo sin parar dos días y hace un frío de pelotas, menos mal que mañana vuelvo al verano de San Miguel madrileño.

En esta tierra la cerveza es mucho más que una religión, por lo visto hasta tienen birras que cambian según la época del año: perplejo me he quedado, casi tanto como al averiguar que nuestra cerveza más internacional es la propia San Miguel, que debe ser la cuarta más solicitada en España (¿después de Mahou, Estrella y Cruzcampo?).

Lo único bueno de no ir al Oktoberfest es que he tenido un papel bastante digno en la pachanga de bolos que nos ha servido de sustitutivo. Era mi segunda vez delante del parquet que hiciera grande el Nota/Lebowski y he acabado 6º de 13 con un par de strikes y una puntuación de 105 en la segunda partida. Por supuesto, cada bolo que caía al suelo iba dedicado a nuestra piel de toro, por aquello de ser el único español en un par de km a la redonda.

Da gusto llegar a una reunión tipo K-Force (11 nacionalidades, 4 continentes) y soltar que tu país es campeón del mundo de baloncesto: que le den por saco a todos los mamones que cuestionan a Don Pepu Hernández.

Impresionado me ha dejado el iPhone en vivo y en directo, es mucho mejor de lo que había imaginado, cualquiera con un mínimo de inquietudes vitales pagará lo que haga falta por este aparatito que a simple vista no es gran cosa, pero que sin duda pasará a la historia como uno de los mejores inventos, en la categoría de los que no salvan vidas.

No tiene precio ver el vídeo del M.A. Franakus chanante en un iPhone de estos.

Tan grande como su ego

Hace una década nos reíamos de Mourinho en el colegio, dando por sentado que a diario era salvajemente sodomizado por Bobby Robson, el viejo zorro inglés al que prestaba servicios de traducción, con una eficacia incuestionable. A día de hoy el portugués lo ha ganado todo en el fútbol de clubes y el resto de sus días soló tendrá que trabajar por amor al arte.

Cuentan que es un motivador nato, capaz de hacer creer que es el mejor del mundo a cualquier tronquete de dudosa calidad y poderosa zancada. Ha canalizado toda la tristeza de sus genes lusitanos hasta convertirla en una suerte de perpetua mala cara que esconde la sonrisa de un ganador inasequible al desaliento.

Sus equipos no juegan bien pero ganan, sus hinchas y jugadores le adoran, pero el mafioso Abramovich lo quería todo: ganar la Champions jugando de cine, algo que no está al alcance de casi nadie. Harto del intervencionismo y las ingerencias, Mou ha hecho su petate en busca de tierras más cálidas. Su acérrimo antibarcelonismo le hace sempiterno candidato al banquillo del Madrid, para regocijo de los amantes del "fútbol espectáculo" de Fabio Sombrero.

El Chelsea le debe todo a Yosé, han ganado más con él en tres años que sin él en un siglo. Es un personaje en la Premier, donde no podrá entrenar en un tiempo y que echará mucho de menos su antipatía glamourosa. Haga lo que haga con su carrera, siempre será noticia. Si fue capaz de ganar la Champions con el Oporto puede ganar lo que sea con quien sea.

Es una versión corregida y mejorada de Maguregui, amante incondicional de un fútbol tan pragmático como amarrete y cicatero. Coleccionista de eminentes trotones pollaescoba, amontona fantasiastas en su banquillo, donde se pudrirán hasta que el partido este más que ganado. Su mirada es un corte de mangas en la jeta de todos aquellos que alguna vez nos reímos de él y que nos seguimos preguntando qué es lo más importante el camino o dónde acabas llegando.

El enemigo en casa

"El Ultimátum de Bourne" es el requiem final de la mejor trilogía de acción de la historia. Matt Damon se enfunda por última vez la piel del invencible ex-agente proscrito de la CIA Jason Bourne. Me aficioné tarde a esta saga, pero a tiempo de ver su conclusión en el cine.

Joan Allen es una de las mujeres de medio siglo más atractivas sobre la faz de la tierra y además una actriz que siempre está bien. Eterna candidata al Oscar, su carrera está plagada de buenas películas; como esta, en la que encarna a una jefa con un lado claro, dentro de la oscuridad general con la que se refleja a los servicios de inteligencia americanos.

Sobra acción trepidante, sobre el suelo empedrado del Lavapies más añejo. El director de la función es Paul Greengrass, un cineasta pseudo-independiente disfrazado de palomitero, que disfruta como pocos meneando la cámara en busca de la inmortalidad del protagonista.

¿Qué esconde el personaje de Nicky Parsons/Julia Stiles? Se intuye, pero no se confirma. Esta actriz es una de las más inquietantes promesas del cine mundial, una secundaria que algún día se convertirá en un cruce entre Meryl Streep y Mata Hari: invisible para los paparazzi y con la suprema elegancia de las que no necesitan elevar la voz para ser oídas.

Buscando un enemigo cinematográfico, hemos topado con nuestros fantasmas interiores, que no nos dejan discernir entre el eje del bien y del mal. Mientras nos llega la inspiración no etílica, podemos pasar el rato con la última de Bourne, se recomienda ir a verla al cine más cercano y, si se puede, en sesión matinal.

Forjadores de Himnos

Pereza están bajo sospecha de ser demasiado comerciales, de llevarse demasiado bien con El Canto del Loco y de que no les importe que les metan con ellos en el mismo saco. Su redención no puede ser otra que "Aproximaciones", un disco con el que se han acabado de consagrar como uno de los mejores grupos españoles y que fue el penúltimo descubrimiento de Chema Rey en el Bulevar.

Al oír hablar a Rubén y Leyva es inevitable odiarles: demasiado pasados a la par que guays. Para apreciar a los Pereza es obligado concentrarse en su música y apagar la radio o la tele cuando aparezcan para decirnos algo a capella.

Han dejado atrás las influencias de sus primos mayores los Hombres G y han vuelto a los orígenes: los Beatles, los Rollings y todos los grupos que parieron. Mucho organo, mucha guitarra y , en definitiva, gran cantidad de himnos de los que echabamos de menos en nuestro idioma desde que se separaron los Piratas y los Planetas se dedican a versionar cantes flamencos.

Exaltación de la amistad y del rock, amores más posibles que improbables, letras con mucho de autobiografia y poco de canalla, un mundo lisérgico multicolor de bacanales con miles de grupis en celo.

El disco también tiene canciones infumables, pero son las menos. Es de lo mejor que se ha publicado este año en nuestro idioma y quién diga lo contrario tendrá que demostrarlo.

Los Rojos de Warren

"Rojos" es la historia de Jack Reed y Louise Bryant, una película multinominada al Oscar de la que el año pasado se celebró su 25 aniversario. Para aquellos que no sepan quién eran los protagonistas - yo mismo antes de ver la cinta - diremos que el bueno de Jack es el único americano enterrado en el mausoleo de los bolcheviques del Kremlin.

La película dura más de tres horas, en las que la acción se entremezcla con las opiniones de venerables ancianos que conocieron a la pareja protagonista, un recurso cinematográfico que copiaría años después la genial "Cuando Harry encontró a Sally".

Warren Beatty se pone la capa de Orson Welles para escribir, dirigir y protagonizar una obra maestra con la que demostró que era mucho más que el fucker oficial de Sunset Boulevard y que no le importaba gritarle al mundo que él está mucho más a la izquierda que la mayoría de sus compatriotas.

Diane Keaton nunca estuvo tan guapa, el suyo es un papel difícil del que sale airosa en todo momento, con ese talento tan desordenado, que solo las más grandes son capaces de esconder tras una sonrisa o el menos audible de los llantos. Su Louise Bryant rebosa ternura, crudeza, sacrificio e inteligencia a partes iguales: es imposible no enamorarse de ella en esta historia.

Jack Nicholson esta vez es un secundario de lujo, un circunspecto Eugene O'Neill: irlandés, bebedor, salvaje y elegante. Un perdedor que en la encrucijada de un amor equivocado decide tomar el camino de Rick en Casablanca, sabedor de que ni siquiera su inmenso talento como escritor le salvará de mil noches de melancolía.

"Diez días que estremecieron al mundo" es la obra maestra de Jack Reed, pocas veces un título fue tan descriptivo y magnético. No hablaré de revoluciones necesarias que acabaron en dictaduras innecesarias, lo que importa es ese aroma romántico de las utopías improbables, capaces de convertir historias de amor intermitentes en epopeyas transoceánicas en las que un abrazo evocador tiene más fuerza que todas las ideas políticas del mundo.

La roja de la ÑBA (Año II)

Todo empezó hace seis años, cuando un joven repeinado y lampiño Gasol decidió dedicar el verano a jugar con su selección el Europeo de Turquía. Un par de meses antes, Pau había sido elegido con el número 3 en el draft de la NBA, la mejor posición para un europeo hasta entonces.

En aquel Europeo turco apuntamos maneras; caímos en cuartos al año siguiente en el mundial de Indianapolis; fuimos subcampeones en el 2003 en Suecia; los yankees nos echaron de las olimpiadas del 2004 y en el 2005 nos quedamos fuera de las medallas en un europeo, por primera vez desde el 97.

Don Pepu Hernández nos hizo campeones del mundo el año pasado, lo consiguió con los mejores mimbres y dándole al equipo ese punto de familiaridad que lo ha convertido en invencible en los últimos 26 partidos.

Esta vez jugamos en casa y somos los favoritos, no se había visto un dominio semejante desde los tiempos del Dream Team original. No debemos ser víctimas del triunfalismo, somos los mejores pero como buenos españoles estamos más que acostumbrados a darnos de bruces contra el suelo en eventos deportivos de alto nivel.

Las lágrimas de Garbajosa anunciando su presencia en el europeo y la ausencia de Trías, son más que sintomáticas. Los jugadores de la selección están deseando que llegue el verano para jugar con España, me cuesta imaginar algo parecido en otros deportes, en los que parece que más que roja nuestra camiseta es marrón.

La selección de basket es un motivo de orgullo y algo de lo que podemos presumir fuera de nuestras fronteras. Este año 5 de estos muchachos jugarán en la mejor liga del mundo y se esperan 7 u 8 para la siguiente temporada.

Las clave del éxito de este equipo no es otra que la inteligencia de su entrenador y sus jugadores, capaces de rotar y hacer que no se noten las bajas en la cancha o fuera de ella.

Pase lo que pase en este Eurobasket, nos vamos a divertir viéndoles jugar, casi tanto como ellos lo hacen en la cancha. Toca disfrutar las dos próximas semanas con el mejor equipo deportivo que nos ha representado jamás en una competición internacional.

Memorial Antonio Puerta

Sirva este post como homenaje a Antonio Puerta, el futbolista y sobre todo la persona. No me considero con derecho a añadir nada a los emocionantes posts de Pete y tito Fran. Pero creo que merece la pena recordar lo que ayer escribió Joaquín Caparros.

Demasiado Corazón

Joaquín Caparros

Una bestia negra y ciega se ha llevado a Antonio. A él le partió el corazón y a mí me ha partido el alma. A esa bestia negra y ciega que nos ha dejado llorando a todos le quiero decir entre lágrimas muchas cosas. Le quiero decir que, una vez más, se ha equivocado, y que lo ha hecho de forma gravísima. Y golpeo mi cabeza contra la pared por la irreversible injusticia que ha cometido.

Le quiero decir que se ha llevado a un chico lleno de vida, a una persona valiosísima y a un deportista de enorme estatura. Le quiero decir a esta bestia negra y ciega que si quería hacer daño lo ha conseguido. Su tajo ha sido de dimensiones gigantescas porque ni ella misma sabe a la cantidad de gente que ha dejado herida.

Se ha llevado a Antonio y con él se marcha una de las sonrisas más sinceras de Sevilla, de Andalucía y de España. No había otro como él en el vestuario del equipo. Si necesitábamos ánimo, Antonio se sacaba un chiste de la manga. Si alguno de nosotros parecía venirse abajo, ahí llegaba él y nos soltaba una de las suyas. No había otro igual y el hueco que deja es irreparable.

Le digo a esa bestia negra y ciega que nuestra venganza será terrible porque a ese hijo de Antonio que está a punto de nacer le vamos a contar tantas cosas bonitas de su padre que parecerá que sigue vivo en cada rincón de Sevilla, de Andalucía y de España.

Y no podrá con todos. Hoy me siento el hombre más triste del mundo. Yo le di la luz en el primer equipo y con su marcha me he quedado totalmente a oscuras. No habrá un día de mi vida en que no mire al cielo para saludarle.

¿Qué tienen las naciones celtas?

Cumpliendo con el ritual de cada año, ya estoy de vuelta de tierras celtas, en este caso las más cercanas: la agridulce y misteriosa Galicia.

La lluvia y el color verde son señas de identidad de estos parajes en los que los trasgos se confunden con champiñones y es inevitable pensar que bajo cualquier árbol se puede esconder un brujo o una meiga.

Esta vez mis pesquisas me llevaron a la Costa da Morte, lugar azotado hace un par de años por el chapapote del Prestige y que regala una belleza extrema a cualquiera que se atreva a sumergirse en sus gélidas aguas.

Laxe es un pueblecito ubicado en la esquina superior izquierda de nuestra península y forma un rombo equilátero con Finisterre, Coruña y Santiago. En Laxe sobre todo hay gallegos, de cuestionable simpatía y escaso sentido del turismo. Es el lugar perfecto para esconderse del mundo unos días, rodeado de playas de arena finísima y sin perder de vista esas laderas verdes que, por contraste, tanto nos gustan a los castellanos.

No todos los Caminos llevan a Santiago, pero uno cuantos sí. Pueblo de peregrinos y botafumeiros, me gustó su ambiente universitario veraniego. La catedral esta plagada de leyendas católicas, es un fortín de fe y sacrificios, construida bajo las penalidades de unos cuantos miles de intrépidos que cada año se atreven a cruzar mil senderos en busca de un descanso infinito tumbados en la plaza del Obradoiro.

Coruña, ciudad maldita para el madridismo, en la que todo cobra sentido. Esa rosa de los vientos de la foto, aledaña a la Torre de Hércules y en la que los símbolos apuntan la dirección de todos los países celtas (Mi amada Gales, Cornualles, Mann, Escocia, Irlanda, Bretaña y la propia Galicia).

En un bar observo como el Madrid derrota al Atleti, lo que enfurece a los paisanos. Aún les queda por ver como el simpático Almería le clava 3 al Depor en Riazor ... siempre se podrán consolar en las calles que rodean la Plaza de María Pita, ahogando su melancolía filoportuguesa en Ribeiro mientras devoran el mejor pulpo, calamares y una espectacular tarta de Santiago.

La Capital del Mundo

Esa foto es lo más cerca que he estado físicamente de Nueva York, apenas 350 km de distancia, que por obra y gracia del cine, la tele y los libros; siempre he sentido mucho más cercanos que la mayoría de las ciudades de mi propio país.

"Historias de Nueva York" es una genial guia de viajes novelada por el mago Enric Gonzalez. Este polivalente corresponsal de El País consigue llevarnos a base de anécdotas hasta las entrañas mismas del monstruo llamado por algunos Metropoli, Gotham o Brooklin.

Con un estilo parco en florituras, Enric es capaz de que nos interesemos hasta por deportes indescifrables como el béisbol o los primitivos orígenes holandeses de la ciudad, originalmente fundada como Nueva Amsterdam. La mafia, Queens, el 11-S, los mejores steaks, Rudy Giuliani, Harlem, el Bronx ... son nombres familiares que van desfilando por el libro y que cobran sentido en sus páginas, manchadas con la grasa típica de un brunch neoyorkino una mañana de domingo cualquiera.

A parte de a la ciudad, "Historias de Nueva York" es un homenaje a un grupo de corresponsales que se jugaron la vida por una profesión a la que amaban y que un día pasearon juntos por Little Italy, en busca de una primicia y una nueva forma de contarla.

"Seis Grados" es otra de las series americanas que Cuatro estrenó en prime time y al poco se vieron abocadas al ostracismo de la madrugada. Esta basada en esa teoría que dice que dos personas cualquiera como mucho están separadas por seis grados de separación, p.ej.: el jefe del que escribe es vecino de Anssar, lo que te coloca a ti lector, aunque no lo quieras, a tres grados de separación de Bush y cuatro de cualquier otro líder del eje del bien o del mal.

Fue cancelada en mitad de su primera temporada por baja audiencia, esta llena de enrevesadas casualidades que acaban relacionando siempre a sus seis protagonistas, de formas sencillas y poco sofisticadas, muy alejadas del realismo mágico del Auster neoyorkino. "Seis Grados" exprime al máximo la perogrullada que nos recuerda que el destino real es siempre mucho más caprichoso que el de ficción.

La ciudad de los rascacielos es un personaje crucial en "Seis Grados", uno de esos secundarios con más minutos de metraje que el protagonista. Al igual que en "Historias de Nueva York", volvemos a sumergirnos en sus Malas Calles, en busca de un prohibitivo apartamento en el que descansar nuestros cosmopolitas huesos y buscar alguien con quien compartir nuestra inmensa soledad desde la Megalopolis que un día soñara el maestro Coppola.

Chicharro Bizarro

Randy: Tio Fran ¿Cómo se dice cuando te dan por culo en el ejército?
Tio Fran: ¡¡¡¡ POSTERGACIÓN !!!

"Esencia de Mujer", película doctrinal donde las haya.

Cuenta la leyenda que Thomas Mann se inspiró en el Peñón del Medano para escribir su novela "La Montaña Mágica"; por ello, nosotros decidimos ir allí a surcar las olas medaneras a lomos de nuestras tablillas veraniegas, en busca de la tan ansiada paz interior.

Hay quien dice que el viento es molesto, pero a los kitesurferos el dios Eolo nos da la vida y la fuerza necesaria para afrontar días interminables sobre el mar y noches infinitas sobre la pista de baile. Esta vez la banda sonora corrió a cargo de DJ Yuvutu, que nos hizo olvidar por un momento las tenues melodías de nuestra siempre idolatrada Celia Cruz (q.e.p.d).

En tiempos de crisis existencial como los que vivimos, el Heliodoro Rodríguez López nos recordó de dónde venimos: un pasado perdedor, en el que nos dejamos robar unas cuantas ligas en el último minuto, para regocijo de los que no nos quieren bien.

Preguntamos al Dragón Milenario que iba a ser de nosotros mañana y nos respondió que no dejáramos de comprar unas cuantas botellas de vino de la tierra, para consumirlas al pie del Oceano, con la esperanza de vislumbrar la Gomera en el horizonte.

Aprendimos que de las chinchillas y los cactus se saca Aloe Vera y Ginger Ale. Nos quedamos con las ganas de probar el escocés de la perdiz, sempiterno patrocinador de los mundiales de Rugby. Aún nos quedan muchas olas canarias que romper, dejándonos guiar por nuestra cometa.

Próxima estación: Gran Canaria 2014